martes, 26 de abril de 2016
lunes, 25 de abril de 2016
Quitarse de la música
Quitarse de la música como el que se cura de una enfermedad. Como el que sufre la varicela y no volverá a pasarla. Como el que se quita de fumar. O de la bebida. O de las malas mujeres. El que deja atrás una etapa, eso en particular me parece lo más triste. Lo de las etapas. Se vive con tanta emoción, te ocupa tantas horas en la mente pensando en lo que va a pasar o asimilando lo que finalmente ocurre. Ese proceso entre la ilusión o la desilusión se convierte en el acicate o en el epitafio. No es fácil ni le pasa a todo el mundo igual pero te quitas como el que se quita del tabaco y le molesta el humo, no vuelves a sintonizar Radio 3 y ya está. No escuchas nuevos grupos. No vas a conciertos. Sales menos y la música, la pasión por la música, se aplaca de una forma muy natural.
Quitarse de la música pero me vale igual para los libros, los cómics o las películas. Dejar de ver cine francés para siempre. Desistir. No leer más tebeos o simplemente, comprarlos. Sé de lo que hablo porque en mi pubertad abandoné de forma totalmente consciente a los superhéroes y no me enganché al manga. Se acabaron los cómics y fue consciente. Pensé que ya era suficiente. Que no me lo podía permitir. Porque era caro. Que ya no iba a seguir buscando. Algo parecido a lo de comprar discos, que era siempre un proceso de búsqueda, de seleccionar ofertas y apostar por un nombre inspirador, o una portada sugerente. Antes se compraba a ciegas, apenas si se había escuchado. Se experimentaba. Se buscaba algo más. Los tiempos han cambiado. Eso es un hecho.
Quitarse de la música es como dar el paso de madurez. Eso me molesta. El rollo adolescente. Dejar de intentarlo. Como si lo que importasen fueran los intentos. La meta, sea la que sea. Y llegar a no sé donde. El camino. El viaje. Las pruebas. La emoción. No más intentos. porque ¿hasta cuando lo vas a seguir intentando? Eso me serviría para una letra. Para un estribillo. ¿Hasta cuándo? Recuerdo las palabras de un ex guitarrista que se preguntaba, hasta cuándo. Seguir. Intentar. Probar suerte. Esperar el gran golpe de suerte. Lo que en el gremio de la música llaman técnicamente el pelotazo. Los festivales. Los grandes aforos. El maná del cielo. La tercera venida. Por fin, a lo grande. Por fin, para todo el mundo. El éxito o lo que a los otros les parece exitoso. Probar y seguir la zanahoria. Avanzar, hacia delante siempre. Poco tramo recorrido. Pero no pararse. No desilusionarse. La zanahoria y si no, pues otra. Que no falten zanahorias. Ilusión por otro pelotazo. Por otro gran golpe. Como los atracadores que nunca se jubilan a la espera del gran botín. Y es por el mismo motivo. No es el dinero, claro. Lo que se roba es adrenalina. Lo que te llevas es esa emoción. Haberlo intentado. Algo mucho más grande. Y que no te pillen. Esperar ese gran golpe eternamente es otra forma de quitarse. Quitarse del crimen. Que no llegue nunca el gran desfalco. Que todo depende de eso, es otro modo de dejarlo, más lento pero inapelable. Uno no está nunca del todo a salvo de la desidia. Es un peligroso enemigo porque espera agazapado su oportunidad y aparece cuando menos lo esperas. Quitarse de la desidia sí que es complicado.
Quitarse de la noche. Quitarse de enmedio de los bares es también algo habitual cuando encuentras pareja estable. Quitarse de los viernes. Admiro a todas las personas que con pareja en activo mantienen el mismo ritmo de salidas de viernes. Son los mejores. Lo habitual es no pisar la calle en cuanto se comparte cama, lo que me lleva a otro axioma que siempre he defendido, se sale para perpetuar la especie y para reirse con los amigos, pero más por lo primero. Los datos salvo honrosísimas excepciones lo confirman. Se sale para amar. Cuando el amor está en casa, se sale poco. Las parejas que salen juntas me parecen más tristonas, mira tú. Aunque es también admirable. Mantener el ritmo. NO quitarse de la calle. No quitarse de los amigos. Que es otro detalle feo y difícilmente defendible pero los amigos están para cuando hacen falta o cuando más uso se les da. Si no se le da una función pues poco a poco se apagan. Como se me apagaron los superhéroes. Se puede y se debe mantener un sitio, o un bar o una peña, o un día a la semana en el que se juega al fútbol para que se estrechen lazos por lo cotidiano. Porque nos quitamos del día a día, vernos nos seguimos viendo de hihos a brevas. En estas edades, de hijos a brevas.
Quitarse de muchas cosas por obligación, por la paternidad por ejemplo, Cambiar pañales te cambia más a ti que a nadie, o eso dicen porque yo hasta ahora no puedo hablar por experiencia propia. Es lógico pensar que con crias a tu cargo, se reduce el margen de libertades de forma drástica pero también es verdad, que traen panes bajo el brazo. Quitarse de la noche está bien claro que es obligado si tienes que mecer cunas, y pasas de ser de codo en barra a ojo en vela pendiente de si hay lágrimas. A mí me cuesta entender a mi gato cuando trasnocha y le da el nervio. No quiero imaginarme lo que debe ser lo de educar humanos, la odisea. Me llama la atención, no lo niego. Pero tendrá magia limitada, como todo. Y de eso sí que no te quitas tan fácilmente. También lo hay. Eso sí que debe ser triste. De lo más que me imagino, Quitarte o que te quiten.
Quitarse de la tristeza es una posición vital.
Quitarse de la pereza... Quitarse de la grandilocuencia. Quitarse de los quitamientos, de la energía limitada, del receso, de la parada técnica, ser libre de desánimo o estarlo, porque dura poco y hay que aprovecharlo. Como el amor o el enamoramiento. Como los buenos ratos o las noches divertidas. Como los viajes que no se olvidan o los rodeos que se disfrutan. Quitarse del autocompadecimiento. Eso es muy importante. Dejarlo para siempre. Quitarse de la melancolía y ser siempre un rehabilitado, un peligro, un gran factor de riesgo. No es fácil quitarse de la tristeza, no. Pero es lo más importante. Volveré a ello. No lo tengo nada claro. Casi nada. Quitarse de la certeza.
Le daré´una vuelta.
Cualquier día de estos.
Volveré a lo de quitarse de casi todo....
Quitarse de la música pero me vale igual para los libros, los cómics o las películas. Dejar de ver cine francés para siempre. Desistir. No leer más tebeos o simplemente, comprarlos. Sé de lo que hablo porque en mi pubertad abandoné de forma totalmente consciente a los superhéroes y no me enganché al manga. Se acabaron los cómics y fue consciente. Pensé que ya era suficiente. Que no me lo podía permitir. Porque era caro. Que ya no iba a seguir buscando. Algo parecido a lo de comprar discos, que era siempre un proceso de búsqueda, de seleccionar ofertas y apostar por un nombre inspirador, o una portada sugerente. Antes se compraba a ciegas, apenas si se había escuchado. Se experimentaba. Se buscaba algo más. Los tiempos han cambiado. Eso es un hecho.
Quitarse de la música es como dar el paso de madurez. Eso me molesta. El rollo adolescente. Dejar de intentarlo. Como si lo que importasen fueran los intentos. La meta, sea la que sea. Y llegar a no sé donde. El camino. El viaje. Las pruebas. La emoción. No más intentos. porque ¿hasta cuando lo vas a seguir intentando? Eso me serviría para una letra. Para un estribillo. ¿Hasta cuándo? Recuerdo las palabras de un ex guitarrista que se preguntaba, hasta cuándo. Seguir. Intentar. Probar suerte. Esperar el gran golpe de suerte. Lo que en el gremio de la música llaman técnicamente el pelotazo. Los festivales. Los grandes aforos. El maná del cielo. La tercera venida. Por fin, a lo grande. Por fin, para todo el mundo. El éxito o lo que a los otros les parece exitoso. Probar y seguir la zanahoria. Avanzar, hacia delante siempre. Poco tramo recorrido. Pero no pararse. No desilusionarse. La zanahoria y si no, pues otra. Que no falten zanahorias. Ilusión por otro pelotazo. Por otro gran golpe. Como los atracadores que nunca se jubilan a la espera del gran botín. Y es por el mismo motivo. No es el dinero, claro. Lo que se roba es adrenalina. Lo que te llevas es esa emoción. Haberlo intentado. Algo mucho más grande. Y que no te pillen. Esperar ese gran golpe eternamente es otra forma de quitarse. Quitarse del crimen. Que no llegue nunca el gran desfalco. Que todo depende de eso, es otro modo de dejarlo, más lento pero inapelable. Uno no está nunca del todo a salvo de la desidia. Es un peligroso enemigo porque espera agazapado su oportunidad y aparece cuando menos lo esperas. Quitarse de la desidia sí que es complicado.
Quitarse de la noche. Quitarse de enmedio de los bares es también algo habitual cuando encuentras pareja estable. Quitarse de los viernes. Admiro a todas las personas que con pareja en activo mantienen el mismo ritmo de salidas de viernes. Son los mejores. Lo habitual es no pisar la calle en cuanto se comparte cama, lo que me lleva a otro axioma que siempre he defendido, se sale para perpetuar la especie y para reirse con los amigos, pero más por lo primero. Los datos salvo honrosísimas excepciones lo confirman. Se sale para amar. Cuando el amor está en casa, se sale poco. Las parejas que salen juntas me parecen más tristonas, mira tú. Aunque es también admirable. Mantener el ritmo. NO quitarse de la calle. No quitarse de los amigos. Que es otro detalle feo y difícilmente defendible pero los amigos están para cuando hacen falta o cuando más uso se les da. Si no se le da una función pues poco a poco se apagan. Como se me apagaron los superhéroes. Se puede y se debe mantener un sitio, o un bar o una peña, o un día a la semana en el que se juega al fútbol para que se estrechen lazos por lo cotidiano. Porque nos quitamos del día a día, vernos nos seguimos viendo de hihos a brevas. En estas edades, de hijos a brevas.
Quitarse de muchas cosas por obligación, por la paternidad por ejemplo, Cambiar pañales te cambia más a ti que a nadie, o eso dicen porque yo hasta ahora no puedo hablar por experiencia propia. Es lógico pensar que con crias a tu cargo, se reduce el margen de libertades de forma drástica pero también es verdad, que traen panes bajo el brazo. Quitarse de la noche está bien claro que es obligado si tienes que mecer cunas, y pasas de ser de codo en barra a ojo en vela pendiente de si hay lágrimas. A mí me cuesta entender a mi gato cuando trasnocha y le da el nervio. No quiero imaginarme lo que debe ser lo de educar humanos, la odisea. Me llama la atención, no lo niego. Pero tendrá magia limitada, como todo. Y de eso sí que no te quitas tan fácilmente. También lo hay. Eso sí que debe ser triste. De lo más que me imagino, Quitarte o que te quiten.
Quitarse de la tristeza es una posición vital.
Quitarse de la pereza... Quitarse de la grandilocuencia. Quitarse de los quitamientos, de la energía limitada, del receso, de la parada técnica, ser libre de desánimo o estarlo, porque dura poco y hay que aprovecharlo. Como el amor o el enamoramiento. Como los buenos ratos o las noches divertidas. Como los viajes que no se olvidan o los rodeos que se disfrutan. Quitarse del autocompadecimiento. Eso es muy importante. Dejarlo para siempre. Quitarse de la melancolía y ser siempre un rehabilitado, un peligro, un gran factor de riesgo. No es fácil quitarse de la tristeza, no. Pero es lo más importante. Volveré a ello. No lo tengo nada claro. Casi nada. Quitarse de la certeza.
Le daré´una vuelta.
Cualquier día de estos.
Volveré a lo de quitarse de casi todo....
lunes, 18 de abril de 2016
domingo, 10 de abril de 2016
El Lester Diamond de otros
Hay días de palabra fácil, en los que la idea se posa en la letra y una lleva a otra, con poco aleteo es una frase y sin darse cuenta, coge aire, sube alto, se divisa a lo lejos y es un párrafo que algo te cuenta o un par de ellos con una despejada vista. Hay días de palabras como gallinas que alborotan mucho pero por más que corran no levantan un palmo del suelo y también días de avestruz para no asomar ni la cabeza. Que aquí pasa poco o nada importa porque es casa, en el blog digo, y se puede estar a ras de la nada sin recomello. Se puede no volar sin que suponga demérito. Dedicarse solo a sonorizar el vacío y experimentar el eco. Escucharse en la nada. El infructuoso aleteo. El ruido que hace cada intento. La nada daba un severo miedo en una película mítica que impactó a toda nuestra generación. La nada.
No venia a hablar de ella. No venía a nada, es cierto. Solo por probar a ver si sale, si se me ocurre algo pero tengo poco ánimo y poca idea. No es problema, sin ellos me defiendo de cotidiano. Uno tiene a veces la sensación de que no cuenta lo mollar y lo que de verdad interesa. centrándose en detallar lo ordinario que además se hace tedioso. No contar ni ovejas. No usar el insomnio. Y está, es cierto, la tentación de dejarse impregnar de palabra andante, de un discurrir de comas y salta a otra línea. Solo saltar y coger aire. Solo aire. La nada. El aire. No es ni mucho menos poético, porque te come la ansiedad, la liberas y ya está. No sé hasta qué punto hay vocación estética. O experiencia. No sé si importa. Intuyo que no.
Hay dias de palabra difícil y vivencia honda. En el que se vadean las crecidas o se achica el pensamiento con un cubo contra el mar. Hay días para ser San Agustín y otros, para no ser santo de la devoción de nadie. Hay días que son espera. Y días que no nos pertenecen. Que regalamos. Que nos compran. Que alquilamos y que nos venden. A precio amigo. A precio descuento de domingo. A dos por uno. A precio especial por pronta caducidad.
Me acuerdo mucho de ella.
Me había prometido no escribirlo aquí y dejarlo de una vez porque realmente es bastante vergonzoso. Reconocerlo. Y escribirlo. Incluso sentirlo. Es penoso. Un poco. Tanto tiempo.
El otro día tuve un sueño. Aparecía ella. Nunca me acuerdo de los sueños. Tengo el cerebro en uso en su parte blanda no solo en vigilia y se filtra noche y días las imágenes oníricas. No era nada agradable. Estábamos en una heladería. En un paseo maritimo. Parecía una ciudad conocida. Y estabamos acompañados ambos. Se acercaba y me daba un bofetón que me pillaba desprevenido. Caía al suelo y alguna patada sin mucho acierto que conseguí esquivar haciendo la croqueta. Pero no llego a ser pesadilla, hubo algo gozoso en su rabia. Algo especial. Me gusta que me pegues, que decía la letra de Los Punsetes. Pues eso. Me pegas y al menos me haces caso en los segundos que dura el lanzamiento del golpe. El breve lapsus de bofetada vuelve a unirnos. Me pegó en sueños. No se me ocurren cosas más tristes. Es chungo. Convendremos que sí. Y fue la madrugada del viernes, que para variar, salí a tomar unos combinados y le di algo de rienda suelta al agua de fuego que no suelo hacerlo, me sentó muy bien por cierto. Sin embargo, el sueño más divertido que violento a decir verdad, me levantó como noqueado. Como mal descansado. Como víctima de un invisible zarandeo emocional.
Ya lo puedo vestir como quiera que me acuerdo mucho de ella. Mucho y mal.
Tampoco tanto, pero sí muy mal. Para nada o para casi nada.
Trato de encontrar una explicación más o menos racional cada vez que me viene a la cabeza. La explicación del suceso de pensamientos que me lleva a pensar en ella, un parecido, un recuerdo, una expresión, una palabra, un abrigo, un peinado, puede ser cualquier cosa... Y como me pasa a veces, esa suerte de serendipia que piensas en alguien por la mañana y te lo cruzas por la tarde, pues siento que de algún modo tengo que aparecer en sus pensamientos. Aunque no creo que sea para bien.
Una vez me dijo: Yo también me acuerdo mucho, pero creo que no del mismo modo.
Ese tipo de crueldad es muy sutil y era muy suya. No sé cómo será ahora.
Me intriga menos de lo que puede parecer a la luz de estas líneas.
Y ya pienso en otras y me viene a la cabeza si ellas pensarán como yo pienso.
Como Sharon Stone en Casino, con un chulo de mierda siempre apareciendo como una nube inoportuna que desencadena la tormenta. No me acuerdo como se llamaba el personaje pero el papel lo hacía James Woods y estaba de categoría. Me gustó mucho esa película. La he visto mil veces. Me la debería poner otra vez ahora. Voy a buscar una foto de James Woods en Casino para ilustrar lo que llevo de entrada. Ahora vuelvo, un segundo.
Lester. Lester Diamond. Gran personaje. Todo tenemos un Lester Diamond a nuestras espaldas como la pobre Ginger. Alguien con el que no hay negociación posible. Que es todo o nada. Que es siempre todo. Que nos gana. Que no podemos resistirnos. Que nos viene a la cabeza con frecuencia. Que siempre es bienvenido o añorado. Que es una basura humana por lo demás y que mil veces si no dos mil ha abusado de la confianza o del amor o del mero cariño para memorables liadas que no pueden ser justificadas fácilmente. Nuestro Mr. Diamond personal que es un fantoche para el resto pero en nuestro corto imaginario es el caballero andante, el chulo que nos conquistó con 20 años... El maldito. El odiado. El querido por siempre. La causa perdida. Me he acordado de la canción de Beck, Lost cause. Muy bonita. Las causas perdidas que nos acompañan para siempre. Y que vuelven, cada cierto tiempo y sin motivo aparente, a nuestras cabezas. El Lester, mi Lester. No sé si era ella mi Lester. No sé si yo habré sido el Lester Diamond de otros. Eso lo pienso a veces. Si no han visto Casino pues no deberían andar por aqui perdiendo el tiempo en mi blog. Scorsese lo merece y los personajes también. No quiero spoliear. Uno da por hecho que todo el mundo ha visto Casino. O así debería ser.
Tiene algo del fatos y tal.
No sé, volveré sobre ello, creo.
Hoy gasté mi lengua ya.
No venia a hablar de ella. No venía a nada, es cierto. Solo por probar a ver si sale, si se me ocurre algo pero tengo poco ánimo y poca idea. No es problema, sin ellos me defiendo de cotidiano. Uno tiene a veces la sensación de que no cuenta lo mollar y lo que de verdad interesa. centrándose en detallar lo ordinario que además se hace tedioso. No contar ni ovejas. No usar el insomnio. Y está, es cierto, la tentación de dejarse impregnar de palabra andante, de un discurrir de comas y salta a otra línea. Solo saltar y coger aire. Solo aire. La nada. El aire. No es ni mucho menos poético, porque te come la ansiedad, la liberas y ya está. No sé hasta qué punto hay vocación estética. O experiencia. No sé si importa. Intuyo que no.
Hay dias de palabra difícil y vivencia honda. En el que se vadean las crecidas o se achica el pensamiento con un cubo contra el mar. Hay días para ser San Agustín y otros, para no ser santo de la devoción de nadie. Hay días que son espera. Y días que no nos pertenecen. Que regalamos. Que nos compran. Que alquilamos y que nos venden. A precio amigo. A precio descuento de domingo. A dos por uno. A precio especial por pronta caducidad.
Me acuerdo mucho de ella.
Me había prometido no escribirlo aquí y dejarlo de una vez porque realmente es bastante vergonzoso. Reconocerlo. Y escribirlo. Incluso sentirlo. Es penoso. Un poco. Tanto tiempo.
El otro día tuve un sueño. Aparecía ella. Nunca me acuerdo de los sueños. Tengo el cerebro en uso en su parte blanda no solo en vigilia y se filtra noche y días las imágenes oníricas. No era nada agradable. Estábamos en una heladería. En un paseo maritimo. Parecía una ciudad conocida. Y estabamos acompañados ambos. Se acercaba y me daba un bofetón que me pillaba desprevenido. Caía al suelo y alguna patada sin mucho acierto que conseguí esquivar haciendo la croqueta. Pero no llego a ser pesadilla, hubo algo gozoso en su rabia. Algo especial. Me gusta que me pegues, que decía la letra de Los Punsetes. Pues eso. Me pegas y al menos me haces caso en los segundos que dura el lanzamiento del golpe. El breve lapsus de bofetada vuelve a unirnos. Me pegó en sueños. No se me ocurren cosas más tristes. Es chungo. Convendremos que sí. Y fue la madrugada del viernes, que para variar, salí a tomar unos combinados y le di algo de rienda suelta al agua de fuego que no suelo hacerlo, me sentó muy bien por cierto. Sin embargo, el sueño más divertido que violento a decir verdad, me levantó como noqueado. Como mal descansado. Como víctima de un invisible zarandeo emocional.
Ya lo puedo vestir como quiera que me acuerdo mucho de ella. Mucho y mal.
Tampoco tanto, pero sí muy mal. Para nada o para casi nada.
Trato de encontrar una explicación más o menos racional cada vez que me viene a la cabeza. La explicación del suceso de pensamientos que me lleva a pensar en ella, un parecido, un recuerdo, una expresión, una palabra, un abrigo, un peinado, puede ser cualquier cosa... Y como me pasa a veces, esa suerte de serendipia que piensas en alguien por la mañana y te lo cruzas por la tarde, pues siento que de algún modo tengo que aparecer en sus pensamientos. Aunque no creo que sea para bien.
Una vez me dijo: Yo también me acuerdo mucho, pero creo que no del mismo modo.
Ese tipo de crueldad es muy sutil y era muy suya. No sé cómo será ahora.
Me intriga menos de lo que puede parecer a la luz de estas líneas.
Y ya pienso en otras y me viene a la cabeza si ellas pensarán como yo pienso.
Como Sharon Stone en Casino, con un chulo de mierda siempre apareciendo como una nube inoportuna que desencadena la tormenta. No me acuerdo como se llamaba el personaje pero el papel lo hacía James Woods y estaba de categoría. Me gustó mucho esa película. La he visto mil veces. Me la debería poner otra vez ahora. Voy a buscar una foto de James Woods en Casino para ilustrar lo que llevo de entrada. Ahora vuelvo, un segundo.
Lester. Lester Diamond. Gran personaje. Todo tenemos un Lester Diamond a nuestras espaldas como la pobre Ginger. Alguien con el que no hay negociación posible. Que es todo o nada. Que es siempre todo. Que nos gana. Que no podemos resistirnos. Que nos viene a la cabeza con frecuencia. Que siempre es bienvenido o añorado. Que es una basura humana por lo demás y que mil veces si no dos mil ha abusado de la confianza o del amor o del mero cariño para memorables liadas que no pueden ser justificadas fácilmente. Nuestro Mr. Diamond personal que es un fantoche para el resto pero en nuestro corto imaginario es el caballero andante, el chulo que nos conquistó con 20 años... El maldito. El odiado. El querido por siempre. La causa perdida. Me he acordado de la canción de Beck, Lost cause. Muy bonita. Las causas perdidas que nos acompañan para siempre. Y que vuelven, cada cierto tiempo y sin motivo aparente, a nuestras cabezas. El Lester, mi Lester. No sé si era ella mi Lester. No sé si yo habré sido el Lester Diamond de otros. Eso lo pienso a veces. Si no han visto Casino pues no deberían andar por aqui perdiendo el tiempo en mi blog. Scorsese lo merece y los personajes también. No quiero spoliear. Uno da por hecho que todo el mundo ha visto Casino. O así debería ser.
Tiene algo del fatos y tal.
No sé, volveré sobre ello, creo.
Hoy gasté mi lengua ya.
lunes, 4 de abril de 2016
No rivales de mi no equipo
echo de menos ser fan de un equipo de fútbol y no tanto por alegrarme de las victorias como por burlarme de los rivales en sus derrotas y decir: ¡que os jodan, no rivales de mi no equipo!
miércoles, 30 de marzo de 2016
titulo definitivo y portada
el disco lo íbamos a llamar Que te den mucho por el culo y no vuelvas nunca pero al final se ha quedado Que el amor no te lleve tan lejos que luego no puedas volver
Y la portada:
Espero que os guste
La he hecho yo, como los cartelillos y diseños del grupo, etc etc
Y la portada:
Espero que os guste
La he hecho yo, como los cartelillos y diseños del grupo, etc etc
Se escriba
De escribir se escribe más de lo que probablemente se lea y lo escrito, escrito queda que dijo Gorki, aplico a todo esta máxima a todo lo hecho, dicho y hasta pensado, ojo. Lo pensado, pensado queda. Es o lo parece un asidero de la vagueza más impúdica pero no, no es que solo baste con pensar, claro que no pero que no se despiensa, lo que pasa por la cabeza no da marcha atrás, como no se desoye la palabra dicha o no se recorta la mano tendida o el puño cerrado que no se ofrece. Uno escribe o debe hacerlo como si supiera algo, que quiere revelar con cierto control del tiempo, con plazos o se escribe como el que no sabe y busca, con el eco o con los tartamudeos o los enmudecimientos de las tartas, las polaroids de la mente, las isletas de la memoria por las que no se circula o en el sabor salado de la piel del naufrago, piel quemada. Uno escribe como cuando se quema en la playa. Con el mismo proceso, mostrando carne, exhibiendose al sol y creyendose más joven que nadie, o más audaz. O simplemente distinto y somos todos iguales cuandos nos achicharramos. Rojos todos o rosas o peor, negros, todos hechos carbonilla tarde o temprano que es lo que nos iguala y que es desde donde otros escriben: en las paradas de metro, las que sin más remedio compartimos, las dársenas de las estaciones, las estampitas de la comunión, el llavero de la torre Eiffel que nos trajo alguien que estuvo en Paris o la taza con los paisajes estampados en negro y rojo. Rojos y negros, todos. Iguales en las traiciones, en los fracasos o en los secretos. Se escribe en secreto. En descargo del enano que nos habita y se siente culpable en sus crueldades. Y melindroso con los compadecimientos. Y el tono de gilipollas, se escribe muy a menudo con un tono de gillipollas importante y es casi tan necesario como la juventud para quemarse al sol, como el sol mismo. Se escribe queriendo ser sol y sin llegar a satélite. O ni cuerpo celeste. Se escribe por aburrimiento. Ojo a lo que pesa eso. La ennui. Las noches de aburrimiento. Qué de barbaridades no se habrán hecho más que por puro aburrimiento. En el amor. Cuántos matrimonios no habrán embocado altar con el tedio al acecho. Con la vacuidad persiguiéndolos y el horizonte de tener dos televisiones y dos mandos a distancia para no discutir nunca ni aburrirse por separado. Es la vida, amigos. Se escribe lo que se vive. O lo que se quiere vivir. O lo que se quiere olvidar que se vivió. Se escribe como el que garabatea. Sin propósito. Por llenar el margen. Muchos matrimonios se empapelan por lo mismo. La guerra a los márgenes y sus miles de silenciosas víctimas. Los huecos. Los espacios. La guerrilla del vacío cotidiana. Un dolor intenso, íntimo e interno que si se comparte o se cree compartido duele menos, o parece que se trocea y que se lleva mejor. Más liviano el devenir. Pero no: trae problemas nuevos. No es un problema matemático que se resuelve con una división entre dos, pues no. Ni tres. O cuatro. O todos los que rodean a la pareja y le ayudan a mantener el aliento. En el cogote, el de la vida, y en los bajos, el que motiva. Se escribe porque rima. Por la música. Por la naturaleza. Siempre fui un zoquete para entender las notas o la armonía, porque en el fondo, me oponía a lo que parecía un sistema arbitrario de encandenar los sonidos a unas barras y unos cuadros y unos símbolos pero hace poco descubrí que la música está en la naturaleza. Es demasiado reciente el descubrimiento como para explicarme bien. No lo tengo claro. Uno escribe sin tenerlo claro, también. Para conseguir aclararse a veces y es tan legitimo como el que no usa un boligrafo ni para las felicitaciones navideñas. Uno escribe por constumbre. Por defensa propia ante un mundo que le es ajeno. Por sorpresa. O como último remedio. Como última procesión de fe. Por creer y dejar las migas de la creencia. Las reliquias. Los actos sagrados. Los versos que hicieron huevo y salió un pollito. Por los pensamientos que vuelan y los que baten las alas pero no son pájaros. Uno escribe porque mira al cielo y quiere entenderlo. Uno escribe porque quiere follar. Eso es importante: perpetuación de la especie. Por el celo: uno rima en las épocas de marea alta sexual. Con la primavera los versos son como polen y van en el aire de las tardes interminables. En el olor de la hierba cortada o la tierra removida. En las afueras, en los viajes, en las esperas... Uno escribe por soledad. En verdad os digo que ni mi gato se me acerca ultimamente. Está tan feliz en su camita y solo a las ocho de la mañana, puntual como una puta, que me busca los meñiques de los pies para morderme y que le abra la puerta. Se escribe para morder puertas y abrir meñiques. Para plantear dilemas. Para madrugar con algo con hacer. Se escribe para envejecer y sentir que ha servido para algo. Y se mezcla todo. Se empieza porque estás solo, sigues por aburrimiento y acabas rematando un tocho porque quieres morder cachetes blancos como la nieve y suaves como la cuajada. Uno escribe por hambre. Por abrirla más que por saciarla. Se escribe poco o nada en la saciedad o en la abundancia. Se escribe en la pobreza y en la traición. En el asilo. Si nos quedan palabras y no se las dimos a otros. Se deja el rastro. Se deja la sangre. Se acaba el halo. Y sigue. Negro sobre blanco. Nuestra sombra. Nuestros recuerdos. Las miserias. Como esos trasteros que se abren y se compran a ciegas, que salen en los programas de televisión sobre las subastas y que son tan chabacanos... Esos trasteros cerrados por los que se apuestan los dólares a ciegas son las vidas de los otros empacadas y olvidadas, alguien dejo de pagar y se sube la persiana. Se abre la puerta. Se tira de la manta. Se cocina la empanada: cada uno a su manera. Su mole. Su picante. Se escribe para comer. Para que coma el alma. Para que grite. Y corra. Como cuando le abro la puerta al gato. Se escribe para ser libre. Libre a ratos. Un momento. Una libertad pasajera. Un aire fresco. Un sentimiento de tiempo único. Se escribe para ser dueño de algo: una frase. Dos frases. Unos pensamientos. Hoy los planté, no le he hecho foto. Me gusta hacer foto cuando planto cosas. Para ver cómo crecen. Es mi huerto aunque me debería dar verguenza llamarlo así, y es más bien un jardín. Tengo aromáticas. Y margaritas. Geranios. Un geranio que me trajo mi madre, un tallo, de un convento creo o de un monasterio de Sanlucar de Barrameda y hoy le salió una flor. Agarró.
Pongo la foto.
Se escribe para florecer. Se escribe para agarrar. Carne. Tierra. Olor. Vida. Se escribe como saberse vivo. Para conocerse en crecimiento. Para ser esqueje de lo que fuimos. Esquejes renacidos de lo que seremos. Para no ser palos secos. No convertirnos en mala hierba. La guerra contra la mala hierba. Para abrir surco. Para sembrar el aire de esporas. Para movernos a otros campos. Para volar como cigotos invisibles. Con las ideas. Con los pétalos. Para llevarnos un trozo del monasterio, o del convento. Un pedazo de la reclusión. Un trozo de silencio. De recogimiento, una parte, una mirada que se posó en aquellas hojas que ahora miran a otro sitio. Nuevas ramas. Nuevos inviernos. Nuevos soles. Nuevos tiempos. Se escribe para medir el tiempo. En frases. En silencios. En vetas. En nudos. Para deshacer los jirones. Los hilos que desbaratan los días que pasan. Escribimos para pasar los días. Como la bola de pan para tragar la espina. Como el pez fuera del agua que abre sus agallas. Escribimos para respirar fuera del agua. Para sentir el aire que mata fuera de la corriente. Escribimos para vencer a los ríos. Que digo Manrique que eran un morir previo. Escribir para usar la sal que le sobra al agua del mar. Para beber la sal en líneas. Para darle épica a la ingesta desordenada de cocaina. O a la ordenada de lo que sea. Para beber mares. Para sudar océanos. Para cambiar cauces. Para no usar verbos. Y alejarse de la idea inicial. Para la búsqueda de cada día, que sea con palabras. Para el descansillo de las escaleras. Para la claraboya que solo se ilumina con los primeros rayos amarillos de las nueve en punto. Escribimos por los puntos. Por la ilusoria sensación de control, en las pausas, en las descripciones. En el color de las tramas.
Escribo porque es lo que querría hacer en el último aliento.
Porque siento que no he dicho absolutamente nada todavía. Para no contar nada. Para hacer recuento de todo. Para ordenar los nombres. Para desordenar los cuerpos. Por la emoción de no volver a leerlo. De lanzar botellas vacías con notas al espacio. Con sos. Con un detallado informa de manías y meneos. Por el trepidar. Por el ego.
Claro, el ego.
Culpemos de todo al ego, no al nuestro, a de los otros.
Escribimos para el ego de los demás, para que se sientan inteligentes. ara darles tarea.Y piezas de puzzle. Para que otro resuelvan. Para promover la vocación de detectives. Para el que es de natural deductor. Para eso y por gusto de ser anfitrión de misterios. Administrar el aburrimiento ajeno. Por juego. Por divertimento. Esto es casi tan importante como lo de morder piel fresca y sabrosa. No se puede subestirmar el aburrimiento, ni la maldad. Propios y ajenos. Y la maldad. Se escribe por maldad. Por rencor. Por inquina. Por desentrañar la oscuridad del alma humana menos elevada que nos repugna y nos fascina. Se escribe por fascinación. Por la Jessica Fletcher que todos llevamos dentro. Por las películas y por las series de tv. Se escribe por saber quién es el asesino. O por serlo. Por asesinar. Se escribe por asesinar recuerdos. Que crees que están muertos y aún se mueven. Y tras el último disparo, aún queda un estertor de vida en breve y mínima mota de melancolía para volvernos a dar un susto. Para desfacer entuertos. Para hacer el bien, grosso modo. O desenmascar al mal, al estilo Scooby Doo. Por ser malos por un rato. Por pura psicosis. Que junten las pistas los otros y nos descubran. El ego asesino del asesino de parrafos con ritmo. Que nos hagan turismo por nuestras oscuridades. Nuestras lunas. Nuestras caras ocultas. Que se pasen por donde nunca viene nadie. Que miren donde no se ve y completen el recorrido. Escribimos para que nos exploren. Para sacar la lengua y que nos miren la garganta con un paleta de madera. Para decir a. Para inspirar y expirar. Qué duda cabe que escribimos por inspiración. A tirones. A tiradas. A ti. Escribimos para ti. Para el tú que nunca será un yo. Para el yo que queremos ser contigo. Para el futuro. Se escribe para la posteridad. En último termino para vencer al tiempo. Y que no nos muramos. Que no se muera lo que puedas leer. Para sobrevivir aunque sea en mínimo polvo. En un estupido rastro. En canciones. En frases que den verguenza ajena. En nuestras fotos borrachos o desnudos. En nuestras noches bañandonos en el mar sin ropa. En todas las locuras bonitas que hicimos juntos. Se escribe para maquillarlas y no contar el frio que hace luego con la toalla a las cinco de la madrugada. Se escriba para olvidar lo menos bonito y juntar las sonrisas. Unir el brillo. Juntar los puntos. Mirar al filo y sentirse a salvo. Y que reunan todas las migas, es por eso. El camino. De pan o losetas. Comidas de musgo o amarillas. Da lo mismo. Escribimos por los caminos ya sean de migas o de tornados, para comer arco iris o tener apetito de cielos borrachos. Para el alma. Para lo pequeño, lo más pequeño que somos. Moléculas de amor. De apego. Para los relámpagos que nos quedan por sentir dentro. Calor y pena. Soledad y abandono. Lo de todas las edades. Lo de cada fecha. Por el oremos. Por el angelus. Por los dioses de otros. Por la fe que nos dan. Por el amor del terrateniente. Por la gallardia del capitán. Por la sal de la vecina. Por la novia del prójimo. Por la bondad de una vagina desconocida. Por los monumentos al amante desconocido. Por la soledad del escaparatista. Por la sobriedad de los escapistas. Por la aquiescendia de los magos. Por el silencio de los espectadores. Por el frio de los señores con corbata, por el dinero que no llegamos a entender. Escribimos por pura inocencia. Y cierto descabello. Por las cobayas criadas en cautividad en la empresa cosmética para probar cremas. En su nombre. Por los delfines que pasan aros de fuego. Por los leones que disimulan ante chasquidos de látigo. Ante las crueldades de circo que se viven en cada bloque. Por los que ganan tajada inmisericorde con la borrasca de lágrima. Por las chemtrails. Por todos los hijos de la grandisima puta que hemos conocido, conoceros y andamos conociendo pero aún nos tratamos cordiales porque la primera puñalada aún no ha tenido lugar, pues por todos. Escribimos para sacarnos los cuchillos de las costillas. O de las auriculas. En virtud de todas las injusticias que se cometen así, los miércoles a las seis de la tarde, de normal, de cotidiano. Con gracia incluso. Las injusticias hasta simpáticas de los miércoles a media tarde. Las tardes tontas. Las malas contestaciones. Las brechas. La gente que agobia. Los techos. Las puertas rotas. Las jaulas. Las capotas. Los centros de internamiento. Las casas de verano que son asfixiantes. La familia del pueblo. Los tontos de cualquier sitio. Escribimos por todo eso. Por todos ellos. Por la libertad en último caso, eso, la libertad, la gran libertad que dan los pasaportes a países de palabras. Por el propio gusto de la charlatanería. Para oir lo sabios que nos fingimos. Para sentirnos lo viejos que vamos siendo o lo contrario. Escribimos por muchos juegos de contrarios. Para llevarnos la contraria y convencernos. Las frases son poleas que tiran de pesados argumentos. Que sacan lo que no esperan. Escribimos para no esperar que nos lo digan. Para ponerlo en boca de otros. Los besos incluso. En boca de oros. Para relucir sin ser oro. Para darnos un poco de brillo en los labios. Sin color. Ese es otro de los mecanismos que nos llevan a refugiarnos en las teclas o los bolígrafos. Las poleas. Las palancas. Los brillos. Los colores. Los labios. Lo que no dicen, no nos dicen, no decimos o no nos decimos, para que todo eso quede por escrito.
Lo dicho.
Lo no dicho.
Lo que nos dijeron
Lo que no nos dijeron.
Lo que no dijimos.
Lo que no supimos decir.
Lo que decimos sin decirlo.
Lo que nunca diriamos que nos dirian.
Lo que nunca quisimos decir y dijimos.
Y para que florezcan los geranios que trasplantamos.
Voy a por un vaso de agua.
Tengo la boca seca y la garganta cansada de no llegar a ningun sitio.
Para eso escribo yo a veces, para que se me seque la boca sin llega a abrirla.
Con Dios.
Pongo la foto.
Se escribe para florecer. Se escribe para agarrar. Carne. Tierra. Olor. Vida. Se escribe como saberse vivo. Para conocerse en crecimiento. Para ser esqueje de lo que fuimos. Esquejes renacidos de lo que seremos. Para no ser palos secos. No convertirnos en mala hierba. La guerra contra la mala hierba. Para abrir surco. Para sembrar el aire de esporas. Para movernos a otros campos. Para volar como cigotos invisibles. Con las ideas. Con los pétalos. Para llevarnos un trozo del monasterio, o del convento. Un pedazo de la reclusión. Un trozo de silencio. De recogimiento, una parte, una mirada que se posó en aquellas hojas que ahora miran a otro sitio. Nuevas ramas. Nuevos inviernos. Nuevos soles. Nuevos tiempos. Se escribe para medir el tiempo. En frases. En silencios. En vetas. En nudos. Para deshacer los jirones. Los hilos que desbaratan los días que pasan. Escribimos para pasar los días. Como la bola de pan para tragar la espina. Como el pez fuera del agua que abre sus agallas. Escribimos para respirar fuera del agua. Para sentir el aire que mata fuera de la corriente. Escribimos para vencer a los ríos. Que digo Manrique que eran un morir previo. Escribir para usar la sal que le sobra al agua del mar. Para beber la sal en líneas. Para darle épica a la ingesta desordenada de cocaina. O a la ordenada de lo que sea. Para beber mares. Para sudar océanos. Para cambiar cauces. Para no usar verbos. Y alejarse de la idea inicial. Para la búsqueda de cada día, que sea con palabras. Para el descansillo de las escaleras. Para la claraboya que solo se ilumina con los primeros rayos amarillos de las nueve en punto. Escribimos por los puntos. Por la ilusoria sensación de control, en las pausas, en las descripciones. En el color de las tramas.
Escribo porque es lo que querría hacer en el último aliento.
Porque siento que no he dicho absolutamente nada todavía. Para no contar nada. Para hacer recuento de todo. Para ordenar los nombres. Para desordenar los cuerpos. Por la emoción de no volver a leerlo. De lanzar botellas vacías con notas al espacio. Con sos. Con un detallado informa de manías y meneos. Por el trepidar. Por el ego.
Claro, el ego.
Culpemos de todo al ego, no al nuestro, a de los otros.
Escribimos para el ego de los demás, para que se sientan inteligentes. ara darles tarea.Y piezas de puzzle. Para que otro resuelvan. Para promover la vocación de detectives. Para el que es de natural deductor. Para eso y por gusto de ser anfitrión de misterios. Administrar el aburrimiento ajeno. Por juego. Por divertimento. Esto es casi tan importante como lo de morder piel fresca y sabrosa. No se puede subestirmar el aburrimiento, ni la maldad. Propios y ajenos. Y la maldad. Se escribe por maldad. Por rencor. Por inquina. Por desentrañar la oscuridad del alma humana menos elevada que nos repugna y nos fascina. Se escribe por fascinación. Por la Jessica Fletcher que todos llevamos dentro. Por las películas y por las series de tv. Se escribe por saber quién es el asesino. O por serlo. Por asesinar. Se escribe por asesinar recuerdos. Que crees que están muertos y aún se mueven. Y tras el último disparo, aún queda un estertor de vida en breve y mínima mota de melancolía para volvernos a dar un susto. Para desfacer entuertos. Para hacer el bien, grosso modo. O desenmascar al mal, al estilo Scooby Doo. Por ser malos por un rato. Por pura psicosis. Que junten las pistas los otros y nos descubran. El ego asesino del asesino de parrafos con ritmo. Que nos hagan turismo por nuestras oscuridades. Nuestras lunas. Nuestras caras ocultas. Que se pasen por donde nunca viene nadie. Que miren donde no se ve y completen el recorrido. Escribimos para que nos exploren. Para sacar la lengua y que nos miren la garganta con un paleta de madera. Para decir a. Para inspirar y expirar. Qué duda cabe que escribimos por inspiración. A tirones. A tiradas. A ti. Escribimos para ti. Para el tú que nunca será un yo. Para el yo que queremos ser contigo. Para el futuro. Se escribe para la posteridad. En último termino para vencer al tiempo. Y que no nos muramos. Que no se muera lo que puedas leer. Para sobrevivir aunque sea en mínimo polvo. En un estupido rastro. En canciones. En frases que den verguenza ajena. En nuestras fotos borrachos o desnudos. En nuestras noches bañandonos en el mar sin ropa. En todas las locuras bonitas que hicimos juntos. Se escribe para maquillarlas y no contar el frio que hace luego con la toalla a las cinco de la madrugada. Se escriba para olvidar lo menos bonito y juntar las sonrisas. Unir el brillo. Juntar los puntos. Mirar al filo y sentirse a salvo. Y que reunan todas las migas, es por eso. El camino. De pan o losetas. Comidas de musgo o amarillas. Da lo mismo. Escribimos por los caminos ya sean de migas o de tornados, para comer arco iris o tener apetito de cielos borrachos. Para el alma. Para lo pequeño, lo más pequeño que somos. Moléculas de amor. De apego. Para los relámpagos que nos quedan por sentir dentro. Calor y pena. Soledad y abandono. Lo de todas las edades. Lo de cada fecha. Por el oremos. Por el angelus. Por los dioses de otros. Por la fe que nos dan. Por el amor del terrateniente. Por la gallardia del capitán. Por la sal de la vecina. Por la novia del prójimo. Por la bondad de una vagina desconocida. Por los monumentos al amante desconocido. Por la soledad del escaparatista. Por la sobriedad de los escapistas. Por la aquiescendia de los magos. Por el silencio de los espectadores. Por el frio de los señores con corbata, por el dinero que no llegamos a entender. Escribimos por pura inocencia. Y cierto descabello. Por las cobayas criadas en cautividad en la empresa cosmética para probar cremas. En su nombre. Por los delfines que pasan aros de fuego. Por los leones que disimulan ante chasquidos de látigo. Ante las crueldades de circo que se viven en cada bloque. Por los que ganan tajada inmisericorde con la borrasca de lágrima. Por las chemtrails. Por todos los hijos de la grandisima puta que hemos conocido, conoceros y andamos conociendo pero aún nos tratamos cordiales porque la primera puñalada aún no ha tenido lugar, pues por todos. Escribimos para sacarnos los cuchillos de las costillas. O de las auriculas. En virtud de todas las injusticias que se cometen así, los miércoles a las seis de la tarde, de normal, de cotidiano. Con gracia incluso. Las injusticias hasta simpáticas de los miércoles a media tarde. Las tardes tontas. Las malas contestaciones. Las brechas. La gente que agobia. Los techos. Las puertas rotas. Las jaulas. Las capotas. Los centros de internamiento. Las casas de verano que son asfixiantes. La familia del pueblo. Los tontos de cualquier sitio. Escribimos por todo eso. Por todos ellos. Por la libertad en último caso, eso, la libertad, la gran libertad que dan los pasaportes a países de palabras. Por el propio gusto de la charlatanería. Para oir lo sabios que nos fingimos. Para sentirnos lo viejos que vamos siendo o lo contrario. Escribimos por muchos juegos de contrarios. Para llevarnos la contraria y convencernos. Las frases son poleas que tiran de pesados argumentos. Que sacan lo que no esperan. Escribimos para no esperar que nos lo digan. Para ponerlo en boca de otros. Los besos incluso. En boca de oros. Para relucir sin ser oro. Para darnos un poco de brillo en los labios. Sin color. Ese es otro de los mecanismos que nos llevan a refugiarnos en las teclas o los bolígrafos. Las poleas. Las palancas. Los brillos. Los colores. Los labios. Lo que no dicen, no nos dicen, no decimos o no nos decimos, para que todo eso quede por escrito.
Lo dicho.
Lo no dicho.
Lo que nos dijeron
Lo que no nos dijeron.
Lo que no dijimos.
Lo que no supimos decir.
Lo que decimos sin decirlo.
Lo que nunca diriamos que nos dirian.
Lo que nunca quisimos decir y dijimos.
Y para que florezcan los geranios que trasplantamos.
Voy a por un vaso de agua.
Tengo la boca seca y la garganta cansada de no llegar a ningun sitio.
Para eso escribo yo a veces, para que se me seque la boca sin llega a abrirla.
Con Dios.
Scream TV Series - Ending Song Extended (10 Min)
Me encanta!
la podría oir durante horas en bucle
La serie está bien también
Me ha gustado
Carlson Young la que más, a la protagonista la trago regular
Pero bien
Estoy en vísperas de ver el último episodio de la primera temporada
Espero no sentirme estafado
Y a ver qué tal la 2a
martes, 22 de marzo de 2016
Te teaseo mal
solo me pasa a mí lo de hace un banner en plan teaser para el lanzamiento del single y poner mal la fecha, ya me vale y lo peor, no darme cuenta en seis dias... En lugar de 2016 pongo 2006, ya me vale.
El 06 no, que eso fue hace diez años...
En fin.
Nadie se dio cuenta hasta el mismo viernes o bien, nadie me lo dijo hasta ese día o la noche antes, no recuerdo.
Bueno, ahí queda como anécdota.
Bueno, al lío, os dejo los enlaces de Spoti:
El de "La vida ha sido un suspiro"
con cara b
"Te quiero mal"
El de "San Judas"
(que salió la semana pasada, ya con la fecha bien)
con cara b
"Igual"
Y....decíros, a los muy fans, que he creado un blog más centrado exclusivamente en Enrique Octavo para subir todo ahí, los videoclis, que se viene uno nuevo, los enlaces a todas las plataformas, también las de descarga gratuita, los soundclouds y las fotos de los conciertos que nos mandan o que hacemos, en principio solo eso, aunque si me animo lo mismo cuento alguna batallita o intimidades de gir que es lo que gusta al vulgo no ilustrado, pero por ahora solo hay material audiovisual y fonográfico, de paso a mis lectores de aqui que son pocos pero tenaces les libro de las chapas musicales, aunque las seguiré pegando cada cierto tiempo pero menos, más suave, por si queréis echar un ojo, el nuevo blog se llama:
El 06 no, que eso fue hace diez años...
En fin.
Nadie se dio cuenta hasta el mismo viernes o bien, nadie me lo dijo hasta ese día o la noche antes, no recuerdo.
Bueno, ahí queda como anécdota.
Bueno, al lío, os dejo los enlaces de Spoti:
El de "La vida ha sido un suspiro"
con cara b
"Te quiero mal"
El de "San Judas"
(que salió la semana pasada, ya con la fecha bien)
con cara b
"Igual"
Y....decíros, a los muy fans, que he creado un blog más centrado exclusivamente en Enrique Octavo para subir todo ahí, los videoclis, que se viene uno nuevo, los enlaces a todas las plataformas, también las de descarga gratuita, los soundclouds y las fotos de los conciertos que nos mandan o que hacemos, en principio solo eso, aunque si me animo lo mismo cuento alguna batallita o intimidades de gir que es lo que gusta al vulgo no ilustrado, pero por ahora solo hay material audiovisual y fonográfico, de paso a mis lectores de aqui que son pocos pero tenaces les libro de las chapas musicales, aunque las seguiré pegando cada cierto tiempo pero menos, más suave, por si queréis echar un ojo, el nuevo blog se llama:
enriqueoctavogranada.blogspot.com
Dar y merecer
todo el mundo pide más de lo que se merece y se merece menos de lo que cree y cree menos de lo que pide pero lo que cuenta es creer en todo lo que uno dice, pedirse siempre lo imposible y darle a cada uno exactamente lo que se merece
martes, 8 de marzo de 2016
lunes, 7 de marzo de 2016
Streaming vs recochineo
Por cada escucha en Spotify pagan al artista aproximadamente 1.5 céntimos de € y hoy pensé en invertir los términos; pagar 1,5 céntimos de € a quién lo escuche, como estrategia de marketing.
Y por recochineo más que nada.
domingo, 6 de marzo de 2016
miércoles, 2 de marzo de 2016
Costaleros entrenando en la travesía
hace dos días iba con el coche por la travesía de mi pueblo a las doce menos poco y me encuentro con un tio en mitad de la calle haciendo gestos, detrás a poco metros, iba un paso de semana santa, vacio o con sacos encima que avanzaba lentamente.... y me pregunto:
¿no hay más calles en el pueblo para que entrenen los costaleros de madrugada que la travesía por la que todos los vehículos tienen que pasar?
Lo dejo ahí
Lo mismo lo retomo más adelante
martes, 1 de marzo de 2016
prepararse para el olvido
Prepararte para que no pase nada. Peor que ocurra algo malo, moderadamente malo, no trágico pero sí inoportuno y tedioso, es que no pase nada, absolutamente nada.
Las cosas pasan por algo, dicen y debe haber otro algo que justifique que no pasen. Las cosas no pasan por algo. Ese algo es complicado tenerlo en cuenta.
Prepararse para la soledad.
Prepararse para el desamor.
Una zona de frenado de emergencia para los malos momentos que vendrán.
Con esos pensamientos puede uno quizá atraer lo malo, puede pensar alguien pero es más como tener salida de emergencia, un plan de incendios.
Ya que sigo por ese camino, creo que estas líneas quieren mirar más en esa dirección, la evacuación de algo que no sé bien qué es. El algo por el que las cosas no pasan.
Preparar la rendición. Aprender a parlamentar. Y tener cierta habilidad al ceder. Ceder por tu bien. No ceder nunca y tener un mal inamovible. Mala idea.
A veces son paréntesis. A veces es solo una estación malherida. Una primavera en carne viva o un otoño sangrante que se va arrastrando sin morir del todo. El último disparo del invierno.
Es una suerte que aquí esten permitidas las frases sin verbo.
Qué perro soy. Por ahorrarme predicado. Rienda suelta a los sujetos. No sujetar los sujetos.
Puede que tenga que ver con eso: no sujetar los sujetos.
Aceptar que lo vas a hacer mal muchas veces y que lo primero o lo único con lo que se arregla, con lo que se hace bien, es asumiendo eso. Con el plan de evacuación bien trazado. Con salidas. Con escaleras. Con respiraderos. Abrir respiraderos. Como este blog que es un respiradero.
Prepararse y ya que te preparas, pues todo a la línea, para la muerte. La gran preparación.
Para eso vivimos, para eso aprendemos. Parar morir con sabiduria. Para saber hacerlo y saber seguir viviendo con ello. Es complicado. No me imagino cómo. Y está luego el azar. Las decisiones.
Son como piedras en un río, ese ejemplo lo aplico mucho y a mil cosas, porque no nos movemos de motu propio, porque somos seres inertes en lo que se refiere a las leyes que mueven el universo, sean las que sean, y es esa corriente, el agua, la que hace que avancemos en el cauce o que nos sepulte el fango. Algo así. Es una teoría que se basa en un fuerte componente de irresponsabilidad. Prepararse para ser sepultado por el cauce del río no es irresponsable. Es una metáfora, claro. La corriente. El cauce. Las piedras. El agua. Todo lo es. El frío. Sujetos. No sujetarlos. Libres. Así se chocan. Así se relacionan y se complica todo. La coctelera es nuestro ánimo, lo que lo termina de agitar. Es una comparación de mierda, de acuerdo, pero bueno, quiero sacarme de encima esta pereza o este hastio. Es complicado acostumbrarse al desanimo. A las contrariedades. Es dificil no esperar que la cosa mejore. No demasiado. Estamos lo bastante mal como para que un pequeño cambio a mejor nos parezca un oasis y un motivo de celebración. Que nos exigimos demasiado es verdad. La exigencia. El rio. Las piedras, a ver cúal es más dura. Abrir respiraderos en el río. Uno a veces tiene la sensación de haber escrito mil veces lo mismo. Mil veces recordado. Es solo que soy un pesado. Me repito como la morcilla. Como el ajo.
No te preparas el estomágo para una barbacoa por más polvos de farmacia que tomes. No se olvidan las resacas, no se van tan rápido conforme te haces viejo. Aprendemos porque nos pesan las rodillas. Tenemos que pensar más porque nos cuesta correr. Las barbacoas sientan peor. Contamos las mismas historias. Nos hacemos viejos de forma parecida. Se nos afea el cuerpo y se va aberenjenando pero los ojos se vuelven más bellos a fuerza de haber visto, solo por eso, por ver y ver y ver.... Esa forma de mirar es la del que ha visto mucho. Eso es lo que nos ayuda a prepararnos, Los parpadeos. Aprender a parpadear un par de veces antes de entonar, antes de sacar la primera silaba de la primera palabra. Parpadear lento. Que no se nos note la sorpresa ni las pupilas secas. Unos ojos viajados. Unos ojos amplios. Unos ojos lentos. Unos ojos que nos sean familiares al primer vistazos. Unos ojos grandes y abiertos. Unos ojos sin llaves.
Los feos tenemos que abrir más los ojos. Quizá nos vean más sinceros. Quizá así nos miran menos. Por intimidación. O puede que sea otra cosa. Esto son solo monigotes. No es un esbozo. No es un retrato. Ni es para nada. Lo que decía al principio. La nada. Para lo que hay que prepararse. Cualquiera diría que estas divagaciones servían para eso. Para alimentar al loco que se subirá a una caja en la plaza para lanzar plegarias, suplicas y maldiciones. Para el profeta, aseguraros que coma el profeta. No se os olvide su plato.
No te preparas para que se te escape el tren. No te escapas para ser una cifra más, un número. Una escueta verdad. Un puntito negro. Un punzón. Un trozo de hielo. Nos derretimos. Es un hecho. Va rápido para imaginarnos como un cubito pero estamos muy lejos de ser un polo. Es mucho más rápido. Es mucho más absurdo. Es una forma de mirar. La realidad pasa a la misma velocidad para todos. El mirar lento es lo que se aprende. El ojo sabio es el que sabe detenerse y pensar cada paso. Y el ojo vago igual. La vagueza como un mecanismo de defensa.
Prepararte para que, al final, no te quieran. Eso es también una papeleta.
Prepararte como te preparaban en el colegio para el examen final del amor, la gran pregunta: ¿Eres feliz, cariño?
Prepararte para el no.
No, cariño.
Perder del todo es perder el cariño y que no sea ni un recuerdo bonito. Ni un recuerdo. La memoria es una tierra con un sano barbecho. Una turba que no admite borrones. Y se olvida.
Prepararse para el olvido.
Es otra.
El tren no nos espera pero las metáforas trilladas mejor que se vayan. Las ninfas de repuesto mejor que no estén, Tengo los pies fríos como la eternidad. Tengo un cierto picor en el pecho. Espero no enfermar. Cuando enfermo escribo así. Lo mismo es un virus. En los dedos. Lo mismo es una enfermedad, pienso a veces. Puede que sea un desánimo patológico. En serio que lo pienso. Sería un descargo. Para los picos y los malos momentos. Los dedos de los pies se van a poner de punta como estalactitas. Es un invierno raro. Es un año raro. Uno debe entender sus bioritmos. A veces debe intuirlos. Los valles, los sombríos valles. Mirar al sol y prever las sombras. También las de uno. No esperar lluvia en el desierto, de eso hablo en el fondo, de saber qué esperar. No bailar a los dioses. Es eso. Un tema más de tener mapas que paciencia. De saber mirar las nubes y no imaginar formas. De escuchar el viento y no invocar espíritus. Esta morralla tenía un sentido claro, que es el de ubicarse porque eso no está nada claro. Nada. Y es el principio. Aquí hay que volver al principio, una y otra vez. Pienso que eso es lo que nos enseña a morirnos. Los principios.
Prepararse para el desierto.
Prepararse para el monzón.
Las cosas pasan por algo, dicen y debe haber otro algo que justifique que no pasen. Las cosas no pasan por algo. Ese algo es complicado tenerlo en cuenta.
Prepararse para la soledad.
Prepararse para el desamor.
Una zona de frenado de emergencia para los malos momentos que vendrán.
Con esos pensamientos puede uno quizá atraer lo malo, puede pensar alguien pero es más como tener salida de emergencia, un plan de incendios.
Ya que sigo por ese camino, creo que estas líneas quieren mirar más en esa dirección, la evacuación de algo que no sé bien qué es. El algo por el que las cosas no pasan.
Preparar la rendición. Aprender a parlamentar. Y tener cierta habilidad al ceder. Ceder por tu bien. No ceder nunca y tener un mal inamovible. Mala idea.
A veces son paréntesis. A veces es solo una estación malherida. Una primavera en carne viva o un otoño sangrante que se va arrastrando sin morir del todo. El último disparo del invierno.
Es una suerte que aquí esten permitidas las frases sin verbo.
Qué perro soy. Por ahorrarme predicado. Rienda suelta a los sujetos. No sujetar los sujetos.
Puede que tenga que ver con eso: no sujetar los sujetos.
Aceptar que lo vas a hacer mal muchas veces y que lo primero o lo único con lo que se arregla, con lo que se hace bien, es asumiendo eso. Con el plan de evacuación bien trazado. Con salidas. Con escaleras. Con respiraderos. Abrir respiraderos. Como este blog que es un respiradero.
Prepararse y ya que te preparas, pues todo a la línea, para la muerte. La gran preparación.
Para eso vivimos, para eso aprendemos. Parar morir con sabiduria. Para saber hacerlo y saber seguir viviendo con ello. Es complicado. No me imagino cómo. Y está luego el azar. Las decisiones.
Son como piedras en un río, ese ejemplo lo aplico mucho y a mil cosas, porque no nos movemos de motu propio, porque somos seres inertes en lo que se refiere a las leyes que mueven el universo, sean las que sean, y es esa corriente, el agua, la que hace que avancemos en el cauce o que nos sepulte el fango. Algo así. Es una teoría que se basa en un fuerte componente de irresponsabilidad. Prepararse para ser sepultado por el cauce del río no es irresponsable. Es una metáfora, claro. La corriente. El cauce. Las piedras. El agua. Todo lo es. El frío. Sujetos. No sujetarlos. Libres. Así se chocan. Así se relacionan y se complica todo. La coctelera es nuestro ánimo, lo que lo termina de agitar. Es una comparación de mierda, de acuerdo, pero bueno, quiero sacarme de encima esta pereza o este hastio. Es complicado acostumbrarse al desanimo. A las contrariedades. Es dificil no esperar que la cosa mejore. No demasiado. Estamos lo bastante mal como para que un pequeño cambio a mejor nos parezca un oasis y un motivo de celebración. Que nos exigimos demasiado es verdad. La exigencia. El rio. Las piedras, a ver cúal es más dura. Abrir respiraderos en el río. Uno a veces tiene la sensación de haber escrito mil veces lo mismo. Mil veces recordado. Es solo que soy un pesado. Me repito como la morcilla. Como el ajo.
No te preparas el estomágo para una barbacoa por más polvos de farmacia que tomes. No se olvidan las resacas, no se van tan rápido conforme te haces viejo. Aprendemos porque nos pesan las rodillas. Tenemos que pensar más porque nos cuesta correr. Las barbacoas sientan peor. Contamos las mismas historias. Nos hacemos viejos de forma parecida. Se nos afea el cuerpo y se va aberenjenando pero los ojos se vuelven más bellos a fuerza de haber visto, solo por eso, por ver y ver y ver.... Esa forma de mirar es la del que ha visto mucho. Eso es lo que nos ayuda a prepararnos, Los parpadeos. Aprender a parpadear un par de veces antes de entonar, antes de sacar la primera silaba de la primera palabra. Parpadear lento. Que no se nos note la sorpresa ni las pupilas secas. Unos ojos viajados. Unos ojos amplios. Unos ojos lentos. Unos ojos que nos sean familiares al primer vistazos. Unos ojos grandes y abiertos. Unos ojos sin llaves.
Los feos tenemos que abrir más los ojos. Quizá nos vean más sinceros. Quizá así nos miran menos. Por intimidación. O puede que sea otra cosa. Esto son solo monigotes. No es un esbozo. No es un retrato. Ni es para nada. Lo que decía al principio. La nada. Para lo que hay que prepararse. Cualquiera diría que estas divagaciones servían para eso. Para alimentar al loco que se subirá a una caja en la plaza para lanzar plegarias, suplicas y maldiciones. Para el profeta, aseguraros que coma el profeta. No se os olvide su plato.
No te preparas para que se te escape el tren. No te escapas para ser una cifra más, un número. Una escueta verdad. Un puntito negro. Un punzón. Un trozo de hielo. Nos derretimos. Es un hecho. Va rápido para imaginarnos como un cubito pero estamos muy lejos de ser un polo. Es mucho más rápido. Es mucho más absurdo. Es una forma de mirar. La realidad pasa a la misma velocidad para todos. El mirar lento es lo que se aprende. El ojo sabio es el que sabe detenerse y pensar cada paso. Y el ojo vago igual. La vagueza como un mecanismo de defensa.
Prepararte para que, al final, no te quieran. Eso es también una papeleta.
Prepararte como te preparaban en el colegio para el examen final del amor, la gran pregunta: ¿Eres feliz, cariño?
Prepararte para el no.
No, cariño.
Perder del todo es perder el cariño y que no sea ni un recuerdo bonito. Ni un recuerdo. La memoria es una tierra con un sano barbecho. Una turba que no admite borrones. Y se olvida.
Prepararse para el olvido.
Es otra.
El tren no nos espera pero las metáforas trilladas mejor que se vayan. Las ninfas de repuesto mejor que no estén, Tengo los pies fríos como la eternidad. Tengo un cierto picor en el pecho. Espero no enfermar. Cuando enfermo escribo así. Lo mismo es un virus. En los dedos. Lo mismo es una enfermedad, pienso a veces. Puede que sea un desánimo patológico. En serio que lo pienso. Sería un descargo. Para los picos y los malos momentos. Los dedos de los pies se van a poner de punta como estalactitas. Es un invierno raro. Es un año raro. Uno debe entender sus bioritmos. A veces debe intuirlos. Los valles, los sombríos valles. Mirar al sol y prever las sombras. También las de uno. No esperar lluvia en el desierto, de eso hablo en el fondo, de saber qué esperar. No bailar a los dioses. Es eso. Un tema más de tener mapas que paciencia. De saber mirar las nubes y no imaginar formas. De escuchar el viento y no invocar espíritus. Esta morralla tenía un sentido claro, que es el de ubicarse porque eso no está nada claro. Nada. Y es el principio. Aquí hay que volver al principio, una y otra vez. Pienso que eso es lo que nos enseña a morirnos. Los principios.
Prepararse para el desierto.
Prepararse para el monzón.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)