algunosdelosdiscosdelproximoprogramaderadio

 no están todos pero casi
Y bueno, lo de siempre, grabo los martes y me mola compartir la música que escucho aqui en el blog personal

El programa va los viernes de 19 a 20 horas
En el 107.1fm

no estamos haciendo nada

el caso es hacer cosas porque la inactividad es super dificil de explicar a uno mismo lo primero pero a poco que se acepta o que paras y piensas pues mira pues ya y ya está o le encuentras un motivo o una forma de darte argumentos a tí mismo que sin hacer nada todo esta bien o razonablemente mal o simplemente está y ya es o es algo o es aceptable o simplemente está y pues pasa a ser una nada placentera porque la gente que trabaja de ocho a nueve y de sol a sol pues se concede la inactividad en cuanto tiene tiempo libre y disfruta de no haer nada en el sofa quiza con un disco o una pelicula todo lo mas o cambiando con el mando a distancia aleatoriamente y en fin la nada y pasas de nada a otra nada pero más o menos cómodo con el cojín y te lo cambias con el mando o con el cojin o con la postura y si alguien se te aerca y te pregunta: qué ves? dirás nada y si te dice: qué haces? pues dirás que nada porque es exactamente eso lo que hacemos y lo que parece que queremos hacer
dejar de hacer
nota mental: queremos dejar de hacer o no hacer nada porque hacemos lo que no queremos hacer durante nuestra jornada laboral y el resto del tiempo es no hacer o descansar que no es exactamente lo mismo porque no es lo mismo, fin
hacer nada es algo más o menos concreto en nuestras rutinas diarias, y casi siempre media la televisión y algo, no hacer nada en el sofá, es más difícil no hacer nada de pie
intenta no hacer nada de pie y te cansa
a mi me cuesta personalmente que para eso es un blog personal estar de pie sin motivo
estoy perdiendo el hilo
la nada es que tiene multiples formas y te atrapa como si nada
en fin no tengo nada de tiempo, escribo esto con el plato a medio comer, el ordenador descargando unos archivos que necesito para esta tarde y la tele dando la brasa por otro lado, en realidad no veo nada y no oigo casi nada y lo que mas me apetece es volver y darme una ducha y no hacer nada con una cerveza en la mano y las pantuflas en los pies, las de paño ya recuperadas para noviembre a pesar de estos calores inesperados
no visto por el tiempo, como dijo Lou Reed
Hoy me he cascado el jersey de lana, que me lo quito en abril y me lo enfundo antes de noviembre y sudo pero en las horas centrales del día, en el resto no tengo frio y bien
Esto es innecesaio, bueno todo lo es... Es para nada
Es nada en si misma
Lo que no se puede poner en fila o no se puede meter en una caja parece que no existe. Hay varias cosas sobre las que quiero escribir, más en plan serio, no así, como si nada y sin nada en concreto qué decir. Tengo algo. Algo sobre algo. Sobre unos pocos de algos.... Como consumidor. De cuando voy al supemercado. Del fisbenol A. Cosas así. Y trasladadas un poco a los conflictos políticos que vivimos hoy. Y a la ORA, en cada provincia se llama de una forma... La zona azul. Lo de pagar por aparcar. En fin estoy haciendo la lista mentalmente. Viene a ser de cosas injustas. Bueno, no es gran cosa. Soy consciente, lo peor es eso. Serlo. Y tal. bueno, hago lo que puedo, amigos. Es menos que nada. Nada de nada, por otro lado.
El blog lo uso un poco para eso, para sacar fuera la nada. La nombro como en el libro de Michael Ende. La historia interminable. Un clásico de cuando yo era chinorri que nunca me lei. Por no gustarme, no me gustaba ni Momo ni la película. De Atreyu y tal, que no. Que no me molaba pero la nada es como se me quedó grabada. Como una tormenta de niebla. Como un desierto en movimiento que te devora. Arena en suspensión o eso parecía. En fin. La nada no es eso tampoco pero seguro que muchos de mi generación también la recuerdan así.
A mi me gusta hacer cosas aunque sean cosas inutiles o especialmente me gusta hacer cosas inutiles y que, en medio del marasmo, aparezca algo que sirva o no, que solo salga la bilis, la pus, lo veo muy así , como llegar y toar la bateria desesperadamente o ponerte a dar brochazos, pues eso, aqui es frase tras frase buscando la nada y siempre se quedan morcillas y morcillas de pensamiento de mierda y qué sentido tiene tenerlo en red, buena pregunta
No sirve para nada
Nada era el título del disco más potables de los Enemigos a mi entender, nunca fui muy fan
No es nada que merece mención pero como estamos en ese plan de comentar nada al menos en esta entrada de blog, pues por ahí le voy tirando
Y pensará: Ya podía usar estos ratos para hacer cosas de provecho desde fregar los platos hasta limpiar berberechos o ponerte a quitar mala hierba interminable del jardín o regar o mover la tierra o podar los rosales o escribir en un blog, venga vale pero en plan, los diez mejores momentos de Nicholas Cage con peluquín y llenarlo de fotos y tonterías o las mejores películas de deportes con un par de Kevin Constner de beisbol y los clásicos o cosas así tontas que la gente mira o lee porque se aburre y el aburrimiento es infinito. O algo un poco más en plan reativo. Desde el punto de vista de una colilla de mi cenicero. Una descripción del fregadero. A veces sirve para sacar letras. O jugar. O buscar juegos de palabras o paralelismos. Es como entrenarse. Pero un poco al tun tun. Es como hacer jogging pero con un perro persiguiendote. Y con poco tiempo. El poco tiempo que dedico a nada para relajarme de todo lo que tengo por hacer, a medio hacer o directamente sin hacer. Sin tocar. Sin mirar siquiera.
Así que nada, en esas estamos
y venia a decir con esta entrada de blog que es más salida o sin salida o salida sin entrada un laberinto sin puertas y lo que era, de lo que venia la cosa era que ayer pensé en hacer un video de promo de mi grupo Enrique Octavo pero diciendo que no estamos haciendo nada
Que todo va bien Que estamos super contentos. Que todo va bien. Que no pasa nada raro. Que el grupo está con una salud inmejorable. Que el repertorio va como un tiro. Que ensayamos la semana pasada. O la anterior. Que una vez al menos quedamos para darle una vueltecilla. Que no hay conciertos a la vista. Que no hay nada a la vista. Que no estamos haciendo nada. Pero todo está bien. Que no hacemos nada. PEro bien.
Habia que remarcar que es bueno
Pero claro. La nada buena. Pues es como que no. La nada buena. Que coño. No se entiende. Nada no suena a bueno. Oximoron. O no sé. Mal visto. En un video, no. Es como lo del decrecimiento. Pero ahora que somos un quinteto, pues como que tampoco. Que no se entiende en este mundo de mierda que nada o menos sea bueno. Mejor nada. Pues no. Nadie lo entiende. Y en un video se iba a entender menos. Y podia quedar de youtuberada. Aparte nadie me ha preguntado. Bueno. Nadie, tampoco. Mi novia me pregunta. Mi antiguo tecnico que vive en Alemania me pregunta. A veces me preguntan. Me preguntan poco, tambien es verdad. El que la lleva la entiende. Eso opino yo. Pero bueno era un poco por todos esos videos que no aportar nada. Esos miles de teasers que nadie pide. Esos teasers de mierda que se llamar teasers que es una mierda de palabra, desde ya lo afirmo rotundamente. No llega a trailer la cosa y mira. Ese rollo de los cebos. Desde el Salvame Deluxe hasta el grupo indie mas pencoso del planeta estan ahi cebando una burra que no anda o anda cuando quiere. Estamos muy contentos. Estamos con muchas sorpresas. Estamos nosequé nosecuántos.
Pues: No estamos haciendo nada.
Nada. Pero bien.
Nos lo hemos explicado a nosotros mismos y más o menos, lo entendemos. Parecería que es como una nueva etapa pero no. NO estamos haciendo nada y está todo bien. Por aquí he escrito que no escribo una canción hae un año y no es del todo verdad. Para empezar las canciones nunca las escribo así que... Me las aprendo de memoria. Ejercito la memoria tambien en la radio, casi todo lo que suelto por el micro va de cabeza. Asi meto los patones que meto. Y asi estan dobladas las voces en el disco.
Pero bien. No pasa nada. Es más lo que se gana por otro lado que lo que se pierde en simetría. Es mi opinión pero para mí, no se la aplicaría a nadie mas. A saco. Al barro. Lo veo yo. Pero para mí. Es como cuando compras un regalo pero que te gustaría que te lo regalasen. Algo así.
Nada en realidad.
En fin. Tengo ideas, ojo. Que aquí parece que no hago nada.
Me ha costado eh. Aceptarlo. Eh.
Que hacer nada es lo mejor.
Que la mejor opción es nada.
Que estoy mejor quieto, vaya hablando en plata. A lo que añado, quieto al sol. Como un lagarto, sobre todo ahora que viene a asolarme el invierno. Porque me asola. Y me jode mucho. Estoy en mitad de un penacho y las tormentas se enredan como rizos en cremalleras. Las persianas aplauden cuando hay tormenta y me entra viento cuando no agua por todos los flancos. Vivo o vivimos en una barco hundiendose, nosotros, los gatos y el humo.
Del humo tengo otra entrada medio elaborada que quiero hacer. Del humo en pareja. Humo en solitario. Etc Buenos humos. Humos que echa humo. Humo que fue ceniza, que fue fuego... Es del palo más poético. Y lo que decía que daba para canción o jugueteo de ideas, en fin.
 Luego sigo aqui
En nada
Con nada
Para nada
Pero bien
Ahi hay algo
Creo
Luego

atardecer de anteayer

A Radio 3 no la conoce ni la madre que la parió

Quedan pocos locutores o programas del Radio 3 que se convirtió en mítica
Pero es que han cambiado los presupuestos estéticos y aunque algunos programas se mantengan se ha desvirtuado el concepto de radio de autor, de parrilla de programas, de nombres propios y de propuestas alternativas o arriesgadas, o los programas de estilos, más al día y con lo más variado del panorama
Ahora es un poco diferente y se potencia el aspecto de las retransmisiones
Festivales, eventos, fiestas, reconocimientos...retransmitidos en vivo
Es otro concepto y ha afectado a las franjas, desde el otro lado falta menos agenda de lanzamientos y nombres consagrados, falta asunción de estatus y no hay criterio propio más allá de dos o tres espacios de marcada personalidad que la mantienen tras los años en algunos casos y son irremplazables, insobornables y totalmente únicos o nuevas marcas que atesoran valor por dedicarse a un target muy concreto pero la serie media deja mucho que desear
Parecia la de antes una radio mas de ideas y esta es más de photocalls: una radio de foto o de salir en la foto
El problema es el contenido
simplemente suenan cosas menos interesantes y puedes encontrar artistas muchos menos underground en todos los horarios y en todos los formatos
No se parece en nada a lo que era o a lo que debe ser un dial público musical y a lo que se supone que se destina o se debe destinar un dinero de todos

Es solo mi opinion

A Los conciertos de Radio 3 no los conoce ni la madre que los parió

me parece mal que es Los Conciertos de Radio 3 actuan grupos de multinacionales
Así en general
Y me parece aun peor que sean artistas que provienen de talents shows
Todos se merecen el máximo respeto por supuesto y por descontado los artistas y los músicos sin tener en cuenta su compañía o donde o cómo o por quién fueron descubiertos pero el espacio de Los Conciertos de Radio 3 tenía o ha tenido a lo largo de los años un espíritu, una identidad, una idiosincracia y un perfil que no cuadra con lo que se ve recientemente y que gana el nivel, el listón y hasta mancha el nombre
Echando un vistazo en Youtube se ve la gran cantidad de grupos de primera fila que han partiipado en Los Conciertos de Radio 3 y muchos de ellos estan o estaban en multinacionales, no es excluyente pero no son la propuesta estrella, sino la apuesta o lo no masivo
Por el horario de la emisión y por el formato, no es el espacio para propuestas estrictamente comerciales
El uso de la palabra comercial siempre trae problemas al hablar de estas cosas
Estos límites pueden parecer elitistas o snobs sobre todo cuando se trata de etiquetar canciones, artistas o emociones pero es todo lo contrario: se busca preservar un cierto espacio de creatividad y de libertad artística, menos relacionada con el negocio en un escenario y en directo sin trampa ni cartón
Eso no puede ser coto de los grandes
Y quizá antes era menos flagrante o me lo parecía a mí o no me enteraba de nada, o es siempre igual o es que es la memoria, la mala y la poca buena que queda que lo adorna todo pero las últimas noches que me quedé despierto y puse la 2, pues me pareció bastante triste ver algo muy distinto de lo que recordaba y es darle parte de lo público a los más despiadados mercaderes

Es solo mi opinión

discos del proximo programa de radio

bueno bueno bueno mis amigis, curiosos, ociosos, melomanos, egotrippers, buscadores, despistados y seguidorcillos fieles de mi modestito y cortito cortito blog blogiyo en el que tenemos nueva ración musical con mucha patata y mucho picadillo y rico en general todo muy rico pues por aqui os lo comparto, asi en bruto, los discos completos y los eps respectivos, etc etc de los grupos que suenan en el proximo programa de radio y sin mi voz enredando de por medio, por si teneis a bien entre el despiste de entradas y las parrafadas, las fotos, las lecturas en diagonal, en vertical y en horizontal etc etc pues dadle un play al asunto o una pila de plays o así azarosamente si alguna portadita os hace tilin y comento que van treinta programas, treinta oye que parece que no pero van treinta, treinta y dos épocas, que eso suena como muy de antaño, lo de la segunda época pero es cierto, dos andaduras, aunque en 2013 que fue cuando empecé con esto pues apenas si llegué a los cinco programas, o sea que son 25 nuevos en esta segunda etapa
He hecho el cálculo del número de canciones y son muchísimas y más de trescientas porque salen a más de diez por programa seguro y de diez o más artistas cada vez y todos están guay
y en descarga gratuita o con licencia creative commons
que es el mantra
en descarga gratuita o con licencia creative commons
lo repito mil veces
en descarga gratuita o con licencia creative commons
en descarga gratuita o con licencia creative commons
en descarga gratuita o con licencia creative commons
en descarga gratuita o con licencia creative commons
en descarga gratuita o con licencia creative commons
en descarga gratuita o con licencia creative commons
en descarga gratuita o con licencia creative commons
Treinta mil veces

porque van treinta programitas que es nada, pero oye las cifras redondas pues como que van animando en el fondo tampoco es que represente nada, son solo canciones, son solo discos.... 

eso si
en descarga gratuita o con licencia creative commons
bueno
pues eso
Que espero que alguno os guste

fotón de Pepe Torres

estoy en contra de los paraguas

estoy en contra de los paraguas, y voy a explicarlo, también estoy en contra de la lluvia pero eso es más inexplicable. Todavía andas en esas, me dijeron hoy alegando que es cosa de los veinte años la aversión a usarlo. Estoy en contra de los paraguas. Desde siempre. Lo veo poco útil. Y he decidido argumentarlo porque no tiene que ver con la edad. El paraguas tiene siglos de antigüedad. Es un fosil. Es una reliquia. Es muy básica su tecnología. Si te mueves y la lluvia no cae en noventa grados, te mojas. No sirve si llueve fuerte. Es incomodo andar y resguardarse. Es un objeto extraño. Un añadido. Y te lo olvidas porque no lo sueles llevar. Se queda en la mesa. Bajo la barra. Tienen esa facilidad para perderse. Esa cualidad. Son esquivos como  Y no son baratos. Si hay viento, se joden. Se dan la vuelta. No lo sueles llevar encima. Tienes que acordarte de sacarlo de casa y estar atento de que vuelva. Al final eres tú el regalado y manda la capota y su mango. Es una tutela. Es una responsabilidad. Se pierden por su propia naturaleza y que no se queden en el limbo de los parasoles olvidados, es complicarse. Para acabar mojado igual. Es un rollo guardarlo. Buscarle sitio. No puedes guardarlo después de usarlo porque está mojado. Necesitas un paraguero. Es decir, vas implementando necesidades. Es incómodo en un bolsillo. Es molesto en la mano. Andando es un rollo sujetarlo o a mi me lo parece. Y seré un blandengue pero pesa. Es un peso añadido y no porque sea muy pesado pero si llevo mochila o bolso o algo en las manos y en el otro, cargo con el paraguas pues me canso. Se me cansa el brazo. Se me cansa el alma. Odio los paraguas pero por cosas concretas. Tengo argumentos. Tengo razones. Me baso en la experiencia. Es trabajo de campo. Son charcos pisados. No viene de una rebeldia juvenil absurda. No es por llevar la contraria. Tiene su explicación. La mía. Hay otras opciones. Prefiero capucha o un gorro. Un chubasquero. Malo y barato, que se arruge y se meta dónde sea, que sea de plástico. Hay posibilidades. Para estar en contra de los paraguas, pero no mojarse tampoco. Lo cortes no quita lo empapado. Las capuchas me convencen. Y si son grandes o con forro, mejor. En mi humilde opinión, son lo más cómodo. Más fáciles de transportar. Más dinámicas. Y más útiles. Porque en el fondo la sensación de mojarse reside en la cabeza aunque eso da como para otra entrada de blog... Y el motivo principal es que te mojas. Te mojas igual.. Y mi mejor metodo es correr. Y lo mas mas eficaz: no salir.
Odio la lluvia por muchos motivos concretos, no por querer vivir en una constante adolescencia programada.  La lluvia mata. Si cae en tromba. Eso de que la necesita el campo y los cultivos pues muy bien, pero como caiga tormenta, y caiga con ganas, se lleva la cosecha en su agua embalsada. O sea, no siempre es buena. Las riadas. Los torrentes. La lluvia es traicionera. Me jode. No le veo nada romántico o tierno. Ni viendola desde la ventana ni con la chimenea ni nada. No. La lluvia es una trampa y según donde te pille, puede joderte en serio. Su inesperada dirección es de lo que más me molesta. No siempre llueve para abajo. Me jode eso. Puede sonar a excentricidad pero es un hecho que llueve en todas direcciones. Y por la luz sobre todo. Por cómo me apaga la vida los días nublados. Cómo me bajan. Y no es que llueva para arriba que también. Porque cuando pisas charcos, pues llueve para arriba. Pero las tormentas vienen sin tarjeta de visita. No hay normas. Da por un costado. Salpica en los hombros. La sientes en las rodillas. Llega a las perneras. Los muslos se ponen frios y en cada paso nos llevamos unas pocas de gotas. Las manos por supuesto si no llevan guantes acaban siendo dos fuentes. No hay una dirección clara en la lluvía y eso invalida la utilidad del paraguas. Los peregrinos van envueltos en plásticos. No caminan con paraguas. Y tienen carretera por delante y tramos y más tramos con nubes encima, son profesionales de lo de mojarse y no optan por llevar el mango en ristre. La lluvia no avisa. No te dice cómo hacerlo. Es como la vida. Se da. Se llega a ellos y ya está. Pues te ves en la lluvia y te ves jodido. Y ya está. Pero es agua y te moja por todas partes, los paraguas no sirven. No tapan del todo. No puedes andar rápido con ellos. No puedes andar lento con ellos. No puedes andar y no mojarte. No puedes guardarlo cómodamente. No vale. Vende una protección irreal. Nos hace creer que vamos protegidos pero el agua es agua. La vida es la vida y no se sabe. Nunca se sabe. Podemos sentirnos protegidos aunque no lo estemos. Esa sensación de seguridad pero irreal que tanto vivimos en otra facetas de nuestra vida. Podria argumentarlo mas. La lluvia es un fenómeno con aristas. Y complejo. No en todos los sitios, llueve igual. Esa es otra. Aunque si vas andando por la calle pues casi siempre es igual, el código de peatones con parasoles. Y eso se complica en grandes ciudades o en grandes aceras. Obvio no es lo mismo la tormentas en hora punta de metropoli que en apartadas dehesas o montes pedregosos o bosques llenos de ruidos... Mayor peligro tienen los bordillos y las losetas, sobre todo las que faltan. Lo peor, la gente. Como en todo. Las personas. Y lo peor, las personas con paraguas. Y peor todavía, las personas con paraguas que son bajitas y despistadas. Las ciudades tienen sus normas: pasos de cebra, semáforos.... Tienen sus pavimentos. Sus espacios. Sus flujos. Sus direcciones. Tienen sus sombras. Tienen sus luces. Tienen sus portales. Tienen sus balcones. Hay normas no escritas. Bueno, yo ahora las estoy escribiendo.  Los que llevan paraguas y los que no. Los goterones que caen de las cornisas. Pero vaya. Que ni hablar del civismo nulo de los usuarios de paraguas. Son asesinos. Y sus choques en las aceras. Es la guerra. Para mi es un peligro. Son verdaderos criminales. Van a la altura de los ojos. Mirando otra cosa. Y pum. Me.pueden dejar tuerto en cero coma. Me clavan la punta de uno de los nervios y un parche para toda la vida. Van mirando el teléfono con la cabeza en dreccion al suelo y a mí se me queda la mirada de pirata para los restos. Tienes que ir con armadura. La gente da asco. La gente con paraguas dan asco peligroso. Tienes que llevar los ojos bien abiertos pero por otro lado tener cuidado que no te dejen sin uno. Los paraguas asesinos. Que no te peguen un picotazo. Los paraguas dejan a la gente ciega. Los paraguas matan. Uno que apuesta por apurar al máximo el cobijo de balcones y soportales. Y muchos con paraguas hacen lo mismo. Lo mismo. Malditos sean.
Y correr.
Vamos a ser claros.
El mejor método contra la lluvia es correr.
O andar rápidito. Con ojo.
Que podemos resbalarnos.
Porque contra la lluvia sólo cabe interponer tiempo. Como única defensa. Como único argumento. Como con el amor. Como con los desengaños amorosos a los que también se les puede combatir con tierra. A la lluvia, no. Porque se vuelve fango y nos devora. Solo tiempo. Nada más y nada menos. Con la lluvia, como con los golpes en la boca del estomago, solo cabe dejar que el reloj traiga aire y nos devuelva el aliento. Con la lluvia hay que correr. Hay que darle a los pies. Correr con cuidado. Escapar. Sin resbalarse. Buscar cobijo. Sin hundirse. Sin que nos deje paralizados. Sin que nos ahoge el paso del tiempo que es algo muy humano. Muy normal. Dejar que pase el tiempo y nos seque. Tarde o temprano todo se seca. Que se olvide y no llegue a empapar. Que no empape. Tiempo para que no cale. Que no nos envenenen las humedades. Mal curadas. Mal secadas. Mal olvidadas. Es una metáfora que puede darnos para mucho, si la obsesión es una inundación y el miedo, la sed. Y así puede puede fluir el agua en todas direcciones y en todos los conceptos posibles.
Porque una tormenta saca a otra. Porque el paraguas sirve para cuatro gotas pero con cuatrocientas o cuatro mil sólo vale correr. Huir. Y si estas a cielo abierto, ir mas rápido. Y para ir con brío, el paraguas es un estorbo. Si llueve mucho pues el agua viene desde todas partes. Es correr.
y
podria
Seguir
Pero lo dejo aquí.

documental romántico como nuevo género

Intergeneriquisímos
Como la comedia romántica pero en documental. Por decir algo. Lo de documental. Reality adornado. Pseudoficción, es una movida. Ojo. Es un documental pero raro. No queda muy claro que es real y que no. Pero engancha en esa trampita. Pero claro, es trampa. Con ficción o pseudo ficción. Pues no sé muy bien a qué carta quedarme. Docudrama sería la palabra. Suena antigua pero es todo lo contrario: la peli tiene esa cosa o ese toque de anuncio. De recargado. De artificios. Tiene imágenes bonitas. Y música chula. Me ha intrigado saber qué es verdad y que no. No tengo del todo claro si me ha gustado o no. Eso me ha dejado un tanto jodido. Pero es curiosa. Y como anda por esos límites que siempre me interesan, de lo real, de la ficción, de lo recreado...etc.... Por lo que he googleado sobre la marcha mientras lo veía la ha producido Shia Lebouf o como se escriba. Que me cae mal pero bueno. Y tiene premio o algo en Tribeca o como se escriba. Y ojo. Hay tres o cuatro pelis con esas dos palabras. Aquí dejo un enlace (mientras funcione):

http://www.peliculaschingonas.org/ver-lovetrue-2016-online/

hay cero respeto por el televidente insomne

es dificil explicar por aqui mis cuitas del dia a dia porque tendria que poneros en todo tipo de antecedentes y eso apetece cero, porque no va de eso pero tampoco va de nada en particular, mi gato me acaba de arañar y eso supongo que me tiene influenciado en estos momentos, llueve a cántaros y eso influye también, además que la policia local del pueblo me ha apercibido de multa por culpa de un aparcamiento en segunda fila bastante dudoso pero he pedido disculpas y ha valido, cara de lleva usted razón pero por favor no y ha valido, me la juego con los breves aparcamientos en la villa para cosas rápidas como comprar tabaco en el estanco o sacar dinero del cajero, una vez ya me pasó y me comí cuarenta euros por tener el coche cuarenta segundos sobre una línea amarilla. A veces me siento pequeño con la persecución de la doble fila en el pueblo. Es un cierto tipo de incomprensión y me estoy tomando el fondo de la cafetera, de ayer, mientras el hombro me escuece del rasguño de gato que no entiendo a santo de qué me ha clavado las uñas de ese modo. Uno piensa en dejar aqui reflexiones de cierto calado, pequeñas iluminaciones que son las linternas con las que enfocamos dudas venideras y me lo pienso ceroen lo que a la forma respecta, voy hilando, en plan evacuación y va saliendo, como el que alivia el intestino o desantraca una tubería, iba a escribir sobre eso porque hace unas semanas me atreví con un trabajito fino de fontaneria en el lavabo y todo salió razonablemente bien. Me amarga el hecho de no hacer canciones. Que tampoco es que sea nada importante porque nadie me las demanda o me las pide así que le corra prisa. Los de mi grupo están con ganas, eso sí. Que ya es. Que es mucho, de hecho. Pero tampoco es que eso sea una urgencia. Llevo casi un año sin una canción nueva. Es cierto que me dejé los sesos hace un año para el disco y claro, he pasado la cuarentena. El disco tiene once meses y aún parece tener algo más de vida dentro. Y el grupo se ha ampliado a cinco miembros y adaptarnos a eso pues ha sido como hacer canciones nuevas aunque sean las mismas. Pero me apetece horizonte. No lo tengo. Eso me agobia. El cielo tiene el grifo abierto. Me molesta cuando dicen que era necesario. Que hacía mucha falta. Me enervan los clichés sobre el clima. En los medios sobre todo pero también los ascensores. Me agobian los ascensores. Tengo la cabeza en mil cosas. A veces me pregunto si realmente tengo todavia la cabeza en su sitio. Soy responsable con las responsabilidades de mi cuello. Soy responsable con el ritmo de composición o quiero serlo. Tenia mas horas antes para tocar de madrugada y para combatir el insomnio a fuerza de ternas de acordes, más rápido, más lento, más entrecortado, siempre lo mismo....Tengo en la tele lo de las subastas de trasteros. Es un asco. Hoy pensé que debería estar legislado la cantidad de contenido propio de una antena. Es inviable que vivan a costa de subproductos yanquis de segunda. No es el mundo de posibilidades que nos vendieron a los que estudiamos audivisuales o afines en los noventa. NO era el horizonte esperado, acaso lo es alguna vez, ni se parece. Es como si claudicasen. Es por factor precio, claro. Pero hoy pensé: Es mafia. Quiero escribir mafia y escribo magia. Las erratas a veces hacen que se nos vaya la cabeza. O eso a lo que llamo cabeza. Pero va mas alla de que le salga gratis el paquete de programas de subastas, tiendas de segunda mano o crímenes. Da igual el contenido. Es justo lo contrario de lo que anticipaban en el siglo XX. El espectador español, debería hacerse una tesis sobre las dos cadenas y lo que ha supuesto el intervencionismo estatal en el ojo del espectador, que mira de forma parecida a cuando solo habia dos cadenas aunque haya ochenta. Es significativo que pasen a ser populares los lampistas de Detroit o los chamarileros de Iowa o de Ohio, que buscan antiguedades o los cazadores de subastas californianos... Es demasiado. No es solo factor precio. Es capitalismo salvaje. En todas sus formas. La arqueológica o la de contenedores de barcos. No es solo porque les regales a las cadenas todos esos programas, todas esas temporadas, es algo más agresivo, más extremo... Hay carga ideológica. No es gratuito. No es una cadena con vida, como quien dice, con vida propia. Es solo una cadena de redifusiones, de cosas que no importa o que no interesan o que no tienen valor y vienen de tru tv o de otros canales, que tienen una carga ideológica o una forma, unas maneras. Me cuesta explicarlo. Lo he pensado esta mañana. Llueve mogollón. Me arañó mi gato. Son esas pequeñas cosas que me dejan abajo. Y escribo aquí como para entender por qué y mezclo cosas de periodismo o de medios porque me jode lo que veo, lo que hay para ver. Merece una entrada al respecto. Lo malo es eso. Que divago sobre temas que no tienen nada que ver entre sí, y es todo un poco confuso y tedioso. Pero amigos, es así lo que vivo. Tedio. Confusión. Estás hablando de mi desayuno. A media mañana me como algo de política de medios o lo mismo me pido un café con fantasia musical y le doy vueltas a ideas un poco absurdas como hacer versiones de canciones de éxitos del franquismo. Eso lo pensé ayer. Los éxitos del franquismo tienen algo de buenrollismo impuesto, sobre todo en las últimas décadas y de necesario asunción de la miseria en sutiles versos en los primeros años pero todo decente, todo a punto con la ideologia de la época etc etc etc Y eso pienso del tdt. El contenido tiene muchas aristas, o mejor dicho recovecos, agujeros, espacios interiores.... Muchos pliegues que condicionan el contenido. Me expreso como el culo pero es que lluevo mogollón y llevo dos cafes en el cuerpo, a cual peor. No es gratuita la parrila puerca de programas neocapitalistas sobre compra venta y no es gratuito el miedo. Creo que lo he escrito otras veces. Los programas de temática forense, los crímenes no perfectos y por qué no dedicarle un programa a tantas cosas imperfectas que hay en el mundo. Barbacoas imperfectas. Que se acaba la chacina o las cervezas no están frias a partir de la segunda ronda. Un clasico. Comidas imperfectas. Citas imperfectas. Viajes imperfectos. No se me ocurre ahora mismo pero se podría llenar la madrugada de un montón de cosas o casos que no sean asesinos que se dejaron una huella o un pelo o cualquier muestra de adn: es lo peor. Cosas malas ok pero no tanto. Algo más llevadero. Hay cero respeto por el televidente insomne. Es un abuso lo de los programas de música. Eso que se conoce como la rueda. No es casualidad. Los que aparecen ahí cantando. El chiringuito alrededor de esas horas en las que todos duermen y unos pocos se sacan unas perras con actuaciones insoportables en escenarios neutros y con una realización pesadísima. Alguien saca pasta. Sacan pasta pero no es solo eso, igual que los canales en los que solo ponen bodrios yanquis de la compra venta o son capaces de poner diez capítulos de una misma serie de forma consecutiva en fin de semana. Consecutivos. Pero no en orden. Para bordar la maldad. Ni siquiera de la misma temporada. Una verdadera locura. La luna debe estar menguando porque todo me molesta. Tengo días de esos. NO se respeta al televidente de día pues anda que para pensar en los cuatro gatos que no se duermen ni apagan la tele. Por no hablar de ese gran colectivo de personas que duermen mal en el sofá, con los que la sociedad y sus propias allegados suele ser implacable. UN amplio colectivo al que se ningunea día a día. Colectivos mal vistos socialmente. Los dormilones sofaleros o sofalistas. Los televidentes insomnes. Los blogueros inconcretos. Somos legión. Parece que ha dejado de llover. El respeto al televidente es, por extensión, el respeto al ciudadano. Al ciudadano con ojos al menos. Para el gobierno que es al que le corresponde moderar la mierda que sale en pantalla, porque venden y comprar las ondas que nos matan a todos de cáncer pues son los que tendrían que poner cuotas. Y cuando dijo cuotas me refiero a límites. Un mínimo de producción propia. Si un gigante no quiere un dial porque no hace nada con él pues que se lo den a un grupo pequeño o mediano o a varios que quieran pelear por él. Los grandes alteran el juego con más de media docena cada uno y con cero programas propios, cero identidad, cero sentido. Son canales sin sentido. Pero si lo piensas tiene sentido. Si pasamos de diez a ochenta como hacen los diez para mantener cuota, pues se hacen con los setenta restantes y los silencian de contenido propio, se dedican a pasar paquetes de tele yanquis y así seguimos teniendo, de facto, diez canales. Nadie nos dijo esto en la universidad... Hago hincapie en esto por si lee un docente, por esos errores del destino, estas líneas para que les de una perspectiva a sus tutorizados que las cosas se tuercen y que contemplen en peor escenario posible en manos de oligarquias, mafias etc. Tengo hoy un cuerpo jota que no veas. A ver que esto no es una tesis que escribo aqui como el que come cacahuetes pero que a veces tambien me siento lleno. Ya no llueve. Casi ni me escuece el hombro. Soy super quejica. Con cualquier mini arañazo me pongo casi a llorar. Como es un blog personal pues puedo decirlo. Tolero poco el dolor fisico. Por contrapartida del moral, supongo. Esto tampoco es del todo verdad. Aqui nada es del todo verdad. Lo que es, es poco interesante creo yo. Pero oiga usted lee por su propia cuenta y riesgo y yo no le he traido aquí. Aquí, aquí, aquí... Repito mucho aquí. Estamos muy pegados al suelo. A dios gracias. A uno le gusta volar aunque sea ya cuando anochece. Y tocar. Lo de las canciones nuevas me tiene a maltraer. Es una tonteria que le pasa a los que hacen canciones y un día piensas: Y si ya no me salen más. Es como cuando temes el abandono. Cuando estás enamorado y dejar de verse un par de horas es como embarcarse en una nueva soledad con la que hablas. Hablamos con nuestras soledades y en función de quien nos acompaña, le ponemos una voz u otra. Ese dialogo de voces ficticias nos hacen sentirnos acompañados y sin darnos cuenta, pues mientras el coche está en un atasco, nosotros estamos en la futura discusión con la pareja o en la última conversación con el jefe o el compañero de trabajo. Esas conversaciones siguen, en un eco modificado con voces propias, en nuestra cabeza o en eso que llamamos cabeza y que, esto lo demuestra, es algo mucho más amplio. Ya tengo yo mis teorías personales sobre la influencia tanto en nosotros mismos como en el mundo exterior de esos teatrillos previos que representamos de forma innata o al menos, sin apercibirnos de lo que estamos haciendo. En todo lo insconsciente está el destino. Caso de que exista. Caso de que existamos. Caso de que estés leyendo esto, si acaso no lo borro todo de un golpe. Aqui no te obliga nadie a estar. A mi no me obliga nadie a escribir, si acaso yo mismo. Y mal. Me obligo mal. Escribo peor. Ya ha vuelto a llover. Y siempre no se puede ser feliz... Ni siquiera a veces. Si en los teatrillos mentales, lo eres. Pues eso que te llevas.

selfie de hoy

un selfie de hoy
grabando el programa
bueno posando después de haberlo grabado y esperando a que se suba a la red

PD: me encanta el nuevo color de la pared del estudio de la radio

canciones del proximo programa y sus discos

como ya esta grabado pues lo pongo por aqui y son los discos completos y bueno, se puede escuchar la musica ey yes su si la M U S I C A y solo eso QUE ES DE LO QUE SE TRATA y lo que importa en este caso hay un monton de versiones y variadas, en estilos diferentes, paises diferentes...en fin es lo de siempre pero que es siempre diferente y los rollos que cuento y todo eso, pues os lo ahorrais y pues como ya lo he grabado pues aqui estan los enlaces....y bueno esto me lleva a pensar en el contexto de escucha...que eso se merece otra entrada porque me parece interesante, y lo tenemos sustraido al menos en las ondas, ese click que te da el cerebro cuando suena un riff que dices ey eso que es y quiza dándole azarosamente a unos plays aqui o alla en esta larga sucesion de enlaces pues lo mismo se da esa posibilidad en la radiodifusion nacional es imposible que existe ese universo b de hits o esas cosas me da a mi por pensar en lo realtivo a la escucha por contexto y no por contraste con un chorro de chamuscadisillos exitos de otros tiempos y mierdas de esa...o diales en los que dan el tarot que me da para otra entrada porque hasta la radio pirata en este pais es extrema en el peor de los sentidos... dime tu signo y si te barajo con derecha o izquierda....leer la mano a través de las ondas....todo es posible en el dial secuestrado que no tiene espacio para lo comunitario, para lo intermedio, para lo real....en fin esto es solo musica y nada mas y nada menos que lo que es, un monton de discos chulos cada uno en lo suyo o con su punto, dificil que no te guste ninguno y en estos tiempos de streaming casi que cada vez queda mas antiguo lo de descarga gratuita y tal, porque nadie descarga, todos escuchas en tiempo real, qué mas da... soportes... espacios....contenedores....contenido. Al final importa el contenido. QUE ES dE Lo QUE SE TRATA en el blog en unos dias el podcast del programa ya llevamos 29.... la semana que viene TREINtA estupendo!

dale al play y luego al like o viceversa

Billy y Tracey

todos los derechos reseteados

uno se pregunta por las motivaciones a la hora de escuchar música en esta época en la que las radios han muerto y las discográficas son zombis o los que eran los prescriptores oficiales pues ya no tienen la atención o el valor de faro y todo vale, todo cabe y todo se asimila y se convierte en masivo sea lo que sea sin que concurran fuerzas externas, con una centripeta fuerza que solo tiene lugar en y gracias a la red, porque los medios de difusión e incluso los de producción han cambiado por completo y están en red y los mediadores han cambiado o no tanto, pero el entorno se ha vuelto difuso y complejo, amago aquí sobre ello porque uno no termina de tener claros los motivos por los que se conecta con una determinada música y el papel que tienen en eso los intermediarios o los que disponen de dinero para inundarlo todo o de forma sutil se cuelan en los comerciales de televisión o son campaña de una famosa marca y de forma discreta condicionan el gusto, en programas o como sintonías o cuando es cuestión de miles y la promoción abarca todos los niveles, eso o eso, con el presupuesto de no dejar opciones, simplemente bloquean los medios con una redifusión abusiva al amparo de que es lo que la gente quiere y se lo dan como decía el hermano Davis o se instaura un nuevo modelo y estan ahí, valen como pasantes y en medio de emisor y receptor se situan para variar el flujo, para acercar el ascua a su sardina. y tienen muchas sardinas, muchas más que ascuas porque el fuego escasea pero el género es infinito porque se supone que la red anula todo eso, hay sardinas y fuegos para todos pero el caso es dar con ellos, pero se sigue en la misma pesca de arrastre por parte de los grandes y los enanos siguen con su anzuelo apuntando al cielo, viene a ser lo mismo pero no del todo, no hay difusión fuera de la caja o simplemente va mutando la atención del público y la nueva fm es la red de vídeos de youtube y su reproducción automática o las listas de reproducción de spotify pero se compran visitas del mismo modo que se compran seguidores o vistas, es decir, se altera de modo consciente el proceso, lo que pervierte la red y su supuesta democratización de emisor receptor a partir del papel conjunto de usuario y previo pago el entorno digital supuestamente libre y accesible a todos, se condiciona y se compra en lugar de descargar y el modelo itunes deja en cuadro a todas los gigantes que no pensaron en ello, que no repararon en su importancia al poco tiempo y cambia y ha cambiado pero intentando que nada cambié, esa ambivalencia que ha derivado en la feroz crisis del sector, por sus malas cabezas sin duda pero por la galopante crisis de producto que no parece que vaya a tener conclusión ni solución ni fin y es diferente por tanto la recepción y por otro lado se perpetuan los sistemas antiguos, los de los gigantes y poderosos que no quieren perder privilegios, siguen copando el fuego y tienen más sardinas, invertir en pescado se ha vuelto barato, tienen mas espacio para los mayores presupuestos y se va copando lo alternativo, no cambia nada sino que va a peor, los diales que no están comprados terminan por tener los mismos artistas de la misma nómina de artistas del que paga en otros medios, no hay un espacio intermedio y no parece que a nadie le importa, ha dejado de ser un valor, lo de hacerlo tu mismo, lo de la descarga gratuita, lo de name your price, todo eso, no ha supuesto o no supone la revolución que anticipaba, y pasa eso a todos los niveles con la red, parece haberse quedado a medias pero no por faltar a lo que prometía sino por un desinterés del usuario, menor participación, menor papel de emisor, y siguen vigentes los antiguos medios secuestrados que repiten y repiten las mismas canciones, las mismas formulas, los mismos atajos y con un público que lidia con distintas realidades, todo esto se libra en las ondas, en el ciberespacio pero a pie de obra, la realidad es bastante más propia de Berlanga y todo se vuelve complejo cuando entran en juego los concejales de fiestas y festejos de los pueblos, que deciden los carteles de verano o que colaboran con dos o tres empresas de management que meten a unos y otros en el paquete promocional, que se mueven en festivales y al final, de otro modo o con el pack, pues hacen también valer su cuota, que si se trata de nombres de primera fila a los que han amamantado las multinaciones pues terminan por cerrar el círculo, y esos se baten el cobre con los que se dan a mamar a sí mismos, los que han montado su propio sello o han sudado sangre para sacar un vinilo o un cd que no compra nadie y no está en ningun sitio, porque el mundo de la distribución y la jungla de las tiendas pues es capítulo aparte paa grandes y pequeños, porque el ritmo loco del mercado lo marca el ritmo loco de vida, de usar y tirar o más bien, tirar y tirar, pero los tiempos no tienen mucho sentido los que marcaba el marketing antiguo, ahora que todo está a la mano, que es accesible veinticuatro siete, no le veo sentido a postergar un lanzamiento, a tener una fecha para una presentación de campanillas, porque convive uno con lo otro pese a la resistencia de todos, en especial de los temerosos que ven peligrar su exiguo porcentaje, o su negociete o su acuerdo con media docena de ayuntamientos, que es una campaña interesante en verano y llama la atención que cada dos o tres años, vayan repitiendo los mismos nombres consagrados en una comarca en las ferias de turno, con los dineros de todos y los presupuestos poco claros o poco trasparentes, lo de los cachés y el tira y afloja es otra cuestión, pero ahora está el branding content que es, en resumen, una forma de abaratarlo todo y regalar eso que nadie valora ya, la integridad y la independencia que puede que sea lógica en el aislamiento, en tiempos de internet la desconexión no parece ser una opción, todos estamos conectados, todo se descarga, todo se transfiere, todo es menos, todo es más fácil, o más asequible o debería serlo y eso es bueno o debería, agarrarse con uñas y dientes a lo anterior, a lo malo conocido, o a un reparto injusto de beneficios o un conteo cuando menos algo sospeechoso de editores y compartir con los lobos el ejercicio de un derecho inalienable y la burocracia que lo rodea, que hace que el pastel se vaya achicando por todos los lados y sean migajas, migajas en la madrugada, migajas inaudibles y el cómputo de bolos y de canciones para que te pongan un poco en el plato a final de cada año pero perdiendo cada vez más sentido la palabra autor y parece que quejarse es no aceptar el panorama o simplemente patalear, son un conjunto de cosas que me hacen desesperanzarme aunque no veo que esté todo perdido, hay muchos grupos haciendo cosas muy buenas y los borregos van de una cosa a otra sin saber muy bien por qué, es esa masa más dañina que nunca con sus palabritas, sus temazos, sus jitazos, sus grupazos... Es eso, la banalización de símbolos que significaron algo y aquí cabe desde el logo de los Ramones a las portadas de Joy Division en camisetas. Que se venden en grandes superficies que se caracterizan por no vender ropa limpia. Y ahi esta. El logo de Exploited o de Motley Crue. O quien sea. Es eso. Sustraerle el valor subversivo y que se quede en una camiseta de oferta. Que no significa nada. Que no es nada más que un básico para combinar con cualquier cosa.  Por otro lado el discurso de simbolos en el rock o en el arte es tambien ridiculo. No es sostenible. Pero robar los significados es algo que entronca mucho con el siglo XXI. Que no se respeta nada. O no hay ese proceso de búsqueda. Ese respeto al contexto o al presupuesto. Al origen. No nos gusta leer las etiquetas y menos en el podrido mundo en el que las etiquetas apestan a no respeto de los derechos humanos. La industria del entretenimiento cuenta con las mismas técnicas esclavistas. Ya se rebeló Prince. Cualquiera de los grandes lo ha expresado. Como se troncha la trayectoria incluso de los exitosos. Como se arrinconan o se entra en cálculo de probabilidades totalmente ajenas al arte y al producto. Y porque los borregos van detrás de uno y no de otro, como se contagia ese falso interés y mira que siempre he defendido que haya un nivel de actualidad, de grupos on fire, de nuevas propuestas que vienen desde fuera y con sellos o grupos de referencia pero al final se ve que es todo como seguir al flautista de Hamelin y acabamos siendo ratas con las orejas puestas en lo ultimo, en lo más molón, en lo más moderno o en lo más estúpido. Está claro que no resiste el paso del tiempo. Pero el daño ya está hecho. No hay estructura media. Se proyecta exito. Pero el interés sigue sorprendiendo y explota lo latino con el reggaeton o con el electro, sin que ningun cerebro de oficina gorda se diera antes por aludido y cuando quieren vender cumbia, ya está pocho el asunto. Es todo así. Como una carrera que es infinita y que no se llega nunca a la meta. La figura del A&R es la que lo jodió todo, le escuché a Iggy Pop en una entrevista y se explicaba diciendo que era el tipo que le decía a otros lo que tenían que escuchar y que antes no era así, porque los dueños de estudios de grabación eran viejos que no tenían interés en la música de los jóvenes pero tampoco interferian, les dejaban los equipos, les daban sus días, les editaban sus discos... No se metían en el proceso y eso, parece explicar porque los discos de los 60 y 70 tienen esa virginidad creativa en apariencia. Como si nadie hubiera violado el espiritu creador genuino. Y se redujesen a cero los procesos ejecutivos. Del microfono a la bobina y de ahi al vinilo o a la tienda. Sin más. Sin consejos ni sugerencias. Sin planes de marketing. El empleado de la multinacional, esa figura de mandamás que está con unpie en el bussinessy otra en lo que se lleva, es el que nos ha traido a esta época de copycats y propuestas sin chica ni sangre. El que selecciona lo que va a pegar fuerte y decide donde poner los miles de euros. Y siempre por detrás, se da cuenta del boom de lo latino y a todo le pone o le propone una colaboración con algún rapero caribeño. Es curioso como lo establecido asimila todo eso. En todos los nuevos singles de artistas de primera línea se oye un fondo de percusión reggaetonero que parece incorporado de serie a todo los que se lance hoy en día. Parece un requisito indispensable que haya un bombo y una caja que suenen como una pelota de ping pong aunque sea un cantante melódico de toda la vida para que le de ese punto de actual. Eso es patético hoy y siempre. Esa ambición de vestir de actualidad la música prefabricada es penosa. Es como querer equiparar el trabajo de un pastelero, artesanal y con tanta azúcar como cariño en todo lo que hace o la fabricación en serie de una máquina que hace iguales todos los pasteles y que pueden estar sabrosos pero rebosan grasas saturadas y son totalmente impersonales. Eso pasa con muchas de las canciones de éxito, que no le ponen nombre o no se identifican con un artista, solo son exitos de baile. Que se identifican por dos o tres palabras del estribillo. La tecnificación del gusto nos ha llevado a un escenario de posverdad. No es cierto lo que nos etiquetan como alternativo o independiente. Es lo mismo o los que empiezan a empaquetar con etiquetas molonas para vendernos la moto, y ya sea la cumbia para venderla tres años después de que suene en todas las fiestas, o el synthpop o la dark wave o lo que sea que tome algo de relevancia y se pretenda hacer el trasvase a un público mayor, el que quiere cambiar la audiencia, ampliar el horizonte y vender más, ese es el que lo jode todo. El que se interpone. entre una natural oferta o demanda adulterando ese proceso. Al final no hay barreras y la música que es una expresión cultural y oral sobre todo, pues se abre paso como los secretos por encima de todo, las lindes o las fronteras y las normas o los límites de las grandes empresas y sus presupuestos, sus líneas de negocios o sus apuestas de futuro, en sus diales comprados, o sus me gustas falsos o sus seguidores que son robots o las campañas de marketing, o la música de anuncios o los anuncios de musica donde sea, una y otra vez un bombardeo, una y otra vez, invirtiendo en el desinterés del personal y su vagueza, apostando porque no van a buscar, ofreciendo lo vulgar, lo zafio a veces y una y otra vez y otra vez, y repiten y repiten y repiten. Entra en parrila y lo queman. Y vale dinero que una canción se vuelva carbonilla. El mismo dinero que la difusión falsa, las escuchas falsas, las falsas visitas... Asi se está jodiendo todo eso con las honrosas excepciones de los que no lo hacen así, que son cada vez más y los sellos que están al otro lado, los grupos que están en el under y que respetan esa especie de norma no escrita de no venderse, de no participar de cosas mafiosas, no plegarse a la dictadura de los concejales de fiestas y festejos, los managers de zona y todos los mamoneos de zona. Y en realidad yo queria hablar de las motivaciones a la hora de escuchar música. Lo que te mueve.Recuerdo que cuando era un adolescente yo me guiaba mucho por las camisetas que veia. Y se veian muchas de Soziedad Alkoholica por ejemplo. Y se veian, claro, de Metallica y de los Maiden. Y eso escuché entonces. Y así seguías pues con The Clash por ejemplo con la camiseta de London Calling y te ponías ya a unir puntos. Uno por el punk, el otro con el trash y escuchabas los discos. Quizá no enteros pero en una gran mayoría, te metías en ellos. O te los prestaban con una cassette de 90, con uno por una cara y otro que a veces no tenia nada que ver en la cara B, todo esto condicionaba la música y por no hablar de los vinilos, a los que le dedicabas el cuidado con la aguja y te los enhebrabas contigo mismo. Como el que se cose un parche a la chupa. Pues antes los surcos eran la aguja. Esto suena a sublimar el pasado pero no es así, son los condicionantes de la escucha. Es un tema de contextos. Como se llega a la música, sobre todo ahora que se han acortado todos los caminos y todo está disponible, todo es asequible. Ya. Aquí. O debería serlo porque de facto lo es. Todo esto me gustaría organizarlo más. Es como los criterios de noticia. De eso me acuerdo de la facultad. Habia varios. Varios criterios. Varios puntos de vista. Proximidad. Cercania. Implicacion. Notoriedad. Relevancia. En realidad no lo recuerdo tan bien. Pero bueno.... Me sive para el ejemplo. Los criterios de noticia no andan tan lejos de los criterios de escuchabilidad, por decirlo asi. Todo eso es parecido en lo musical, es similar aunque no igual. Lo que es noticia, lo que sale en las ondas, lo que copa los programas.... Los intereses detrás de todo eso. En mitad de todo la moribunda industria, paupérrima y triste que se mueve decrepita hasta su exterminio, pero aun hoy casi extinguida y casi desahuciada siguen imponiendo rutinas o tiempos. Lo que mueve al oyente, quería hablar de eso. La escucha consciente, por ejemplo. Seleccionando la descarga gratuita o la licencia creative commons, para discriminar propuestas. Como en el programa de radio que hago cada semana. Una limitación que marca otros caminos y permite escuchar otras cosas, buscar en otros cajones y una vez se recorre esa distancia piensas: ¿Por qué no hay más interes por las propuestas que son gratuitas? Parece obvio determinar que el factor precio no es determinante en la compra cultural. Hay una especie de vestimenta, de moda, de lo que está on fashion que pesa mucho más en la opción de compra. Una temporalidad en los productos de primera que parece moverse como en la bolsa por una especulación de los gustos de la masa. Que están manipulados, es otra forma de decirlo. Que todo es una manipulación. Se hace duro o triste pensar que esas camisetas de los Maiden o de Metallica pues tenían mucho dinero detrás y nuestros héroes de la juventud pues eran empleados de multinacionales. Eso es desesperanzador. Tienes la sensación de haber sido timado, que dijo Lyndon. Esa sensación. De productos bien vendidos por vendedores profesionales de cosas vendibles pero que no son héroes. En fin, todo esto se ha ido un poco de las manos. Iba o quería ir al origen de la filia. La cercania de las bandas de la zona. Los local bands y las escenas locales que es otro fenomeno que nunca llego a serlo pero que en sus timidas manifestaciones en ciudades de provicias siempre ha sido percibido más como una anomalía que como un foco dinamizador de inquietudes. No tengo la menor idea de por que divago sobre esta mierda en el blog. Todo nos parece una mierda menos lo vuestro, que cantaban años atras otros olvidados de lo indie o alternativo cuando realmente era algo diferente. Ni siquiera tengo un titulo para esta entrada del blog. No tiene mucho sentido. Intento buscarle alguno. Intento que haya un camino o ver el mio, si es que hay uno. Si es que tiene alguna razon de ser lo de tocar las canciones y viajar para que suenen en directo y en vivo. Para algo.Porque hay como un principio de utilidad o de lo contrario que me hace entrar en conflicto con esta movida, y cada semana escucho mucho música. Mucha. Para el programa y simplemente para desconectar. Me jode cuando encuentro algo guapo y no lo puedo pinchar en el programa. no entiendo que los grupos no están más metidos en general en el movimiento copyleft y que la mayor parte de la gente no tenga ni idea de lo que implica el copyright y el todos los derechos reservados. Acabo de encontrarle titulo a la entrada: Todos los derechos reseteados. Los grupos que empiezan y que necesitan que les echen cuentas y les hagan caso, no tiene sentido que licencia su música del modo convencional que lo hacen los que trabajan con editoras profesionales. Nadie le explica eso y es ópaco, cuando la rueda de las televisiones salta a la primera plana, parecen expuestas las verguenzas de todos los que han hecho campaña a favor de según qué entidades de gestión, y salen manifiestos y demás que son un verdadero despropósito. Y que sea tarde, explica muchas cosas. Que sea legal es aún peor. El conteo es un choteo. La forma de repartir es una verguenza. No tiene legimitidad. Son muchas las voces que clamaron por una intervención del ministerio pero es meterle mano a una cuestión bien sensible sobre la que se han pactado ya bastante anacronías, en forma de canon o de prebendas similares que nos hacen andar hacia atrás y de espaldas al futuro. El futuro. Es negro y hostil, segun se presenta en estos términos cuando deberia de ser tegnologicamente más fácil. Esto se aplica a todo lo relacionado con la distribución y puesta en circulación de la música. Su venta. Parece que habria que empezar de nuevo. Tabla rasa. Borrón y cuenta nueva. Porque el borrón de Bautista y compañía es cosa seria. Al final es solo una sociedad de gestión y son solo cobros, porque se trabaja en otro ámbito, el de las ideas y se hace de un modo corporativo, como es el caso de las campañas de Atresmedia, Crea cultura. Usando los conceptos como comodín para colocar producto de la compañia. Eso es un abuso. Y que las editoras tengan las manos metidas en el pastel es una verguenza. Y que haya tantas fallas, que los grupos tributos que no pagan tributo florezcan como setas y que no se ponga coto a los que van por ahi robando y repartiendose el botin del repertorio de otros y que sean artistas en activo, es flagrante, que haya tributos de gente en activo que es basicamente o son caraduras y es algo que se permite o se tolera habla de la medida del desastre, de los tiempos que se arrastran porque correr, no correr y casi ni son tiempos, porque también han cambiado los tiempos: de escucha, de atención, y viene condicionado por los soportes pero también hay algo de concepto que no se valora. Los valores. Hay una identificacion de grupo. Unas motivaciones subterraneas que cada vez lo son menos por el empuje de la turba. Hay una identificación de la masa. En masa. Amasa todo y se mezcla en el pan el desinteres, con las propuestas de cartón piedra, con la moda y lo que viene de esta temporada, se usa para vestirse a la última y se le desprovee de su sentido original como con las camisetas de los Ramones o las portadas de Joy Division. Ya no es lo que era. Se coge la parte por el todo pero reduciendo el todo a la nada. Aunque sean consumidores que no saben ni conocen el origen se pierde la cadena de custodia de los valores primigenios y se altera el proceso.  Me temo que además los autores no cobren nada de que se utilicen sus obras para las portadas de los discos o los logos para los grupos. Que sean recurrentes iconos de modernidad vacia nos hace daño a todos los que nos emocionamos con la voz de Curtis o de Joey. Silencian el legado y lo reducen a una camiseta serigrafiada. Estoy mezclandolo todo pero es que es así como se presenta y con una media de la docena de canciones buenísimas o que a mi me lo parecen que suenan en el programa y que son gratis, casi siempre están en descarga gratuita pues me sorprende que sean ignoradas y que esa gratuidad no sea un valor a tener en cuenta por lo menos. Si en un supermercado hay una balda llena de productos gratuitos, estoy seguro que le echaríamos un vistazo, o deberíamos, quizá con cierta desconfianza o con recelo pero un ojo o un ojillo por lo menos se llevaba. No pasa así con los que compiten en clara desventaja en el supermercado de la música. Y se supone que internet iba a hacer que cambiase ese supermercado y poco a poco, con palabras que están cargadas de veneno, como pirata o como piratear que es un verbo un tanto nuevo, que sirve para cargarse el perfectamente legítimo P2P y dar pasos hacia atrás, blindando nuestros pequeños negocietes obsoletos, en lugar de buscar nuevos entornos y nuevos yacimientos de vil metal. No se puede detener el progreso para no perder nuestra cuota. El tiempo no se detiene. Pero se pueden condicionar los gustos y los intereses. Se puede confundir con los valores. Se pueden mantener los soportes y en lugar de afrontar la crisis de producto con ideas imaginativas y nuevas propuestas, esencialmente creativas y no de marketing, pues buscar nuevos espacios, nuevos nichos de mercado. La expresión nicho de mercado siempre suena un poco a muerte, ¿no? No la veo muy afortunada la verdad. Pero eso no viene muy al caso. Es desesperanzador ver o comprobar que la masa se guía o se deja guiar por lo que se supone que está más a la moda o más a la última y ya esta. Que de forma sistematizada se ha ido minando la competencia como oyentes o como receptores para amansar y amasar los cerebros como si fueran barro blanco y metiendole levadura en forma de bailoteo barato para menear el cubata los fines de semana y listo, como saberse tres pasos o con fingir que se canta a coro en el estribillo, pues podemos pedirnos otro ron o una ginebra que nos da otra hora de noche y así. Mientras, el sector sigue.  Sigue en sus singles prefabricados de antaño. Siguen en sus promos ineficaces. Siguen en sus gastos de miles. Siguen en sus fallos caros. Siguen alterando el sistema y a veces cantan bingo. Siguen buscando. Siguen jodiendo el sistema. Es lo que opino aunque lo he mezclado todo. es por el programa de radio y todos los grupos chulos que suenan y que me gustaría que sonasen mucho más, aquí abajo están los de las últimas semanas, comparto aquí los discos completos porque molan los discos completos y quizá  mientras estás en el blog, escribiendo o leyendo pues mola escucharlos, no es lo mismo que en el programa, es otra escucha, son otras condiciones, es otra puerta abierta para llegar a esos discos chulos, en fin me voy a la cama, hoy ha sido un dia largo y mañana hay programa y está muy chulo, es a las 19 horas en el 107.1fm pero podéis escucharlo ahora mismo en el blog si queréis que está el enlace por ahí más abajo. Lo de los derechos es algo que me parece que debería esta mejor explicado en otra entrada del blog. Así que amenazo con volver a ello, tampoco es que tengo muy claro nada de lo que escribo aqui, que es personal, siempre lo digo pero es que es verdad, lo que me da coartada tanto para las payasadas como las erratas o impreciosiones o lo que sea, parece como los parrafos del autor pidiendo perdon a los lectores antes del libro, pues eso, que es personal y cabe todo y no lo pienso demasiado ni tengo mucho tiempo, me gusta curarme la confusión aqui y es como en publico pero es como hablar o pensar en voz alta y simplemente me gusta escuchar el tintineo de los dedos en las teclas y darle vueltas a estas movidas de las que, sinceramente, tampoco atesoro tantas certezas pero bueno, ahi queda, me voy a la cama

los discos del proximo programa de radio

no están todos pero si queréis verlos todo o escucharlos pues al blog:

www.reactivecommons.wordpress.com

poeta feo

todo lo borro y me deberíais dar las gracias pero lo que dejo es casi peor de lo que simplemente desaparece y para eso no tengo excusas que ofreceros, escribo como el que apaga un fuego y siempre noto que de mis dedos se cae ceniza, que la tienes que soplar porque si le das con el dedo, se queda el rastro pues me pasa eso con todo, lo borro y se quedan rastros, no soplo porque estoy faltico de aire, me suena clarines y trompetillas cuando me tumbo en la cama, los muelles de mis pulmones no me dejan dormir a veces, hoy vi a un conocido entrando a una fruteria, un poeta que conocí hace años y que tengo de amigo en facebook, y parecía que estaba muerto, no lo he buscado, quizá haya muerto, no es que tenga ningún trato ni tuve especial amistad cuando nos conocimos hace mucho tiempo, y lo he visto viejo, muy viejo, era un tipo mayor pero flaco de cabeza como una castaña y la mandibula como puesta con prisa, como mal encajada, era una cara que no daba para intelectual por más que se adornase con una perillita, igual se escribe mejor de viejo porque piensas que todos los demás han muerto y puedes soltarte el colmillo, soltar lo que piensas o lo que pensaste antes que la parca con lo confisque con todo el resto de enseres pasajeros y era feo, un tipo feo que escribia y que no daba con el perfil pero por lo que decia o por la forma en la que apuntillaba las conversaciones pues se le veía leido y resuelto, a mis ojos de adolescente con ganas de aprender a escribir y citaba que es muy recurrente y muy recurrido, podria barajar todas las impresiones de antaño porque era conocido a nivel de red social cuando no existia la red social, es algo bastante irrelevante y no tengo nada bueno ni malo que decir de aquel poeta feo, alguna vez nos cruzamos y nos saludamos con torpeza sin saber bien ni de qué hablar, lo típico entre feos y bueno, pues lo vi hoy, hasta aqui poco más que añadir.... estoy muy tentado de buscarlo en los amigos, hace tiempo que no lo veo, quiza lo borré del muro general, ni idea... Me estoy conteniendo de buscarlo. Prefiero quedarme con esa idea. La gente se muere o eso cree uno. Se suelta la lengua. Era un mono con gafas. Un cacahuete con ojos. Era un lagarto que recita. Era un poeta feo. Que es como un contrasentido. Es dificil embelesarse del trino de una cochinilla. Si es que cantan... Que tampoco el eventual amigo rapsoda era de grandes momentos. Que ni me acuerdo. Uno no se acuerda. Ni falta que hace. Pero retiene las impresiones. Lo que pensé. Lo que se siente, quizá sea eso lo que vuelve. Quizá la muerte nos obliga a ser sinceros. Porque además de feo, hoy lo vi viejo. Alarmantemente viejo. Calaverico. Con la perilla otrora punto de ultimo resorte ahora es un camino de hormigas blancas por no decir plateadas. Que el tiempo pasa. incluso para los feos. Incluso para los poetas. El tiempo es el poeta. Y somos versos. Quiza nunca declamados. Quiza no escritos. Versos sueltos. Versos flacos y pelones. Versos que como el vino se van picando. O se hacen mejores. Versos al viento. Versos al fuego. Eso. Trozos de tronco ya muertos que mueren dos veces entre ascuas. En ascuas. Somos leños. Nos quemamos viendo las ascuas. Escuchando como nos dicen los rescoldos que es un parpadeo. Que no dura. A mi eso me ha jodido siempre mucho desde niño. Carpe diem. El hoy. A mi se me ha hecho larguisimo. A mi se me hace larga la vida por lo menos dos o tres veces al dia. Es verdad que anteayer tenia veinte años y sigo sin entender nada. Y nadie estara muerto aun como para soltarme del todo la lengua. Es el momento de ajustarle cuentas  a todos los feos, poetas o no. La vida o es corta o es insoportable. Aburrida o un pis pas. Es una puta broma. Pero tampoco tan graciosa como para que no digas, bien, ya está. Que se mueva el banquillo. No tenemos tanto tiempo. Ha entrado en la fruteria con ese paso como de señor leido y con ganas de algo triste, alcachofa quiza. Buscando verdura triste la calavera del poeta feo. Estaba puesto. De eso que ves que luce conoscencias. Que presume de manejo de cotarro. Que tenia otro punto creepy muy potente ya de entonces porque estaba muy entendido de editoriales de las pequeñas y los autores de los pequeños que suelen ser titanes en ego y autoestima, es algo que traspasa y que llega mucho a los jovenes, es como que parece que será importante, es lo que llega... Qué mierda de jovencitos impresionables. Puede que todo sea diferente cuando se tienen crías humanas. A mi gato a veces le veo envejecer y me conmueve. Recuerdo cuando era una bolita que con una lenguecita enana sorbia leche de un bol mugriento. Qué mono. Y qué viejo ahora cuando me pide albondigas con un ojo medio cerrado. Así vamos todos. Cayendo. Y la lengua se suelta cuando las piernas no responden. Cuando el cuerpo nos retira la palabra. La artrosis es dura enemiga. La desmemoria no cura si no podemos soltar lo que llevamos dentro. Lo que vimos. Los poetas feos que nos asustaron. Todos los de los talleres literarios que nos defraudaron y que nos convencieron durante unos segundos. Qué viejo. A por sus judias verdes. A por sus alchachofas. A por algo triste. Verdurillas con pena. Seguramente para cenar pasadas por la minipimer, sin dientes debe estar. Todo pasado. La boca hundida. La perilla ausente. Como de fantasma. Como decrépita. La calavera ya peor puesta. El paso justo y corto. El escaloncito de la fruteria alto como un acantilado. Andares de viejito. Precario momento. Lo del tiempo. Lo del escalón. Qué viejo está el tipo, pensé. Sigue igual de feo. El tiempo no da tregua. No me veo yo, pensé después. Que soy todo barba peluda y canosa. Que pena. Que yo que soy Moisés vaya poniendo pegas o de sastre cosiendole un traje al primero que me encuentro. Yo es que no me miro en el espejo. Literal. A los espejos les quito la cara. Como debo estar. En los ascensores me acorralan. Y si es luz blanca, me veo medio calvo. Salen claros. Sale complicado. Y yo salgo sin mirarme habitualmente. En el retrovisor suele aparecer un pelo que esté tieso. Lo veo. Pero a veces a mi mismo tambien me veo palidecer. Es como si me encontrase conmigo mismo en micho tiempo. Pero es que claro tambien llevo mas de dos años sin afeitarme. No exagero en esto. Es textual. La barba de medio metro me pone cien años encima. No está mal. Pero dentro de poco me quiero afeitar. A ver quien anda ahi. Seguiré siendo yo. No lo voy a saber porque no me miro en los espejos. Deberia solo de jugar la baza de escribir cosas graciosas. Me da pena que me pongo a pensar y no hay tatas cosas graciosas. Tengo muchas agendas por ahi. Todos pintarrajeadas. Poco dato pero lo mismo me siven. Todo juego de palabras. Metaforas muy bestias. Cosas exageradas. Es eso. Hacerlo todo el rato. Una escritura graciosa por pesada por efecto de la repitición, eso siempre funciona. soy super pesado. se me tiene que dar bien. Me cansa buscar. Es un sintoma de la edad. Confio mas en la voluntad de las cosas perdidas. Guardamos las cosas en el sitio en el que se van a perder. Nos duele cada minuto que no pasa como esperamos aunque estemos frente al mar y con el sol naranja haciendonos guiños. Nos cansa lo que nos es plenamente perfecto. Es como si todo fueran momentos aislados. Experiencias valorables de cero a cinco. Como si todos fueramos algo que se puede puntuar de 0 a 5. Como si fueramos numeros, que es algo que se dice mucho. Solo somos un numero. Para el gobierno. Para la administracion. Solo somos numeros. Y yo siempre quiero ser palabras, porque soy fatal con los numeros. Odio dar el numero. Prefiero palabras. Solo somos palabras. Eso si que es verdad. Solo eres palabras. Ahora mismo eres estas palabras. Sobre todo si las lees en voz alta. Esto eres. Esto somos. Aqui nos encontramos. Oh, milagro de la escritura. Deja tu paso. Tonto el que lea. Aqui estuve yo. J corazon P. J. O. S. E. Lo que sea. Dibuja una polla si quieres pero haz algo. Rasca la corteza. que se quede ahi y que sea de este momento. Estamos viejos. Si parecemos mas viejos, ganamos en lo de venerable que a determinadas edades es necesario. Sobre todo si nos han rascado con punzones y tenemos las raspaduras y los cortes de las vidas pasadas. Tenemos ya horitas de vuelo. Deberia de poner eso en orden. Con gracia. Contar cosas. No he vivido nada del otro mundo. Era todo feo. Poeta feo. Oximoron. Que debiles ante la belleza, que pobres nos vuelve de espiritu lo bonito. Que indefensos estamos ante la belleza al menos lo que somos sensibles. Como nos rendimos ante ella. Y buscamos explicaciones. Como nos vamos pudriendo lentamente y queremos que nadie se de cuenta. Los actores que se cambian la cara pero no saben cambiar la expresion. Desastres quirurgicos cuando es el tiempo el cirujano y cuando operan en nuestra alma. Almas estiradas. Por lo que sea. Almas que se pinchan cosas. Para parecer otra cosa. Para parecer inocentes. Para no querer saber. Qué triste es todo. En propósitos. Y qué mal queda. Qué poco se permite arrugarse en público. Qué rápido cambia nuestra felicidad. Dónde estuvimos. Quién era. Por qué. Merecía la pena. cambiamos de barrio o acaso de ciudad y ya nadie nos ve. Pero esos solteros que fantasean con morir en su pisito de estudiante. En la bañera llena y con la gorra puesta para el viaje. Vuelve al barrio y esos viejos que eran ligones hace veinte años tienen un par de perros que en el parque los ignoran bastante y caminan ente caladas al pitillo y miradas furtivas cargando con una soledad de un par de lustros. Es esto lo que no queremos. Los ves y es como pasar a la temporada seis de una serie que seguías y que dejaste en la segunda temporada. Hay personajes que han muerto. Hay nuevas tramas. Se van otros. Llegan nuevos. Somos distintos cada día. A cada minuto si me apuras. En cada segundo si de verdad estás sintiendo cosas. O si se alarga la trama. Si hay una muerte súbita O todo queda pendiendo de un hilo que es lo que hacen en las series para tenernos enganchados. Pasa eso con alguien que no ves en un año. ¿No os pasa? Que se ven viejos. Que te has perdido muchos capítulos. Que se vuelven viejos. Que ya eran feos pero ahora parecen muertos. Que puede que están todos muertos, que seamos solo espíritus, que no nos queda nada. Que somos espectros. Espectros comprando alcachofa. Espectros haciendo puré de cena. Puré de espectro. Picadillo de cuerpo. Sopa translúcida. Caldo de hospital. El agua de la laguna Estigia. Con fideos. Con estrellitas. Con trozos de pollo que parece jirones de nuestro cerebro. La sopa es el fin. Somos puré y cada uno con sus grumos. Estamos mal batidos. No lo aceptamos. Somos una ración muy cortita. Puré pero dos cucharones. Poco más. No me gusta y sin embargo, se me hace corto. La vida se va haciendo más corta y más corta. Más dura y más dura. Pesada incluso. Cuestarriba. Como una mecha al revés que se consume pero no explota. Vamos al revés. Somos reveses. Un conjunto de ellos. Nos deberían poner las lecturas obligatorias de mayores, no siendo niños. O deberíamos repetirlas para entender algo. Los episodios nacionales, para empezar. No, es broma. Es entrenar el cerebro. Que no se oxide. Como el amor. Que no se pierda. Que no se gaste. Mierda. Todo acaba hecho mierda. El poeta feo estaba hecho mierda. Su cabeza con forma de coco tronchado, ahora es más pelada y ya ni siquiera parece un coco. Un bolo roto. Apenas si le he visto la cara pero estaba claro que era él. Voy a buscarlo. No aguanto más.
Escribe bien. Bien mirado ni es tan feo. Cómo engañan las fotos, qué benévolas o tramposas en sus enfoques. Y leí un par de estados. Qué tío. Cómo pilla aire místico con cuatro cositas y lo borda, pone un nombrecito aquí, otro allá... Y hace lo mismo. El tiempo pasa rápido pero nosotros siempre en los mismos enjambres. En las mismas zarzamoras. Con las mismas espinas. Con las mismas rosas. Eso sí, en la foto de perfil cero canas. Mal. Se para el tiempo en nuestras fotos de perfil de facebook. Mal. Luego por la calle pareceis muertos vivientos. Con el pelo como el carbon. Y sois abuelos. Se hacen viejos pronto los solteros. Los que con treinta aun llevaban la vida de estudiante y siempre con libros y en lecturas y en conciertos... Los que parecian los mas frescos y los mas lozanos, luego se hacen pasas más rápido o mas cruento el proceso. Se convierten en algo menos dulce, menos entrañable. Menos ricos. Porque uno en la riqueza que acumula lleva un poco el balsamo para lo que le quede de vida. Nos empapamos en brandy por lo mismo. La vida es larga. La vida es insoportable. La vida es como el ansia de un ex alcoholico. Esa vida que nos queda, como el trago que no volveremos a dar. La fe. La ilusion. Los talleres literarios. Las maquetas. Los puzzles que hicimos. Los paseos. Los viajes de los que solo tenemos diapositivas borrosas. Se confunden las caras. Se pierde el camino. Todo acaba escrito en impersonal. Todos siguen vivos. Oimos sus voces. Los vemos en las comidas de los domingos. Qué cruel avance voyeurista. Asistir en vivo a la felicidad que se nos niega. Paladear casi la paella de la casa de la suegra de uno que estaba en tu clase en el instituto, o que lo conociste en un concierto o en un taller literario o en cualquier otro lugar en el que no supimos muy bien cómo llegamos ni cuándo nos fuimos. Nos vamos de los sitios o los sitios se van de nosotros. Qué herramienta horrible para que los sitios nos persigan. Esa odiosa compañera de clase que siempre iba porfiando. Personas que quizá conozcas. Uno de la otra clase que es ahora policia nacional y sale en la foto con el uniforme. Personas que quizá conozcas. Uno que te suena de los bares de siempre. Personas que quizá conozcas. Una que pone morritos y que es un par de lustros más joven. Personas que quizá conozcas. Y piensas: Joder, no conozco a nadie. Obvio ni me conozco a mí. Quién era yo entonces. Inventando descripciones. Llevando cada semana un poema nuevo como el que cree que está plantando un jardín. Esperar las flores, olerlas en privado. Todo lo iniciático. Es tierno. Es ridículo. con el paso del tiempo. Con el tiempo a un paso. A dos pasos.
Sin pillar el paso. Nos pasa por encima. Me siento que me ha revolcado la ola. Que estoy desorientado sentado en la orilla. Que viene otra y me va a pillar con los ojos cerrados. Que estoy sentado frente al temporal pero es que soy el temporal. Me miro y me topo con todas mis fuerzas. Me destrozo. Con pensamientos como estos. Para riendas sueltas, ser el caballo. Para que no duela, haz otras cosas. Debo hacer otras cosas, hablar de otro modo, pensar de otra forma... La ilusion se desvanece. como el humo. Soy fumador pasivo de mi mismo. Dos veces. Repito con mi mismo humo. Nos pasa a todos. Me noto atorado, veremos a ver el invierno. No me encuentro la voz. Ni una nueva canción. Todo se pasa. Ni me convencen en el primer silbido ni me acuerdo al dia siguiente. Con las canciones es como en el amor, puedes tocar mucho y no enamorarte. Es más, si tocas a todas horas, terminas por no creerte nada. Hay cierto tipo de cinismo muy de poeta de disfrutar solo las mieles y meter cuchara en todo instrumento que se preste. Tocar en todas partes. Y no siente. No es amor. Son camas. Son habitaciones. Son distintos olores.. Huelen bien las mujeres. Incluso las estudiantes con lavadoras que se han quedado un par de días en el bombo. Que están húmedas. Que son un asco. Pero es asco entrañable. Es una humedad joven. Que no tiene nada que ver la humedad madura. Siendo todas mojadas en mayor o menor grado. No me entero de nada, Hoy me ha dicho que un amigo se ha divorciado despues de casi quince años y se ha ido con una chica quince años mas joven. Y me he quedado sorprendido por estos juegos numerologicos como de cabala. como de coña. Oye, no se. No se si es eso lo que al final acaba sintiendo uno más que es amor. Que es verdad. Que es lo que hay que hacer. Comer juventud. Devorar lozania. O tener prole y que implore luego pan, alimento. Comida. Que nos pidan comida nos quita tonteria. Que se nos quite la tonteria. La carne prieta. El amor simple. La cosa dura. El tiempo postrado. Que viejo es todo esto. Qué viejos los que se van con jovenes. Que viejas las jovenes que se van con viejos. Que muertos estamos todos por dentro. Y ojala mas para que se me suelte más la lengua. Y me pierdo unos meses y me encuentro todo roto. Los amores perdidos. Los amores recuperados. El tiempo perdido. El tiempo a la carrera, perseguido. Todos reventados. Todos unos hijos de puta. Mezquinos y perdidos. Para lo que nos queda. Para el proximo ataque al corazon que nos pille en almibar. Que nos endulce y nos embelese. Que sea algo único y bonito. Que tenga una historia que contar. Que no lo borren. Yo lo borro todo, soy muy tonto con lo de borrar. Siempre me parece todo una mierda. Me parece una mierda la gente a la que le parece todo una mierda. Y no cuento nada. Que se escaparan cosas, que al final parecera que digo algo. Parecera verdad. Y lo de las tildes que las excuso y les doy el dia libre, basicamente para molestar y despistar, leer dos veces y escribir una, o ni eso, media, la gente muerta y las tildes muertas, nos agarramos a la vida, como si importase y nos anudamos a una canción como el último cabo, como náufragos, como perdidos, como animales que se han criado en cautividad y se escapan, es así como nos sentimos cuando nos abandonan, cuando nos dejan, cuando nos engañan.... Me he desahogado aquí. Es bueno eso. Para esto es lo que el blog me da vidilla. Para soltarlo todo. Parece una poesía. Trota la rima. Tiene un ritmo. Va por fonética. Es el rio y chocan las piedras. Somos un losco. Sin moverse, sin posibilidad de cambiar nada y sin embargo, tan fundamentales en el paisaje. Vomito todo esto y apenas pienso para qué. No es un diario. Puede serlo. Eso me pasó hoy. Ví a un poeta feo que además ahora es viejo. Muy viejo. Es lo malo de vivir en el centro. Que todos asistimos a tu podredumbre, que se te ve en las fruterias. Que te vemos ir a por alcachofas, a por triste sustento o a ir triste a por el sustento sin tanto como para permitirse grosellas o palmito. Lo borro todo. Es lo mejor para todos. Es preferible. UN dia venden blogger y se acaba, espero que no. No voy a repetir esto. Aqui se queda.  Se queda en nada. Son restos. Son migajas. La nariz me circula peor. Parece una carretera en obras. Una calle rota. Asfalto mellado. Respiro regular. Un dia el pulmon se va y me dice adios. Un dia se me hace de noche y no me doy cuenta. Ya es casi siempre atardecer. Queda menos. Se mete menos aire. Es un hecho. Deberia dejar los cigarrillos. Deberia dejar todos los tipos de humos, hasta los buenos. La bicicleta. La piscina. Deberia fumar piscinas y bicicletas. No me imagino sin hacer circulos de humo y mira que nunca hago circulos de humo. Nos imaginamos dentro de un circulo siempre. Es estupido imaginarse pero lo hacemos sin parar. Es parte de estar vivo. Imaginamos hasta dormidos. Duermo fatal ultimamente. Esto no es un diario. Pero lo parece. deberia hacerlo. Hoy vi un poeta. Hoy compré alcachofas. Hoy me contaron el divorcio de un conocido. Hoy escribi mil tonterias sin parar y no las borré. Hoy seguí fumando como siempre. A buen ritmo, con soltura. Echando la ceniza al suelo como antaño. Viendo la tele muchas horas pero sin mirar la pantalla. La tele es como una radio, la radio es como si fuera la familia en otra habitación. Los gatos entran y salen. Ella se acuesta antes. No escribo sobre ella. La quiero. Tampoco hay mucho más que decir. Ha traido a su gata. Todo va bien por ahora pero esto no es un diario. A veces me dice que hablo como una niña tonta de la residencia. Y me dice: Y cuando vamos a ir a ver ropa. Con voz de adolescente. Me hace gracia. La quiero. Pero esto no es un diario. No sé que va a pasar. Vivo con la incertidumbre, de hecho la casa es de la incertidumbre y solo soy un inquilino. Parece que todo va bien. Que todo está tranquilo. Que nos peleamos lo normal. Que es pelea de pareja normal. Pero se queda un poco la duda de lo que va a durar. La pelea. La vida. La paciencia. El amor. En fin, llevo fatal la puntuación. La respiración. Cuánto dura el amor. Cuánto vamos a durar nosotros. le preocupan los pitidos, eso es bueno supongo porque significa que es verdad, que es amor y que quiere lo de la crianza, y lo de no dormir, y las cacas, los lloros, el aprendizaje... No lo sé. Somos tan pequeños. Siendo solteros y poetas, todo parece más fácil. O más lento. Nos atrincheramos entre libros. Todos somos versos. Es menos que componer una familia, más complicado de rimar que un soneto y sin embargo, ahí está cada día creciendo la mala hierba. Imponiéndose la naturaleza. Hoy no he regado las macetas. Todo va bien por ahora. No se secan. Nosotros tampoco. todo parece ir bien. Voy a ir a por agua. A veces nos da por escribir. Pienso que es una forma de derrotar a algunos fantasmas. Aquí queda. NO existe, no pasa nada. Pero no es verdad. Es nuestro miedo lo que de verdad es peligroso. Me quiere porque me quiere quitar el tabaco. Me quiere porque me quiere cambiar. Queremos a los demás cuando queremos cambiarlos. Si los queremos como son es que no los queremos tanto. Lo contrario de lo que se suele decir, lo contrario de la frase hecha, la frase deshecha, el parrafo desmoronado, el texto empotrado y dificil de leer pues es asi como pienso, como sale todo esto. Es como apagar el fuego. Somos el fuego. Es apagarnos a palabras. Con una. Con otra. Que no pare. Golpes de manta. Pisotones. Buscando siempre el refugio. Buscando siempre un mapa, un camino. Un sitio al que ir. Antes de que los sitios se vayan de nosotros. Antes de ser escombros. Voy a por agua. Solo me queda un cigarro. Tengo una tienda de 24h al lado de casa. Puedo comprar tabaco de madrugada. Es una bendición. Puedo irme a por tabaco en cualquier momento. Eso es un punto para mí. De hecho dentro de poco iré. Ella ha entrado a por un cigarro. Solo queda uno. Mal. No poner una foto actual en la foto de perfil. Mal. No darle el último cigarro a ella. Mal. No comprar un paquete cuando vuelvo a casa a las ocho. Mal. Aunque me queden seis o siete cigarros. Mal. Joder, fumar. Mal. Muy mal lo de fumar. Lo que sea. Mal. Acorta la vida como pone en los paquetes. Seguro que el poeta feo fuma. Cartones. Fuma negro. Igual es que se ha teñido de rubio pollo y no era blanco el pelo. No le pega. Era serio. No muy serio. Serio en plan socarrón y que tira citas. Serio con citas pero no demasiado. No me acuerdo tanto como para dar demasiados detalles. Lo que no sé me lo invento pero quiero ser sincero con mi propia memoria y con todos ustedes, sufridos lectores . No nos veremos en naves volar. Se acabó la flipaera del espacio. No va a existir la máquina del tiempo. no vamos a ir a Marte, o yo no. A mí no me gustan ni los aviones. Me dan miedo hasta los autobuses. Los de línea sobre todo. No vamos a vivir en el futuro. Se nos va a acabar antes el rollo. Nos vamos a teñir de pollo cuando ya seamos caldo. Nos va a pillar el toro cuando sea un busto de taxidermia. Se nos va a escapar el tren en el aeropuerto. Nos estamos haciendo viejos todos, el poeta feo y yo. Lo que no es nada drama. no es que tenga ganas de morir en esta semana ni en la siguiente, pero bueno cuando toque pues aquí estamos, espero dentro de muchos años. No llegaremos muy lejos. NO tan lejos. No va a venir otra revolución. No la veremos. Ni los hologramas. Ni a los muertos. Lo de la realidad virtual a mi no me parece tanto. No va a haber otra revolución, qué pena pensar en eso. No vimos venir esta que vivimos ahora. Nos pasó por encima. No supimos venderles el pico. Se pasó la fiebre. queda un cigarro, tendre que ir a por uno. No queda otro remedio. Fui tonto de no comprar a las ocho. Esto es un auténtico diario me pongo como me pongo. Con la edad que tengo. Todo es relativo. A marte no llegamos. Es jueves. O era. Ya es viernes. Todo se acaba. Incluido el tedio. Siempre la resistencia. Siempre el amor. Siempre las grandes causas nobles. Siempre la confusión. El miedo. El tedio. Todo se acaba. Y se quedará en algun sitio el carnet de la biblioteca. Y se quedarán en algún sitio todas las lecturas, lo que nos quedó de ellas. Las mudanzas. Los libros. Las películas que no devolvimos del videoclub. Serán esas. Las que nos lleven al círculo del infierno. Todo lo que nos quedamos de otros. Aquel disco de Metallica. Aquella camiseta de una marca surfera. Aquel llavero chulo. Aquel pin de un equipo de basket. Aquel cd de Ash. Aquella chica y el amor que nos dio. Aquel chico y sus cartas. Aquellos viajes en autobus besándonos. Aquellas tardes interminables. Aquellas bellotas de hachís. Aquellos cartones de gato loco. Aquellas primeras ketas. Todo lo que nos puso bocabajo. Y lo que nos removió. Lo que nos correspondía y no nos dieron. Lo que dimos y nunca nos devolvieron. Lo que nos quedamos y no era nuestro. Cargamos con ellos. Con todos los despropósitos. Con los que tenemos. La vida es como un libro prestado.