Lo de Jordi Gonzalez...

Que mal pero mal mal mal lo he pasado viendo a Jordi Gonzalez. Entrevistado a si mismo, en cierto modo. En el ultimo programa de El Gran Debate... Mal mal mal. Con las imagenes de archivo. Con Sandra Barneda haciendo preguntas. Como si nada, en realidad. Mal mal mal. Lo he pasado mal. Es el concepto. Prestarse a ello. Aceptarlo. Pasar por ese aro. Pasa encantado. Feliz y encantadisimo de conocerse entrevistandose a si mismo. Anunciado como personaje invitado sorpresa. Cuelan el cebo. Tension. ¿Quien sera? ¿Quien sera? Y aparece el mismo. Chas. Se quita el pinganillo y hala, a volar. Hecho. Toma invitado sorpresa. Toma jugada maestra. Invitado sorpresa el propio presentador. Estamos innovando en television. De despedida, entrevista con el presentador. Y se hace el sorprendido. Mal mal mal. Lo he pasado mal. De verdad. De la buena. Y luego la entrevista... Jordi Gonzalez en estado puro. Y es... Es... Es tan... Es tan tan.... Me cuesta elegir adjetivos. Ha tenido el valor de citar los finales de temporada del Un dos tres. Programazo mitico con el que yo de chavea lloraba cuando se acababa. Le preguntaba a mis padres: ¿Por que? ¿Por que? Y era show. Era triste. Era especial. Vale que mi memoria de polluelo lo tendra magnificado pero Chicho Ibanez Serrador y Mayra Gomez Kemp lo lograban. Me hacian llorar. No creo que lo de Jordi Gonzalez haya hecho llorar a ningun crio. De emocion. En fin. Que sin valorar a la persona, la decision. No es Jordi Gonzalez. El hecho de elegir la autoentrevista, el autobombo. El yo. Mis opiniones. Mi vision. Es el formato. Lo que supone. Es la eleccion. Elegirse a uno mismo. No es Jordi Gonzalez la cuestion. Lo es en tanto que se presta. Lo decide. O quien tome esa decision. Esa forma de valorar los contenidos o los acontecimientos. Es dificil plantear una despedida de una temporada. Mas todavia de un programa. Que acaba para siempre. Lo que viene siendo en primer lugar un mogollon de profesionales que se quedan sin curro. Y es una movida. Es la movida. Todo lo demas da igual. Es la forma. No es poca cosa. Es mas emotivo volcarse en el equipo. Que pasen a plato y saluden. No se. Rollo equipo. No la cara. En fin. La cancelacion aunque anunciada con todo un verano de antelacion no deja de sorprender. Sin malos datos. Sin motivos aparentes. La forma de explicarlo del propio Jordi Gonzalez es la mar de serena: Poco elegante me parece lo de decir lo que le queda de contrato con Mediaset. Poco elegante en eso Jordi. No se le ha visto o leido a la altura de la afliccion de sus telespectadores. Que es curioso, ¿no? Me parece que Jordi estaba un poco harto. Parece que estaba deseando dejarlo: http://www.formulatv.com/noticias/32336/jordi-gonzalez-final-gran-dabte-programas-television-terminan-simple/ Igual hay otros motivos detras de cargarse El Gran Debate. En un blog he leido que la cancelacion es fruto de presiones politicas: http://lamoscamediatica.blogspot.com.es/2013/07/vasile-se-baja-los-pantalones-ante.html?m=1 Que en ese sentido es una oportunidad perdida. Como queja. Como forma de reivindicar el debate en prime time. Como forma dd adjudicarse ese genero de patulea popular. De griterio controlado aunque polarizado. Era una oportunidad de meterle al gobierno. De hacer un greatest hits de corrupcion por ejemplo. O un revival Barcenas. O un top escandalos. Casa Real. Urdangarin. En fin. Un buen mix. Pero no. La autoentrevista me ha dejado a cuadros. ACTUALIZACION: En el speech final ¿no ha fusilado a Chicho? Lo del telon. Y eso. Lo de las luces ha quedado muy bien. ¿No lo hacian tambien en Undostres? En fin. El caso es que son buenos. Que lo hacen bien. Todo lo anterior lo he escrito antes del carpetazo final, de ahi la actualizacion.

Posiciones vitales

Que miedo atavico a posicionarse. No es casualidad. El miedo a decir lo que se piensa. A equivocarse. A tomar partido. O a no tomarlo. Que es otra postura. Digna tanto o mas. Que miedo sobre todo a exponerse sin control. Que problemas genera todo esto actualmente. Es un peso. Es un lastre.

Mentalidad sobre la marcha

Mientras escribo esto dejo de hacer mil cosas de mi.lista de tareas pendiente. Tiende a infinito. Pero con el alivio que da poner una lavadora y tenderla de seguido, pues me voy a permitir unas lineas sobre nada en concreto que es mi tema favorito. Suelo escribir sobre estupideces y eso me pesa. Por el tiempo perdido, el vuestro y el mio. Tambien es para lo que abri el blog: reflexiones. Siempre quise tener blog. Siempre es desde 2003 o quiza 2002. Sobre todo lo desee intensamente en 2005 cuando empece a trabajar como periodista. Entonces no era espiritu de dar la chapa. Era musical. Discos. Grupos. Peliculas. Entonces queria haber abierto ese tipo de blog de recomendaciones, digamos. Quiza criticas de conciertos. Me apetecia poder hablar de las entrevistas pero esto fue mas adelante. El contexto. La situacion. El trasfondo. Pero fue despues. Hacia un fanzine en la Universidad. Hacia entrevistas. En ingles. Sin miedo. Con grabadora. Me gustan las entrevistas cuando salen bien. Si van mal, se sufre. Me refrenaba lo del blog por ese pudor a abrir la rebotica del tecleo con el que, mas mal que bien, me gano la vida o sobrevivo a secas segun la epoca. Pero me refrenaba lo del blog. Tambien por el opinador feliz que llevo dentro. Que o me hace falta comer sardinas, para exponer pormenorizadas mis mas diversas teorias sobre intrascendencias. Era un riesgo a priori. Se han confirmado los peores temores con el tiempo. Y no hablo de las entrevistas. Que era lo que queria desde antes incluso de acanar la carrera. ¿Que tenemos? Pues nada de lo que queriamos. Por otro lado no da trabajo. Y yo no le doy publicidad. Eso me gusta. Que no este muy expuesto. No comparto nunca las entradas. He pensado en hacerlo en Google+. Viene a ser lo mismo. Pe nsar que un blog es intimo es ridiculo. Soy consciente. No es la palabra exacta. Quiero decir, que es relax. Que es de tranquis. No hay libros. No hay discos. Tampoco eso. Bebo coca cola. Son las tantas. La cafeina ahora no es buena idea. Me muero de sed. En fin. Nada de esto es relevante. Es la cuestion. Un blog irrelevante. Igual la version musical tambien lo era pero tendria otra vocacion. Otra voluntad. Otro espiritu. No se si tengo la intencion de cambiar el espiritu del blog o simplemente ratificar su deriva. Me propongo no dedicarle tiempo pero el hecho es que aqui estamos y ya que estamos, pues se le puede dar una vuelta de algun modo. No se como. Alejado de lo personal que por otro lado yo apenas lo veo y meter mas contenido profesional. Mas editado. Menos erratas. Con seleccion. Pero eso seria mas tiempo. O eso creo. El tiempo tampoco es la cuestion de fondo. Hay una entrada publicada que se llama asi: tiempo de dedicacion a entradas del blog. Y es nada. Es ninguno. Mentalidad sobre la marcha. Frasecillas cortas. Parrafos interminables. Algunas realmente las escribo sobre la marcha. Como un tweet alargado. O con varios ensayos de explicacion ampliada. Demasiadas explicaciones. Demasiados caracteres. Demasiado scrolling. Demasiada aliteracion baratuna. A ver. Que tampoco es que me guste asi. En parte, si. Bueno, no se. Hagamos un descanso. Ahora vuelvo. El caso es que el blog me gusta. Por algun motivo que no me explico empece a escribir de politica y cosas afines. Ni discos ni leches. En general lo que me interesan son las formas de comunicar. Los modelos. Las constumbres. Los casos de efectos Barbra Streisand. Los casos de twitter y sus polemicas. Las dinamicas de los medios. Que veo cientos de noticias de aniversario. Que veo noticias sacadas de twitter o de instagram como si fueran declaraciones. O leo o veo que piden fuentes por las redes y no me resisto a escribir. Son tonterias los ejemplos en si. Minucias del dia a dia en el quehacer de rellenar noticias y paginas. Pero la tendencia. Esos pequenos cambios. Esos detalles. No salen gratis. Nos quitan espacio informativo. Lo contaminan. Algo parecido a las webs de noticias falsas de humor. Que no tiene nada que ver, vale. Pero en el fondo, muy al fondo hay conexion. El espacio informativo como un tiempo finito de atencion. Tambien meto en el saco a las noticias sobre los doddles. Que meparece que tampoci son noticia en ningun caso. Menos en pepal. Dedicar papel a lo que pasa en la red me parece descabellado. Lo que pasa en la red se queda en la red. Pero no es asi. No funciona asi. Ya no existe red. Es todo lo mismo. O eso parece. Pero vaya que yo siempre he estado en contra del multimedio. La radio es radio. La television es lo que es. Sobre todo les distingue el tipo de publico. Estas convicciones sin mucha base encuentran su perfecto caldo de cultivo en el blog, como una charca inmovil para las larvas de mosquito. Y no me gusta. No al releerlo porque es todo impulso. Espontaneo. De espontaneo. Y al tun tun. Que es agradable divagar pero a dia de hoy no se si me lo puedo permitir. Escribir me gusta desde que aprendi a hacerlo pero no se si eso justifica este blog con su mentalidad sobre la marcha. Me lo imaginaba de otra forma. Va a ser de otra forma, me digo a mi mismo pero lo creo a medias. No estoy convencido. Puedo estar horas escribiendo sobre lo que escribo en el blog. Un metadiscurso pesadisimo pero que no me cansa. Sera cansado de leer quiza. A mi me cuesta hacerlo dos veces. A eso me referia con lo de editar. En fin. Hoy me merecia esta divagacion despues de tender la lavadora.

Cuitas

En una limpieza general me voy a quedar. Es terrible lo que me rodea. Me cuesta entender en que punto se vuelve todo incontrolado y caos. No es solo desorden. Con eso, se puede lidiar. Hay un look del desorden, una estetica del caos que me atrae o que me resulta en algun modo confortable. Un refugio. Un cobijo. No se donde ubicarme en la logica. En el orden. Escribo esto con un cafe y fumando. Dilato lo mas posible volver al fregadero. No es lo peor el fregadero. No se que es lo peor. El aseo probablemente. Hay que ponerle silicona. La silicona es una nueva fase. Me falta la goma del sumidero del lavabo. Eso es como un boquete en el pecho. Aun asi no es lo peor el aseo. Lo peor soy yo. Cada vez lo veo mas claro. Hay ciclos. Por mas que huyas, hay ciclos. Pasos. Secuencias. Una cierta logica en la dejadez. En el abandono. Una tecnica. Un modo en el abandono. Eso me rompe. Siento la piel de la yema de los dedos como si fuera papel cebolla. Un templado escalofrio que te recorre al esconderte. Esto pasa siempre. Nos pasa a todos, creo. No se me ocurre mas que decir para evitar el fregadero. El lavabo sin quijada. El salon lleno de papeles por el suelo. A veces siento que soy incapaz. Se hace el zafarrancho. Las cosas me vencen. Lo escribi en una entrada anterior del blog. El tiempo pasa. El fregadero se queda. El suelo se queda. Los papeles se quedan. Algunos se quedan. Otros van a la papelera. Son dibujos. He pensado en reunirlos. Un fanzine. Fotocopias. Lo que me faltaba. Los dibujos en el suelo se manchan. No todos. A veces. Diria que hasta me gusta el look. Son excusas. Creo. Creo en las excusas. Me manchan. Hay algo poetico en este abandono. Seria genial saber que. Y aislarlo, como en los laboratorios. Las limpiezas generales tienen que desaparecer. Hay que limpiar de seguido. De dia a dia. Como elemento de orden. Me cuesta horrores. No es normal. Creo. Creo en la normalidad como ai fuera agua oxigenada. El orden desinfectante. La logica del fregadero vacio. Estoy en contra de los lavavajillas. Estoy en contra de los microondas. Estoy en contra de muchas cosas sin motivo aparente. Por intuicion. Creo. Creo en la intuicion como camino de conocimiento. Hay que sacar los trastos viejos. Quemarlos. El fuego agua. La casa huele a darro. No siempre. No se por que. A determinadas horas. Un misterio de bajantes que no consigo cmprender. Eso me preocupa bastante. No acepto la mitad. Es un percal. Una vez que me pongo. Puedo pasar siglos sin ponerme. La cueva va cambiando de color. Los dibujos en el suelo son como una alfombra. Me cuesta aceptar que necesito ayuda. No de cualquier tipo. Es un percal. La soledad tambien te permite no poner limite a las estalacmitas. El techo se cae encima. El frio viene de camino. Le temo. El frio es serio aqui. Grados bajo cero. El calor es un fastidio. Voy desnudo de un lado a otro. Bien. No se que opinan los vecinos pero bien. En invierno no puedo moverme. Siempre es nuevo y brutal. Siempre supera al recuerdo. Creo que es sano. Pasar frio. Que es bueno para el cuerpo. No se por que. Mejor que la modorra de verano. Me encanta septiembre. Espero que no defraude. Mi siguiente plan es blanquear las paredes. O darles una mano de otro color. Detalles. Cositas. Nada espectacular. Y en la operacion pintura voy a meter el tema silicona. Es un mundo para mi, la verdad. Es absurdo. Lo reconozco. A veces uno piensa que esta donde quiere y que hace lo que quiere. Yo no lo creo. Escrito. No me cabe duda. Es demasiado tentador. Escrito pero con quimica. Escrito pero no con letras. Designios moleculares. Escucho al fregadero reirse a lo lejos. A carcajadas. Estoy una hora fregando y no cambia nada. Estoy una hora escribiendo y no cambia nada. A veces les grito a los que salen en la television. Mas improperios que otra cosa. A veces enciendo la radio en otra habitacion. El tema de fondo es la compañia. Se habla y se escribe mucho del amor. Del amor en todas sus formas: platonico/ideal, erotico/pasional, paterno/filial... Pero nadie habla de la compañia. Ese es el quid. La cercania. La vecindad. La proximidad. Eso vale. En el lecho de muerte quieres tener una cierta concurrencia alrededor. Nada que ver con el amor, ni lo amoroso en ninguna de las formas posibles o incluso las imposibles. Yo lo echo de menos. Echo de menos una cierta concurrencia alrededor. Para hacerle frente al suelo. A los dibujos ensuciados. Lo del fanzine iba en serio. Tengo dibujados los tres primeros numeros. Bueno, los tiene el suelo. El suelo tiene unos dedos largos. Empiezo a ponerme nerviso. La cosa se complica. Cae la noche. Es bueno y es malo. Algunas cosas dejan de ser importantes. Se.pisan. Se pliegan. Se vuelven menos urgentes. Menos necesarias. Menos de ya. La cosa cambia. En cuestion de minutos. El suelo hierve. Pinta bien el invierno. No puedo decir que no. Eso me da ansiedad. Que lo bueno te ponga ansioso es de locos pero ocurre. Planificar sirve de poco. Sin un plan te aseguras el desasyre. A mi me encanta hacer planes. Y rmperlos. O dejar que se rompan. El deterioro. El desgaste. La erosion. Hay algo. Lo mismo que en el abandono. Algo especial. Es una forma de decirlo. Oigo a las golondrinas. Ya van a su casa. El nido esta en la puerta. No se si salir a pasear. Deberia. Un poco de aire. Le viene bien a mis cuitas. Que respiren un poquito. Me doy un descanso y luego sigo por aquí. Con mis cuitas y con vosotros.

Hijos cantando con sus padres

Este vídeo de Will Collins, hijo de Edwyn, cantando el tema de su padre, "In your eyes" me ha llevado a buscar a más padres e hijos interpretando éxitos en familia.
Me encanta cómo se le cae la baba al bueno de Edwyn. Y como lo borda Will, apretando los puños y cerrando los ojos.


Más espeluznantes ejemplo padre-hijo live on stage, encontrados en Youtube.
Kenny G y su hijo, Max G. Atentos al pelo del muchacho.


El nieto de Nusrat Fateh ali Khan. Haciendo el paripé, más que nada.


Aquí uno con gafas. No sé quien exactamente. De la familia, en todo caso.


El hijo calvo de Paul McCartney tampoco tiene desperdicio. Se llama James. Buscad los videos vosotros mismos. No hay muchos duetos. Pero hay. Al pobre James no le conoce nadie. Era la idea de esta entrada. Hijos (no famosos) cantando con sus padres. O abuelos. Que no sean profesionales o que lo sean pero no les conozca nadie, como al cachorro de Paul, pues le da punto. James. Es calvo. Buscadlo.

Fiel ahora al tu mismo que querias ser

Fiel. Ser fiel a quien imaginabas ser. Fiel a ese yo ideal. De 25. De 30. De 40. Fiel a lo que imaginamos. Vale. Pero cuando. Fieles al que de cuando. Fiel a los presupuestos de los 15. A las ideas de los 18. Las esperanzas de los 20. La vision de los 22 o 23. Las diferencias que se van produciendo de los 25 a 30. La diferencia de ayer mismo. Saber lo que permanece. Lo que es necesario que siga ahi. Que perdure. Que continue. Me refiero a todo en general. Fiel a unos planteamientos. Fiel a un camino. Fiel a una idea. Fiel a una forma de vivir. No tiene que ver con el amor. Ni con la monogamia. Fiel en general. A unos limites. A una etica. A unos principios. Cuanta inocencia nos podemos permitir en nuestros ideales. Esa es la cuestion de fondo. Indice de inocencia. Santa inocencia. Divina inocencia. Fiel a nuestra inocencia. A los planteamientos virgenes. Antes de ser.pisados. Antes de ser jodidos. Volvernos resabiados. Administrar la desconfianza. Es otra cosa. Se cambia. Hay otra posibilidad. No tener memoria para todo lo que no sean certezas. Olvidarse. Ser fiel a hoy. Fiel al ahora. Lo que sientes en este mismo momento, en este punto justamente de esta larga frase, aqui, justo aqui. Fiel al aqui. Sin pensar en lo que pensaste o lo que pensabas. Fiel a lo que piensas. Fiel al ahora y tambien a la duda. Al no se. Al voy sabiendo. Al intuyo. Al creo. A todo lo que no son certezas. Ser fiel a ti mismo debe ser un mix. El ahora y el con 18. Un equilibrio. Todos los tus que han sido. Todos los tus mismos que has sido. Que esperabas ser. Que querias ser. Fiel al tu mismo que querias ser. Esa es la frase que lo resume todo. Fiel ahora al tu mismo que querias ser.

Si no lees, no escribas

No leo. Escribo esto. Es decir, no escribo. Es consecuente. Toco. A veces. Este verano, mucho. Pero no leo. Hoy he buscado unos poemas en google. Por gusto de leerlos. Despues he pensado en lo alarmante que es estar enganchado. Al movil. Al google. Enganchado en general. En todos los casos es malo o muy malo estar enganchado excepto si hablamos de libros. Una novela es una buena cosa a la que volverse adicto. Terminarla en un fin de semana. La television se pasa horas encendida. El cacharro de la TDT da calor. Se pone al rojo. Cualquier dia explota. Hace mucho que no se rompe la tv. Antes cada dos o tres meses moria. Son teles viejas. Las de mi family me las voy quedando. No son planas, claro. Estoy harto de tv la verdad. Me satura muy a menudo. Preferiria musica. No tengo equipo. Una radio despertador. La radio. Ayer en Radio nacional escuche un programa homenaje a Angel Alvarez, locutor mitico. Sono este tema: Duanne Eddy - Because they`re are young http://m.youtube.com/watch?v=bKm2_67xtVs&feature=youtube_gdata_player&desktop_uri=%2Fwatch%3Fv%3DbKm2_67xtVs%26feature%3Dyoutube_gdata_player No puedo enlazar mejor las canciones. Es lo que hay. Copias y pegas. Es raro encontrar selecion musical cuidada. Se agradece. Se valora. Cuando el dial se para en una frecuencia que cuida eso. Me encanta la radio. Hay pocas cosas mejores. Y ese azar de encontrarte con buenos programas. Nuevos diales. Soy de radio. Es un tipo de pertenencia. Ser de radio. No soy de television. Ahora veo un documental de John Dillinger. Muy chulo. Depende del canal , claro. No soy de tele pero me gusta. O le gusta al sofa. Un amigo de Malaga. Arquitecto. No tenia sofa en su casa. La distribucion de los muebles. La mesa de trabajo. No se echaba en falta el sofa. No lo tenia para no tumbarse. Para eliminar la siesta. Con un par. Compromiso. Desde el mobiliario. Quiero cambiar los muebles. De sitio. No puedo cambiarlos del todo aunque me gustaria. Me gustaria tapizar. Es un tema. Tapizar. Sofa. Y dos sillones. Es un dinero lo de tapizar. No me lo imaginaba asi. La historia de Dillinger pegaria ahora. Por el lado del ladron anti bancos. Las cortinas. Tambien cambiaria las cortinas. No se si con la misma tela del tapizado. Muy barroquito creo. Pero no lo descarto. Hay plan b. Opcion al tapizado. Unas telas. Unos imperdibles. En fin. Suena a ruina. Pero. No se. Algo tengo que hacer para este mobiliario mortal y mortifero. Algo hay que hacer. Cuanto menos trastos, mejor. Quiero librarme de todo. Me vencen las cosas. Queria empezar una letra de Enrique Octavo. Me vencen las cosas. Es sobre mi sindrome de Diogenes. Me han intentado insultar muchas veces con eso. Guardo de todo. Me sirve de nada. Un poco como el blog. Y soy malo para coleccionar. No tengo orden en las colecciones. Desorden. Como el blog. En fin. Cuando las cosas pierden sentido, se vuelve algo personal. Es personal. Como el blog. Bueno no tanto. Lo de Dillinger lo dirigia un tal Kuperger. Acaba de terminar. Tengo hambre de dulce. Me pasa a menudo por las noches. Estoy cebado. Hablar de mi peso no es del blog. Y deberia. Me vencen las cosas. Se quedan. No se ir haciendo hueco. Guardo entradas, papeles, tickets del supermercado... Movidas. Sedimentos. Se van formando alrededor de la mesa del salon. Se forman. Me acorralan las cosas. Me ganan las cosas. Eso decia la letra. La supuesta letra. No llego a salir. En fin. La idea. Llegan unas horas en las que solo hay Teletienda. Radio o silencio. No soporto el silencio. Es el origen de todo, creo. El teclado hace su ruido de gota de lluvia. De gota gorda. De pajaro carpintero. Pantalla tactil. Ya sabes. Ruido al fin y al cabo. Son dias de ruido y desorden. Me repito que es mejor. Que hace dos meses estaba peor y hace quince, peor. Me intento motivar pero no. Ha sido un largo y tortuoso mes de agosto. En la tonica se parecen, vamos. Veranos jodidos. Los veranos los recuerdo jodidos siempre. Incluso en la infancia. No al verano. Desde siempre. Y este. Agostos feos desde siempre. Desde siempre. Soy pesadito. Desde siempre. Quiero contar mas de lo que digo. O ewo espero. Bueno. Depende con lo que lo compares. Pero mal. Si esto fuera un diario, estariamos de acuerdo. Me dariais la razon. Ojala lo fuera. Un diario. Con todas las letras. Las largas y solitarias noches de verano hablandole a mi diario. En voz baja. En plan confidencias. Ojala fuera capaz. De hablar de lo que realmente me preocupa. Siempre me preocupa. Siempre. A veces son sombras. Temores infundados. Me gustaria hablar de ellos. Si fuera el diario que no es. Diario de mi crisis. Que tambien tendria su interes. Pormenorizado todo. Entrada larga. A leer. Que es lo que nos falta. Leer. A mi al menos. Necesito un buen libro que me enganche. Lo necesito ya. Lo necesito ahora. Necesito leer lo que no he leido este verano. A esa frase le valdrian otros muchos verbos. Mientras no lea, escribir es para nada. No sirve. Sin leer es perder el tiempo escribir. En el blog. Ok..pero eso no es escribir de verdad. Es to no es escribir. Si esto fuera un diario, hablaria de la ITV. De hecho mi coche podia tener blog propio. En septiembre espero desconectar de esto. Al menos de las actualizaciones tan extensas. Son impulsos. Siempre lo he dicho. Mitad indignacion del impulso. Mitad perplejidad ante las opiniones mayoritarios que leo, veo o escucho. No leo. Ni lo justo. Veo mucha morralla. Morralla que no da ni para comentario. Veo demasiado rollo no interesante. Me aburre ver tanto. Leer aunque sea diarios, vale. Correspondencia. Eso a mi me gusta. Lo veo una flagrante intromision en la privacidad pero me gusta. Leer. Yo que se. Periodicos por lo pronto. No se que. Leer por constumbre. De eso queria esceibir. En general, eso. Me gusta la NBA. Ver partidos en el portatil. O pelis. Estrenos en screening. Me gusta. La tv me cansa un poco. La veo un monton de horas. En serio. Un monton de horas. Muchas mas de las que quisiera. Culpa del sofa. A mi amigo arquitecto de Malaga no le pasa. Sin sofa, no hay dilema. Es anteponerse. Es tomar un camino. Elegir. Yo deberia liberarme del sofa. No se como. Y de los dos sillones. Tapizados o el silencio. Hay que hacer limpia. Anteponerse. Elegur. Tambien con las cosas. Me vencen las cosas. Su mera presencia. Su disposicion. Su sedimentacion. Pasa con las biblioteca. La presencia de los lomos mudos. Podia cortarme con las erratas. Corrigo lo que veo. Es un rollo corregir. Los objetos condicionan. Se heredan. El espacio que ocupan. En la casa. En el Universo. Su fuerza telurica. Se heredan los agujeros y los desbordamientos. Va todo. Goteras y aljibes. Es una busqueda. Me pueden las cosas. No tiro nada. Todo son recuerdos. Momentos. Souvenirs. Todo lo guardo. Los periodicos, los guardo. Guardo demasiado. Y ademas, lo que no es mio. En resumen, vivo en un trastero. En septiembre quiero un cambio de aires. Limpieza general. Hay gente que es de tirar cosas. Tiracosas. Gente tiracosas. Yo no lo soy en absoluto. Suelen serlo las madres. Ojala conservase todas las zapatillas de deporte de mi vida. Todas las Adidas por ejemplo. Bueno no se. La gente tiracosas disfruta especialmente tirando zapatos. Rotos. Viejos. Con agujeros. Vale. Pero son recuerdos. Estan rotos pero son nuestros recuerdos. Hace poco lei una noticia de falsos recuerdos. Que es un tema.

Trompetillas blancas

Las flores del DonPedro son blancas. Su mata madre era fucsia. Ha tardado pero ya a roto a polinizar. Se han anierto las trompetillas. Pondre foto. Es un rollo lo de las fotos. Pero las pondre. El rincon de los aloe veras esta genial. Genial. Naciendo brotes de todos sitios. Me gusta.

Leer un blog o vivir

Este blog es una perdida de tiempo. Antes lo defendia. Que fuera asi. Que lo tuviera para eso y cuando me aburro mucho o cuando veo, leo o escucho algo que me deja a cuadros pues escribo. Y ahora que actualizo cpn el movil... De todos modos la percepcion del tiempo es algo muy personal. El blog lo es. Personal. Tampoco lo bastante. Hablo o escribo mas bien poco de lo que me pasa. Me gustaria a veces. Otras, no. No tiene cabida en el blog. No es un diario. A veces me gustaria. Pero sigo defendiendo lo de perder el tiempo. Ando jodido porque no puedo subir fotos. Siempre ha costado. Ahora imposible. Ni enlaces. Ni canciones. Solo escribir. No me apetece escribir. Me apetece perder el tiempo... Pero no escribiendo. No quedan casi vacaciones. Llamalo vacaciones, llamalo como quieras. Queda poco. Siempre queda poco y hacer algo que es una perdida de tiempo, como este blog, leerlo y escribirlo, pues hace que parezca todavia menos. Menos. Un blog que hace de menos. Poco presentable. Poco pasado a limpio. Me estoy volviendo conservador. Un cambio brusco. Tengo nuevos videos. Muchas nuevas canciones. No los he subido a Youtube. Enrique Octavo. Ya sabes. Alias musical. Somos un grupo en realidad. No tenemos local de ensayo. Yo saco canciones. Me descargue una app para grabar mp3 decente. Llamalo decente, llamalo comp quieras. A mi me vale. O me valia. Antes valia. Ahora lo pienso dos veces. Me gustaran. Si las vuelvo a oir. Las volvere a oir. Creo que no. Aparte hay otra cosa. La guitarra. Es una guitarra rota. La que me dejaron. Despues de robarme. Me robaron. No lo he contado en el blog. Es personal pero no tanto. Sin detalles. Lo mencione. Se llevaron todo lo musical. Dejaron la guitarra rota. Y un teclado Midi de mierda. Sin transformador. Nunca lo supe usar. Tampoco la guitarra. Esta rota por tres sitios. Los dos cantos estan abiertos y rajados. Otra raja horizontal se abre por detras. El vientre de la guitarra se puede hundir. La aprietas contra el pecho y suena diferente. Solo tiene cuatro cuerdas. Primera y segunda. Cuarta y quinta. Deberia hacerme un blog para las batallitas musicales. Llamalo musicales, llamalo como quieras. Total que sonar, suena. Suena a rayos pero suena. Claro que la poca gente que escucha estas grabaciones me suelen decir que las guarde para mi. Peroo no. Son asi. Es una maqueta. Maqueta. Sonido maqueta. Lo veo claro. Tengo que encontrar un rato para subirlas a Bandcamp. Con la tonteria he grabado diez o doce. Bueno muchas mas pero medio que la docena. Hay una que se llama "Malo conocido". Va a ser la que de titulo. Creo. Titulo de la maqueta. "Malo conocido". He hecho un dibujo. Esta guapo. Es a boli. Azul. Podria ser la portada. Joder. No veo mas que erratas ahi arriba. Maldito movil. Maldito teclado. Espero que me perdonen las erratas. No suelo entregar textos con erratas o lo mismo una se escapa pero vaya... Sin corrector desde siempre. Quiza seria buen momento para ponerlo. El otro titulo posible para mi disco maqueta era "Oir, ver y llorar". Porque son cortavenas por naturaleza. No son alegres. Nada alegre. El sonido penco apena tambien y ayuda. Queda bien a veces. Otras, no. No suenan presentables. Eso es asi. Estamos de acuerdo. Grabado con el movil. Ni siquiera es un iphone. Un Samsung. Suena a directo. Enrique Octavo es un grupo de directo. Somos de directo. Somos de primera toma. Somos de guitarra rota. Somos de cuatro cuerdas. Es un acto de rebelion. Siempre me han dicho que mis canciones son cuatro acordes. Pues bien. Ahora. Cuatro cuerdas. Apenas toco dos. "Apenas ni se nota", es el titulo de otra cancion. "Tenerte presente", "Ser consciente" "Mirar mas alla".... Estan guapos los titulos. A mi me gustan, vaya. Las canciones tambien. Tienen algo. A Leonard Cohen le oi en una entrevista. Que las canciones eran una victoria sobre la tristeza. Le preguntaban si sus canciones eran una celebracion dela tristeza. Contestaba que no. Que necesitaba vencer la tristeza para escribir o cantar sobre ella. No son palabras exactas. Vencer la tristeza. Me gusta el concepto. En mi caso no hay victoria. Son empates si acaso. Por no hablar de la habitual derrota que desayuno a diario. Cuando desayuno solido. El cafe no falla. Tengo cafetera nueva. De mango verde. Cuatro tazas. Cosa seria. Voy a poner una. Ahora vuelvo. Escribir un blog es cansado. Cansino. Pero leerlo no es poca cosa. Mas si es el mio. Que es un bla bla bla sin pausa. Lo dicho. Una perdida de tiempo. No se si quiero tenerla. No se si puedo permitirmela. Me falta tiempo. Sobre el papel me faltan horas por todos lados. En el blog no cuento nada de lo que hago. Eso me jode. Hago cosas chulas. Algunas son chulas. Creo. No es un diario. Personal pero no tanto. Esos limites me abruman a veces. Tengo claro el uso del blog. Es para eso. Para no tener que corregir errores. Es mas, es un lugae en el que los errores estan permitidos. Un sitio para equivocarse. La frase suena bien pero el sitio, el sitio para las equivocaciones sera una mierda. Es una mierda. Y uno puensa. En la red lo que hay de mi es esta mierda. Pues vaya plan. Que tampoco es que me busquen por google ni que sean muchos los que leen esto. Leer un blog. Leer un blog personal. Que esperas. El caso es que ando fatal de tiempo... Hace doce meses estaba escribiendo una carta abierta a un miembro de NNGG... Los miembros de NNGG la han liado ahora. No estoy para mas cartas abiertas. No tengo cuerpo. Ha sido un verano mejor. Muy a medio gas. Muy tocado. Pero mejor. Mejor de lo que me esperaba. Sera eso. Los malisimos presagios. Soy un optimista con malos presagios. Y erratas. No, no soy nada optimista. Ni ganas de serlo. Me temo lo peor. Me gusta temerme lo peor. He vuelto a instalar Instagram. Tenia 0 seguidores. 0 siguiendo. Y era genial subir fotos. Como si fuera abonimo. Desde que la desistale. Diez meses quiza la cosa lo peta en Instagram. Tiene mas vida que Facebook. Facebook es insufrible. Cuando tengo impulsos de compartir algo vengo aqui. Al blog. Son estados. Son perdidas de tiempo. Hablemos de la muerte. Siempre lo he querido meter en una letra de Enrique Octavo. Hablemos de la muerte. En tu lecho. En el hospital. A nadie le ha pasado. En un trance familiar. En una convalecencia. Con dolores en el cuerpo el twitter se ve mas ridiculo. Tiempo perdido. Titulo de un tema clasico del repertorio de Enrique Octavo. Que ganas de ensayar. Con todo. Con ruido. En mis grabaciones hay ruido pero de otro tipo. Seria genial ensayar martes y jueves. Odio los martes. Adoro los jueves. Para mi ensayar es como hacer ejercicio. Me muevo mucho. Canto nucho. Toco mal. Muy mal. Pero mucho. El ruido me protege. Y entono. Mas o menos. En directo bailo. Tarde o temprano ensayaremos. Despues grabaremos. Y por ultimo tocaremos. Tocaremos. Gira. Rollo tres sitios por finde. A tope. Vaya. No aoy supersticioso. Tampoco es un plan secreto. Va lento, eh. Tampoco se ve que vaya a ser a corto plazo. El tiempo. Loas plazos plazos plazos... Para comprar. Para vender. Para dejar de perder. Plazos de tiempo. Tiempo perdido. Volvemos a lo mismo. Este blog es para eso. Marcar plazos para que no importe. El cafe sigue caliente. Toco muy mal. Desde siempre. Descubri que la guitarra se afinaba con 21. Llevaba con la cencerrada desde los 16. El caso era darle duro. Ahora es lo mismos. Un back to basics. Lo de grabarme con la app lo es tambien. Antes era el radiocassette Sony. Y cintas serie B para grabarme a saco. Ahora es el movil. Es lo mismo. La guitarra rota es la clave. Las roturas qe funcionan. Las rupturas disfuncionales. Vencer a la tristeza. Menuda batalla, Leonard. En guerra. En lucha con la melancolia. La melancolia, menuda coartada pobre para cantar. Es necesario el desgarro. El dolor duro. El dolor rock. Es rock. Punk incluso. Lo que qyieras menos cantautor. Odiando esa palabra desde siempre. Somos un geupo. Incluso si toco o canto solo, somos un grupo. Es nombre individual, Enrique Octavo, pero somos un grupo. O lo volveremos a ser cuando ensayemos. No se si parecera que cuento mi vida. Esto no es contar la vida, es dar la brasa. Molaria un diario. Sin tapujos. Con datos. 18:04 como galletas. 23:56 leo libro. 4:21 veo Crimenes imperfectos en Xplora. 5:15 insomnio sin tapujos. De verdad. Con rigor de verdad. Datos ciertos. Un diario de intrascendencias. Una forma de perder el tiempo de modo mas riguroso. El caso es que sea util. Este blog no es sostenible. No compensa. A la larga no compensan las cartas abiertas. En general.

La muletilla "el mejor del mundo"

Es una muletilla maligna. Por muchos motivos. Creo que nos aleja de la realidad cotidiana del ciudadano medio. De lo que realmente hay. Lo usan en los medios, los tertulianos, los opinadores... Para referirse a temas deportivos casi siempre. Referido al futbol mayormente. El mejor equipo del mundo. El mejor jugador del mundo. El mejor entrenador del mundo. El mejor portero del mundo. Se repite la muletilla. Lo mejor. Del mundo. En un pais hecho pedazos. Y ademas no se puede comprobar. Quiero decir, es hablar por hablar. El mejor del mundo en los cien metros lisos. En los cinco mil mariposa. En determinadas pruebas. El mejor del mundo. El mejor crono del mundo. Se puede medir. Se puede decir con propiedad. En otros temas, no. No se puede determinar quien es el mejor portero del mundo. No se puede saber. Ni tampoco el equipo. Hay ganadores. De torneos. Incluso intercontinentales. Pero decir el mejor del mundo es dificil de precisar. Y se oye mucho. Se oye demasiado. Se dice demasiadas veces. Se repite la muletilla y la gente se lo cree. Se lo creen. La gente se lo cree de tanto oirlo repetido. Que somos los mejores. Porque el logro o el merito se hace extensivo y ya lo somos todos. Somos los mejores del mundo. En algo. En futbol. En la porteria. El mejor del mundo. El mejor del mundo. Y el nivel de bienestar del ciudadano se resquebraja. Pero somos o tenemos al mejor del mundo. Y podemos pagar el precio del mejor del mundo. Nos lo podemos permitir. Esa miseria generalizada y pagar el mejor precio del mundo. Es muy tentador hacer demagogia con este tema y es necio mezclar valor y precio. Pero ese rollo el mejor del mundo no sale gratis. Tiene profundidad. A nivel de humildad. De valores. Por centrarnos. Menos el mejor del mundo. Vamos a cortarnos de sacar tanto pecho en lo que no es importante. Vale que sea relevante pero sin importancia. Eso deberia estar claro. El ranking de Universidades, por ejemplo. El mejor futbolista del mundo. Ni una Universidad de aqui entre las 200 primeras. El mejor portero del mundo. Una Universidad que cuesta un 16% mas. El mejor del mundo. Universidades de segunda mas caras para generaciones venideras. Y se oye. El mejor del mundo. Se repite. El mejor del mundo. Y crecen las trabas al conocimiento. Es facil hacer demagogia. Vale cualquier tema. Hay tantos. Tantos campos en los que destacamos por lo malo. Tantos ejemplos. Tanto fango. Tanto por mejorar simplemente. Mejorar. Aprender. En eso falla. Lo de la humildad. Estar a la altura. La escasa altura a la que vuela este pais herido en sus alas. La fuerza del lado oscuro intensa es al de temas sensibles hablar. El mejor del mundo. El mejor del mundo. El bla bla bla. Parece una consigna del NODO. Propaganda de una nacion en crisis. Es eso. Esta claro. La necesidad de ser los mejores en algo para disimular todo lo que se va perdiendo para no volver. Para no volver nunca.

Politizar la generosidad es mezquino

Estoy en contra del punto de partida de este articulo. Niego la mayor: La generosidad progre http://m.libertaddigital.com/opinion/daniel-rodriguez-herrera/la-generosidad-progre-69234/ La generosidad no tiene bando. Ni debe tenerlo. Si consideramos que se trata de una forma de ayudar a personas que lo necesitan. Personas. Necesitados y necesitadas. Ni izquierda ni derecha. Personas. Ni progres ni fachas. Es una frivolidad politizarlo. Una falta de respeto a los necesitados y necesitadas. A esas personas que cada dia son mas. Es mezquino como argumento para contrarrestar topicos politicos. Con datos de EEUU. Sin mirar las cifras en presupuestos a Cooperacion al Desarrollo, la cantidad de ongs que desaparecen... No es izquierda o derecha. Son hechos. El eslabon mas debil de la cadena es el primero en romperse. No es justo. Pero hay muchos que luchan en contra de ello, muchos. Personas de izquierdas y derechas. Voluntarios, donantes, socios. Personas que ayudan a personas con la unica superioridad moral posible, la que otorga el mojarse el culo, el compromiso, el aflojarse el bolsillo o brindar tiempo, riqueza notable en nuestro paso finito por este injusto mundo.

Los aniversarios no son noticia

Estoy harto de decirlo.

Aditivos denunciables

Denunciar penalmente al Ministerio de Sanidad por permitir que el tabaco se venda con aditivos tóxicas, Siempre lo he pensado. No para hacerlo yo. Pero me parece una clara contradiccion con los principios que esgrima la Salud publica. Una gallega lo ha hecho. Lo de denunciar. Es que es impensable esa permisividad si no se tiene en cuenta al lobby, al negocio. Como fumador le temo a los efectos. Ojala legislen. La combustion sera igual de mala. El otro dia me las vi con un cigarrillo electronico. Bueno, esto lo escribo como homenaje a la sra. gallega (espero que prospere su denuncia): http://www.lavozdegalicia.es/noticia/sociedad/2013/08/16/gallega-denuncia-gobierno-aditivos-lleva-tabaco/0003_201308G16P25991.htm?utm_source=twitterfeed&utm_medium=twitter&utm_campaign=Feed%3A+lavozdegalicia%2FnzFP+%28La+Voz+de+Galicia+%7C+Portada%29

Aburrirse es un lujo

Me metieron esa idea en la cabeza desde enano. Aburrirse es un lujo. Los pobres no pueden aburrirse. Esto es de mi cosecha. De pobres no decian nada. Eso lo pongo yo. Y nada, lo pongo aqui. Es tambien algo parecido al amor propio. Divertirse por amor propio y quien dice divertirse, dice interesarse o lo que sea. La frase que me decian era: Solo se aburren los tontos. Lo fe los pobres tiene otro enfoque. Parte de ahi. Me aburro mucho ultimamante y estoy un poco tonto. Puedo echarle la culpa a Agosto. Los veranos son para aburrirse a gusto. Darse el lujo de pasar la tarde sin hacer nada o actualizando el blog, que es casi lo mismo.

Old to begin by Mercromino86

Me encantan las versiones que hace la gente en Youtube. En su habitacion. Con una guitarra. Suenan mal o regular. Pero me gustan. Habia pensao en hacerme un recopilatorio de versiones de Teenage Fanclub. Un disco completo. No tengo tiempo ni ordenador a mano para bajarlas. En cuanto tenga una tarde libre, un pc y un adsl, me pongo y hago un "Grand Prix (fan cover edition)". Y me ha gustado mucho esta de Pavement. Old to begin. Por Mercromino86. Que tiene un canal en Youtube lleno de versiones. Esta de Pavement le ha quedado fina. Pavement cover- Old to begin (by Mercromino86): https://t.co/CnIac4H0x8 copiais y pegais la direccion en el navegador que escribo desde el movil, me gustaria embed pero no puedo pd....hace poco lei algo sobre versiones y derechos en Youtube. Voy a buscarlo. Os paso el enlace de la noticia en ALT140(copiais y pegais): http://alt1040.com/2013/08/subir-version-a-youtube-podria-ser-delito pd1....sobre la noticia, empiezo a desconfiar desde que esta escrito el verbo del titular. Condicional. A mi me dijeron (creo) en la Facultad que titulares en condicional, no.

El litoral de la memoria

Me gustan las carreteras en primera linea de playa. Me gusta recordar sitios. Calas. Curvas. Mis veraneos... Como los de cualquiera. Pero no reconoci Sanlucar de Barrameda cuando volvi. Las carreras de caballos no eran como antes. La destruccion del litoral de nuestra memoria no tiene cura. Recuerdo el acantilado que se bajaba por escalones de piedra junto a la torre del hotel Torrequebrada. Recuerdo las piedras de pizarra. Era un sitio especial. El hotel y el casino parecia que daban la espalda al mar. Lo conoci de casualidad. Cuando volvi a cruzar la Costa del Sol ya no estaba, no existia. Ademas de plagar de rotondas la ruta, a escasos doscientos metros del acantilado de pizarra abrieron un Burguer King. Y un supermercado. El mini mirador para aparcar ya no existia. Ni rastro. Este verano he vuelto a Punta Paloma. Me he asustado la masa. Hace una decada fue un maravilloso descubrimiento. Esta vez estaba a reventar de familias y veraneantes vulgares porque solo a esos puedo culpar de dejar los klennexs en el bosque despues de mear. Y vuelves a Conil y hay nuevas llanuras de unifamiliar y es un Cadiz parado en el tiempo, para mal en Barbate. Los.pinos de la Brena y marisma de Barbate son los mismos que en Marbella, zona devorada con puntos menos saturados como Cabopino pero igual, lleno de gente que le importan bien poco los pinos. Un entorno respetado y sin desarrollo y lo contrario conforme pasas Estepona, San Roque, Algeciras, Tarifa... Da alivio ver Valdevaqueros bastante parecida a como la recordaba. Consuela que la memoria siga vigente. Cuando cambian el litoral y tardas en volver es como si te quitasen algo tuyo. Que te lo roban. Acantilados robados de pizarra para siempre. Pensaba en ello al volver de viaje. En que es una lucha. Filosofee como siempre con el paso del tiempo y sus titubeos. Conduciendo. Pienso cosas. En fin. Eso. Pense en escribir esto y ys esta y sacarle punta a la coleccion de playas de mi vida. La Herradura, virgen y diminuta en los 80. Los Yesos. La Mamola. Recuerdos muy lejanos. Deben haber dejado de existir hace mucho tiempo. Pd....al volver a casa con todo esto dando vueltas en la cabeza, escuche que presentaba Greenpeace el informe de destruccion de Costas. Parecia mentira. No fue hace mucho. Os buscaba el enlace y lo pegaba. Pero lo odio. Buscad el informe y buscad en vuestra memoria los acantilados que ya no existen.

Facebook da pena

Facebook es una fabrica de tristeza. Siempre lo he pensado pero hoy lo verbalizo. Nos amparan los estudios cientificos. Lee mas abajo. http://www.abc.es/tecnologia/redes/20130814/abci-facebook-socava-felicidad-201308141622.html pd: creo que la peor estacion para usar facebook es sin duda el verano. Ahi lo dejo.

Un policia local con licencia para...

Hay noticias que dan para peli. Melodrama rebuscado de serie B. Las noticias son un poco serie B ultimamente. Pero vamos al caso. En fin. Cosas que leo o escucho. Un policia local se hace pasar por agente secreto. Ha.ocurrido. En Valencia. Y les sacaba SEXO. No entiendo bien como. La historia es delirante y punto. AQUI mas detalles: http://m.libertaddigital.com/espana/2013/08/14/un-policia-local-se-hacia-pasar-por-agente-secreto-para-conseguir-favores-sexuales-1276497265/ La historia que da para telefilme tambien de esta semana: el camionero preso en Marruecos. Por hachis. Ya mayor y el hijo estaba tambien entre rejas y otro con 60% cuerpo quemado por accidente. Vidas al limite. Carceles de Marruecos. Eso es otro tema. Tienen que dar buenas secuencias. En lugar de adaptar en telefilme la vida de Mario Conde o de una famosa tonadillera, pues atreverse con esas historias humanas. Del poli local 007 de Valencia igual no nos enteramos de mucho lof eso que es poli. Y local. El delirio es aun mayor. En fin. Al menos que amplien con reportaje en profundidad.

Dexter patrocinado por Dexter

Lo estoy viendo en Nitro. Mientras escribo esto. Dexter. Y lo patrocina Dexter en DVD. Es una sutil paradoja que creo que encierra una curiosa metafora sobre el consumo de ficcion hoy en dia. Para los espectadores de Dexter en Nitro, ¿es un aliciente comprar las primeras 6 temporadas de la serie? Pues, si. Es novedoso creo. Al menos hay dos perfiles de espectador y lo que es aun mas importante, de consumidores de un mismo producto. Yo creo que hay miles de perfiles, en realidad. Es lo bueno del asunto. Hay fans. Hay seguidores. Hay compradores del DVD que ven la serie en tv y que, probablemente, la vieron antes en internet en vo. No son excluyentes. Se complementan. Un Dexter patrocina a otro Dexter. Y son el mismo en realidad. Suena mas filosofico de lo que es. Cabria preguntarse en que tanto el medio o sus circunstancias de emision condicionan el mensaje. Es Nitro. No es un canal generalista. ¿Que share tendria Dexter en uno de los grandes medios? El mensaje. El medio. Me encanta ese debate. Lo extrapolo. Creo que tiene un hondo calado en la forma de ofrecer o mas bien de vender contenidos, una serie de tv en este caso. Y lo dejo aqui porque no me estoy enterando de nada del episodio. En fin. Tampoco quedaba mucho mas que decir.

Corcobado touch

Javier Corcobado - Losing touch with my mind (Spacemen 3 cover): http://www.youtube.com/watch?v=-YX7PoaQzqM&feature=youtube_gdata_player