Sin orden ni conciertos

Unos apuntillos... Sin mucho orden y poco concierto.

- Encontrarte heridas
¿No os pasa que antes de meteros en la ducha que te echas un vistazo ya sea en el espejo o directamente a la piel que te topas en una parte concreta de tu cuerpo un picotazo o encuentras una llamativa y seria magulladura de la que no te habías apercibido y parece reciente en plan largo arañazo de escasa profundidad o cráter rojo frambuesa con forma furúncular o punto colorado aún sin explosión y no se sabe qué es o qué será, pero está ahí, la herida callada, la herida paciente, la herida agazapada que casi no es herida o a veces se queda en golpe, un llamativo choquetazo, que no es con sangre pero siempre sorprende igual, los no menos clásicos moratones que sin aparente explicación o lógica ubicación nos colorean la piel sin que nada nos ofrezca pistas o coartadas del origen del calamonazo o lo que sea que deja la huella porque cuando son redonditos y van alineados, suelen ser de apretón de dedos o sino más vagos en su forma de nebulosa, a veces de rebordes amarillentos, eh, no os pasa? Encontraros con heridas. De repente. Nos ocurre después de todo tipo de situaciones. Un descubrimiento que confronta. Por un lado es normal que asusta lo de verse sorpresivos rasguños, obvio pero en otro punto, es como que no te duele en el momento o no lo has notado, o es algo muy leve y uno se siente en parte alegre, de haberlo superado, que es más fuerte el choque como hallazgo que por dolor no sentido, y esto me parece interesante porque hoy me he visto en el muslo izquierdo dos heridas circulares que parecen dos balazos y ni noto ni he notado nada. No me han disparado, creo. Podría ser una mordedura. De un bicho raro. Y no, no sé. No sé de dónde salen ni he sabido seguir un mínimo rastro que indique como se crearon. Y he pensado: Esto nos pasa a todos. Encontrarnos heridas. Rasguños. Arañazos. Puntos sanguinolentos. Morados. Morados en círculos pequeños. Morados con aureola amarillenta. Nos pasan. Muescas. Marcas. Golpes. Etc. Me he imaginado que es siempre el mismo mecanismo. ¿De dónde sale esto? Queremos conocer el origen incluso de lo que no nos duele pero nos marca. Ojo ahí. Es una palabra que me gusta: marca. Marca en la piel. Suena a bolero. Suena a dolor hecho arte. Que yo con el dolor me entiendo más bien poco o nada identificado. No le veo la chicha. Soy de no doler y que no me duelan o poco, en general y por principio. Luego ya está la casuística. Poco poco. He pensado, como decía, en qué heridas no tendremos aún por descubrir pero a nivel emocional. Ahí lo llevas. Simples tarascadas o verdaderas carnicerias contenidas por torquinetes que se pudren en nuestro yo interior sin que nos hayamos apercibido. De un trapo que nos corta el torrente emocional por seguir el simil. Y un buen día, aparecen. Como las de la piel. Como las del espejo antes de ducharnos. La curiosidad por lo que causó el daño. El dolor no sentido. No sé si es útil o es solo por saberlo pero que da igual.

- El pozo es siempre un pozo
En el pasado Sálvame Deluxe pues no va y le dice la ínclita María Patiño a la simpar Belén Esteban, al hilo de las contiendas legales con su ex manager, Toño Sanchís: "A ver, Belén que yo no me tiro a ese pozo si no sé que hay agua..."
Patiñazo.
Que no me tiro al pozo si no sé que hay agua. Agüita.
Patiñazo para enmarcar.
Ok, lo confundió con piscina, que no se tira al agua... Quería decir: Que no me tiro a la piscina. Piscinas vacías, como la de mi casa sin ir más lejos. Porque meterse en un pozo, con agua o sin ella, es siempre meterse en un pozo, que de acuerdo, piscina y pozo, las dos son agua pero no es lo mismo y es un fallo, ay pobre Patiño, que sí, que a cualquiera le pasa, pero es curioso que le ocurra a la periodista sevillana justo cuando está presumiendo precisamente de su cautela para meterse en fangos. No viene al caso pero me jode como emplea esa mujer la jerga periodística para cubrirse las espaldas o disimular el vulgar cotilleo con términos como fuentes o datos o bla bla bla, dándole coartada a su radio patio con ínfulas de Watergate y fue a la misma facultad que yo, que es un dato tonto, estamos de acuerdo pero que hace que me moleste aún más eso, el disfraz de periodista. Que sí, que a todos los efectos compartimos el papel que te acredita, o te licencia, para usar ese lenguaje aunque sea opinando. Pero claro. En el caso de Patiño hay mucho teatro, somatiza la movida, al modo del nuevo periodismo y sus transas informativas tienen ese componente de trance, de grito, de formas, de refutar siempre en un puritanismo básico, de si es amante, de si hubo o no hubo relaciones sexuales, con una severidad absurda en el punto de juez... Sin ir más lejos, estaba sentenciando con lo del pozo, lo de Toño Sanchís y Belén Esteban, que sobre ese tema me gustaría explayarme en otra entrada, lo reconozco. Pero le pasa a menudo, que le da la vuelta al refrán o al dicho y se monta el pollo, porque cambia el sentido y medio se disculpa porque entra en trance, y en esta ocasión, ella la Patiño estaba claramente prejuzgando al díscolo manager de la de Paracuellos, que vale, que a todos los efectos y desde fuera, pues parece que muy el caso del manager súper trincón como mínimo y oscurantisímo de primer mano, pero bueno, al final es un contencioso que no es nada periodístico, de lo que la Patiño se llena la boca previo al tance, lo de montar debate en paralelo, por otro lado, creo que tiene algo de metáfora moral, en el sentido del dinero ganado honradamente, y más movidas, que ya digo, me gustaría desarrollar ampliamente cualquier día de estos, el tema Esteban vs. Sanchís. Karma Letal 3, que es un título que me sonaba muy bien para canción,  o para disco o para lo que fuera. Karma letal 3. Esteban vs. Sanchís. Da para entrada propia. Pues eso. No negaré que me siento un poco ridículo comentando estas movidas, que son algo mezquinas, no cabe duda, lo de señalar los errores y tal. Pero es que, joder, le pasa mucho. La pasa a menudo. Es para plantearselo. O frena trance o se compone de otras maneras. Y es cierto que es particular fobia. Lo reconozco. Que sí. Que es cosa mía. Que me cebo con ella. Pido casi la disculpa de parejo. Que a la Patiño le tenga manía extrema, y que es válvula de escape para la fobia, que no es bonico, vale, pero que sí, es así. Que es tan poco importante que casi averguenza. Pero creo que nos atonta a todos... Escuchar esas cosas. Los refranes mal dichos. Pican en la cantera de la sabiduria popular, la de todos. Nos hace un daño a todos. Un daño para siempre. Joder, es en serio. Es para tomárselo más en serio. Nos atonta. Miradme a mí. No, es broma. En realidad, querría ir más allá. Me interesan las fronteras del género sociedad en los medios, eso es lo que digo yo pero lo que me dicen es que me gusta el marujeo.

- Renueva tus hits
Por estas cosas de la sincronía de facebook, uno está a lo suyo que le echa un ojo al móvil y date, que tienes a Radiohead copando el timeline y no pocos disidentes con Dinosaur Jr y es como....¡Dejadlo ya! Son hits que tienen veinte años... En ambos casos. Poca gente más pesada que el público del Primavera Sound. Lo de que los de Yorke toquen ahora "Creep" pues es... Bueno, no sé. Igual es precisamente lo que quieren los que no la oyeron, hasta la saciedad cabe añadir, en su momento. Pero... A ver. Dos décadas. No una, ni un lustro. 20 años. Una vida. Y ese tic de "Lo vi". Lo escuché. Estaba allí. Creep. Y tal. Y qué. Se oye horrible. No sé. La gente berreando. Creo que es importante que se menee el tema hit. En eso diría que la culpa es de la radio. No hay radio hit. No se mueven los grupos nuevos en las ondas. De un tiempo a esta parte se han colado en las emisoras comerciales algunos artistas de un corte más radicalmente callejero o menos decoroso. Me sorprende siempre esa ósmosis de lo popular en los medios, el proceso de alambicado. Era distinto cuando Radiohead en el 94. Porque Creep sonaba en todos sitios. Los grupos rock estaban en la radio, entre grupos más antiguos como u2 o no sé. En un batiburrillo bastante insoportable pero con hits dignos. Se me ocurre el Common people de Pulp, que es de la época. Había hits. Y estaba Blur... En fin, que todo un poco prefabricado, ok. No digo que no. Pero era algo. Algo mejor o mucho mejor o considerablemente mejor que lo actual. Que no hay hits de rock. No hay hits de nuevas bandas. Vale, Ty Segall lo peta pero no tiene un Song 2. Que todo el mundo pueda tararear o que sea como uno de los momentos esperados del festival. Que de repente suenan tonadillas y se crecen o se difunden via Youtube pero se ha perdido la fuerza, o eso creo yo, o el poder del pildorazo radiofónico o del clip que impacta. O son otros los géneros. El rollo latino. El rollo perreo. El rock no perrea. A su manera los Blur tenía su ... Cómo decirlo. Su rollo. No es lo de ahora, pero tenían su suaj, su jugueteo, su ambiguedad... No me gustaban en absoluto. Yo de aquella estaba más en el bando Dinosaur Jr que, a diferencia de los de Oxford, ha dado pocos virajes sonidísticos en sus discos de estas dos últimas décadas. Hacen lo mismo. Lo mismitico. A mí de Radiohead me cansa esa búsqueda estilística ad libitum. Me cansa a mí y creo que al grueso de fans. A tenor de los temas más aplaudidos del tracklist. Algunos son un verdadero coñazo. No cambiar mucho lo que haces es siempre un punto a favor en el corazón del fan. Pero los temas nuevos...bufff
Bueno, no sé... Juzgar es cosa de cada cual. Pero el panoramita es el que es....


- Los Beatles han muerto
"Lo más cerca que estarás nunca de escuchar a los Beatles" y es un anuncio de The Flaming Shakers. Efectivamente, aunque no lo había oido, lo he hecho para poder escribirlo sin lugar a dudas, son un grupo tributo. Uno. ¿Cuántos grupos tributo de los Beatles habrá en el mundo? Pues otro. Que hacen publicidad y me aparecen, por vaya usted a saber porqué, muy insistentemente pero que mucho en mi muro de Facebook. Uff. Que vaya tela lo de la publicidad de Facebook, lo comentaré en otra entrada... Los Beatles están muertos. Ya lo siento. De veras, y enterrados. Con todo respeto. Mis dos favoritos. No quiero decir que su música no esté vigente y que no le recomiende a todo el mundo escuchar sus discos, claro que sí. Cuanto más joven mejor. No entiendo a los que les tienen manía, o quizá sí, si les han obligado. Da igual. Pero los Beatles han muerto. Joder, hay que asumirlo. Esta semana fue el concierto de Paul McCartney en Madrid. Paul. Pereza que me muero. Paul. Que lleva aún más tiempo muerto que los Beatles. Rollo estadio y tal. Y ese halo de última oportunidad, de última gira, ese olor a muerte... Y el reclamo, esa cercanía con un ex Beatle... Esa cosa. Ese camelo. Pues fue como concierto must. Mega must. Me dan bastante asco y repelús ese tipo de eventos hito. Con total incoherencia también te digo si me invitan voy encantado incluso a ese tipo de saraos, a ver a Paul o lo que me echen. Fui a Shakira. Con eso está todo dicho. Es por la jarana. Y por ver. Y saber. De ver y saber no se cansa uno. No pagaría, es cierto también. Ni por Paul y menos por Shakira. No pago de buen grado más de diez euros por entrada. Rácano. Pues puede ser y no lo niego, pero de todos modos, me interesa poco y no por el hecho de estar canino, sino porque no quiero ser parte de eso. Timo must. Y pastizal. Diez euros me parece un dinero, oye. Que aparte estoy con poco para invertir en I más De más I. A ver si me entiendes. Pero que el revival, el último concierto antes de estirar la pata, la típica gira sacadineros, el coreo de los mega éxitos, la acústica de los campos de fútbol, pues me interesa cero. Es Walking Dead. Es la noche de los muertos vivientos. Es Hard days nigts de los muertos vivientes. Es la ex mujer coja de Paul cobrando de las giras. Es la mujer de ahora haciendo cuentas ene el camerino. Es más Wings que los Wings. Y no digo que no haya fans del fab bass que se hagan almibar sea el que sea el repertorio que los habrá y no les pongo enmienda alguna, solo faltaría. No me meto en el entusiaso ajeno del verdadero fan, el que se hace pedazos y se conoce los recovecos y se lee los tracklists, en fin, el que mete la pasta del boleto pero se lo prepara. Fui a Dylan a ver si me colaba, no hubo suerte y estuve en la puerta cuando salía la gente bastante indignada con el tono del repertorio, qué esperaban. ¿Sonrisas? Y bueno, me da igual. Pero si me puedo colar. Tengo pendiente escribir sobre eso. Pero lo que rodea al rollo top y a los imperdibles, y al típico sitio que tiene status, que lo acarrea, en fin, la city life que es bastante absurda, pero si te invitan, pues ira, te comes todos los argumentos y te gasta diez euros en bebida, que no es tanto porque los precios son robos en la barra de dentro pero bueno, al final, te contagias del entusiasmo, del rollo, o algo, no lo sé porque eso no siempre ocurre. Pero, lo de los Beatles. Vaya puto camelo. Y vaya engaño los grupos con dos, o tres o un componente original. El grupo es lo que ha grabado hace seis meses, o hace un año pero es eso, un grupo vivo, ¿no? Esos son los conciertos que me gustan y si cuestan 15 pavos es que ya estoy llegando yo tarde a escucharlo, porque todo lo otro me asquea y me parece un engaño. Si es caro, no debe gustarme. Es una comparación tonta, pero me parece un criterio como otro al que ajustarse. Y le he echado un ojo a la galería de celebrities del concierto en Madrid de McCartney: la hija  de la Duquesa de Alba, por ejemplo. No quiero que esto suene clasista pero no quiero formar parte del mismo público que esa buena mujer. Que llevaba una trasparencia la mar de favorecedora, pero no. No es mi idea de concierto. No quisiera compartir concierto con esa mujer y con nadie de los que se hicieron foto en el photocall. Un desfile de caras conocidas nivel concierto must. Un ex beatle, casi nada. Entiendo que esto de identificarse incluso como público es algo muy antiguo para los mileniams o como se escriba y que ya no se estila. Es un poco bobada, estamos de acuerdo. Pero es lo que pienso. Si estoy en la grada, oyendo refritos. No sé. Es que para mí es otra cosa... Es cuando la canción vive. Al poco de hacerla. Cuando está fresca. Reciente. Cuando aún tiene babas encima de la placenta. Recién parida. Paul con su guitarra haciendo yesterday, pues vale, quizá justifique los sesenta o setenta euros pero es una recreación de la recreación. Recreado lo recreado, que es poco claro, pero devenimos en un permanente simulacro, cultura del simulacro, molaría ahondar en esa idea, pero es algo así, un trozo de los Beatles, no. Uno de ellos haciendo caja. Un grupo muerto. Un superviviente pagando sus divorcios. Una coja muy lista. Cierto es que soy y siempre fui más de Lennon pero diría lo mismo si el de las gafas estuviera en el siglo XXI tirando de la teta de la vaca para pagar a su ex mujer, estoy convencido que no seguiría casado con Ono. O sea, no. No. Y ser complice de este revival, de este tipo de giras super mega star y comprar las entradas, y no sé, participar de este circo creo que nos jode a todos. A ver, que si uno disfruta de ir a ver a McCartney pues vale, no? Que quién soy yo para decir o dejar de decir. Pero convertirlo en un hito musical, no. A eso es a lo que me niego. Si vas a que te estafen. Es como si quieres amor en un prostíbulo, pues lo mismo, es una casa de putas en marcha lo de las giras de dinosaurios y no creo que sean tan buen negocio como parecen. Es un pensamiento poco fundamentado, lo reconozco pero creo que ese establishment nos jode a todos los de abajo, probablemente no sea cierto, pero lo creo firmemente.

- Lo de los tributos se nos ha ido de las manos
Y parece que a nadie le indigna que sea un putiferio lo de las bandas tributo, las hay de grupos en activo que me parece el despropósito más grande imaginable. Putiferiazo.Y no es un tributo, es un saqueo de repertorios ajenos. Es un sub circuito de la baratija porque en la practica, los contratan como si fueran las Ray Ban del chino. Y da igual el grupo del que se trate, es la versión cutre o barato de ese espectáculo que en el fondo lo que busca es que el público coree las cuatro o cinco tonadillas del artista popular de turno que se conocen al dedillo. Cuando es gente que está muerta, pues se llega a entender. Por eso lo de tributo. Pero es que hacen saqueos a grupos y solistas EN ACTIVO. Joder, es un descaro ¿no? Sobre todo por parte del público, que lo deglute sin la menor protesta. Qué más da que no lo toque el artista original, son otros pero el estribillo es el mismo. Y nos lo sabemos. Qué importa. Y es como una especie de karaoke popular. Tiene otras normas. Que lo haya... Pues mira. Se debe aceptar... Pero que eso predomine... Y se cuelen esas formaciones tributeras o saqueadoras en la programación de salas de renombre... ¿Eso ha pasado siempre? Creo que no. ¿Estoy exagerando? Había unas normas. Antes había unos límites, creo. Ojo que haya cada cual... Con lo que va a ver. Con lo que toca. Con lo que hace en directo. No censuro nada. Me parece que el fenómeno visto globalmente es demencial. Ahora bien, si unos colegas se juntan para tocar por la Creedence. Joder, gloria bendita. No es nada criticable. Pero que haya dos bandas aparentemente profesionales haciendo tributo a Fito Cabrales, que sigue sacando discos nuevos, o a Loquillo, que ídem, pues es un cachondeo. Un saqueo. Un caradurismo extremo. EN ACTIVO, joder. Que sacan discos nuevos... Que ni ellos hacen karaoke de sí mismos. Y que se permita... Se fomente... Se promueva... Que se vea incluso bien.... Es, como fenómeno a nivel nacional, una muestra clara del empobrecimiento cultural de la última década, especialmente agudizado en el último lustro. Respeto a la gente que se gana el dinero honradamente en las orquestas, si es que existen los que no trapichean cachés. No conozco el ramo, a Dios gracias pero estoy convencido que tratándose de presupuestos públicos de fiestas, festivales y festejos tiene que haber todo tipo de mafias metidas en ese asunto. Así que no me voy a meter yo, que ya va a ser mucha tela. Iba a lo de los tributos, que es un desbarre. Que es obvio. Pero lo dejo aquí dicho, que quede constancia de la barbarie. Un ranking. O un listado. Una especie de listin de suplantadores. Porque a veces son copycats completos. Visten igual, etc. No sé. Me da como penilla en el fondo. Pobrecillos. Pero cobran más. Tocan más. Joder. Pobres somos el resto. Los del repertorio propio. Que nos rechaan de primeras en gran multitud de bares. Solo versiones. Joderemos a las futuras generaciones del rocanrol. Que eso quede bien claro. Las joderemos con los imitadores. Y es una estafa. Dudo de si les llegará el dinero a autores. Si será legal, vaya. O se apropiaran de repertorio y cobrarán cachés pero sin dar cuentas a nadie. Y luego está lo de la ignorancia del pueblo... Que como ni conoce ni sabe, y lo peor, ni quiere conocer ni saber... Porque el desconocimiento tiene disculpa pero la ausencia de curiosidad... El interés. Eso es lo peor. Y entonces les da igual y se la cuelan.
Me cansa el tema.
Aunque volveré a ello. Con datos. Ejemplos. NO sé.
Documentación de la barbarie que supone.
Y el compadreo y la cara dura.
Y todo eso.

- He pintado la habitación
Sabeis que cuento poco no por falta de ganas sino por un mínimo de pudorcillo que me conviene no perder del todo pero os voy a contar alguna movidilla de mi día a día, me he puesto a pintar la habitación, porque me dió la picada anteayer y me he liado, el color es raro y quedar bien, pues no. No me está quedando especialmente bien pero es bonito, no sé o no tengo muy claro el acabado pero tiene cierto rollo. Va a quedar un poco puticlub pero bueno, hacia falta un cambio. Un amigo hace unos meses le decía a otro colega que tenía que tirar todos los muebles ahora que tenía una novia nueva y compartía casa. Que tenía que pintar las paredes. De azul. Del color que fuera. Pero cambiarlas para quitar los espíritus, las energías... A mí me pareció morralla pero tenía cierto sentido, que la nueva pareja traiga nuevos espacios, que se renueven los cajones. Es una inerte dominación la del mobiliario. Es una presencia constante. Lo de las energías y tal me convence regular pero tiene cierto sentido que los papeles se acumulan y que lo nuevo siempre aporta un aire fresco. Y que hay que respirar. Que hablando de eso, me puse a pintar y me cansé mogollón, me recosté en la cama y me quedé dormido, respirando los vapores y me desperté con un colocón del quince. Es morado. Color raro. Fucsia intenso. Es un poco Podemos. Tengo tres espejos. Uno era de mi abuelo. Marcos dorados. Los tengo parados. Creo que van a combinar bien con el morado. No es morado del todo. Frambuesa. Tampoco me ha quedado del todo parejo. Tampoco he terminado, Este año he limpiado de energías ese cuarto pintándolo de morado con un color horrible. Un morado femenino. Me hace gracia que precisamente sea ese color. Aún no he terminado. De las tres paredes, en la cuarta hay un armario empotrado, he pintado solo dos. La que refleja el sol, la he dejado en blanco. Queda bien. La pared grande es la que se ve con más tonalidades de distinto rosa. Espero que cuando acabe quede mejor. No va mal. Pero fue poco planificado, de un momento a otro. Fue como una necesidad. Un, dos, tres... Bote de pintura. Tinte rojo. Bote de pigmento azul. Rodillo y adelante. Mezcla con base blanca. Círculos concéntricos magenta que van diluyendo los hilos azules. Pintar de modo espontáneo. Por necesidad. Sin mezclar bien. Hacer el tonto, vaya. Hace dos años me pasó lo mismo con la cornisa. La cornisa era de color salmón. La pinté marrón. Me salió regular. Me agencié un andamio y todo. Se me acabó la pintura. Lo reconozco, los resultados fueron poco óptimos. Dígamos que mi grado de éxito bascula del 20 al 30% en la consecución de objetivos en temas de bricolage y asuntos del hogar. Le pongo ganas. Ganas y poco más... Pero va a quedar un poco puticlub pero espero que bien, las paredes moradas y los espejos dorados enfrente de la cama. Prometería poner foto pero es un poco personal, hasta esto me parece ya impúdico. Pero lo comento por el alma de los espacios.

- El orden está sobrevalorado
Orden de vida, me encanta esa expresión: no tienes orden de vida. Llevo años oyendo esa frase. Y es totalmente cierto. No lo tengo. Sin embargo hay ciclos.
Ciclos de desorden. Es curioso que todo, incluso el caos, se ajuste a patrones.

Ya lo compartí aquí pero lo vuelvo a hacer, un documental sobre el desorden...
 
My Messy Life from Andrei Khabad DOP on Vimeo.

- Lo de los conciertos lo comentaré más adelante...
Básicamente que vamos a estar sin tocar una temporadita.
Ya vamos hablando.


PD: Este disco lo escuchaba, así comparto lo que voy oyendo, con el walkman en cinta en el instituto y distorsionaba un montón con el volumen al tope...