ME MOLESTA / NO ME MOLESTA

ME MOLESTA


"Ella"
La otra ella
la actitud de las chicas que creo que valen la pena
Que cosas que valen la pena sean de pena
La pena sin fundamento
la gente languida
la gente aburrida
la gente aburrida que te marea
la gente que dice que va a llamar y no llamar
la gente que hace bullying discretamente llegando tarde o alterando horarios
la gente que usa la expresión la gente
lxs que no saben lo que quieren
lxs que quieren lo de los demás
la mala educación en gestos que solo necesitan miramiento
los exs resentidos
ella y sus tonterias
ella y sus mangoneos
ella y sus mamoneos
la peña que está en la brujería amateur
la peña que está en el esoterismo porque "algo más tendrá que haber"
las despedidas de solterxs
las despedidas
las despedidas que luego no lo son
la peña que pierde tiempo como si no fueran a morirse
los que no se mueren nunca
la actitud de la peña ante la muerte en general
ella y su pequeña muerte
los carteles de la campaña electoral semanas después de las elecciones
los animales muertos en la cuneta que se pasan ahí días
el poco respeto a los carriles derechos en general
la gente en las rotondas
las rotondas
la gente que conduce lento
la gente lenta
los que giran a cámara lenta
los que tardan cinco o diez segundos en incorporarse
los que ceden el paso a peatones sin intención directa de cruzar
los ciclistas que no usan carriles bici y van con los coches con carril bici al lado
los carriles bici
la política de parking público
la política de suelo municipal
Granada y sus dirigentes pésimos
que la música se menosprecie como bien curativo
que se denoste lo disonante
que se piense en términos de lo conocido
 que se sienta en términos de lo conocido
lo malo conocido
lo bueno por conocer que tarda en darse a conocer
la gente a la que nunca conoces del todo
las tías malas
las malas pécoras
el discreto y misterioso encanto de las mentirosas
las mentirosas
las ocultadoras de verdades relevantes
las ocultadoras de datos jugosos
las ocultistas patológicas
las patologías de ella
lxs políticos con voluntad de lobbistas y no de servicio público
los y las sobre todo las relaciones públicas de los bares
los que gritan en los bares
los que gritan en las bodas
los que gritan
las bodas
los cuñaos con mala idea
la mala idea
los bares vacios
los bares llenos
los antivirus
los firewalls
El padre de Labrador
la poligrafista Conchita y su rollo católico
el rollo católico
el tango
las profesoras de tango
los alumnos de tango
las clases de tango
las milongas posteriores
la madre de Raquel Bollo
la nueva canción de Tame Impala
que no pinchen en europa fm a todas horas La Verdad de Joe Crepusculo
que no se depilen y pinchen
que el bigote les haga sombra tras un dia de playa
 los dias de playa con viento
los dias de playa con nublado
los dias de playa con lluvia
los dias de playa sin llevar el material adecuado
la escasez de material
no tener una buena nevera de playa vintage
algunas semanas que cocine y no les parezca que está riquísimo
las hormigas
los hormigueros
las avispas
los pulgones
los perritos falderos
los loros
la gente que no es dueñx de si mismx
los talibanes ortográficxs
el coco en todas sus versiones
El disco homenaje a Aute
la salsa picante del shawarma
las hienas
las lobas
las zorras
el maiz en el shawarma
las que no han roto un plato
los platos que rompen
barrer cristales
las que tienen plata
las que fuman plata
las que se comen tu bolsa
los compro plata
los compro oro
lxs compralmas
que no sea oro todo lo que reluce
lo reluciente
la mala iluminación en comarcales
la mala conciencia de los que la tengan
la mala señalización en tramos en mal estado
el mal estado
la jefatura de estado
el estado en el que estoy casi todos los martes
que asfalten el pueblo entero durante la camapaña electoral
la campaña electoral
los pactos
Susana Díaz
Susana Díaz en el Rocio
Susana Díaz en la feria de Sevilla
Susana Díaz en ruedas de prensa sin preguntas (estuve en una)
los modos de informar en campaña electoral
la deriva de los medios generalistas en el siglo XXI
los que van al Primavera sound y nos dan el puto fin de semana a fuerza de subir fotos
los que suben fotos sin parar
los que no suben ninguna foto
los que no paran
los que no empiezan
las que se asustan de que mole
las que asustan y les mola
las que no molan y asustan
las asustadizas en general molen o no molen
el guacamole
Albert Rivera
El corte de pelo de Albert Rivera
las patatas de bolsa de casi cualquier marca
Bon Jovi en la radio del coche
Piña en la pizza
la de arena cuando íbamos bien de cal
la gente que dice vamos viendo
los que van viendo
los que no ven
los que van
ella y que ni ve ni va ni viene
la gente que ni siquiera dice vamos viendo
la gente que dice a cachos lo que oyó la mitad y le contaron de oidas
los que no salen de casa ni a por tabaco
los que no fuman ni en las bodas
los que fuman y no compran
los que no van a casa ni por navidad
los que les gusta la navidad
la gente que hace regalos super guays y son dificiles de satisfacer
la gente dificil
la gente dificil sin motivo
la gente
la gente de ella
ella y la gente
ella y mi gente
ella y "ella" y el monstruo que se forma en mi mente al superponerlas
ella cuando dice "no quiero ver gente"
superponer en general
el él de ella
el él de "ella"
los ex él de ambas
Los que todavía no son ex del todo pero están a puntico
yo cuando pienso en ellas





 NO ME MOLESTA

los improperios
que me saquen parecidos absurdos
que me saquen parecidos razonables
lo razonable
las alcaparras en la pizza
las anchoas en la pizza
el doble de queso o incluso roquefort en la pizza aunque prefiero no
la musica alta
la musica alta por la mañana
la musica alta en el coche
el olor a campo
que ponga la musica alta el vecino
los temas del dia en redes sociales
las pompas funebres en facebobo cuando la cascan famosos
la star system corrompida española
Que Ylenia fiche por Warner
el olor a barniz
el olor a gasolina
el olor a sexo
el olor intenso a sexo
el olor a sudor después de sexo sea intenso o no
dormir lo minimo
dormir de pie
dormir un día sí y otro no
no dormir
pasar miedo en la montaña a la intemperie para ver estrellas
ella y sus contradicciones
pasar miedo en general
ella y que pase lo razonable de mi
pasar frio
pasar calor
pasar
pasar de ella
pasar de "ella"
pasar de todo
pasar de vosotros

Sr Osado

he pensado que cuando actúe en solitario me haré llamar Enroque osado

Por un piropo sin género

Hola, eres muy guapo, ¿me das tu teléfono? es el piropo ganador de mayo y me lo acaba de decir ahora mismo justo después de pedirme un cigarro una chica que paseaba a sus dos perros y supera a Te pareces a Jhonny Deep, me has hecho sentir como una mujer otra vez y ellos se resisten a que les gusten pero en el fondo se nota que están disfrutando pero no se dejan. no quieren que les guste. La convocatoria de peores piropos va desierta hasta hoy (no, no es cierto pero no me apetece recopilarlos). Anímate y participa en Por un piropo sin género 2015. ¿te lo vas a perder?

feliz y lo que dure

si lo piensas bien es mejor estar triste porque como seamos felices la vida se nos va a hacer súper corta

Pocas cosas nos definen más y mejor que lo que creemos posible o imposible

Pocas cosas nos definen más y mejor que lo que creemos posible o imposible. Y ambos son un error. Nos equivocamos en ambos casos.
Ergo, nada nos define más y mejor que nuestros errores.
Es difícil equivocarse con los errores de otros, pero ocurre, claro. Y es otra cosa.

Una amiga dice que soy un experto de las frases de carpeta.
Usa otras palabras.
Cuando le dijo, por ejemplo: Solo el tiempo nos pertenece.
Me contesta: Carpeting.
Pero es porque ella cree que tiene muchas más cosas entre sus pertenencias, me atrevo a aventurar que no solo cosas, hasta personas, fíjate bien lo que te digo, no me cabe la menor duda que sobrestima lo que le pertenece y mucho más lo que le decía pertenecer, que no es nada especial, lo hacemos todos y a diario, pero es un error, otro, porque solo tenemos tiempo y menos del que creemos, ella, por ejemplo, tiene mucho menos tiempo del que cree y el poco que tiene casi ni le pertenece, a ella, a mi amiga, bueno no es exactamente mi amiga, es otra cosa, vosotros ya me entendéis, ¿no?

Y si le digo: Estamos en el mundo para equivocarnos.
Me dice: Carpeting.

Y si le digo: Es más importante lo que quieres ser que lo que eres.
Me dice: Carpeting.

Y si le digo: Haz lo que quieras pero hazlo bien.
Me dice. Carpeting.

Y si le digo; Te da tanto miedo el futuro que te cargas el presente sublimando el pasado.
Me dice... Bueno, no me dice nada porque eso no se lo he dicho. Algo parecido quizá. Pero ella no escucha demasiado. Y lo hace de forma inteligente, quiero decir. Lo hace anulando el argumento. Centrándose en la forma. No llegando al fondo. Desactivamente el mensaje. Es lista, vaya. Eso me gusta de ella. Es muy poderosa. Siento una gran pertubación en la fuerza cuando estamos juntos. No tengo que deciros que ella está totalmente seducida por el lado oscuro. No tiene mal fondo, pero tampoco me deja llegar a él, así que esto último más bien lo intuyo. Ella pasa. Por resumir. Y pasa de lo que le digo. Una de las muchas y variadas formas de hacerlo es menospreciando el contenido diciendo: Carpeting. No es que no preste atención, se entera de todo y se entera de todo rápido. Le pasa un poco como a mí. Una frase que se me quedó una vez. No solo las suelto. a veces me las aprendo. La gente que lo entiendo todo muy rápido, corre el riesgo de no aprender nunca nada. No aprender nunca nada. Se puede hacer una canción de eso. Me da para muchas canciones. Se lo digo a ella. Pero no es cosa de ella, con la de antes, igual. Cuando amo, hago canciones. Malas o muy malas, la mayoría. Pero las hago. En fin. Que pierdo el hilo. Que me deshilacho... Que ella pasa. Por resumirlo mucho. Pasa. Pero por decir algo más. Pues pasa mucho. Pasa bastante. Lo justo como para que yo scriba esto. Lo justo de interés, como para eso. Para acribillarla a frases de carpeta. Y como para teorizar de todo lo que nos rodea. Y no nos rodean tantas cosas, por otro lado. Pasa y pasa mal. Quiero decir, como pasadora, ella no tiene precio. Pero que no es que pase del todo. Pasa lo justo como para no leer mi blog. Ellas no leen mi blog. Las ellas más ellas. Porque hace un año cuando os hablaba de ella, era otra "ella". Era la "ella" que ahora tengo que entrecomillar para mantenerlo un poco el estatus. No es broma que la última ella se parece a la ahora entrecomillada. Dicen las mismas frases. Palabra por palabra. Claro que a mi me gusta. Con comillas o sin ellas. No son ellas, es ello lo que me gusta. Y la coincidencia. Que al fin y al cabo, ¿qué nos dice? Que yo llevo razón. Me rio en voz alta. Alta, muy alta. Llevo razón. Mis dos palabras favoritas. Es eso lo que me gusta. Ella lo tiene y la otra ella lo tenía. Eso quiero. Si me paso tiempo deprimido porque no encuentro eso, no lo hago mal. Tengo que buscar más. Tengo que buscar mejor. Pero eso existe. No soy tonto por buscar exactamente eso y no otra cosa porque el mundo está lleno de cosas. Y ella tiene miedo. La otra, también. Siempre lo tuvieron. Me gusta el miedo ajeno. No provocarlo, ojo, que eso lo odio siempre. El miedo no existe, me decía mi padre. Me rayaba con esa frase. Yo tendría cuatro o cinco años. ¿El miedo no existe? ¿Qué quieres decir exactamente? Pues eso. Que no. Que no existe. Que eres tú. Que tú te asusta a ti mismo. Que no te asustes, vaya. Es eso lo que quería decir pero lo entendí con el tiempo. Tengo la teoría que ella tiene miedo. Ella lo niega. Puede ser. Que no lo tenga, no lo creo. Todos lo tenemos, ¿no? Quiero decir que es normal. Que el miedo ayuda a vivir. Que es necesario un cierto temor para ubicarnos en el mundo. En general. Es tan cansado hablar en general. Ella dice que miedo no tiene. Que no le he pillado el punto. Puede ser. Lo que dice me importa cada día menos, os soy sincero. Lo que hace es difícil de pillar. Pero ni el punto, ni la coma, ni los dos puntos, ni el punto y coma... Tiene una puntuación emocional que cuesta seguir. No sabes cuando hay que cambiar de párrafo y lo que parecía un punto final, luego es epílogo y los puntos suspensivos duran universos. Le gustan a ella los puntos suspensivos en general. A mí también me gustaban cuando escribía salvajemente. No son fáciles de leer los puntos suspensivos, ¿no? ¿Como se hace? ¿Fonéticamente? ¿Se alarga la frase? ¿Solo la última palabra? Pues eso. Esas dudas son las que tengo con ella. Que ha desterrado a la de las comillas en fascinación, aunque yo también soy como ella y sublimo un poco el pasado.
A mí me parecía imposible desterrarla y mira, eso me definía y ya no.

Nunca se sabe.

Pero sí esribiré una cosa que sé.... Puntos suspensivos. Dedicados a las dos ellas y a todas las ellas anteriores y a todas las ellas del mundo que tenga un él tratando de leer en voz alta los puntos suspensivos que ellas les proporcionan no tanto en sus palabras como en sus actos, pues bien, lo que sé es que lo imposible y lo posible no importa, y si me permitís, no existe. No hay nada imposible es una frase que puede quedar bien para un slogan pero es mentirosa como lo son casi todas las tias que me gustan en serio, se me ocurrio un título de canción hace tres días, el misterioso encanto de las mentirosas, pero no tengo letra, solo título, pero me gusta y me pondré a ello, ya que no puedo ponerme a ella, que ella lo niega, como todo, es muy nihilista eso siempre me lo digo y claro, por extensión, es muy negadora y niega el miedo y niega que mienta porque para ella la verdad importa y mucho, en eso coincidimos también, pero el caso es que...
Imposible o posible es falso.
Las cosas, ninguna de las cosas del mundo que podamos pensar o imaginar o proyectar o planear o usa el verbo que quieras, es posible o imposible.
No para mí.
No vivo en ese mundo, he estado durante muchos años, muchos tirando a muchísimos caminando todo eso, el vasto área de la posibilidad, todo eso lo he andado yo, yo, todo eso lo he andado yo, el yermo páramo de la posibilidad, lo he andado, muchos años, ya digo... Y ahora no voy por allí, pero para nada, eh. No voy ya. Ahora hago. Voy a los hechos.
Al estrecho camino de los hechos.
Al pasillo sin ventana de los hechos.
Al pequeño calabozo de los hechos.
Al mareante camarote de los hechos.
Al cuartillo de las escobas de los hechos.
Al cuarto de ascensores y contadores de los hechos.
A la caseta de perro de los hechos.
Los hechos, señoría. Remitase a los hechos.  Y haga. Haz lo que quieras haces, pero hazlo bien.

Carpeting, alegaría ella en el papel de abogada de la acusación,
¡Carpeting!
Se admite la protesta.
No carpetee, abogado defensor, me advertiría el juez.

Pues lleva usted razón, señoría...Unos puntos suspensivos para su señoría....
No lo haga bien o mal.
Hágalo.
Olvida lo posible o imposible: simplemente hazlo.

Que eso si que es un buen slogan y que la famosa marca de ropa deportiva lo sacó, o más bien, el publicista que contrataron de las úlltimas palabras de un condenado a muerte. Simplemente hazlo. Son unas buenas últimas palabras. Simplemente hazlo, nena.
Just do it

Hacer.
Lo posible o lo imposible no existe.
Se haen las cosas y se van haciendo y a veces, no salen.
Se vuelve a intentar, se vuelve a hacer y casi cuando está, puede no salir.
Y dices, ok, esto era imposible de hacer. O no. O ves que se hace de otro modo, luego aprender.
Y entonces, era posible. Pero habñia que aprender a hacerlo.
Esto lo podéis aplicar a muchas facetas de vuestra vida.
Y de la nuestra.

Nunca se sabe.


Besos
Simplemente hazlo
Simplemente dámelos

Los comos se hicieron

Una de las cosas para las que me hice el blog era para hablar de mis comos se hizos. Los making of en especial de las cosas que hacía con dimensión pública, ya fueran los artículos o el trabajo en prensa o la música, los conciertos y esas cosas. Contar la otra parte. Porque creo que hay muchas partes en casi todo lo que hacemos. Y poco a poco sin darme demasiada cuenta, mi blog ha ido siendo otra cosa que no tengo muy claro que fuera lo que yo pretendía y bueno, el periodismo pues es algo que ya no practico como lo hacía y lo echo mucho de menos, muchísimo y por otro lado, hay muchos lados en todo, pues es un alivio y la música, pues sí, estoy más a tope con ello. Sacamos disco. Hemos hecho nuestro primer videoclip. Estamos tocando con una relativa frecuencia y hay cosas que contar. No especialmente interesante ni épicas. O sí. Pero por la forma de contarlo igual. Estoy tocando en directo con un trío de cuerda. Eso es excitante. He aprendido algo de notas musicales. Después de todos estos años haciendo canciones, por fin, aprendí algo. Hay cosas que decir ahí. Son tres chicas las del trío. Son una movida las chicas. Tocar con ellas, lo es, claro. Tocarlas a ellas, hablo en general no de mis compañeras musicales, obviamente, es más movida. Hablo de mujeres aquí pero poco y mal. Me gustaría explayarme, lo digo a menudo pero ni lo veo bonico ni fino ni caballeroso pero reconozco que sería un desahogo. Que era lo último que pretendía con el blog. Esto era para ahogarse. Para ser un mar. Si no llora el cielo. no bebe el mar. Es un verso de Kiko Veneno. Que bueno es Kiko Veneno, cojones. Es muy bueno Kiko Veneno y el disco del cariño es, tema tras tema, simplemente buenísimo. Buenísimo. No me gustó mucho en su momento, no me parecía nada cool pero lo escuché entonces y emocionaba y hoy, esta mañana, lo he vuelto a poner y me lo ha vuelto a hacer. Uno no elige cuando se le pone la piel de gallina. Uno no elige cuando ser un gallina. Uno no elige sus miedos. Uno tampoco, y ni dos ni tres, elige tema en el blog. Parece que los párrafos se escriben solos. Y eso quería entonces. Que se hiciera solo porque me atiborraba de palabras. Y a toda mecha. Eso lo echo de menos. Lo de tener que escribir mucho y rápido. Mucho y mal, claro. Que se puede esperar de lo que ponga un periódico, si lo han escrito todo en el mismo día, decía yo cuando dejé de escribir en prensa y presa del resentimiento. Siempre he sido, obvia recalcarlo si lees el blog con cierta frecuencia, un esclavo de la rima fácil.  Cuando me puse a escribir más en serio, me di cuenta de hasta dónde alcanzaba el drama. Era una cosa loca. Lo rimaba todo, es una asonancia que se contagiaba en el tiempo, en las personas... Un desastre pero grande, vaya. Y sin querer... Tienes alma de poeta, me dijo una vez un colega y dudo de si tendre o no alma, es otro debate pero si tengo una, de poeta no sé pero de rimador compulsivo, eso seguro. Y lo peor, es que me molaba. Me molaba. Me resistía a escoger el sinónimo que no tenía música. Y es jodido. Quiero decir que... Es una mierda que rime lo que escribes. Y creo que hoy, justamente hoy, 28 de mayo de 2015, acabo de entender por qué. El relato. Si brillan mucho los cromados, pues no se mira al interior. Te saca de la ficción el fuerte reflejo. Nunca lo había pensado, no es nnguna tontería. Tengo ganas de volver a escribir. En serio. Y en prensa, también. Aunque esté poco seria la cosa en esos aspectos, volver a eso. Al putiferio de la prensa y lo que me mola. Me mola. No puedes negar que te gusta algo cuando se ve que te brillan los ojillos. NO hay tantas cosas que nos hagan brillar los ojillos. Y eso. Brillan. Es difícil disimularlo. El blog no era para eso, para ponerle ojos. Pues no. Ni ojillos. No era la idea. Quiero volver al periodismo, sea como sea, bueno, no... Sea como sea, no. Volver, sí. Bueno, volver... A ver, nunca me he ido. Sigo con mi colaboración y tal. Podría currarmelo más con más colabos... El rollo es cobrarlas. Currar sin cobrar es como amor no correspondido. El amor no correspondido tiene mala prensa pero es mejor que el no amor. Mil y una lo firmaría. El no amor no lo quiero. Sé de lo que hablo, lo he tenido mucho tiempo. Que no te correspondan es feo, pero pretender que lo hagan es un poco temerario. Tenemos que rebajar constantemente nuestras expectativas. Por defecto. Tenerlas lo más altas posible y estar al quite del ajuste permanentemente, como cuando se rebaja la espuma de la caña de cerveza, que la mano del camarero o camarero da un par de golpes de muñeca y quita un par de dedos, medio dedo, menos de medio dedo, hasta que queda en su sitio la parte dorada y el albo horizonte espumoso... Bebo de más ultimamente y eso me ha hecho coger kilos. El alcohol nos pone fondones. Y pesados. En mi caso, me pongo cariñoso. Con la sangría. No, es broma. No me gusta la sangria. Soy cariñoso incluso cuando estoy sobrio. Está muy bien eso del cariño, que bueno Kiko Veneno.  Todas las letras son pepinazos. Todas. Sin excepción.  

Estamos en el mundo para equivocarnos

Estamos en el mundo para equivocarnos y en el blog para dar la tabarra. Eso viene siendo así y no quiero darle más vueltas. Tengo el blog para no cansar demasiado a la gente que conozco con mis reflexiones totalmente no requeridas y si lees esto pues no te quepa duda que es bajo tu absoluta responsabilidad. Y me da igual, que no me da igual, que a mí casi nada me da igual, es más, todo me importa más de lo que debería y lo que más debería importarme, pues tampoco me da igual pero igual puede parecerlo. He hecho una letra de canción con la polisemia de igual y se llama "Igual". Igual como adverbio, como adjetivo, como coro infinito.... Aparentemente le pongo mucho a lo ojo a la cosa que de natural uno diría que importa más bien poco pero es cierto o eso opino que las cosas sin importancia mueven el mundo. Las cosas sin importancia mueven el mundo. Es un estado de facebook que puse hace unos meses. Lo creo firmemente. Total, qué más da. Casi todo lo que suene trascendente con la palabra mundo incluida gana. Es un sustantivo muy determinante: mundo. Debería ser tambien un adjetivo y un adverbio, por qué no. Mundanal se usa poco para todo lo que significa. Mundo. Es como la banca en el Monopoly. Un personaje total: Mundo. En general gana. Cada blog personal es un mundo y así debe ser. O dos. Echo de menos más blogs personales con mierda al por mayor y menos vlogs que comentan mierda de los demás. Un mundo con menos mierda será cosa de echar de menos caso que existiera. Escribo un poco como el maestro Yoda. Una amiga que tengo me dice que mis frases son muy carpeteras. Amiga nueva. Al principio me desconcertaba que me dijera eso. No sé ni qué significa. ¿Es malo? Carpetero es infantil, se supone. O adolescente. Luego me apercibí de que así era como ella exactamente conseguía desactivar el efecto de mi magia: el unívoco sentido de lo que yo quería decirle. Mi frase. Mi mundo. Se queda en la forma y anula el fondo. Qué bien suena lo que dices. A ver, ve a lo que digo, no a su sonido. No es el eco. Es voz. Es luz. Somos dos mundos con posibilidad de colisionar son cosificarnos. No se me ocurre nada mejor. Estamos en el mundo para colisionar. Como si solo hubiera un mundo. Como si no tuviéramos problemas cotidianos que atender y servidumbres domésticas o más o menos ridículas. Mundanales. Eres tan mundanal a veces. Querida. No se te ve fina. No me llegan ondas de finura. Es un sentir. Un tanto tonto, lo reconozco. Lo es. Lo rezo. Y por eso lo es porque lo puedo rezar. Ese es el resumen de lo nuestro. Una plegaria. No atendida del todo por cierto. Un mundo roto. Un nudo doble. Un solo camino. Cortado. Así es como me dejó. Cortado. Yo y el camino. Dos cortes. Cortes por doquier. Un día uno y otro, dos o tres. Cortar casi por vicio. Así fue al final: vicio y más vicio. Pero oye. Bien. Poco fue. Más podría haber sido y más podría doler a día de hoy porque al fin y al cabo estamos en el mundo para equivocarnos y en el blog para dar la tabarra. Dar la tabarra se llamaba una empresa de management y promo. No es un naming que me enamore ni me de ganas de gastar los euros pero suena honesto. Es un naming honesto. El destino está en los nombres, os lo digo siempre. Un destino honesto. Un nombre honesto. Todo va encajando. Errores unos con otros y un todo que funciona. Que encajas. En lo fallido. Y ya está todo entregado. Ya es rendición y pedir disculpas. Funcionar con los fallos no en lo mismo que encajar en lo fallido. Lo fallido es jodido. Un mundo fallido que sin embargo, sigue girando. Que no dejará de funcionar hasta que explote. Un motor que se calienta. Y no tiene arreglo. Una explosión que tarde o temprano llega. La gran explosión. El gran final. Es una constante en mis relaciones. El día de la gran explosión. Frame a frame. Paso a paso. La historia se va prorrogando. Parece que no esta vez- Que acabará bien. Que habrá amor. Que será de verdad. Que va a funcionar. Que aunque no funcione, no va a notarse mucho. O que al final, notándose y siendo público y notorio, pues se encaja. En lo fallido. Fallido in love. Falling en lo amoroso que no podemos evitar, en lo que llamamos amor y es sexo, puro y químico. Olores. Lo que llamamos amor y es una pulsión narcotica que nos agarra de la pituitaria primero y nos tira de todo el cuerpo después hacia delante con el cerebro en primer línea quitándose todos sus pliegues. No es culpa mía que se enamoren de quien no soy. Le decía a una amiga que igual es que solo soy gracioso al principio que no paro de bromas y de juegos de palabras entre galantes y juguetones, o tontunos, o lo que sea, según el caso y el percal, el estilo y la hora o el día, en cuestión de unos meses, pues ya no. Ya ni puta gracia. Que lo mismo es que soy más como después que como antes. Lo he explicado regular pero más o menos pero bueno estamos en el mundo para equivocarnos, así que yo contribuyo aportando mi confusión bienintencionada. La intención no es lo que cuenta. Cuentan los contadores. Y los cuentistas. Y los contenederos y los contenidos y las contadas horas y lo incontable. Lo continuo cuenta y cuenta todo. El mundo cuenta. Cuentan mucho más de lo que creemos los musculos maxilofaciales y sus contracciones involutarias y espontáneas. El mundo es así. Involutario. Espontáneo. Es azaroso. Es intrascendente. Es vicio. Es miseria. Es amor inesperado e improbable. ¿Qué cuenta? Cuentan los polvos que echas. Al menos en los grupos de música es así. Si has follado donde has ido, eso no se olvida. Si cataste lugareña, juras lealtad a la milonga. Esa es la cosa. Lo nuestro funcionó por eso y me gustó por eso. NO quiero pensar que se jodió por el mismo motivo pero supongo que sí.Las cosas son así. Los mundos colisionan. Las cosas se acaban. Eso es todo. Se cavó la fosa sola. Se la estaba preparando el vacío. Nuestro bache fue una hondonada seria. Y allí podriamos haber sido muy felices, pensaba yo. Encajador de lo fallido. El vacío llenó el foso. Era lógico no apercibirse. Pero lo reconozco en mi larga lista de reconocimientos como culpa mía. OTra más. MIs reconocimientos son eso: fallos. A lo que habíamos venido. A morir. A errar. A follar. Lo de tocar con el grupo, vale. Mola. Es flipante cuando coges cierta onda. Supongo que son vibraciones. Será algo magnético. Será algo simplemente real. Auténtico. Que puede ocurrir o no. Y es en la música y pasa en el amor. Es comunicación. Y vicio. Y pasión. Y energía. Y las equivocaciones. Eso cuenta todo el tiempo. En mi caso, es una constante que siempre debe sumarse a la ecuación. El tanto por ciento de error. El ciento de error. Y el tanto que importará o el no tanto. A poco más puedo aspirar que ha limitarme los errores. A regarme el margen y que acabe siendo un florido arriate. Fallido arriate. Y que nazca. Que crezca. Que aprenda. Para que aprendas. Y para qué vivimos. Para aprender para la siguiente vez que no va a existir. Es como una paradoja. Sacarte el carnet sin tener coche ni poder tenerlo nunca. Conducir algo que no se puede manejar. Atrapar espuma. Interpretar movimientos de la arena en nuestras manos. Encariñarse de los diminutos granos. Ponerle nombre a la arena. A cada grano. Así es. El destino está en llaves y las llaves las pone uno en cualquier sitio. Se pierden las llaves pero no se pierden las puertas. Estamos en el mundo para perder llaves y salir por puertas que no creíamos hacer entrado. La vida es una casa de dos puertas. El mundo es un sitio dificil de guardar. No nos llevamos ni lo aprendido. Nos llevamos pensamientos de otros, eso es lo que nos llevamos cuando ellos lo tienen, cuando nos recuerdan, cuando rememoran, eso nos regalan, nos rellenan el casillero de vida como en los videojuegos cuando nos piensan, cuando nos hacen sentir, cuando somos felices por un rato, con un trago de vino y un trozo de queso, con un rato de charla y un rayo de sol, con lo mínimo que nos recuerda que somos de hoja caduca, que es primavera un día y que al siguiente truena, que es cansado mirar al cielo pero es peor no tener norte y que nadie tiene la última palabra cuando se trata de errores. A nadie les sirve los de otros. Es como la colección de besos. Te lo pueden decir. Que los labios se abren como si fuera una fruta y se puede leer poesía, se debe. Se debe aprender de las metáforas de los clásicos.... La miel.... La ambrosía.... La grosella... Esos manjares de letras cuando aun no se puede morder a señoritas ni tocar culos y tetas. Tocar culos y tetas es una fase de la vida que uno siempre cree que no va a durar tanto. Un tanto y otro tanto. Involutario. Espontáneo. Esa ansía de apretar esa mama ovalada y blandir el tiempo. Atrapar el segundo que vives en esa turgencia que mañana no será la misma. Uno dirá que le buscas el pezón pero en realidad estás haciendo un camino de migas de pan para volver atrás en el paso del tiempo. Llámalo magreo pero en realidad no es más que un intento de parar el tiempo. Parar el tiempo en tu piel. Eso se lo tengo que decir a alguna: Quiero parar el tiempo en tu piel. Aunque más concretamente sería parar el tiempo de tu piel. Ponerte en pause las pecas. Hacer recuento. Quiero contar tus pecas y cambiarles el final. Y que acabe bien. Estamos en tu piel para equivocarnos. Y tú en la mía. Para explorar el cuerpo que creamos entre los dos. Un duelo. De soles. De magias. Buena y mala. La tuya y la mía. La peste no entiende de ritos. Podríamos haber probado a ser felices pero a ti te motiva más las infelicidades emocionantes, que a mí me llenan bastante. Sin sentimientos. Solo sexo. Planazo. Vicio y más vicio. Contigo me valía y con otras, me vale. Son situaciones. Son personas. Es una cuestión de elegir bien los errores. De equivocarse a conciencia. Y ojo, con buena fe. BUenos errores. O buenos intentos de no meter la pata. Buenas patas. Buenas metidas. Buenos intentos. Buenos tequieros y buenos recuerdos. No se puede cambiar el comportamientos de la gente. No mejora. Nunca. Contadas ocasiones. Son tan pocas que es menester contarlo. Dar detalle. Del error y su circunstancia. La felicidad es un error. Una anomalía. Lo normal es una vida aburrida y un amor muy de todo a cien. Cien puñaladas. Cien discusiones. Cien dolores. Cien disputas. Cien desprecios. Cien mentiras. Cien mil coitos. El amor es de lo que siempre puede empeorar, siempre. No tenemos perspectiva. Si la tuviéramos sería una inversión y no un enamoramiento. No se planea. Se arriega. Se siente. Es todo intuición. No es un buen negocio. Es algo más animal. Apareamiento. Ritual. Y paciencia. Ritual y paciencia. Instinto. Y muy tedioso. Triste al final. Complicado. No sé. No estamos en el mundo para acertar a la primera. No estamos en el mundo para que nos hagan daño. No estamos en el mundo para no hacer feliz a nadie en especial. No estamos aqui para leer frases como de libros de autoayuda y aplicarlas a nuestro quehacer diario. No estamos aquí por un motivo y eso es lo bueno, o lo mejor en mi opinión. NO hay un motivo. No hay solo uno. Tenemos muchas cosas por hacer. Está todo por hacer. Están todas las equivocaciones a estrenar, todos los errores a elegir. Uno puede. Yo al menos sí. Es para eso, para lo que vine. Y por lo que me atreví a romper con la primera. Porque era un error. Era buena. Me quería. Era guapa. Tenía dinero. Tenía educación. Tenía unas tetas enormas. Era un error no buscar otras. Más pequeñas. Más desiguales. Más grandes incluso, por qué no. Sin maldad. Sin herir. Lo que me perdí, menudo imbecil. Y me acuerdo a menudo. De todas. De casi todas. De lo que nos podría haber pasado. En lo fallido. En el proceso de encaje. En la descomposición de lo nuestro y de cada uno por su lado. No sé si tiene sentido escribir todo esto aquí y mira que tengo clarísimo que en el blog estamos para dar la tabarra. Y oye, otra cosa puede que no. Pero tabarra y coñazo, damos todo el que tenemos. Que es lo único que uno puede decir. Doy lo que tengo. Que suena cristiano y bondadoso. No tengo casi nada pero es todo vuestro. Este blog es un gran ejemplo. Lo doy y mira que es nada y que lo alargo y me gusto en el pleonasmo y me doy rodeo y meto gamba y paso errata y me lio con cualquier rima barata, pero está aqui y es real y es vuestro. Y es un ejercicio de dedos a lo mejor. Me gusta pensar eso. Y los diarios, ese valor de diario...Quién sabe. Con el tiempo quizá tiene sentido o tiene un nombre. Y más allá de los lloros típicos de un blog personal de nadie me lee, nadie me quiere pues al final siempre queda eso: el eco. La intencionalidad. La búsqueda. Y son todo garabatos y basura y errores y más errores, y coñazo. Todo eso junto y con muchas palabras. Muchas frases. Demasiadas. Muchos caminos que no nos llevan a nada. Como esas personas que hablan solo por sentirse complacidos de escucharse, pues así. Esto es igual. Eco de un yo que soy por momentos. Como todo lo que de verdad es. Fulgores de ser. Puntos de luz. Yo era luz y te lo decía con toda la intención de iluminarte por dentro metiéndote toda mi luz por el coño pero tú no estabas dispuesta a dejarme manosear tu oscuridad. Y me parece bien. La oscuridad mejor no menearla. Y tocarla lo justo. Al final te toca ella a tí y te contagia. Te apaga y te cambia el tono. Es como un barniz que llega hasta nuestras más difíciles juntas. Estamos en el mundo para oscurecernos pero no para oscurecernos juntos y menos en esta edad que estamos que es tan malo. Que luz que pierdas, luz que no echas. Que no es el contador de la luz. Que no somos la empresa electrica que se cobra la emoción cada dos meses. Que no nos basta con una vida cotidiana y aburrida de 220w. Que necesitamos rayos y casi a diario, como el Delorean para viajar en el tiempo pero nosotros solo para poner la cafetera. Que fue un error que te fueras y aún peor que no volvieras nunca. Nunca me creí tus nuncas porque tu nunca los decías como si no fueras a volver a verme nunca de verdad. A día de hoy me cuesta creerlo. Y es por tu truco: ya nos veremos. Intuyo que tampoco has dado con tu media naranja. Sin duda te lo deseo. Que lo exprimas. Que seas muy feliz y lo tengas todo. Te deseo lo mejor. En serio cero ironía. De corazón A ella y a todas, les deseo lo mejor porque aún en lo mejor, se acordarán de mí y nuestros errores. Nuestros maravillosos errores. A este mundo he venido a equivocarme mucho y bien. Mucho y bien. Que lo tengas todo y nunca olvides lo poco que teníamos y lo mucho que se cocía ahí. Lo bulliciosos que éramos los dos en nuestros adentros. Nuestra piel y sus olores. Se feliz porque es mejor recordarlo desde la plenitud de alguien feliz, completo, templado.... Yo a la infelicidad no le tema en absoluto. La enfermedad. Los bloqueos. La paralisis. A eso le temo. La infelicidad es mi sala de máquinas. La infelicidad es mi cuarto de juegos. La infelicidad es mi fábrica de canciones. La infelicidad es mi mapa del próximo tesoro. La infelicidad es el respiro previo y algo entrecortada a la siguiente bocanada de felicidad libre y pura como el aire. Aire libre. Nunca nos podrán dejar sin viento. La infelicidad es mi veleta de lo que me sucede. Me cambia y me marca los senderos por los que avanzar, por los que crecer y aprender lo que no podré usar en una vida siguiente. Y escribir. Escribir todo esto aquí, joder. Escribir. Estamos en el mundo para escribir. Dejar testimonio y ganar. Ganar la partida dejando paso a otros en las mismas lides. Dejar la mesa. No abandonar. No del todo. No dejarlo nunca. No rendirse nunca. Jugar y ya está. No competir, no sentirlo así, como si fuera un deporte porque no es un deporte. NO existe un deporte en el que pierdan todos y así es como esla vida. Leer esto líneal tiene el mismo sentido que juntar nuestra adolescencia y el inicio de la edad adulta. Como si tuviera un sentido. Como si fuéramos a algún sitio... Me cuesta saber dónde voy. Parece que todo funciona. Pero no: simplemente fallamos y encajamos con la mayor elegancia posible. Bis. Error. Bis. Ni error. No oportunidad. Y ojo. Todo esto sin follar. Estamos en el mundo para equivocarnos y para acarrear los posibles consecuencias derivadas de todo esto. Que no son pocas. Sin follar. Que uno, quieras que no, con el día a día y los pagos y el descubierto y las epfianias y la luz y me derroche de luz con esta nueva amiga que decía de las frases carpeteras y mi ansiedad al poner el reloj y dormir solo cuando simplemente no tengo fuerzas para seguir y seguir así, sin follar, con cero abrazo, con cero amable penetración, con cero sexo oral, con cero casi todo, en suma. Es durillo. Porque follando todo es más llevadero y relativo, más puntual y menos determinante. Que viene a ser todo lo mismo. O casi igual. Pero follando el universo afloja la tensión en las cuerdas. La sangre circula mejor. Sobre todo la que va al cerebro. Sin follar todo es un 66% más dificil. Un tercio por la partenaire que no aparece, otro por el yo pajero que se apodera de tu mano derecha y tres por el que deberías ser y no eres. Ese tercer tercio me amargó durante mucho: el que deberías ser y no eres. Me exigo. Que nadie lo diría viendo lo poco que me levanto de la cama. Ok, lo acepto. A mí me parece que lo justifica, pero claro a mí me parecen muchas cosas que no guardan poco parecido con lo que le parece a otros. Cada uno con sus cosas. Cada uno con sus errores. Cada uno con su mundo. Pero no culpabilidad. Cero culpabilidad, no. Nunca. Paraliza y no sirve para nada. Bien y mucho, así hay que vivir y hacerse un mundo lo bastante bonito como para que nos de pena de verdad morirnos. Y equivocaros sin miedo, que para equivocarse con miedo siempre hay tiempo.

mi canción favorita de (esta) semana

mi canción favorita de la semana (pasada)

bucle

es verdad no verdad? es mi bucle capcioso favorito

temor de Dios que no existe

sobrevaloráis la seguridad,
menosprecias la ternura,
idolatráis la fortaleza,
desecháis la debilidad,
sublimáis el poder,
adjetiváis la realidad,
confirmáis sin conocer,
creéis en lo que cuentan,
contáis lo que os contaron,
repetís los malos consejos,
desanimáis a los que sueñan,
soñáis con cambiar de vida,
os reis de los que son libres,
compráis lo que no necesitáis
y necesitáis lo que no está a la venta,
vendéis tiempo sin saber su precio
ofrecéis solo sobras al resto,
dejáis el plato sin migas,
corréis y escondéis la mano,
os calláis como putas ante lo injusto,
os beneficiáis a veces de tapadillo,
pegáis cuando sois mayoría,
os burláis cuando ganáis,
perdéis poniendo la zancadilla,
sois duros con los que no pueden defenderse,
os defendéis con todo el peso de la ley
y teméis de Dios aún sin estar convencidos
de que exista

ENRIQUE OCTAVO "Que le corten la cabeza" VIDEOCLIP OFICIAL

Jornada de reflexión para convivir mejor

Quiero haceros reflexionar hoy a todos pero en especial a los que van a perder mañana para que lo hagan con deportividad y a los que ganen, que sean elegantes porque más allá de los votos o los partidos es del todo cierto que compartimos cosas queramos o no queramos, básicamente país (o pueblo) e intereses que puede parecer que no son los mismos pero lo son y eso es lo que debe unirnos como una nación (o municipio) cara al mundo (o la comarca) en el sentido más práctico posible con un debate que armonice la convivencia y después, si eso, introducir el contenido ideológico para que seamos del todo ciudadanos del siglo XXI, opino yo y deberíamos concienciarnos que es importante que le vaya bien a nuestro vecino con el que estamos en total desacuerdo en el terreno político y que no es o él o yo, sino que vamos todos palante o no va nadie. Para tener fé no sé en cómo ni en dónde y sobre todo no sé en qué pero tener fé en algo para que sea de todos el futuro y simplemente estemos mejor y nos brindermos más respeto y seamos un sitio mejor para vivir pero sobre todo mejor para convivir. Hala, me voy a la calle. Que os vaya bien.

Quién compra una canción

Hola. Tres cosillas. Una. Pues que el otro día participé en un festival y me puse un cartel al lado: // "CANCIONES personalizadas por 50 CÉNTIMOS" // y la cosa consistía en que me pedían un tema, con una dedicatoria, con un nombre de una persona (persona amada, se entiende), con una frase... En fin, unas mínimas directrices y yo, pues, les hacía la canción allí mismo. Una canción mía pero suya.


Dos. Pues bien. Fue un éxito. Otro. Y viví por primera vez esa extraña pero  placentera sensación de que te echen monedas en la funda vacía puesta a los pies. Punto limonesro pero con una potente capacidad de refuerzo y de generarte autoestima al oir el clin clin clin. Se acercó alguien con sus 50 céntimos en ristre y me dijo: "Esperanza Aguirre, quiero una canción sobre Esperanza Aguirre" y luego, alguien con 2 euros: "Cuentame tu vida y por qué estás aqui", y bueno, fue un tema como de siete u ocho minutos y una chica le regaló una canción a su amiga Pepa que se tenía que ir a trabajar al rato. Otros solo echaron monedas y dijeron "haz una de las tuyas,la que quieras".


Y, por fin, tres. Pues, que he pensado... Que tras la buena acogida que tuvo... Pues, por qué no hacerlo ONLINE también, y pues eso. Se incrementa el precio, eso sí, a 1 euro (que es lo que valen las canciones en internet, ¿no?) pero, ojo, con el aliciente de que la personalizas. Es entre Cyrano y Fray Leopoldo por lo de pedir, pero que tiene también una cierta ironía, o no la tiene si es que tengo que aclararlo, pero lo pretendia. Condiciones: Se cobra por adelantado. La canción es personal e intrasferible y no se puede hacer uso público de ella. Y se entrega en el acto al formalizar el pago. Pedidos por privado. Razón en redes sociales, vía twitter por ejemplo puede ser cómodo y lo más fácil (con una mención directamente o el hashtag #tecomprounacanción ) que lo tenéis por aquí  en una ventanita en el blog.

Gracias.

¡Comparte y difunde!

La vida ha sido un suspiro . Enrique Octavo & Cosmotrio @Ruidorosapub 15...

ME MOLESTA / NO ME MOLESTA

ME MOLESTA


el sentido común
el doble sentido
el sentido obligatorio
las cosas sin sentido
que le busquen doble sentido a lo que no tiene
que no pillen el doble sentido de lo que claramente lo tiene
que las cosas tenga sentido pero nos demos cuenta tarde
que nada tenga sentido y no nos demos cuenta nunca
que sea tan sentido (yo) para cualquier tonteriilla
los niños consentidos
que se consienta todo con los aficionados al fútbol y sus celebraciones
las celebraciones en las que no participo
que se use el sentido común como arma arrojadiza
la gente que cree que todo tiene un sentido
la gente que cree que nada tiene sentido
la gente que tiene consentidos a sus hijos
los manipuladores
las sectas
la jerarquía en las sectas
los altos cargos dentro de la jerarquía de las sectas
las chicas que niegan que te quieran dominar
las chicas que niegan en general
las chicas en general
el sentido común de las chicas en general
el mercado negro de los sentimientos
el mirame pero no me toques
el tocame aqui
el tocaste ago por dentro
el toca toca cuando alguien te quiere mostrar un bulto
que beban de mi vida
que beban de mi bebida
que coman de mi plato
que coman de mi corazón
que no me quieran cuando a todas luces me lo merezco


NO ME MOLESTA

que no me quieran si no me lo merezco
que me den de lado
que me ignoren
que se crean que se aprovechan y no se den cuenta que les estás dejando
que me la jueguen hasta una tercera vez
que se crean que no me doy cuenta de la primera y de la segunda
que me humillen personas que se sienten mal con ellas mismas en realidad
que ella sea como es

Querer gustar

Error número uno: no queremos gustarle a todo el mundo, pues no, claro que no, no eso, es que lo que no queremos es gustar, a secas, no es gustar a unos o a otros, no, es otra cosa porque lo que perseguimos no va de eso, tampoco es no gustar, es que la cuestión no va de gustar o no, ni a todos, ni a uno, ni a dos, ni a ti, ni a nosotros siquiera, ni a nadie, no es gustar, no es ser gustadores ni acaso gustosos o en lo peor de los casos, ser esclavos de la tiranía del gusto y sus cambios de humor o sus antojadizas pulsiones, no es eso lo que queremos ni lo que hacemos ni lo que queremos ni vamos a hacer, porque no queremos o más bien no pretendemos gustar que, curiosamente, gustar es algo que asumimos con toda la naturalidad como lógico y obvio en casi todos los ámbitos de la vida, y lo mismo, no, lo de querer gustar, que es un arte o disciplina según el caso que se nos inculca o inocula segun el caso desde muy pequeños para precisamente eso, gustar, en todos los ámbitos, gustarle a los demás, gustarle a los desconocidos, para incluso gustarnos a nosotros mismos que no es poca cosa, para tener un buen o mal gusto y en general para estar a gusto dentro de una determina estructura social, así que es algo que nosotros hagamos o vayamos a hacer, no va con nosotros, y se lo dejamos, en especial y con mucho cariño, a las chicas, a esas chicas, a precisamente esa chica que quiere y todas las que quieren gustarle a los demás, las que quieren gustar y que, claro, nos gustan porque ellas por encima de todo quieren gustar y son casi profesionales porque llevan toda su vida y parte de la nuestra perfeccionando esa ancestral técnica o intuición según el caso de gustar a los demás, pues eso, que lo hagan ellas y les deseamos suerte, porque nosotros en lo de querer gustar pues no, nunca y entre querer y gustar porque es obvio que somos más de querer

Periodistas deportivos, stop llamar obras de arte a los goles stop

Llamadme paranoico pero cada vez que un periodista deportivo califica un gol como una obra de arte, se lleva por delante siglos y siglos de pericia técnica en los seis campos clásicos de las llamadas bellas artes y desde un punto de vista contemporáneo, equipara el mensaje de un individuo con la consecución de un tanto en un deporte, en un juego, con unas reglas, etc y que, por más valor estético que tenga la jugada, no cumple, con la RAE en la mano, ni con la definición de obra (en su segunda acepción) 2. f. Cualquier producto intelectual en ciencias, letras o artes, y con particularidad el que es de alguna importancia. ni con la definición de arte (segunda acepción también) 2. amb. Manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros. y.... llamadme paranoico decía porque no creo que sea una cosa inocente ni baladí, una forma de hablar, una metáfora...No, creo que los que no han leido, ni se han formado en la experiencia estética del arte ni han aprendido o interiorizado lo que es, lo que significa (y ha significado) y lo que opera tanto en el creador como en el espectador, los tarugos que acuden a campos de fútbol y no saben hacer la o con un canuto pues tienen coartada intelectual y quieren sublimar lo que significa un gol como si tuviera un mensaje, como si una finta o un quiebro, como si un recorte y un cambio de ritmo fuera un producto intelectual, y obviamente, no lo es y también claro soy consciente de que "obra de arte" son tres palabras con 12 carácteres y eso es muy agradecido en los titulares, pero si el deporte es arte en el siglo XXI, el artista tendrá que radicalizarse de algún modo para seguir dándole sentido a lo que pone en el diccionario. http://www.marca.com/…/fu…/equipos/barcelona/1430955302.html

no trabajar nunca Enriqueoctavo @LaPerchaclub 03/05/15

Equilibrio extremo

para que una chica se interese hay que ignorarla totalmente al principio y después cuando ya tiene interés, hay que hacerle caso extremo, ¿no se podria equilibrar un poco el antes y el después?

Trátame como a un perrito simpático y tierno

si me acerco, os huelo y os chupeteo la boca está mal pero si lo hace un perrito es simpático y tierno

Calidad no contable

solo quiero calidad, la cantidad para los que les guste contar, yo soy de letras

FALSAS FRASES HECHAS 2

Hoy retomamos la sección Falsas frases hechas...

Hagas lo que hagas, te van a criticar.
Pues no, si les matas, no. No es hagas lo que hagas.

Que no, coño, que no me pongo el wassap

Querida amiga, cuando usas mensajeria instantánea pierdes las réplicas de tu intercomunicador, el sonido de su respiración, los ruidos de ambiente, la risa, el tono y si en lugar de usar como canal un teléfono es el aire el que sostiene vuestras emisiones de contenido, le ves los ojos al receptor y ya pues casi que lo sabes todo antes de que empiece a hablar... cuando (me) dices: ya, pero no te llamo porque el (famoso servicio gratuito de mensajeria instantánea) es gratis... Pues son muchos los costes asociados que se pierden en el proceso comunicativo, al que ni siquiera llamaría proceso porque es unidireccional. lo que lo determina como un acto de descarga, de desahogo, de individualidad, de confesión (sobre todo con los audios que se graban), de despacharse, de onanismo comunicativo en el que nunca partiparé, he participado ni participo y estoy orgulloso de gastar una monedillas de cobre en llamar a alguien al que quiero escuchar respirar, reir e interrumpirme, sobre todo, interrumpirme porque puede que el famoso servicio de mensajería instantánea sea gratis, querida amiga, pero yo no.

La lógica del personal... 2

la lógica del personal es que si vas a un sitio con una persona del sexo opuesto es que sois pareja, si dices que solo sois amigos es que no lo reconoceis públicamene pero se da por hecho que tenéis relaciones y si insistes en que no, es porque uno de los dos tiene otra pareja o porque aún no lo has conseguido pero obviamente tienes toda la intención.

Capturas de pantalla del video #9 dream

Chorro de disgustos

Me decís: Sí, te he visto... Y no, en realidad, os referís a que habéis visto una foto publicada aquí de un concierto de mi grupo y me decís: sí, te he visto...pero no y ayer le decía a unos amigos... Igual no vienen al concierto porque piensan, te he visto ya... En la foto. Y que me veas o no nos veas a nosotros o que vengas o no vengas es lo de menos, pero ese proceso de identificar experiencias no reales con el equivalente virtual no solo fotos valen vídeos también pero a nivel emocional y en la vida cotidiana, puede dar y da un chorro de disgustos opino.

Enrique Octavo en Huerto del Loro (30/04/15)

Foto de Melarise.

mi canción favorita de la semana

Tiempos verbales autoprohibidos

Condicional en pasado.
Prohibido.


Totalmente prohibido.

Me han robado tres ciudades

A mí me han robado tres ciudades, la Granada de barrio con fiestas con niños y orquestilla, la celebración en familia y con un cierto pudor fiestero no incompatible con pasarlo muy bien y sin despedidas de soltero ridículas, sin turistas que vienen porque es barato y sin visitantes impúdicos en general y me han robado la Madrid divertida o por lo menos inesperada sin colas para entrar a sitios, sin listas de puerta al wassap o al móvil y sin asiáticos vendiendo latas y sin mil prohibiciones municipales que ni conozco y me robaron la Sevilla decadente y genial con los maravillosos travestis maduras en la Alameda y el mercadillo de los domingos a la mañana y sin la gentrificación de ciertos barrios, y el parque temático de la bicicleta pública y sin la terracita de gastrobar... Me las han robado y nunca me lo devolverán y me enoja... Puede que no me haya explicado muy bien, quien vivió allí y entonces lo entenderá y quien no, pues no.