La voz de(-dos señores en e-)l pueblo

Me he cruzado con dos señores hoy en el pueblo.
Iban hablando en voz alta. Uno llevaba EL PAIS, recién comprado. Y musitaba, sin dar crédito.
El otro, más mayor y con boina, le iba relatando la crónica de los hechos. Se conoce que lo habría escuchado en la radio a primera hora. Era un relato vivaz. Como de reportero en el lugar de los hechos.
Iban andando lento.
Ni siquiera había abierto aún el diario. Estaba petrificado con la portada. Leyendo mientras escuchaba al de la boina. Y decía: Pero, ¿cómo puede ser esto?
La verdad es que simplemente me he cruzado con ellos. ¿Qué habrá sido? Tres segundos, cuatro todo lo más. Iban andando lento, desde luego. En fin, me hubiera gustado grabarlo con el móvil. El tipo del periódico no parecía un comprador habitual. Era una compra curiosa. Quizá el de la boina fuera del partido contrario y la conversación fuera el preludio de una discusión desde distintos frentes ideológicos, no lo sé. Desde luego para los votantes del PP es un jarro de agua fría, no tanto para los militantes de base de toda la vida, que bueno, señalarán a quien toque señalar, pero no cambiarán de chaqueta, pero los que votasen por "el cambio" por primera vez y con esperanza de que mejorase la situación, ¿con que cara se quedan? ¿Cómo se justifican?
Ha sido una conversación curiosa de cuatro segundos.
Reveladora. Intrascendente, también.
Sencilla. En fin, curiosa. Pero me ha parecido la voz del pueblo, del mío vaya.

Y creo que más de uno se habrá dicho a sí mismo esa frase al leer este artículo:
http://politica.elpais.com/politica/2013/01/30/actualidad/1359583204_085918.html

"Pero, ¿cómo puede ser esto?"

Bárcenas lo supo el día que dimitió Esperanza

O más bien, al revés. Bárcenas lo supo y a los pocos días, dimitió Esperanza.
Fue una gran sorpresa, ¿no? Nadie se lo explicaba, la segunda línea.
Pues ahí está la explicación. Allanar la sucesión.
Tras el previsible escándalo.
La reacción.
Su tour.
En fin.
No cabe duda, lo pensé el otro día pero al ser pura especulación, pues... Al leer esto de Escolar, me he acordado: http://www.eldiario.es/escolar/Barcenas-antelacion-justicia-encontrado-Suiza_6_95600453.html

Ensuciar la red con tu basura sin importancia

A veces me lo tomo así, lo reconozco.

No ahorro con el transporte público

Que salga más caro el autobus, parece un contrasentido, pero así es en mi caso.
Buscando opciones para ahorrar céntimos planeé cómo sería eso de coger el bus de nuevo.
Dejar el coche aparcado y que se aplacase de modo momentaneo la interminable sed de su depósito.
Pero no sale a cuenta. El viaje diario son dos euros, aproximadamente. Con bono bus.
A la semana suelo echar diez de diesel.
El bus me sale más caro.
Con el handicap de que se puede escapar, andar hasta la parada... etc.
Con diez de diesel voy apurado. Cuento los kilómetros de la reserva. Son cincuenta y cinco. Yo diría que he llegado a hacer setenta. Bueno, el bus no es una opción.
Por muy pocos céntimos más, voy en el coche.
Hablo de mantenimiento semanal gasolina versus billete de bus, el seguro, el taller y demás, pues en fin, que no es un alegato a favor del coche, todo lo contrario. Es que el bus tenndría que ser considerablemente más barato, algo que fuera en plan, ni me lo pienso, voy en bus. Sin bonobus, el viaje son 1,40.Me parece un robo por diez minutos mal contados agarrado a una barra, más el rato de espera en la parada.

Bill Murray dibujado

Aquí más.

¿A qué huele el cielo?

"¿A qué huele el cielo?
No lo sé. Dios no me permite recordarlo".


http://www.lavanguardia.com/lacontra/20130128/54362456026/la-contra-colton-burpo.html

Ahi lo lleváis.

Al hilo de lo que escribí ayer y anteayer

Visto en Twitter via @xmooth y via @vandemia

Al hilo específicamente de...
"A esa misma hora, Mokhtar Atitar, editor gráfico de la web, ve la fotografía y le asaltan las dudas. Deja su asiento en la mesa digital en forma de media luna situada en el centro de la redacción y se dirige a la de Magán. Le expresa sus reticencias, no tiene claro que la imagen sea buena. Después regresa a su puesto y se pone a buscar en Google para ver si hay en la red alguna imagen parecida. "No encontré nada pese a que hice varias búsquedas de imágenes. Lo hice por iniciativa propia", explica. Atitar busca fotos, pero la imagen, en realidad, procede de un vídeo".

Aquí todo lo demás: http://internacional.elpais.com/internacional/2013/01/26/actualidad/1359234203_875647.html

En fin.
Clarito.

No lo arregles

El artículo de disculpa de El País por publicar una foto falsa de Chávez intubado, es peor.
Lo intentan explicar, y es peor. Se ponen mucho más en evidencia.
No hay excusas.

Dimisión.
No veo otro camino.
Es que la foto estaba desde las 11 de la mañana.
Es que lo primero que valoran al hablar de la foto es que se la han ofrecido a EL MUNDO.
Es que escriben junto a la foto que no está comprobada  su procedencia.
Es que la foto no saben a quien firmársela.
Es que fallan los filtros.
Es que no hay comprobación de fuentes.
Es que no informan a su colaborador de Venezuela y para qué tienen un corresponsal en Venezuela si no le van a comunicar ese tipo de cosas, que digo yo. Cuando el redactor jefe dice que no se fia de las comunicaciones de Venezuela, areyoukiddingme? Es flipar un poco, ¿no? Pensar en las hordas de espías chavistas copiando las llamadas al móvil del colaborador de El País.
Es que no se plantean moralmente o éticamente, salvo un subdirector al que, tiene cojones, no nombran directamente pero que plantean si es de recibo sacar la foto de un enfermo, pues olé por ese subdirector porque es obvio, que si fuera él, que si fuera su padre, que si fuera cualquier ser querido o incluso un vecino, alguien mínimamente cercano, nos parecería un atropello verlo en el quiosco. Atropello, compae.
Es que me parece lo de explicar cómo te la han colado, cobarde y ramplón.
Es que que EL PAÍS le eche la culpa a GTRES ONLINE que no se ni quien son y tienen 400 y pico seguidores en twitter pues en fin...
Es que tanta mención a twitter y a whatsapp en el último párrafo es de risa.
Es que no es profesional nada.
Es que no hay filtros serios.
Es que son unos incompetentes todos y tienen que irse, entregar los portátiles y pedir perdón.
Es que ¿qué pinta un director de periódico en Davos?
Es que cuando dicen que le llaman a las 4:10 de la mañana y estaba "descansando en su habitación" me da todo el rollo que estaba de gin-tonics... Esto es una intuición estúpida y no tengo constancia de que Davos tenga muchas posibilidades en animación nocturna, solo digo que esa frase de "estaba descansando en su habitación" tiene, por el motivo que sea, una redacción sospechosa.
Es que utilizan métodos del pasado para afrontar errores muy de hoy en día.
Es que una empresa se ha comido más de doscientos mil euros por un error garrafal y oye, aquí paz y después gloria.
Es que si la metes, te la comes.
Es que robar o en fin, paralizar una edición, es un pastizal.
Es que no es que no esté el horno para bollos, es que casi no nos llega para la leña del horno.
Es que Javier Moreno no tiene que ser director de El PAIS ni un día más.
Es que el periodico GLOBAL de noticias en español, tiene que trabajar de manera GLOBAL con sus colaboradores allá donde estén o si no, que no los tengan, pero que... En fin.
Es que es ridículo, un error tan simple, tan sencillo, tan obvio, sin trasfondo...
Es que quedas peor, si no hay una razón de fondo.
Es que no lo arreglas, lo empeoras.
Es que a mí el artículo de enmienda no sólo me hace no volver a comprar EL PAÍS nunca más en mi vida, sino que me arrepiento de la suscripción gratuita de cupones que completé hace un mes para leer los artículos de gente que demuestra sobradamente en sus disculpas que no tiene ni idea.
Es que no hay es ques.
Es que, no.
Es que es así.
Es que es una empresa que ha despedido a ciento y pico trabajadores, soy malo para las cifras pero a muchos, y sufre en twitter una campaña hostil y se complica el asunto.
Es que, puestos en la maldad, me invento un rollo y le echo la culpa a FacuDiazT y digo que ha hecho un fanzine con el careto de Chavez y lo ha colado por El PAIS.
Es que pillados in fraganti, pues niegas.
Es que no hay otra.
Es que, lo de recoger todo el género, sacar otra edición... Es que no lo pide el mercado.
Es que el daño ya está hecho, que decía mi amigo Flores de Murcia para practicar el sexo anal con desconocidas.
Es que el papel no es tan importante y el prestigio no está solo o no se queda en las hemerotecas.
Es que opina al respecto la presidenta de Argentina.
Es que es estar al borde de un conflicto internacional.
Es que estoy seguro que en Davos tiene que haber un par de discotecas que no estén mal.
Es que no me creo que te la juegues tanto si te han enseñado a hacerlo bien.
Es que...
Dimisión.

La mejor explicación: dimitir.
Significaría el reconocimiento de la incapacidad.
Que se demuestra, que queda patente, clarísimo en el relato pormenorizado de la disculpa, que es muy looser, explicar cagadas es de looser, no des datos, agacha las orejas y circula, no muevas la mierda, no necesitamos tu jodido minuto a minuto de la cagada o mejor, el hora a hora  con el nombre a nombre de una metedura de para antológica que es simplísima. Todos los citados en el artículo están y estarán para siempre en entredicho. Que no.
Es que y no quiero volver a los es ques, pero es que explicar mucho de un error de base, no tiene sentido, ¿me explico? Te deja en evidencia. Es demostrar que además de hacerlo mal de primeras, no hay filtros de segundas para verificar y ni terceras, ni cuartas, ni nada que prevenga o alerte para que no ocurra eso. Quiero decir, que les puede volver a pasar. Según lo explican, les pueden colar una foto falsa de 15.000 euros que acabe costando 225.000 y que, después de todo, no sea nada excepcional. Que simplemente sea que no lo comprobaron.
Es que no lo comprobamos...
¿Entonces, para qué lo publicas? Para estas cosas creo que es mejor pensar en perspectiva, con amplitud de miras, pensando en el pasado, pensando en los que eran tus jefes cuando eras becario y eran ya viejos y bastante cabrones... Piensa en los viejos de la redacción, cada uno los que haya conocido... En fin. ¿Por qué no habría pasado jamás eso hace cinco años? ¿Hace diez? ¿Veinte? ¿Qué reglas no han cambiado en veinte años? ¿Cuáles, sí?  Y sería curioso contestar a esas preguntas referidas exclusivamente a EL PAIS, ¿por qué no podría haber pasado esto en EL PAÍS hace cinco años? Y, ¿diez? ¿Veinte?

Dimisión.
O que los eche, el que corresponde.
También los medios de comunicación se corrompen a su manera.

La cuestión de fondo de los moribundos intubados en las fotos en portada

Recadito válido desde Peñafiel con Franco hasta Moreno con Chavez.

El problema de fondo es pensar que la foto de alguien intubado aporta algo.
Eso no es información.
La foto de alguien intubado en portada NO es información. A ver, ¿estamos de acuerdo todos en esto?


¿Hay alguien que no esté de acuerdo en esto?


Da igual Chavez, Franco o el santo lucero del alba... Es un paciente. Por Dios, qué respeto es fotografiar a alguien que está vencido o luchando contra una enfermedad sin llegar a estar del todo derrotado, y está ahí, sin fuerzas, sin posibilidad de defensa... Y ojo. Me da igual quien sea. Por malo y tirano que haya sido el paciente, no deja de tener ese estatus, esa protección del paciente. La merecen todos: dictadores, presidentes, reyes... Si son pacientes, son pacientes y no se puede violar esa condición simplemente por el morbo de ofrecer una foto exclusiva y extrema.
Porque la cuestión de fondo...

La foto de alguien intubado en portada NO es información.

El colmo es darle valor histórico a ello. Es una coartada recurrente, vale pero para incluirlo dentro de los criterios de noticia que a mí me enseñaron en la facultad, en las varias tipologías que me enseñaron, no creo o no recuerdo que pudiera caber en ninguna sin tener que recurrir a razones puramente pasionales o viscerales, a otra cosa que no es información, que le podemos llamar morbo aunque es una palabra que se me queda corta, hay algo más allá... Es una cuestión de catadura moral. Ni más ni menos. El respeto que se tiene al tránsito. A la condición de paciente que antes tanto glosé. Se trata de una pulsión carroñera difícil de entender. Como en la canción de los Punsetes, "tú eres de los que miran en los accidentes", pues eso. Yo, no. Soy de los que vuelven la cabeza cuando empieza a brotar la sangre. Con la mía, me mareo.
No me gusta el olor de los hospitales en vivo y no me gustan las portadas que huelen a muerte o moribundia. No me gustan. No son, obviamente, información. ¿En esto ya estamos todos de acuerdo, no?

Yo acuso.
Jaime Peñafiel.
Javier Moreno.
Responsables últimos de esa cuestión de fondo, de priorizar morbo a información.
Lo que supone la degradación final y definitiva en materia de prestigio de un medio de comunicación.
Con la crisis de ventas, es lo último que les queda por perder.

Por si no fuera bastante perder dinero, encima liquidar el sello de calidad que han conseguido a través de los años un gran número de profesionales comprometidos a los que le han dado la patada.
En el fondo, este tipo de cosas le da la razón en su foro interno a los despedidos.
Es el único consuelo.
Que ellos pensarán, toma ya... Ahí lo lleváis, incompetentes...
Y me parece bien.


En fin, las desagradables portadas las incluyo en esta entrada de blog más abajo.
Pero aviso.

POR SI NO QUIERES VERLAS; no sigas bajando.
No aportan nada.
No son información.
Son historía del peor periodismo español de todos los tiempos, por eso las incluyo en el blog.

FIN.

Superman con barba

Más aquí: http://superman.wikia.com/wiki/Superman's_beard

Como curiosidad, una más reciente:

¿En qué piensan los jefes de sección?

Lo digo en serio.
En especial la sección Ocio y Espectáculos con noticias no noticias que me indignan.


Voy a comentar las de hoy (son la 1:01 y solo dos ejemplos que tengo dormir):
- Cumpleaños de Melendi
En serio, ¿cómo os pueden colar esa bola, boys? No me lo puedo creer. En qué pensáis... Todos los años sería noticia. Y además en la misma fecha, albricias. Es que va en una sección del periódico, sí. En esa. ¿Cómo se llama? No me acuerdo. Santoral y... ¿Tal día cómo hoy? ¿Cumpleaños? Bueno, da igual. Como sea. Eso no es una noticia. NO ES UNA NOTICIA. ¿Cómo es posible que a un jefe de sección de ocio y espectáculos y digo de ocio y espectáculos porque no quiero ni pensar y ni mencionar que fuera jefe de la sección de Cultura, que la pongo en mayúsculas porque me inspira más respeto aunque esto sea una gilipollez mía, pero por Dios, cómo? ¿Cómo se la cuelan? ¿A un jefe? ¿Con experiencia? Si es jefe, es lógico que la tenga. Y te cuelan el cumpleaños de Melendi. Lo he visto en varios medios. Es de risa. Vale que tiene algo de protagonismo con el concurso de televisión y que su popularidad debe estar por las nubes, digo yo. Pero NO es noticia. No lo es. No es noticia un cumpleaños. Es una fiesta. Son muchos regalos. pero no es una noticia, ni para cerrar un telediario ni para un medio digital ni para nada. Por favor, que somos periodistas.

- el culo de Justin
No es noticia que se le vea el culo a Justin Bieber. Iba a escribir otra entrada en el blog. Noticias de las que no puedes escapar. Puede que lo haga. Que la escriba, diga. Escapar ya es imposible. Lo había leído en twitter. Es imposible no leer en twitter cualquier mínima tontería y si no te la topas, tienes la opción de indagar en la sección de tonterías del día de los trending topics. Pues bien. Leo, se le ve el culo a Justin Bieber. Y luego saltan un par de titulares. Una foto del trasero. Por error en Twitter. Justin al descubierto. Y hablo de periódicos digitales de primera fila de este país. Esa es su NOTICIA. Joder. Es duro. Dejarlo aquí escrito. Y que lo lean. Que lo lean mis nietos. Es un decir. No creo que nunca tenga hijos pero... Entiéndeme. A un jefe de sección le colaron el culo de Justin Bieber en 2013. En esas estabamos, nietecito mío. En esa locura. Pero bueno, estaba en mi anécdota personal. La entrada del blog que ya no voy a escribir. Noticias de las que no puedes escapar. El culo de Justin del que no puedes escapar. Lógicamente no abrí el enlace. Al verlo en twitter, digo. Ni tampoco abrí el de hace unas semanas, en el que le habían pillado o se había dejado pillar fumando marihuana. Marihuana. Culo. ¿Qué es lo siguiente, Justin? ¿Qué rollito me llevas, Justin? No contestes. No es asunto mío. Me da igual. Lo que fumes o enseñes. Respeto. Total respeto. A tí, a tus fans por supuesto y a tus agentes de prensa. Cero respeto a los jefes de sección que se comen el culo de Justin, cero. A ver, anécdota personal. Noticias de las que no puedes escapar. Hoy buscando uan movida de trabajo en la edición digital de Las Provincias, creo o de Información de Alicante, en fin, no sé, en un scrolling.... ¡Zas! En portada. Me lo topo. Joder, no. El puto culo de Justin que no quería ver en la portada, después de darle al cursor su poquito para abajo, pues ahí. Ahí estaba. Os la metieron, amigos. Y por extensión, he visto una foto que no tenía necesidad. Sin necesidad. Para más inri, y en la ojeada, pues veo que está súper preparada. No lo sé, la vi tres mini segundos. Pero no parecía un error, ni un descuido, ni... No sé, quizá lo fuera. Ya digo que no la miré lo suficiente. ni falta que me hacía. ¿Cómo puede un editor de un periódico serio? Lo digo en serio. ¿Cómo es posible que nos hayan engañando tanto con el algodón de azúcar que las nubes rosas no nos dejan ver el gris del suelo? No nos enteramos. ¿En qué piensan los jefes de sección? ¿Qué aporta el culo de Justin Biber a sus moribundas cabeceras? Y, allá vamos, a trenzar peregrinas hipótesis: ¿no será que muchas cabeceras están atravesadas por lanzas y cosidas a flechas con cosas como estas, culos al aire? ¿No os dáis cuenta que no es Justin? ¿Que sois vosotros los que os quedáis con el culo al aire?

Es solo mi opinión.
Conste.

Mi elefante en mi habitación

Quiero escribir algo sobre esto.
Pero no me sale, esa es la verdad.

Abandonar la literatura como a una mujer que no te correspondió

Me ha molao la frase.

Holocausto gafapasta

Yo es que llevo gafas de pasta desde los cuatro años que me las puso el médico porque no veía la pizarra.
Y que se llame a toda una tribu urbana, o supuesta tribu urbana...
En fin, la palabra me jode.
No es la primera vez que lo escribo aquí.

La solución: un holocausto de gafapastas.
Acabar con ellos de una vez por todas.


Bueno esto es lo de menos, quería enlazar un par de artículos.
Machismo indie.
De Diagonal Periódico:
http://www.diagonalperiodico.net/culturas/machismo-gafasta.html

Ante el artículo, airada respuesta de Rock DeLuxe vía twitter, y movida:
http://fuckmeimtwee.blogspot.com.es/2013/01/40-machismo-indie-perdiendo-tiempo-en.html
Los típicos dimes y diretes que gustan.

Y una opinión indepediente.
Por quitar hierro.
http://www.carolinavelasco.net/blog/2013/01/19/la-polemica-del-dia-el-machismo-en-el-indie/


La solución: Holocausto miope.
Y gafas de metal.
Seamos modernos, ya.
Modernos del todo, e iguales.
Hala, hay tienen lectura abundante contra el aburrimiento.


Postdata: Reconozco que me alegré cuando las gafas de pasta, después de tenerlas desde los cuatro años, dse pusieron de moda, fue como, ey, yo siempre lo supe, boys, yeah, pero luego con el tiempo, cuando en los anuncios, en la televisión, en todo tipo de tribus urbanas, en todo tipo de odiosos mensajes publicitarias había gafas de pasta, es como... No. Y he conocido a tanta gente, tantísima gente, que me ha dicho: Que envidia, me encanta tus gafas. Y es como... Si supieras.... Desde los cuatro años la de collejas que me he llevado y no sé, insultos, mamoneos, en fin, motes, claro y también accidentes, esta misma mañana el último, que as dejé en el suelo y las he pisado y se han salido los dos cristales. Joder, qué mal rollo a las ocho de la mañana metiéndoles el cristal, que van con un hilo, porque ahora mis gafas son mitad pasta mitad al aire y llevan un cordoncillo de nylon, de hecho, no sé si he metido los cristales al revés, el del derecho en el izquierdo y vicerversa y estoy viendo, por así decirlo, al revés. El caso es que las gafas no son un camino de rosas, sobre todo porque se rompen cuando menos lo esperas y entonces no ves y es como... Una neblina. En fin no son un adorno. No son un complemento. Conozco a muchísima gente que se compró o sigue usando gafas sin graduación. Gafas de adorno. No necesariamente de pasta. ¡De adorno! Me indignaba y me parece de lelos. Igual que la peña que se afeitaba la ceja. Casualmente yo me caí y me hice una brecha y en una ceja tengo los puntos, pero bueno, eso no viene al caso. Las modas, qué decir. Son siempre estúpidas, de acuerdo. Pero y la resaca de la moda, qué. Vaya jodienda lo de gafapasta y toda esa mierda. Para relacionarlo con cosas chungas. El artículo de Diagonal es un buen ejemplo, hace poco el alegato de Lenore pro Camela... En fin, y todos focalizando en los pobres miopes con gafas de pasta. Que no han cometido ningún crimen. Wear "pasta" glasses is not a crime. Free gafapasta. Free gafas en general. Free cegatos. Free machistas. Free feminazis. Free everybody. Y venga, que lo diga Rozalla, hala, hasta más ver.





ACTUALIZACIÓN 21-01-2013
Como la cosa está trayendo cola y por poner un testimonio en primera persona de un compositor, añado el enlace a la opinión de Fran Nixon:
http://francisconixon.blogspot.com.es/2013/01/machismo-gafapasta.html
Y por discriminación positiva, otra opinión feminina.
Entrevista con Patricia Godes en Diagonal.
http://www.diagonalperiodico.net/culturas/es-hecho-historico-grandes-la-musica-popular-fueron-descubiertos-por-publico-femenino.html

Preguntar tonterias

Leo el articulo de Elvira Lindo y flipo.
http://elpais.com/elpais/2013/01/18/opinion/1358506051_702500.html
Básicamente os lo resumo. Dice que le parece mal que los agentes de prensa limiten las preguntas a los actores o directores en promoción.
Ok, Elvira. Estoy contigo. A grandes rasgos, sí. Venga, estamos de acuerdo.
Que pregunten lo que quieran.


Pero.
¿Qué pasa cuando preguntan tonterias?
Y claro.
En esto es más difícil ponerse de acuerdo, Elvira, porque cada uno tendrá su opiníón sobre qué es una tonteria. A mí, tu artículo me lo parece. una soberana gilipollez usaba de percha para argumentar y apoyar la idea fuerza del primer párrafo con el que te dije, estoy totalmente de acuerdo. Pero... Las tonterias. La gran amenaza del ciudadano moderno. Tonterias. Es el hecho, Elvira. Los periodistas preguntan tonterias. La mayor parte de las veces, y con motivo. Son tonterias con motivo, porque les toca entrevistar a músicos que no han oído nunca, a cineastas que no han visto o seguido o simplemente a artistas de los que no conocen nada. Porque no hay que conocer absolutamente nada sobre la obra de Quentin Tarantino para hacerle la pregunta que refiere Lindo en su lindo artículo. Y es más, me sorprende viniendo de ella. Debo decir que Elvira no me parece nada lúcida ni espléndida ni cool, nunca me lo ha parecido. Me cae simpática por otro lado como persona pero la valía profesional, pues en fin. De aquella manera... De aquella rama de El País en la que la notoriedad rivaliza con al agudeza, pero oye, que leértelo, te lo lees, pues ya es, ¿no? Pero vaya, que viniendo de ella. Que es autora. Y tendrá su agente de prensa. O el de la editorial. Y tendrá sus jornadas de promoción. Y, estoy seguro, que sabe mejor que nadie que los periodistas preguntan tonterias. Lo habrá sufrido en sus carnes, no me cabe duda. Hace poco ha sacado un libro. Habrá tenido esos momentos de absurda conversación en la que la persona que pregunta no sabe de qué está hablando y la persona que contesta, lógicamente, no sabe qué decir. Cómo se habrá sentido Elvira Lindo cada vez que le han preguntado en una entrevista sobre el futuro de libro electrónico. Y siempre contestado lo mismo. Que si el olor de papel. Que si el objeto... Me lo imagino. No sé si es lo que dice pero... Imagina que le preguntan por algo que le moleste. No sé. Sobre su marido. Sobre los gustos sexuales del matrimonio. Yo que sé. Un poner. A mí me resulta un misterio extraño, no me los termino de imaginar juntos y desnudos, pero bueno, casi mejor no tener esa imagen en la mente. A lo que voy, que se puede ofender. ¿Habría alguna pregunta capaz de ofender a la creadora de Manolito Gafotas? Pues seguro que sí. Si le preguntan si los libros infantiles hacen que los niños sean menos estudiosos, yo que sé. Alguna teoría disparatada. Que supongo que ella humildemente contestaria. La veo humilde y paciente, no sé. Que he dicho que me cae bien y es cierto, pero por lo otro lado me genera un rechazo desde siempre, soy sincero al respecto. No sé por qué, reconozco que tengo una cierta reticencia a las personas prognásticas, lo cual no tiene el menor sentido pero es del todo cierto. El caso. Que ella contestaría. Y sería educada. Estoy seguro. Y no le diría a su agente de prensa que el redactor de turno es un botarate que no sabe ni de lo que habla. Pero con lo de la vida privada, lo mismo perdía los papeles, no lo sé.
Sería una tonteria que a Elvira Lindo le preguntasen por su vida privada pero... Es el hecho, preguntar tonterias. Los periodistas preguntan tonterias. En las largas jornadas de promoción, se preguntan muchas tonterias. Por desconocimiento en el mayor de los casos, pero también por molestar, por aburrimiento, por despite o simplemente por la aviesa mala fe intriseca dle gacetillero de segunda.
Se preguntan tonterias, Elvira.
Tenemos que aceptarlo.
Tontadas.
Y lo peor no es preguntarlas.
Ay, Elvira. Que me caes muy simpática, eh. Que esto último no va por tí, eh. Que es autocrítica.

Porque claro, como bien sospechan mis más sagaces lectores, después de preguntar tonterias, ¿qué va?
Efectivamente.
Escribirlas.

Tarantino a lo fácil

No voy a hacer una crítica de Django Unchained. Me ha gustado. Como Malditos Bastardos. También me gustó. Muy bien. Pero me molestan las críticas excelsas hacia el western o pseudowestern.
A ver, leo obra maestra. leo imprescindible, leo barbaridades que me indignan o que hablan del mejor Tarantino. Y no. Por ahí no paso, me indgino y le doy a crear nueva entrada.
Tarantino, el actual Tarantino, está a mil jodidas millas del mejor Tarantino y afirmar lo contrario solo demuestra una falta absoluta de rigor en el contexto histórico. El mejor Tarantino era un guonista sorprendente, un gran guionista, innovador y chisposo... Justo lo que no es ahora, ni innovador, porque simplemente recrea películas de serie b de los años sesenta y también ha perdido la chispa. Lo que es normal. Las chispas son eso, chispas. Que se pierdan, no importa. Porque dicho esto, son buenas películas. No hay nada fallido en ellas. Funcionan efectivamente como un reloj porque suponen una vuelta de tuerca a películas originales, hechas con tres duros, que se revisan con más acción, más sangre, más medios... No puede fallar, está claro. Y entiendo que los veinteañeros que tuitean emocionados desde sus blogs de críticas de cine amateur pues lo flipen. Porque el estilo, la impronta, la salvajada continua pues generan una empatía, porque eso no se ve en el cine convencional de Hollywood, ok, pero de ahí a decir el mejor Tarantino.
Lo mejor de los 90 fue la novedad narrativa a todos los niveles, en la construcción del relato, en los excesos pero también en el espíritu, que es algo que se pierde igual que la chispa. Había espíritu en recuperar a Travolta del ostracismo. O a la protagonista de Jackie Brown, ok. Guiño guiño. Sigue habiendo espíritu en llamar a Franco Nero para un papel secundario pero no es lo mismo. No es el mismo riesgo. No es lo mismo. Punto.

Dicho todo eso.
Uno se contenta con ver títulos suyos en la cartelera.
Me pasa lo mismo con Woody Allen.
Vale, ¿que son peores las películas? De acuerdo, pero que no dejen de estrenarse cada año.
Pago feliz la entrada por Django, por Malditos bastardos y vale, también en su momento por Kill Bill, pero menos. Pero bastante menos. Hay un momento de pérdida de mojo total, no sé exactamente cuándo. Y en fin, sus colaboraciones con Robert Rodríguez, las pelis a cuatro manos, pues son cositas menores. Que gusta ver. Que pagas la entrada con media sonrisa, de acuerdo, pero por comparación con el resto de vomitivas opciones de los típicos multicines por los méritos anteriormente demostrados por el director, por el mejor Tarantino que se quedó en los noventa. Es una puta verdad. Siento que os duela.
Lo explicaba Spud en Trainspotting. Se tiene y se pierde. Así de fácil.
Es cierto que después de Pulp fiction, antes de la revalida, Tarantino se puso detrás, en el ámbito de la producción. Supongo que era difícil decidir en que te metes después de eso.
Es fácil meterse en reciclar la serie B. Serie B de otros países. Poco o nada vista ni conocida en EE. UU.
Tarantino, a lo fácil. Me gusta lo fácil. Son películas que se disfrutan, claro que sí.
Pero echo de menos cosas.
Echo de menos diálogos.
Echo de menos personajes sólidos y peculiares, auténticos.
Echo de menos tramas enrevesadas que no se cuentan de un modo lineal.
Echo de menos ese espíritu netamente independiente de molestar al espectador en la silla.
Echo de menos esa vocación de rehabilitador de almas perdidas del Sunset Boulevard con papeles duros.
Echo de menos al mejor Tarantino.
Me gusta siempre Tarantino.
Pero tengo derecho a echar de menos cosas y sobre todo a que me de coraje que no veáis que las innovaciones en la forma de presentar la historia y escribir el guión es lo mejor de Tarantino y que ahora solo trabaja con adaptaciones y que eso es facilón y que los árboles no os dejen ver el bosque, que tiene algún que otro tronco seco el bosque y que lo flipéis mucho con la pirotecnia y se os olvide el esqueleto, el guión, la originalidad, lo gordo, lo importante, vaya.
Es mi opinión.

No me temblará el blog

Es sobre la expresión de Rajoy: No me temblará la mano...
Es chunga, eh.
¿De dónde viene? He hecho un googleo rápido porque tengo que hacerme la cena y no sé si ir al supermercado. En fin. Que no lo encuentro.

Pero cucha.
Rajoy, ¿A que no sabes a que famoso dictador le adjudica esa misma cita la Wikiquote? Bingo http://bit.ly/i5t87Y

Aparte, tengo la duda.
No le temblará la mano.... ¿Para qué?
¿Destitución?
¿Guillotina?
En fin.
¿Cómo terminaba la frase original?
¿Con una cabeza cortada?
He intentado buscar a ver si era una cita bíblica pero no.
En fin.
Sigo sin saber si ir al supermercado o conformarme con lo que tengo en casa.
Me falta cerveza. Y refresco. No tengo líquidos.
Creo que voy a ir y ya.
Hasta luego.

Códigos QR, ¿por qué?

¿Soy el único al que los códigos QR me parece la mayor gilipollez del mundo?
Probablemente no los conozca a fondo.
Casi seguro.

¿Por qué no afecta la corrupción política a las elecciones en España?

Es un caso notable.
Supongo que debería asombrar en otro países.
Está comprobado. En las elecciones de Valencia, por ejemplo. En las elecciones de Madrid, aún más claro. Con la Gurtel. Con la trama de los trajes y regalos. No importa. No afecta al voto, ¿por qué?


Ahí va mi teoría.
En España los votantes son de derechas o de izquierdas, como son del Real Madrid o del Fútbol Club Barcelona. Es una pertenencia que se parece a la de ser hincha de un equipo.
El voto siempre va a ser el mismo porque es "tu" escudo, son tus colores. Si el candidato no convence o es un trincón, pues que lo echen. Como si fuera un entrenador que cesa, pero no cambias de equipo. Nadie cambia de equipo, pues igual, nadie cambia el voto a no ser que se llegue a desastres históricos.
Luego creo que hay gente que se mueve por otros intereses.
El calor del momento.
Ayer leía en twitter y lo retuiteaba que cuántos votantes no apostaría el voto, a los que parecen que van a ganar simplemente por sentirse ganadores. Me pareció un argumento rebuscado pero posible.
La corrupción se interpreta, a efectos prácticos, como una mala alineación.
Como un planteamiento erróneo, demasiado ofensivo o más amarrategui de lo que se entiende por vistoso.
Es una pertenencia que obstruye el ejercicio público.
Nadie es objetivo cuando tienen que pedirle cuentas al árbitro.
El ejemplo de la hinchada futbolística es bueno porque creo que es tan cazurro o más que el de la militancia política. Desde Nuevas Generaciones, insultando al contrario. Limitando o bordeando el concepto de juego sucio y con ese rollo de archienemigo.
No hace falta glosarlo más, todo el mucno tiene un cuñado que es como Tomás Roncero... Nuestros políticos son Tomases Ronceros de sus respectivas ideologías y nosotros, los administrados, lo sufrimos en nuestras carnes con el bocado añadido en el alma de desilusión y desesperanza de ver que no cambia nada en las siguientes elecciones por eso mismo, porque es "tu" equipo, porque votas a los que votas y a los que ha votado siempre y porque si no, pues cambiamos el entrenador y ya.

Ojalá esto cambie. No tengo duda de que cambiará, de aquí a un par de generaciones.
Confiemos en una gestión pública -vaya tela con las Nuevas Generaciones de gestores públicos- que quede fura de cualquier género de forofismo.

Django Unchained vs Su juguete preferido

Acabo de terminar de ver Django Unchained.
Llego, pongo la tele y ponen Su Juguete Favorito, en Paramount Channel.
Es una de las pelis de mi infancia porque desde que tengo uso de razón uno de mis favoritos ever and ever es Richard Pryor. Escribo esto no por eso.

El tema del racismo.

Escribo esto por cómo aborda el tema del racismo Tarantino y como lo enfocan en Su Juguete Favorito. "Me llevo al negro", es lo que dice el joven Eric Bates. No quiero spoleiar si no la han visto. Es una notable comedia. Pero los guiños, las bromas. El tono de Jackie Gleason. El tono, sobre todo. El humor sobre el tema de alquilar un negro. Lo dicen bien claro, no se cortan. De hecho hay dobles lecturas. La esposa se pasa mogollón. Quiero decir, con el paso del tiempo se podrán analizar según qué tipo de comedias de los ochenta o setenta en las que los negros hacen papeles cómicos que probablemente estaban escritos por blancos. No lo sé pero apuesto a que Su Juguete favorito está escrita por un blanco. Y sin embargo no tendría gran parte del sentido que tiene la película si el protagonista no fuera un negro de mediana edad, que da la casualidad que es periodista. Pero eso no viene al caso.

 "Quiero al negro", dicen el joven Eric al Sr Mourhouse, no hay paños calientes. Me gustaría saber qué piensa Spike Lee, que ha criticado Django Unchained y la forma de acercarse a la esclavitud de Tarantino, sobre Pryor y su papel de juguete. No se cortan un pelo. Al loro con un diálogo entre el niño y su juguete alquilado, a la hora de forzar una puerta.
- ¿Tu has robado alguna vez? - le pregunta el niño
- Eso forma parte del bagaje cultural negro. - contesta Pryor.
Toma con los chistes de 1982.
Es muy poco políticamente correcto en los tiempos que corren.

Un dibujillo

No he conseguido enderezarlo. Es un autorretrato cabezón.

Kris Kross 1992-2013

Visto aquí: http://www.tmz.com/2013/01/15/kris-kross-is-back-jeans-photo/

More clear, water

Kim Dotcom  @KimDotcom Seguir How to stop piracy: 1 Create great stuff 2 Make it easy to buy 3 Same day worldwide release 4 Fair price 5 Works on any device   07 ene 13 05:26 a.m.   Responder Retwittear Favorito

Ellos lo tienen

Yo La Tengo
En la Riviera el 5 de Marzo.
Estaría muy guapo ir. Se lo marcan.
De categoría.

Visto aquí: http://radio3.rtve.es/recomendaciones/2013/01/yo-la-tengo-fade-directo.html

Patiñismo

Que mal lo veo lo que hace María Patiño.
Siempre lo he pensado.
Se licenció en la misma Universidad que yo, eso es como que me da un poco de cancha para opinar.
Tiene como el aval periodístico o ella misma se lo concede y en realidad, hace portería.
Muy en línea retro moralina y con un ego que tira castillos.
Una actitud legitimada por un supuesto oficio que realmente no ejerce.
Una persona a la que se le salen los ojos de las órbitas cuando interviene en directo pero usa siempre la jerga periodística de fuentes, de declaraciones, de bla bla bla... Con el lenguaje de periodismo pero haciendo basura, fabricando una basura formalmente aceptable pero mal hecho.
En serio, mal hecho.
Conforme a lo que nos enseñaron en la facultad, que fue la misma, pues mu mal hecho.
Y creando escuela.
Que es lo peor.


Vale que es obvio pero bueno, en mi blog lo obvio tiene mucho relieve.

La basura como metáfora

Me parece el principio de la irresponsabilidad consumista del mundo moderno.
De acuerdo. Habrá quien lo vea como un avance.
No lo creo. Es un trampa.
La clásica trampa estructural del supuesto progreso.
¿Progreso?
Suena bien. Pero no. No lo creo. ¿Qué tiene de avance que diariamente haya que tirar una bolsa de basura de tu casa? ¿Una familia genera diariamente tal cantidad de recursos que necesiten ser recogidos sistemáticamente? ¿No hay algo de artificial en todo eso?
Definitivamente no.

Lo pensé desde que hago mi propio compostaje rústicamente, nada técnico.
Pero lo biodegradable, va a su contenedor. El que tengo en el jardín.
Y no tengo que tirar tante basura. No creo en ello.

Lo he pensado a raíz de la huelga de basuras en Granada.
Es delirante todo.
Me parece que se está utilizando a los trabajadores. Cúándo no. Se han currado unas condiciones laborales guapas y quieren pegarles el bocado. No se dejan. No los veo como privilegiados.
Todo depende de con qué se compare.
Sirve igual para el colectivo de trabajadores del Metro, en Madrid. Y vete a saber cuántos ejemplos más, de convenios bien jugados, a los que ahora quieren cambiar las reglas del juego.
Las reglas del juego.
¿Por qué nadie usa esa expresión cuando se negocian convenios?


La basura no es tan importante.
Me sorprende, de hecho, que en nueve días de huelga, mañana diez, las calles están bien jodidas. Pero tampoco impracticables, me sorprende eso. Es sorprendente, ¿no? Diez días de recogida de basura, sin ella, quiero decir y los montones abultan, y las ratas corretean pero tampoco es el infierno.
En Jerez huboo un infierno hace poco.
En Granada no cabrían las llamas, las calles son muy estrechas.
Hay esquinas muy jodidas. Ejemplos como Martinez Campos, el mercado de San Agustín, la plaza Trinidad...
Por otro lado conozco de unas cuantas familias que se están cortando de tirar muchas bolsas. Es curioso. Tiran mnos basura. Lo que demuestra mi teoría inicial.
Tirar basura es la consecución del proceso de compra capitalista.
Están los envoltorios.
Están los plásticos... Los envasos. Los cartones...
En fin, toda esa mierda.


A mí la huelga de basuras de Granada me da bastante igual porque vivo en un pueblo a siete kilómetros. me ha gustado una reflexión de tuiter, comparando lo que se gastan en Fitur, y el alcance de las noticias sobre la huelga de basuras en la ciudad de la Alhambra. Me interesan más las noticias sobre la huelga y las reflexiones en los medios sobre la huelga que el sufrimiento singular de cada vecino, ya lo siento. El caso es que, a día de hoy, tampoco es tan apocalíptico. O cuando yo lo veo por las mañanas, no lo es. En resumen. Que me da igual. Esta mañana en la radio oía el testimonio de la esposa de un trabajador de Inagra. Básicamente decía: ¿Es que en España ahora todos los trabajadores tenemos que cobran menos de mil euros? El presentador del programa le achacaba algunas nóminas de 1800 pavos. Según me comentó alguien un rato antes había opinado una doctora que trabajaba en tres pueblos y tenía que desplazarse en su coche y pagándose la gasolina. Parece que lo de la sanidad y sobre todo en los pueblos está peor que el rocanrol. Y no da ni para los gastos. Y con el mal rato de que se pueda morir la gente. Lo de las basuras, claro, no es comparable. Me ha gustado la verdad de la esposa del conductor de camiones de basura. La crisis es la excusa para bajarnos el sueldo. Decía la mujer muy bien explicado. Lo de la doctora no lo oí, seguro que también fue emocionante. Ya es curioso que alguien te comente algo que ha escuchado en la radio, ¿no? Y ayer me pasó. En fin, la basura como metáfora. De un mundo que necesita tirar cosas y que en su miseria no tiene cosas que tirar y es más caro el que recoge esas cosas que no se tiran, que bla bla bla... Palabrería. Que con la crisis no te puedes ni quejar. Mira, te jodemos. Lo tomas o lo dejas. La gente está deseando ser jodida. Eres un privilegiado, a tí te joden. Tienes esa suerte, otros ni eso. Se aprovechan de ti y de las condiciones laborales... Ya. Es lo que hay. Me jode eso. Me jode mucho eso de la crisis. El rollo de lo tomas o lo dejas. Porque saben que en realidad no tienes opción: Es una mala forma de hacer las cosas. Es una forma cortoplacista de hacer que el rollo funcione. O eso creo yo.
No he cenado y estoy muy flojo de fuerzas, voy a hacerme algo antes de desfallecer.

Hitler pintaba bien

Eso es así.
Si lo hubieran admitido en la Academia de Viena, lo mismo nos ahorramos la Segunda Guerra Mundial.
Examinadores de las Escuelas de Artes, sentiros culpables.
Y ya.
Aquí más: http://www.environmentalgraffiti.com/news-hitlers-paintings?image=0

Ola k ase

Compartir pelis en el Facebook

¿Por qué la gente no enlaza peliculas para ver online en Facebook?
Mayoritariamente, quiero decir.
El otro día me asaltó esa duda.

Últimamente me tiene acojonado también la cantidad de películas que están subidas a Youtube.
Las palabras mágicas son: Película completa.
Y hay muchísimas y para todos los públicos.

En fin. ¿Os comenté que una vez en un debate o mesa redonda, comparé el sistema de Youtube y Megaupload? Y me cayó la grande, en plan: Pero, ¿de qué hablas, mentecato?
Pues no. Estaba claro. Viene a ser lo mismo.
Un usuario sube archivos. Lo que infringa. Lo infrigirá (copyright, derechos...) el usuario, no el sistema.
En fin. Que eso. Que es imparable. O en la práctica, lo es.

Y ya está.

Empacho de CIA

A ver. Que sí. Que me trague Homeland. Lo escribí aquí.
Y que anteayer me puse a ver La noche más oscura. Me quedé dormido. Pero vale. También.
Pelín empacho ya de argumento anti Bin Laden. ¿Casualidad?
Me lo pregunté el otro día. Porque es obvio que hay una veda para argumentos.
Es sabido que algunos películas se quedaron el el frigorífico al ocurrir el 11S. Una de Arnold Scharznegger creo. No recuerdo el título: pero había ataques con aviones. En Hollywood se extendió la consigna de limitar el alcance de los ataques terroristas en la ficción, ante la trágica realidad. Por lo tanto cabe pensar que si a día de hoy asistimos a tal despliegue de producciones sobre la CIA, que no sea porque sí.
El otro día esuchando en la radio el curriculum del nuevo super jefe de la CIA, o del Secretario de Defensa nuevo que era el súper jefe de la CIA, me pareció estar viendo una película. Pero no. Era la noticia del auténtico primer mandatario de Defensa de los States. Y resulta que había estado en Afganistán o en Irak, que había sido teniente de los Marines... Solo le faltaba llamarse Brody.
Por otro lado pienso que las cosas ocurren porque sí y que de repente pues hay muchas producciones sobre un tema, pues porque sí. Porque los estudios se copian o rivalizan o simplemente tratan de enganchar al lazo lo que creen que es una moda, pero en fin, que inquieta pensar que es un movimiento organizado de lavamiento de imagen de los espías norteamericanos actualizados al siglo XXI, post Guerra Fría.

Ya no vuelvo a ver nada más de la CIA, ya está bien.

Lo que nunca haces sigue ahí

Y no es malo, aunque es solo mi opinión. Es muy posible que me lo refuten y cambie de opinión un poco, en el modo de expresarlo al menos. Venga, va, cuento. Las piedras del mar que son azulejos que las olas ha dejado redondo, ¿sabes? Pues lo cogía. No uno. No dos. Varias decenas. Es increible la cantidad de azulejos redondeados por las mareas que hay en Huelín, en Málaga. Una vez lo comenté con alguien de allí y me dijeron que antes, de las obras, todo iba al mar. Todo iba al mar. Me pareció poesía. Mis trozos de azulejo siempre me parecieron versos sueltos. Poesía, sobre todo por el efecto de la erosión. La erosión es siempre poesía, a mi entender. El amarillento del papel que se ha quedado al sol. El óxido. La erosión tiene un lento lirismo. En el mismo sentido, lo que nunca haces sigue ahí. Mis azulejos de la playa siguen en una bolsa en mi cuarto. Los cogía para hacer cuadros. Collages con pintura. Con trozos de azulejo. Cuando los guardaba, siempre tenía que escuchar críticas: Pero, ¿para qué quieres eso?  Pero, ¿vas a hacer algo de verdad? Pero ¿lo vas a hacer? Pero ¿lo has hecho? Es ese tipo de argumento. Cualquier tipo de pero. Peros. Peros. Y perísimos. Con la única intención de hacerte recular y que digas, pues venga, sí, tirad mi bolsa de azulejos. He hecho dos cuadros con azulejos. Tengo treinta y pocos. Estoy empezando. No quedaron  bien. Los cuadros con azulejo. Uno fue un cielo. Trozos. Como nubes. Regular. Yo también tengo mis propios peros, claro. Pero el hecho es que está hecho. No pasa nada si aún no lo hubiera intentado. Para empezar, sacar de un medio natural como una playa, elementos extraños de cantos redondeados por el erosivo paso de tiempo, por lo pronto, creo que es bueno. Buena labor. Labor. un algo que hacer que no está mal, si lo guardo, una bolsa, si le busco un uso, en un cuadro, pegamento... En fin. No queda del todo bien empastado. Es como una pegatina. Una cosa sobrepuesta que no forma parte del asunto. Yo pinto porque me aburro. No hago tesis sobre ello. Hace tiempo pensé en eso. ¿Cuándo lo hago? Pintar. Cantar. es una exlosion de sentimiento. asi me pasa. Me pasa. Me acontece. Me ocurre. Y me cae encima como si fuera un meteorito. Un punto final. Un gran eco. Lo guardo. O lo intento. Como trozos de azulejo. Para futuros cuadros. Para unir colores. Para tener algo bonito con lo que entretener un día que llueva. Para lo que sea. Para una playa bonita.
Lo que nunca haces sigue ahí, me dice ella. Es su voz. Hace tiempo que se fue. Una impregnación en las paredes. Una pared que habla. Siempre fue un poco su forma. Bidimensional en sus comentarios, como de soslayo, como sin decirlo, como sin ganas. Lo que nunca haces, sigues ahí. Lo dice ella. Que ya no está. Sigue ahí. Lo que está por hacer.
Nosotros, por ejemplo.

Los 21886€ que me joden de Durán y Lleida

Que sean libres de impuestos.
Son las 20 y pico mil gotas que colman el vaso.
Que se lo lleve limpico de polvo y paja.
http://www.sueldospublicos.com/profiles/mostrar/210/josep-antoni-duran-i-lleida
Mejor explicado de lo que yo podría en tres vidas.
Eso es lo que me escama. Porque de los 90 y pico mil que supongo tributará en las más ventajosas condiciones pero oye, pagará lo suyo. Pero los otros, los duty free... ¿A santo de qué? ¿Por qué somos más papistas que el Papa? ¿Por qué nos llevamos el premio más gordo? ¿Más listos que los ratones coloraos? Que tendrá, supongo, su legalidad y su marco jurídico y todo, bien limpito y bien pensado y bien hecho, pero oye, no es bonito. No me sienta bien. Y lo comento en mi blog, porque es el político con mejor valoración pública o lo era, antes de saberse lo de la financiación sucia.

Hoy iba a escribir en tuiter.... Dentro de cincuenta años o cien, habrá dos tipos de españoles, los que sabían de la financiación sucia de los partidos politicos y se aprovechaban de ello y los que no.
Ojalá.
No lo he tuiteado porque no me ha venido a la mente la frase lo bastante clara.
Lo suficientemente nítida y definida como para lanzarme en una aseveración a futuro tan osada.
Los que sí y los que no.
la financiación sucia, los que eran salpicados y los salpicadores, y los nadadores en el fango y los embarrados y los embarradores... Ojalá el país madure hasta ese momento.
Hasta señalar esa mierda...
Esa basura en el dinero de los partidos políticos...
Las listas de favores...
Los precios de unos y otros....

Ojalá.

Ideas gratis: Humo bueno

Crear humo bueno.
Que no sea exactamente humo, de acuerdo.
Pero que lo parezca.
Puede ser vapor de... Nosé. Pero como si fuera humo, que pueda explusarse como humo.
¿Por qué renunciar a ese maravilloso complejo de dragón escupefuegos?

¿Cómo hacerlo?
Tarea de ingenieros.
Me echaría un socio de ingeniero o el que quiera la idea, que se lo eche.
Es construir un vaporizador con forma de cigarro.
A poder ser, beneficioso para la salud.
Soplas vitaminas, como concepto global.
Como el que tiene una piruleta silbato pero con forma de cigarro.
Humo bueno.
En resumen humo bueno.


Hay que hacerlo.
Sobre todo para cortarle el negocio sucio a las tabaqueras.
Que ya está bien.

Es increible lo que soy capaz de hacer con tal

...de no fregar los platos.

Mi nuevo/antiguo avatar

Vamos mejorando.

Radiohead en ukelele

Amanda Palmer.
Amazing Palmer.
amandapalmer.net
Twitter
Tumblr
Facebook


Atentos a los solos de voz en directo.
Increibles.

La muerte en las redes sociales

Sobre esto tengo que escribir más largo y (a)tendido, que este apunte a traición.
Hablo de los fallecimientos.
Cuando ocurren. Con una presencia activa en Facebook o Twitter....
Cuando se te muere un amigo (de Facebook) o se te muere un seguidor...
Tema chungeras que no veas.
Soy consciente.
Será rápido.
Cosa breve.

En realidad la actitud en general no es tan distinta a la vida real.
Pésames.
Condolencias.
Mensajes de ánimo.
Corazoncitos. Y besos. Y abrazos.
Lo típico.
Viene a ser lo mismo que el velatorio, pero en lugar de cuatro paredes para el funeral, es un estado de Facebook o un tuit en el que pasan a presentar los respetos el grueso de contactos.
No participo de ello pero lo veo, claro.
Es duro.
Por poca empatía que tenga uno...En fin.
Es un esquela. No deja de serlo. Esquelas en Facebook o Twitter.
El ámbito de publicación, el soporte... Viene a ser lo de menos.
Son esquelas.
Eso es todo.


Pienso que si Facebook tiene la osadía de fijar nuestro nacimiento con un pequeño dibujito de un bebé (odioso dibujo) flotando en el aire, también debería fijar con un anagrama o representación andromórfica la muerte, el final... Ponerle principio al perfil de Facebook acarrea eso. Ponerle final.
Y bien mirado... Quizá fuera una buena forma de asumir que eso tiene que ocurrir.
Que el Facebook se dejará de actualizar y que hay que ...
No sé.
Cerrarlo, o dejarlo abierto... Pero dejar un epitafio.
La asunción del estado de Facebook no deja de ser algo parecido en un ciclo más cotidiano, un epitafio diario. Un epitafio a pequeña escala. Un epitafio de la noche del viernes de la semana pasada.

Ojala la muerte fuera tan cotidiana como realmente es.
En el fondo es una manera de desligar el duelo más allá de lo que supone en la práctica el tránsito de los que queremos, pero quitarle la dimensión social que taladra.
Es mi opinión.
De la forma en la que se afronta en nuestra sociedad no es del todo sana.
La muerte en las redes sociales refleja algo parecido.
A mi modesto entender, exceso de todo.
De panegíricos, de elegías, de pinceladas anecdóticas...
De cogérsela con papel de fumar.

No soy objetivo con el tema de la muerte.
Tengo prejuicios contra la sociedad occidental.
En fin. Mis cosas.
A ver ¿qué queréis que os diga? Como recuerdo a menudo, esto es un blog personal.

La correspondencia numérica entre followers y following

Lo que más me sorprende de Twitter es que podáis seguir a tan poca gente.
Me parece digno de elogio.
Los que siguen un centenar de cuentas, ¿cómo lo hacéis?
Es una selección, ¿o no? ¿Es por el simple interés real o es un calculado desinterés en relación númerica a la cantidad de followers?

Me parece tóloco lo de que coincidan followers and following.
Pero se conoce que es lo habitual.

Mi forma de seguir tiene mucho de compulsivo.
Y también de mítiquismo.
Por ejemplo, Alyssa Mylano. Ejemplo de mito.
Por ejemplo, Manuel Ansede. Ejemplo de pulsión. Veo un twit suyo que me mola y lo retuiteo. Y a pesar de que la foto de perfil me echa para atrás, como el tuit retuiteado me ha molao taco, pues le sigo.
Nota: me siento mal cuando retuiteo a alguien que no sigo. Es como.... Si te mola, pues te mola. Siguelo, ¿no?


Y en ese plan pues podría seguir mil.
Mil ejemplos.
Mito. O rollo mito, más bien. Jack Endino.
Sigo a peña así de todo tipo. Tony Danza, también.
Y luego a impulsos...

A mí me gustaría seguir a más gente. Esa es la verdad. Aún siento que se puede aprovechar más.
Seguiría más cuentas, pero me da la impresión de que sigo a demasiada peña.
A efectos numéricos.
¿Es cosa mía?
Seguiría más periódicos de otros países por ejemplo.
En especial, de Latinoamérica.
Es tontería, lo sé.
Pero me gusta.
Sigo varios de México por ejemplo. Argentina, en fin.

En general escribo esta entrada en plan: ¿Cómo podéis seguir a tan poca gente?
¿Es porque tenéis pocos seguidores?
¿Es vuestra selección de intereses?
Es mi pregunta: ¿por qué?

Eva Hache, no molas

De buen Roger.
No me lo tengas en Quentin.
Eva, que me caes bien.
Como persona.
Pero en plan chistes, me cargas bastante y espero que no te afliga porque creo que tu humor también tiene eso, el rollo como cansino, como de pum y pum y pum. Vaya, es mi impresión.
Me caes bien, ya digo.
Como persona, no como presentadora, pero vaya. Que con los que no puedo es con los que deciden quién hace qué en la gala de los Goya.


Gala de los Goyas, no molas.
Es un hecho.


¿Eva Hache, segundo año consecutivo como presentadora de los Goya? Errrrr. Error.
Y se repite. Mal Roger. Como la morcilla.
A ver, sin ofender a la muchacha que ya tiene haters de sobra via twitter y tomó acciones legales y vayamos a que se aflamenque conmigo y mi persona, pero ¿esta señorita o señora Hache es actriz? Creo que no. Monologuista y tal. Gestos y eso. Rollo Jim Carrey pero sin hacer películas.

Propongo. Digo. Sugiero.
Que sean actores.
Fiesta de actores.
Cine.
Cómicos, esa palabra que tanto usan.

Que sea Fofito.
No, ya en serio. Se me ocurre a bote pronto más un tipo Raúl Cimas o Raúl Arévalo.
Que vaya. Son actores. Y oh, vaya. Hacen comedias.
En fin. Menos mal que está mi blog para que se me ocurran estas movidillas.

Mi blog aporta poco a la Humanidad

Es un hecho, admitámoslo.
No sé si persistir-
O no.
Quizá añadir algo... No sé el qué.
Lo típico que dices: Joder, esto aporta.
Hoy he visto un blog de capturas de pantalla de películas clásicas (sobre todo terror y serie b): http://doctorinsermini.wordpress.com/
...y dices: Joder, esto aporta.
¿Me explico?


Dos fotos que me he guardado del susodicho blog (arriba y abajo):

Mis dibujillos

Todo el mundo lo mismo

Estado de Facebook 1: Jajaja esto si que es un gran regalo de Reyes!'n Empezamos la
Dieta!!!!Estado de Facebook 2: No nos va a llevar el viento, no. Aprovecharemos el último día predieta ;)
¡Wow!  Me quedo tóloco con los dos estados consecutivos de Facebook de dos de mis contactos, un chico y una chica, con sus dos respectivas fotos de comida. que son prácticamente idénticos, al menos en espíritu. El mensaje es casi el mismo.
Vaya movida de dietas y tonterias.
Cada vez lo pienso más las redes sociales no están volviendo a todos gilipollas.

Todo el mundo pone lo mismo.
Todo el mundo comenta lo mismo.
Todo el mundo piensa lo mismo.

Joder.
No.

Aparte, ¿es que todo el mundo tiene que hacer forzosamente dieta?
Basta ya.
Y más, de hablar de vuestra nutrición en Facebook.


En fin. Sé que aporto poco con esto.
Pero era por dejar constancia del shock de ver dos mensajes casi idénticos y eso. Y consecutivos. Eso es importante, uno detrás de otro. Sin eso, impacta menos claro. Sin ese detalle. Casi idénticos y consecutivos.
En fin. Morralla, lo sé.

Adjunto el par de fotos en cuestión.

Lo del niño muerto en la Cabalgata de Málaga

Antes de nada es de razón dar el pésame a padres, familiares y amigos.
Dicho esto y alejándonos de la singular desgracia personal, cabe cuestionarse cómo es posible que esto ocurra. Siento decir que tengo la respuesta.

No asisto a Cabalgatas. Me parecen aburridas, tediosas y violentas.
Tuve una novia, en mis años mozos o no tanto, que tenía la tradición familiar de ir todos juntos a por caramelos.
Se llevaban bolsas y tenían técnica. Sabían cogerlos. A mí me fastidiaba, por la suegra claro. Pero también porque la lluvia de meteoritos dulces que nos impactaba al paso de la carroza, era realmente un peligro. Para mí particularmente que mido casi dos metros, y era como si me tirasen piedras pequeñas. Aquel cuento de los pajes y los Reyes, algunos pajes con muy mala leche, era una plaga, como del Antiguo Testamento, maldición bíblica total. Pero mi suegra, mi novia y su hermano o hermana, según la Cabalgata estaba uno u otra y a veces, los dos, lo gozaban. Los gozaban. Flipaban de lo lindo, agachándose al asfalto a por los que no enganchaban al vuelo y disputándole las golosinas a niños y madres, con deportividad pero también con coraje. No bromeaban con lo de las Cabalgatas. Iban en serio.
A mí siempre me pareció una barbarie.
Además de los dos metros, peso más de cien kilos, ahora he adelgazado un poco pero bueno, quiero decir que, con un simple codazo o meneando la cadera hacia cualquiera de los dos lados, podría hacerme hueco y cargarme a cualquier niño pesado, madre ansiosa de caramelo o abuela peleona con bolsa. Lógicamente y a causa de mi pusilánime condición nunca entre en disputa violenta, más bien al contrario, ajeno a la marabunta, me quedaba lo más quieto posible, tratando de evitar impactos de caramelo en la cabeza lanzados desde el desfile, pajes muy cabrones ya decía y evitando a su vez los empujones de los que se alargan en estirada o se agachan a por ellos. Al quedarme quieto, recibía por todos sitios. Esta última frase se puede aplicar a muchos campos de la vida.
Finalmente me alejaba con la excusa de fumar un cigarrillo, mi suegra me echaba una mirada de reprobación y yo las esperaba en la esquina tranquilamente a que llegaran con las bolsas llenas de caramelos y la cara de satisfacción por haber cumplido con su objetivo.
Los caramelos no se los comían, o comían uno. En general mi suegra y sus hijas eran coquetas y vigilaban los azúcares, así que era como un tipo absurdo de caza sin muerte. En el recibidor de su casa había una bandejita con caramelillos durante todo el año con el botín obtenido en cada Cabalgata.
Después había que hacer la tradicional merienda en casa con el Roscón, pero esa es otra historia.

A lo que voy.
Que la gente es muy salvaje en las Cabalgatas.
Que los padres les enseñan a sus hijos, muy pequeños y muy moldeables, que lo suyo es arrastrarse por el suelo para conseguir caramelos como si fueran piedras preciosas.
Que la gente es muy salvaje en España.
Que hay que pelear por cada caramelo como si en ello nos fuera la vida, y mira, en Málaga, se fue una.
Que por lo gratis, hay que dar codazos.
Que se puede perder las formas si hay obsequios en juego.
Que es una batalla.
Que no hay educación.
Que se pierde la compostura, sobre todo los padres.
Que son caramelos de publicidad, quiero decir, que son promocionales.
Que los regalan las marcas.
Que ni siquiera son chucherías, goma de mascar, chicles, regaliz... Son el caramelo de toda la vida.
Que no hay que pelearse por ellos, que hay de sobra, que los podían dar en bolsitas...
Que se puede hacer de un modo más organizado, más cabal...
Que no es un juego.
Que en las congregaciones multitudinarias pueden ocurrir desgracias.
Que lo mismo te pilla una avalancha, que se escapa un pequeñuelo cegado con un envoltorio que brilla.
Que el civismo no se anula los días de fiesta.
Que algunos conciudadanos asustan en este tipo de situaciones.
Que la gente es muy cateta.
Que la gente es muy salvaje.
Que no hay que pelear por los caramelos en el aire como si fuera un rebote debajo de la canasta.
Que no merece la pena.
Que son unos brutos.
Que somos un país con muchos aspectos a mejorar y el civismo es una de las grandes asignaturas pendientes.


Y dicho esto, me excuso por usar un gancho tan trágico y personal, para un tema tan amplio y general.

Hacer el ridículo

"¿Facebook? No, gracias. Uno ya hace más que suficientemente el ridículo en la vida real".
John Carlin, más perdido que el barco del arroz.
http://sociedad.elpais.com/sociedad/2013/01/05/actualidad/1357404568_153188.html

El Juancarlismo sin Juan Carlos es muy vulnerable

Aplicar el titular de Capriles a la información principal del Rey.
Y me pregunto.
¿Cuánto cuesta ese cuadro de López?
¿Y las versiones?

Problemas de fondo.
Pequeños cambios en la forma.

Me parece curiosa la innovación en la mancheta: Nos gusta España.
Pelín, no sé... Muy tal, ¿no?
No sé.
En fin.
Fondo.
Formas.

Conforme me hago más viejuno pienso en que en la información mucho más del cincuenta por ciento es la forma. En fin. ¿Se han moderado las portadas de La Razón o es mi impresión?

En mi blog siempre tendrán un hueco, incluso moderándose.

El Rey que yo quiero

El Rey que yo quiero.
Es ninguno.
He preferido que fueran dos frases.
Como un falso segundo título. Es ninguno.
Un Rey que reconozca lo ridículo de escribirse a sí mismo en mayúsculas.
Pues no. No creo que exista. Un Rey que no se lo crea. Que diga, que no tiene sentido que yo sea Rey.
Un Rey que se autodestruya. No. No autodestruir en el sentido de hacerse chamusquina.
No. Es como...


Los barones, los condes, los marqueses... Siguen ahí.
Son ningunos.
Pero sus hijos, sus descendientes, todos. La Nobleza. Vuelven las mayúsculas.
Es ninguna.
Pero sí. Sigue viva. Sigue ahí. Sin duda para algo servirá. Eso no me cabe duda. Pero ya no opera.
Es una forma de decirlo. Ya no está presente o no del mismo modo. No son lo que eran. No son. Eso es así.

El Rey que yo quiero no es.
Tampoco es.
Ha cesado por la propia lógica de los acontecimientos, como los barones, los condes, los marqueses... Siguen ahí. Pero no. No son. No viven de las rentas. De lo que tenemos que poner todos al bote.
Es sencillo.
Si no hay dinero como para pagar hospitales, ¿Cómo va a haber dinero para un Rey a la antigua?
Ese viejo vicio de tener Rey. Un vicio caro. Un problema.
No es lo que quiero.

Mi país seguirá creciendo y lo veo lejos de Felipe VI.
Y lo veo mal.
Mal porque es un trauma.
Y generará problemas... O cambios en el punto de vista.
Es una problematica que puede afectar también a la unión del territorio, a la organización de los caudales, a la forma en la que se hacen las cosas de puertas para adentro. No es lo que queremos. Los nacidos en los noventa no saben nada de Tejero. No les importa lo más mínimo. El país se aleja. De los miedos del Franquismo: Odiosa mayúscula en este caso. De lo que fue... De lo peor... De lo que tanto temían.



Debería ser mucho más sencillo.
En fin.
El Rey que yo quiero no querría serlo.
Simplemente porque es injusto.

La vida personal de los columnistas

http://www.elmundo.es/blogs/elmundo/guantanamo/2013/01/05/cuando-vienes.html

Qué necesidad hay de airear la vida personal en las columnas del periódicos.
Y me vale para todo. Incluyo las anécdotas, incluyo las mini reflexiones personales, incluyo el falso constumbrismo... En fin, eso ni siquiera es opinión.
¿Quieres que pague por eso?

Hace unos meses leí una columna en ABC, una señora que tenía muchos problemas para aclararse con el móvil, el ipad y el portátil. Una vida entre pantallas. O no sé, algún título petardo en ese rollo Y sin la menor desfachatez se permitía glosar su zozbra al contestar mensajes de whassap o cómo se escribe y al llevar el trabajo palante y cargarles las baterías y tal y cual.
Me dió asco esa columna.
Que tengas la oportunidad de tener una columna en un gran periódico y que escriba sobre tu cargador de móvil o de ipad o de iphone o de lo que sea, es vergonzoso. Con casi diez mil periodistas en par, a esa columnista la tenían que largar al día siguiente. Para que tuviera tiempo y serenidad para responder a los whassapp, válgame el cielo.

Y de lo de Sostres, pues tres cuartos de lo mismo. Esa sublimación de la paternidad.... Que es tan habitual. Me quiero imaginar a Sostres subiendo fotos de su bebé a su cuenta personal de Facebook, como todo hijo de vecino. Que, por cierto, una pregunta. ¿Creéis que a vuestros hijos les gustará tanta fotito en Facebook? Cuando crezcan, digo. Pues claro que no. En fin, cortaros. No sois los primeros padres sobre la faz de la Tierra, ni seréis los únicos, Vividlo a tope, ok. Pero en la intimidad.
No nos aporta nada.


La vida personal de los columnistas, por favor, en papel, no.
Para eso están los blogs.
En papel, no.
Por favor.

Rato a Telefónica o cómo minar la confianza de un país

Que Rato quiebre un banco y a los ocho meses encuentre un nuevo trabajo es un insulto para los seis millones de parados españoles. Durar, no va a durar. Al tiempo. La indignación colectiva del personal no le permitirá estar como asesor más de un mes, lo auguro. Es un maniobra complicada. Teléfonica o por extensión, Movistar, tienen que convencer día a día a sus clientes, viven de sus clientes, al fin y al cabo. Ya se ve venir la espantada de abonados de la compañia. Ojo, Orange. Ojo, Vodafone. Saquen las bazas competidoras. Ahora el flanco está descubierto.  A por Teléfonica, ahora que flaquea. A por ella. La tienen a su merced. En su ética. En su jerarquía en las decisiones. Me parece que recularán la semana que viene, pero hasta entonces, pueden hacer ganancia de río revuelto. Me permito una disgresíón del tema central. Cuando viajé a Marruecos, lo he contado mil veces en el blog, me sorprendió la poca fe del pueblo en sí mismo. Está muy mal explicado y es díficil decir en qué se notaba eso. En la dimensión social. Cómo se usa o cómo se comparte el espacio público. Las papeleras. Las aceras. Los coches. Cómo se respetan los ciudadanos. Y creo que en los países en los que la situación está jodida y España es un gran ejemplo a día de hoy, pues se pierde la fe. Es sencillo, es solo una forma de confiar. Confiar en el trabajo. Confiar en la justa retribución al esfuerzo profesional, garantizado desde las instituciones que tienen o que se presuponen que fncionan razonablemente bien y con ello, la fe en las oportunidades, la confianza en uno mismo, en que el sistema no te roba y es injusto. Si piensas que los caudales públicos se malgastan, pagas sin convicción. Si puedes, te escapas. Si puedes no haces facturas... Si puedes pones más o menos, según te interese... Es una forma de hacer mal las cosas por las cinrcunstancias, por las condiciones que nos ha tocado vivir. Es lo preocupante. Ayer, con los datos del paro, que habían bajado en casi 60 mil personas, pues abrieron los teléfonos en la Cadena Ser, en el programa la Ventana, que por cierto, que bien lo hace Roberto Sánchez, coño, que ya lo sabiamos por su maaravilloso programa Si Amanece nos vamos, pero que bien que lo hace y nada tiene que envidiarle a su jefe, Francino, que, vamos a ver, ¿por qué se supone que tiene prestigio o reconocimiento Francino? ¿Es por algo que hizo hace mucho en Cataluña? Es por el careto, por el rollo de gentleman ligón o qué? No lo entiendo. No lo entendía cuando estaba en Hoy por Hoy y tuvo que sustituir a Gabilondo, oye, nada más y nada menos que Gabilondo. Pero, ¿de dónde sale el tal Francino? En fin. Roberto Sánchez le da patadas en el control de los tiempos y en la soltura ante el micrófono y a la hora de entrevistar y no sé, en recursos, es más periodista o a mí me lo parece. En fin. Los cambios en la SER me tienen muy negro pero de eso no iba la entrada de hoy. El caso es que abrieron los teléfonos para que llamaran oyentes que hubieran encontrado trabajo recientemente. En plan ponerle rostro a la estadística. Y fue un desastre. Uno llamó diciendo que se había tenido que dar él mismo de autónomo. Era periodista, por cierto. Otro, de camarero, con 10 horas firmadas a la semana y que echaba 10 al día. Una chica que llamó de Málaga que había conseguido trabajo de cajera en el Carrefour. Había sido secretaria de un estudio de Arquitectura hasta 2008. Había hecho un curso de la Junta para sacrse un título de ¡¡¡¡cajera!!!! Así lo dijo. Me quedé loco que haya títulos de eso. Creo que si tienes las matemáticas básicas del graduado social, pues ya valdría, ¿no? Y eran cursos patrocinados para mujeres maltratadas, que me parece todo muy psicodélico. En fin. Que menudo panorama. A nadie le hacían un contrato en los términos lógicos. En unas condiciones mínimas. Al menos en lo que se refiere a cotizaciones sociales. Y lo peor es que ante este tiopo de cosas y estando como está el patio, pues ¿qué se puede hacer? Te vas a negar a aceptar un curro por darte de autónomos, pues claramente, no. Pasas por el aro. Todos pasamos por el aro. A veces es el propio aro el que nos traspasa, el que nos pisa... No queda otra, lo siento. El aro es cada vez más grande y no es lo único, claro, hay más, no es la única consecuencia. Que el aro se ensanche, no es lo peor. Hay más consecuencias. La principal, cada vez pagan menos a la Seguridad Social. Cada vez hay menos cotizantes. Ese es el tema. Cada vez hay menos país, digamoslo así y retomo lo de antes, cada vez hay menos esperanza en el país. Menos esperanza ciudadana. Menos confianza en que la justicia es igual para todos, que las oportunidades con iguales para todos, que es posible prosperar de un modo noble si trabajas duro... Ese es el motor de un país, la esperanza. Y creo que los gobiernos, que las instituciones en general que los que mandan, deberían de garantizarnos eso. Al menos, eso.