Si no lees, no escribas

No leo. Escribo esto. Es decir, no escribo. Es consecuente. Toco. A veces. Este verano, mucho. Pero no leo. Hoy he buscado unos poemas en google. Por gusto de leerlos. Despues he pensado en lo alarmante que es estar enganchado. Al movil. Al google. Enganchado en general. En todos los casos es malo o muy malo estar enganchado excepto si hablamos de libros. Una novela es una buena cosa a la que volverse adicto. Terminarla en un fin de semana. La television se pasa horas encendida. El cacharro de la TDT da calor. Se pone al rojo. Cualquier dia explota. Hace mucho que no se rompe la tv. Antes cada dos o tres meses moria. Son teles viejas. Las de mi family me las voy quedando. No son planas, claro. Estoy harto de tv la verdad. Me satura muy a menudo. Preferiria musica. No tengo equipo. Una radio despertador. La radio. Ayer en Radio nacional escuche un programa homenaje a Angel Alvarez, locutor mitico. Sono este tema: Duanne Eddy - Because they`re are young http://m.youtube.com/watch?v=bKm2_67xtVs&feature=youtube_gdata_player&desktop_uri=%2Fwatch%3Fv%3DbKm2_67xtVs%26feature%3Dyoutube_gdata_player No puedo enlazar mejor las canciones. Es lo que hay. Copias y pegas. Es raro encontrar selecion musical cuidada. Se agradece. Se valora. Cuando el dial se para en una frecuencia que cuida eso. Me encanta la radio. Hay pocas cosas mejores. Y ese azar de encontrarte con buenos programas. Nuevos diales. Soy de radio. Es un tipo de pertenencia. Ser de radio. No soy de television. Ahora veo un documental de John Dillinger. Muy chulo. Depende del canal , claro. No soy de tele pero me gusta. O le gusta al sofa. Un amigo de Malaga. Arquitecto. No tenia sofa en su casa. La distribucion de los muebles. La mesa de trabajo. No se echaba en falta el sofa. No lo tenia para no tumbarse. Para eliminar la siesta. Con un par. Compromiso. Desde el mobiliario. Quiero cambiar los muebles. De sitio. No puedo cambiarlos del todo aunque me gustaria. Me gustaria tapizar. Es un tema. Tapizar. Sofa. Y dos sillones. Es un dinero lo de tapizar. No me lo imaginaba asi. La historia de Dillinger pegaria ahora. Por el lado del ladron anti bancos. Las cortinas. Tambien cambiaria las cortinas. No se si con la misma tela del tapizado. Muy barroquito creo. Pero no lo descarto. Hay plan b. Opcion al tapizado. Unas telas. Unos imperdibles. En fin. Suena a ruina. Pero. No se. Algo tengo que hacer para este mobiliario mortal y mortifero. Algo hay que hacer. Cuanto menos trastos, mejor. Quiero librarme de todo. Me vencen las cosas. Queria empezar una letra de Enrique Octavo. Me vencen las cosas. Es sobre mi sindrome de Diogenes. Me han intentado insultar muchas veces con eso. Guardo de todo. Me sirve de nada. Un poco como el blog. Y soy malo para coleccionar. No tengo orden en las colecciones. Desorden. Como el blog. En fin. Cuando las cosas pierden sentido, se vuelve algo personal. Es personal. Como el blog. Bueno no tanto. Lo de Dillinger lo dirigia un tal Kuperger. Acaba de terminar. Tengo hambre de dulce. Me pasa a menudo por las noches. Estoy cebado. Hablar de mi peso no es del blog. Y deberia. Me vencen las cosas. Se quedan. No se ir haciendo hueco. Guardo entradas, papeles, tickets del supermercado... Movidas. Sedimentos. Se van formando alrededor de la mesa del salon. Se forman. Me acorralan las cosas. Me ganan las cosas. Eso decia la letra. La supuesta letra. No llego a salir. En fin. La idea. Llegan unas horas en las que solo hay Teletienda. Radio o silencio. No soporto el silencio. Es el origen de todo, creo. El teclado hace su ruido de gota de lluvia. De gota gorda. De pajaro carpintero. Pantalla tactil. Ya sabes. Ruido al fin y al cabo. Son dias de ruido y desorden. Me repito que es mejor. Que hace dos meses estaba peor y hace quince, peor. Me intento motivar pero no. Ha sido un largo y tortuoso mes de agosto. En la tonica se parecen, vamos. Veranos jodidos. Los veranos los recuerdo jodidos siempre. Incluso en la infancia. No al verano. Desde siempre. Y este. Agostos feos desde siempre. Desde siempre. Soy pesadito. Desde siempre. Quiero contar mas de lo que digo. O ewo espero. Bueno. Depende con lo que lo compares. Pero mal. Si esto fuera un diario, estariamos de acuerdo. Me dariais la razon. Ojala lo fuera. Un diario. Con todas las letras. Las largas y solitarias noches de verano hablandole a mi diario. En voz baja. En plan confidencias. Ojala fuera capaz. De hablar de lo que realmente me preocupa. Siempre me preocupa. Siempre. A veces son sombras. Temores infundados. Me gustaria hablar de ellos. Si fuera el diario que no es. Diario de mi crisis. Que tambien tendria su interes. Pormenorizado todo. Entrada larga. A leer. Que es lo que nos falta. Leer. A mi al menos. Necesito un buen libro que me enganche. Lo necesito ya. Lo necesito ahora. Necesito leer lo que no he leido este verano. A esa frase le valdrian otros muchos verbos. Mientras no lea, escribir es para nada. No sirve. Sin leer es perder el tiempo escribir. En el blog. Ok..pero eso no es escribir de verdad. Es to no es escribir. Si esto fuera un diario, hablaria de la ITV. De hecho mi coche podia tener blog propio. En septiembre espero desconectar de esto. Al menos de las actualizaciones tan extensas. Son impulsos. Siempre lo he dicho. Mitad indignacion del impulso. Mitad perplejidad ante las opiniones mayoritarios que leo, veo o escucho. No leo. Ni lo justo. Veo mucha morralla. Morralla que no da ni para comentario. Veo demasiado rollo no interesante. Me aburre ver tanto. Leer aunque sea diarios, vale. Correspondencia. Eso a mi me gusta. Lo veo una flagrante intromision en la privacidad pero me gusta. Leer. Yo que se. Periodicos por lo pronto. No se que. Leer por constumbre. De eso queria esceibir. En general, eso. Me gusta la NBA. Ver partidos en el portatil. O pelis. Estrenos en screening. Me gusta. La tv me cansa un poco. La veo un monton de horas. En serio. Un monton de horas. Muchas mas de las que quisiera. Culpa del sofa. A mi amigo arquitecto de Malaga no le pasa. Sin sofa, no hay dilema. Es anteponerse. Es tomar un camino. Elegir. Yo deberia liberarme del sofa. No se como. Y de los dos sillones. Tapizados o el silencio. Hay que hacer limpia. Anteponerse. Elegur. Tambien con las cosas. Me vencen las cosas. Su mera presencia. Su disposicion. Su sedimentacion. Pasa con las biblioteca. La presencia de los lomos mudos. Podia cortarme con las erratas. Corrigo lo que veo. Es un rollo corregir. Los objetos condicionan. Se heredan. El espacio que ocupan. En la casa. En el Universo. Su fuerza telurica. Se heredan los agujeros y los desbordamientos. Va todo. Goteras y aljibes. Es una busqueda. Me pueden las cosas. No tiro nada. Todo son recuerdos. Momentos. Souvenirs. Todo lo guardo. Los periodicos, los guardo. Guardo demasiado. Y ademas, lo que no es mio. En resumen, vivo en un trastero. En septiembre quiero un cambio de aires. Limpieza general. Hay gente que es de tirar cosas. Tiracosas. Gente tiracosas. Yo no lo soy en absoluto. Suelen serlo las madres. Ojala conservase todas las zapatillas de deporte de mi vida. Todas las Adidas por ejemplo. Bueno no se. La gente tiracosas disfruta especialmente tirando zapatos. Rotos. Viejos. Con agujeros. Vale. Pero son recuerdos. Estan rotos pero son nuestros recuerdos. Hace poco lei una noticia de falsos recuerdos. Que es un tema.