Es muy probable que si tuviera cinco o diez años menos, lo de las verrugas me habría dado para un relato. En realidad no hay mucho más que contar. No sería más de un poema, en realidad, pero para rimarlo tendría que tener dos décadas menos, como mínimo. No llega ni a metáfora, eso es lo cierto. Lo de las verrugas... Muchas formas de ser cruel, al elegir las palabras o al optar definitivamente por la concisión. A mi parecer la concisión es particularmente cruel. Lo bestia es corto. Lo salvaje es directo. Lo importante se cuenta en una frase. Es una mala noticia casi siempre. Los libros buenos tienen una buena colección de sorpresivas desgracias. Es necesario ese choque con la realidad más hormigonada, más recia, más intraspasable. Son malas noticias casi siempre. Es muy probable que si tuviera cinco o diez años menos, lo que llamaba malas noticias, ahora ni siquiera dignas de contar. Se van torciendo las líneas y aunque me gustan las metáforas, me alejo de las verrugas. He batido mi propio récord. Dos a la vez. Ubicaciones comprometidas. No lees mi blog. Las verrugas son de los dos. No lees mi blog ni lo has leído nunca pero siempre me decías que estaba muy bien. El teclado está mancado de ceniza. Es como si la punta de este cigarrillo encendido se hubiera desplomado sobre la parte más sensible de mi alma. Es muy probable que con veinte años menos, los poemas lo resumieran todo. Es muy posible que considere que no ha servido absolutamente de nada todo este tiempo invertido en el escribir, el escribir, llámalo así. Tú. Escribías también. Acaso no lo hace todo el mundo. Pocos lo confiesan. Incluso en internet y el mar de blogs pocos escriben de ese modo al que estoy refiriéndome con lo de el escribir.
Las verrugas. El escribir.
Antes he pensado que lo único que he aprendido en este tiempo de escritos a puñados siempre fallidos, lo único salvable es haber perdido el injustificado entusiasmo, que es, al fin y al cabo, lo que conlleva envejecer o el paso del tiempo o el morir. El escribir. El morir. Los ríos que llevan al mar, en las coplas a la muerte, que es lo que son casi siempre todas las coplas porque en el amor va la consecuencia, el final. En el amor va el final y en mi final, hay verrugas, dos. Dos verrugas. La muerte. No una, dos. Dos verrugas. Una en el cuello y otra en la ingle. Ingle por no decir casi escroto. La muerte. La frontera del muslo y el escroto: la verruga dos. Dos, nada menos. El escribir. No ayuda el escribir de ello. La primera se nota poco. Por la barba. Pero ahí está y me asusta al afeitarme. Para colmo de males últimamente me afeito a menudo. Llega el temporal mientras escribo esto, hace frío fuera y se escucha como el viento tira cosas. El tiempo no acompaña. No lo hace nunca. Se lleva o se va llevando poco a poco ese injusticado entusiasmo con cosas poco importantes como por ejemplo el escribir.
Las verrugas. Son poco importantes.
La primera de mi vida fue en el pubis. Me traumatizó la proximidad al sexo. Y que me impedía rascarme el vello con cierta naturalidad por miedo a romper esa bolsita circular de color carne o naranja suave. Lo pasé mal porque me sorprendía a veces, me la encontraba allí y bueno, no sé, quizá le de más importancia de la que realmente tiene. Por otro lado son muy contagiosas. Si las tocaba, y luego me rascaba la cara, tenía la posibilidad de contagiarme a mí mismo, es decir, es como si uno tuviera que huir de si mismo, lo que por otro lado, siempre ha sido mi especialidad.
En la televisión acaba de salir una pitonisa, creo que de origen rumano, que ha dicho que el señor tiempo es el marido de la señora vida y nunca lo tenemos, el tiempo nos tiene a nosotros, ha dicho algo así. El señor tiempo pasa rápidamente. El señor tiempo. Lo ha repetido varias veces, era su discursito de introducción en el programa de echar las cartas. El echar las cartas. El escribir. Las verrugas. La muerte. El señor tiempo.
Las verrugas. No he hablado de la segunda.
Un buen día la verruga del pubis simplemente desapareció. Me la notaba con frecuencia. Temía arrancármela, temía contagiarme a mí mismo, en especial en la cara. No quería por nada del mundo una verruga en la cara, en la mejilla por ejemplo o aún peor, en la nariz o en la frente. No me imagino nada peor. Reconozco que mi hipocondría cutánea es quizá excesiva. Desde la adolescencia tenía el temor de que me explotase la cara de un día para otro. Tengo una buena piel según me han dicho, porque entiendo de pieles lo justo y la verdad es que nunca he tenido que preocuparme realmente por las espinillas. De vez en cuando aparecía un grano del tamaño de una lenteja, sin venir a cuento y en plan molestando, en lugares no discretos y en momentos de alma frágil. Eso de alma frágil lo acaba de decir la pitonisa y lo he incorporado. Debería poner música.
Las verrugas. Voy con la segunda.
Fue en el brazo. Parece que te lo estoy contando a ti y tú sabes perfectamente dónde estaba. Pero tú no lees mi blog. Casi nadie lo hace. Me gusta que sea así. Me permite por ejemplo hacer esto. Podría convertirlo en un diario y nadie ser daría cuenta. Cuando la pitonisa ha dicho lo del señor tiempo, he pensado en el vertedero de tiempo muerto que es este blog. Hoy puse la chimenea y aún creo que sale humo, me afecta eso. El señor tiempo. Pasa rápidamente el señor tiempo. Dice la pitonisa. Hay que estar hecho de una pasta especial, para lo de echar las cartas. Todo el mundo de algún modo se figura el ... futuro ... Odio esa palabta. Le he perdido el punto totalmente a lo que os estaba contando. La pitonisa tiene de muletilla: alma bonita. Habla como la mala de una película de James Bond, una mala que se hace la simpática.
No lee el blog, no la culpo.
Ella se hizo uno, me gustó mucho aunque ya no era lo mismo. Hace un tiempo pensé que nunca conseguimos que lleguen a buen puerto las indirectas con los que nos dejaron de querer o nos quisieron mal. Que mal llevo el escribir. La pitonisa con sus predicciones me tiene loco también y no me concentro. En realidad no hay casi nada que contar.
La segunda. En el brazo. Muy discreta, eso sí. Por detrás del codo, hacia arriba. Casi ni se veía, tenía que echar el brazo hacia atrás y el codo y ahí estaba, mi segunda verruga, bien grande. Yo la culpaba a ella y ella se sentía culpable. El brazo por detrás del codo no me lo rascaba tan a menudo como el codo pero bueno de vez en cuando y como picaba pues me tocaba y entonces aparecía de nuevo la neura del autocontagio. Yo la culpaba, a veces sin decir nada. Me preocupaba se lo enseñaba. Si me asomaba cualquier granito, se lo enseñaba y le preguntaba: ¿No será una verruga?
Si tuviera diez o veinte años menos, lo contaría o lo habría contado en un escaso poema o un anodino relato, donde estaba el primer foco, de donde empezó todo, la cepa. La primera verruga, la tuya. Es un lugar con peso específico. Que importa para la historia, pero como soy más viejo pues lo obvio y paso directamente al primer tratamiento, que eso también lo sabes porque lo viste.
Unas gotas. Un dosificador.
En menos de una semana, la verruga pasó a ser una pupa. La pitonisa le acierta el color de ojos a los que llaman. Es una vacilada seria. Cuando acierta, la gente se queda a cuadros. Lo de los telepitonisos es un tema del que siempre me he querido ocupar aquí, en el blog. No lo hago por pura superstición. El tratamiento de la verruga fue tan fácil, tan sencillo y rápido e indoloro, que me plantee toda mi forma de ser ante el mundo y van a dar las cuatro de la mañana y tengo que madrugar, con una cita a las diez para cortar pinos con una motosierra. Una movida. Y estoy aquí hablando de verrugas, o más bien hablando de mi incapacidad de hacer literatura, si es que he hecho algo que pueda llamarse así alguna vez en mi vida porque desde luego que intentarlo lo he intentado, pues de algo, de hacer algo en lo de el escribir sobre las verrugas. Lo de el escribir sobre las verrugas, difícil de defender desde cualquier punto de vista.
Ahora tengo dos. Escroto ingle y cuello. La del cuello es mutación. No es la clásica naranjita o color carne, creo que es negra pero está súper rodeada de pelo de barba. Es complicado. Me frustra que siempre que voy al dermatólogo, muerto de miedo, el tío me despacha en dos minutos y siempre me dice que no es grave, nada es grave y que me lo quema en dos minutos pero que si no quiero o que si me da miedo, que no me lo quema y que no pasa nada, que se pasa solo. La del cuello es mutación creo de la clásica verruga, de las tuyas, de las que me dejaste. En un poema eso lo habría escrito seguro. Las verrugas que me dejaste, ahí lo llevas. A punto de ponerlo de nombre de entrada. Alma bonita, alma bonita. Con eso les cuelga el teléfono a los que llaman a la pitonisa, alma bonita, alma bonita. El señor tiempo. Escroto ingle. Esa es de las tuyas. Naranjita, color carne. Lugar complicado. Me la encontré hace unos días. Me rasqué como habitual y al mirar, tras sentir unas molestias, la vi morada. Me asusté claro. No me imagino enseñándole al dermatólogo la ingle escroto. Aún conservo las gotas, pero me parece un poco aventurado echármelas sin que me las vuelva a aconsejar el especialista. También pensé en ponerle en twitter: Lo único que me dejaste, tus verrugas. No es nada elegante. Tuitear ese tipo de mensajes, aunque a veces me salga del alma, del alma bonita, alma bonita o del alma podrida, pues no lo veo lo suyo.
Son las cuatro y cinco.
Ya lo dejo.
Dos a la vez.
Bato récord.
Nunca lees el blog pero por si acaso.
Dos a la vez.
Me acuerdo mucho de ti.
Dos.
Escroto ingle.
Cuello.
Récord.
Mucho.
Besos.
martes, 28 de enero de 2014
lunes, 27 de enero de 2014
Escalada de exclusivas nauseábundas
Tengo que decirlo: esa competición por los detalles de la instrucción en un juicio mediático, generalmente asociado a un crimen particularmente cruel, salvaje o inesperado, me da asco. Y respeto el trabajo de los compañeros pero me parece mal direccionado. Porque encontrar o conseguir las fotos de un registro, la transcripción de una declaración o el vídeo de la escena del crimen es un currele serio pero, ¿qué aporta? ¿Qué valor informativo real tienen más allá de lucir el emblema de exclusiva en la serie de noticias sobre un suceso de estas características? Porque opino que tiene otras implicaciones, que nos anestesia el ojo y al final, vale todo. Cualquier detalle. Cualquier pesquisa. Se propicia, qué duda cabe, el juicio en paralelo y se llaman como tertulianos a abogados o forenses que especulan en animado debate sobre los próximos pasos del juez o de la policía. Es dañino. Es morboso. No es informativo.
Y claro, es una carrera. Se pelean los matinales de televisión. Se conecta en directo a diario con la puerta del juzgado. Se sobreexpone a los actores del caso y todo lo relacionado con ello. Curiosamente se descubren muchos errores. Lo que me lleva a pensar que los errores en la investigación, en los informes, en la instrucción... Todas las metidas de pata en todos los niveles parecen muy habituales, mucho más de lo permisible. Y nos enteramos cuando el ojo de lo noticioso está fijo con alguna de estas desgracias.
Tenía que decirlo: no es nada informativo, es puro espectáculo.
Un espectáculo nauseábundo, en mi opinión.
Y claro, es una carrera. Se pelean los matinales de televisión. Se conecta en directo a diario con la puerta del juzgado. Se sobreexpone a los actores del caso y todo lo relacionado con ello. Curiosamente se descubren muchos errores. Lo que me lleva a pensar que los errores en la investigación, en los informes, en la instrucción... Todas las metidas de pata en todos los niveles parecen muy habituales, mucho más de lo permisible. Y nos enteramos cuando el ojo de lo noticioso está fijo con alguna de estas desgracias.
Tenía que decirlo: no es nada informativo, es puro espectáculo.
Un espectáculo nauseábundo, en mi opinión.
domingo, 26 de enero de 2014
sábado, 25 de enero de 2014
Invierte en arte, ciudadano medio
Acabo de ver en las noticias del telediario al responsable de la galería Fúrcades, creo que se escribe así, detallar como operan, que no sé si estará en Madrid o Barcelona la galería en cuestión, que no lo había dicho pero vaya, al caso, que ha contado como conocidos suyos u otras galerías abrieron cuentas en otros países, con menos impuestos, para hacer allí las operaciones.
Su respuesta, la que tan mal trato de explicar aquí, venía al hilo de esta noticia:
http://www.rtve.es/noticias/20140124/gobierno-rebaja-iva-cultural-adquisicion-obras-arte-del-21-10/859701.shtml
En resumidas cuentas, que el descuento en impuestos ya se lo saltaban las galerías operando allende nuestras fronteras cuando les pudiera convenir. Vaya, que la policía no es tonta. Y que los que legislan parecen que un poco lelos, sí. O ingenuos, pero claro.
Como medida política me parece tan poco elegante... ¿qué transmiten con esa medida? La gente me da igual, el común de los mortales. ¿Exagero? No es por negocio. Los negocios los hacen en otros países, lo cuenta el señor de la galería Fúrcades. No me ha dado tiempo de apuntarme el nombre, ya lo siento. Me ha recordado con su explicación al despropósito de la amnistía fiscal. Darle ventajas a los que defraudan, ¿qué mensaje llega la ciudadanía y qué se consigue? ¿Merece la pena bajar el standard de la catadura moral por tres millones de euros, la moral de todo un país? Y mira que de moral me gusta hablar lo justo. Prefiero el arte.
Prefiero hablar de obras de arte en general pero bueno, la noticia me obliga a hablar de la compra de obras de arte. ¿Qué pretende el gobierno? Sinceramente, es tan poco estética la medida. Tan poco oportuna. Tan poco social. O, ¿no? ¿Acaso había movilizaciones en la calle de los compradores de obras de arte? ¿Es que era un clamor? Y luego llega el señor Fúrcades y hala, te jode el invento. Que me dan ganas de googlearle para poner nombre y apellidos del buen señor que ha tenido a bien en el telediario de confesar las prácticas evasivas del sector. Que tampoco es que lo critique. Quiero decir, si es legal, es legal. Si vas a comprar un cuadro que vale un billetal y va menos billetal a Irlanda que a España, pues defiendo la libertad del señor comprador de hacer sus negocios en el suelo que Elia y bajo el paraguas de la empresa que se lo permita. Lidiar eso con el discurso de patriotismo, si puedo decir abiertamente que denigra las ideas, o el entendimiento de cualquiera. Patria y exención, no. Patria y pagas aquí, arte o lo que compres. Y si es más barato, pues no es tanto de la madre patria, eres un poco hijo rebelde no contribuyente al cesto común. Patria y Suiza, no. Si tu patria es Suiza, pues menos bandera y menos golpe de pecho. Respeto a los que tienen la patria en las frias matemáticas, máxima respeto, claro. Liberalismo a tope, pero que no nos cueste a los demás. El que no sujeta peso, me lo echa en el hombro a mí. En fin, esto es bien sencillo, no por más repetirlo, va a ser más claro o útil. Lo mío es siempre más lo de la comunicación. De números, nada y de patrias, menos.
Me sorprende por eso. Por la comunicación. Me refiero al gobierno de España. Que no es que esté desahogado, ¿no? Que no está para florituras, ¿no? Digo yo. Que para tontadas, pues no. Y que debe ser más cuidadoso con los mensajes, porque todo parece inflamable. Burgos, la simpatía... El pataleo. Que más que ganas, hay casi necesidad. Pataleo por prescripción médica, casi. Y nos vienen con chuminadas campestres, que diría mi señora madre. Venga, hombre, un poquito de cabeza cabal ahí. Por lo menos en el momento, en la idoneidad. Lo presentas con un plan para cines, teatros... En fin, a lo que vamos todos, ¿no? Aunque yo no voy al cine desde que pusieron La Violetera pero vaya. Es un decir, pero yo qué sé, toma decisiones que afecten a la gente. A la mayoría. Ya que gobiernas con mayoría, que esa es otra, pues chico, atiende a la mayor parte del personal que se gasta o que le gustaría gastarse alguno de los eurillos que lleva en el bolsillo en algo que pueda ser llamado cultural... Joder, para comprar cuadros no me llega. Antes de poder comprarme un técnica mixta o un simple grabado, estrenan La Violetera 2, El Regreso.
A mí lo que me va es la comunicación. Ya sabéis, que malvivo intentando que me paguen por hacer periodismo, o lo que se puede, que muchas veces, no es lo mismo. Y las comas las pongo como el culo, asi que puedo empezar por echarme a mí la culpa, aunque el sector está tiritando, y todo lo que quieras.... La comunicación. Es mucho más amplio como concepto que el periodismo. Pero vaya. Comunicación. Lo típico. Mensaje. Emisor. Receptor. En la facultad me enteré de muy poco más. Canal. Mensaje. Pues eso, vayamos al mensaje. ¿Cuál es el mensaje al ciudadano medio en la reducción del iva cultural? ¡Inviertan en obras de arte, insensatos! Compra cuadros, españolito. Mira, el fallecido Manolo Escobar, que Dios lo tenga en su gloria, como hizo su colección de arte contemporáneo de nivel: es así, es una inversión. Como decían de los pisos... Que eso nunca baja. Pues ahora con el arte. Los españoles en lugar de comprar pisos, ahora compran arte. Arte pá tós. Una pasada de arte. Nunca baja. Como decía de los pisos... En fin, por imaginar... Me parece tan loco como el boom inmobiliario.
En la noticia, ya tomándola en serio, hay algo que es perverso. En las declaraciones de Soraya...
Os dejo el enlace:
http://www.cadenaser.com/espana/articulo/gobierno-baja-21-iva-adquisicion-obras-arte/csrcsrpor/20140124csrcsrnac_25/Tes?id_rss=14092012-Ser-rs-1-Fb
Y os copiopego, por si acaso no lo abrís, las palabras textuales de Soraya:
"Es una medida que supone en la práctica equipararnos con otros países de la UE" con tipos reducidos como Francia, con el 10%, Alemania (7 %), Italia (10 %) o Bélgica (6 %), ha indicado Sáenz de Santamaría.
(la negrita es del editor de Cadena SER, yo no tengo ná que ver)
Jo-der.
¿Equipararnos, Soraya?
¿Cómo puedes Soraya tener la poca vergüenza de usar el verbo EQUIPARAR en nada que declares de modo oficial y que tenga que ver con el IVA cultural que ha esquilmado el sector?
¿EQUIPARAR?
¿Europa?
¿En serio?
¿Qué hay de los IVAS culturales, Soraya?
¿No vas a comparar con el IVA cultural de Francia, Alemania, Italia o Bélgica de los discos, de los libros, del cine?
¡Soraya, qué poca vergüenza usar el verbo EQUIPARAR!
Me parece peor esa puntilla que el titular, que el momento poco oportuno de la medida y en general, que todo lo que hace este gobierno de espalda a los ciudadanos y en beneficios de unos pocos, de una élite, y como se hace en muchos países y por muchos gobiernos....
Eso es lo peor.
Y, conste, la media de cosas malas está por las nubes.
Pues querer hacernos tontos, es lo peor.
Para mí, por lo menos.
Hale, ya lo he dicho todo.
Adiós.
Su respuesta, la que tan mal trato de explicar aquí, venía al hilo de esta noticia:
http://www.rtve.es/noticias/20140124/gobierno-rebaja-iva-cultural-adquisicion-obras-arte-del-21-10/859701.shtml
En resumidas cuentas, que el descuento en impuestos ya se lo saltaban las galerías operando allende nuestras fronteras cuando les pudiera convenir. Vaya, que la policía no es tonta. Y que los que legislan parecen que un poco lelos, sí. O ingenuos, pero claro.
Como medida política me parece tan poco elegante... ¿qué transmiten con esa medida? La gente me da igual, el común de los mortales. ¿Exagero? No es por negocio. Los negocios los hacen en otros países, lo cuenta el señor de la galería Fúrcades. No me ha dado tiempo de apuntarme el nombre, ya lo siento. Me ha recordado con su explicación al despropósito de la amnistía fiscal. Darle ventajas a los que defraudan, ¿qué mensaje llega la ciudadanía y qué se consigue? ¿Merece la pena bajar el standard de la catadura moral por tres millones de euros, la moral de todo un país? Y mira que de moral me gusta hablar lo justo. Prefiero el arte.
Prefiero hablar de obras de arte en general pero bueno, la noticia me obliga a hablar de la compra de obras de arte. ¿Qué pretende el gobierno? Sinceramente, es tan poco estética la medida. Tan poco oportuna. Tan poco social. O, ¿no? ¿Acaso había movilizaciones en la calle de los compradores de obras de arte? ¿Es que era un clamor? Y luego llega el señor Fúrcades y hala, te jode el invento. Que me dan ganas de googlearle para poner nombre y apellidos del buen señor que ha tenido a bien en el telediario de confesar las prácticas evasivas del sector. Que tampoco es que lo critique. Quiero decir, si es legal, es legal. Si vas a comprar un cuadro que vale un billetal y va menos billetal a Irlanda que a España, pues defiendo la libertad del señor comprador de hacer sus negocios en el suelo que Elia y bajo el paraguas de la empresa que se lo permita. Lidiar eso con el discurso de patriotismo, si puedo decir abiertamente que denigra las ideas, o el entendimiento de cualquiera. Patria y exención, no. Patria y pagas aquí, arte o lo que compres. Y si es más barato, pues no es tanto de la madre patria, eres un poco hijo rebelde no contribuyente al cesto común. Patria y Suiza, no. Si tu patria es Suiza, pues menos bandera y menos golpe de pecho. Respeto a los que tienen la patria en las frias matemáticas, máxima respeto, claro. Liberalismo a tope, pero que no nos cueste a los demás. El que no sujeta peso, me lo echa en el hombro a mí. En fin, esto es bien sencillo, no por más repetirlo, va a ser más claro o útil. Lo mío es siempre más lo de la comunicación. De números, nada y de patrias, menos.
Me sorprende por eso. Por la comunicación. Me refiero al gobierno de España. Que no es que esté desahogado, ¿no? Que no está para florituras, ¿no? Digo yo. Que para tontadas, pues no. Y que debe ser más cuidadoso con los mensajes, porque todo parece inflamable. Burgos, la simpatía... El pataleo. Que más que ganas, hay casi necesidad. Pataleo por prescripción médica, casi. Y nos vienen con chuminadas campestres, que diría mi señora madre. Venga, hombre, un poquito de cabeza cabal ahí. Por lo menos en el momento, en la idoneidad. Lo presentas con un plan para cines, teatros... En fin, a lo que vamos todos, ¿no? Aunque yo no voy al cine desde que pusieron La Violetera pero vaya. Es un decir, pero yo qué sé, toma decisiones que afecten a la gente. A la mayoría. Ya que gobiernas con mayoría, que esa es otra, pues chico, atiende a la mayor parte del personal que se gasta o que le gustaría gastarse alguno de los eurillos que lleva en el bolsillo en algo que pueda ser llamado cultural... Joder, para comprar cuadros no me llega. Antes de poder comprarme un técnica mixta o un simple grabado, estrenan La Violetera 2, El Regreso.
A mí lo que me va es la comunicación. Ya sabéis, que malvivo intentando que me paguen por hacer periodismo, o lo que se puede, que muchas veces, no es lo mismo. Y las comas las pongo como el culo, asi que puedo empezar por echarme a mí la culpa, aunque el sector está tiritando, y todo lo que quieras.... La comunicación. Es mucho más amplio como concepto que el periodismo. Pero vaya. Comunicación. Lo típico. Mensaje. Emisor. Receptor. En la facultad me enteré de muy poco más. Canal. Mensaje. Pues eso, vayamos al mensaje. ¿Cuál es el mensaje al ciudadano medio en la reducción del iva cultural? ¡Inviertan en obras de arte, insensatos! Compra cuadros, españolito. Mira, el fallecido Manolo Escobar, que Dios lo tenga en su gloria, como hizo su colección de arte contemporáneo de nivel: es así, es una inversión. Como decían de los pisos... Que eso nunca baja. Pues ahora con el arte. Los españoles en lugar de comprar pisos, ahora compran arte. Arte pá tós. Una pasada de arte. Nunca baja. Como decía de los pisos... En fin, por imaginar... Me parece tan loco como el boom inmobiliario.
En la noticia, ya tomándola en serio, hay algo que es perverso. En las declaraciones de Soraya...
Os dejo el enlace:
http://www.cadenaser.com/espana/articulo/gobierno-baja-21-iva-adquisicion-obras-arte/csrcsrpor/20140124csrcsrnac_25/Tes?id_rss=14092012-Ser-rs-1-Fb
Y os copiopego, por si acaso no lo abrís, las palabras textuales de Soraya:
"Es una medida que supone en la práctica equipararnos con otros países de la UE" con tipos reducidos como Francia, con el 10%, Alemania (7 %), Italia (10 %) o Bélgica (6 %), ha indicado Sáenz de Santamaría.
(la negrita es del editor de Cadena SER, yo no tengo ná que ver)
Jo-der.
¿Equipararnos, Soraya?
¿Cómo puedes Soraya tener la poca vergüenza de usar el verbo EQUIPARAR en nada que declares de modo oficial y que tenga que ver con el IVA cultural que ha esquilmado el sector?
¿EQUIPARAR?
¿Europa?
¿En serio?
¿Qué hay de los IVAS culturales, Soraya?
¿No vas a comparar con el IVA cultural de Francia, Alemania, Italia o Bélgica de los discos, de los libros, del cine?
¡Soraya, qué poca vergüenza usar el verbo EQUIPARAR!
Me parece peor esa puntilla que el titular, que el momento poco oportuno de la medida y en general, que todo lo que hace este gobierno de espalda a los ciudadanos y en beneficios de unos pocos, de una élite, y como se hace en muchos países y por muchos gobiernos....
Eso es lo peor.
Y, conste, la media de cosas malas está por las nubes.
Pues querer hacernos tontos, es lo peor.
Para mí, por lo menos.
Hale, ya lo he dicho todo.
Adiós.
jueves, 23 de enero de 2014
Low - I Could Live in Hope(Full Album)
Estoy escuchando este disco ahora. Os lo recomiendo vivamente.
Adiós a mi seto salvaje
Mañana cortamos los pinos. Sabéis que me gusta dar cuenta de las evoluciones del jardín y sus anexos. Los pinos. No son pinos en realidad, no sé si es tuya. O pino ciprés. No sabía el nombre y lo he buscado. Para asegurarme he buscado fotos de las piñas. Son bolas pinchudas. Están alrededor de toda la valla de la casa. Están enormes. Pueden llevar fácilmente siete u ocho años sin podarse. No debe estar demasiado sanos. Adjunto foto de internet. No son los de aquí. Mañana les haré una foto antes de la gran pelada. Va a ser épica. Escalera. Yo lo veo de andamio. El nombre es Ciprés de Leyland. Casi nada. Ya que lo he buscado, pues lo pongo y con su foto y todo. Ahí estamos.
Es una tarea. Están de altura como un tercer piso. Viene un sucolega. Dice que trae escalera y que le prestan un podasetos. ¿Me temo lo peor? Desde luego que sí: espero conservar todos los miembros. Seguro que sí: cuatro o cinco metros de ciprés de Leyland, es mucho ciprés de Leyland. Por una esquina se partió una tubería de la calle y al parecer los que están junto a la puerta chuparon agua de lo lindo. Y eso son los del tercer piso, incluso cuarto. En otra esquina hay unos raquíticos, sembrados unos cuantos años después, que son la representación misma de la tristeza. A esos no se le podrá meter mucho el podasetos que se quedan en un suspiro.
El caso es que me da pena.
Yo que guardo hasta las hojas de promo de los discos que enviaban al periódico, pero bueno, nada que ver las hojas que suelta y las bolas pinchudas el dichoso ciprés de Leyland, que por cierto, cuando se desmelena y se abren sus ramas, es mucho más bonito que peinado y repeinado a poca más altura de la valla. Me gusta su desorden verde sin sentido pero es evidente que hay que podar, de hecho no sé si es la época más propicia, enero.
Siempre he visto en el pueblo que podan en primavera pero no sé si tiene que ver con la puesta a punto para el verano de las parcelas o porque es su momento. Voy a buscarlo, ahora vuelvo.
Siempre que me meto en el foro de Infojardín, acabo mareado. Con tanta respuesta y tanta opinión. Todo tan desorganizado pero vamos fatal de época del año. Es 24 de enero. Hay que podarlos a principios de primavera o finales de verano. Como miden cinco o seis metros, podremos hacer una excepción y que no se sequen. Pero creo que es muy posible que tenga todo tipo de afectaciones, he leído de todo: hongos, plagas... Por dentro tienen muchas ramas secas. Como metamos intenso el podasetos, lo mismo llega al hueso de hoja marrón. Confio en que no. En la puerta voy a dejar dos grandes pinachos. Le pega. Veremos como queda. Mañana prometo foto. Será temprano. Pereza máxima. Os sigo contando.
Es una tarea. Están de altura como un tercer piso. Viene un sucolega. Dice que trae escalera y que le prestan un podasetos. ¿Me temo lo peor? Desde luego que sí: espero conservar todos los miembros. Seguro que sí: cuatro o cinco metros de ciprés de Leyland, es mucho ciprés de Leyland. Por una esquina se partió una tubería de la calle y al parecer los que están junto a la puerta chuparon agua de lo lindo. Y eso son los del tercer piso, incluso cuarto. En otra esquina hay unos raquíticos, sembrados unos cuantos años después, que son la representación misma de la tristeza. A esos no se le podrá meter mucho el podasetos que se quedan en un suspiro.
El caso es que me da pena.
Yo que guardo hasta las hojas de promo de los discos que enviaban al periódico, pero bueno, nada que ver las hojas que suelta y las bolas pinchudas el dichoso ciprés de Leyland, que por cierto, cuando se desmelena y se abren sus ramas, es mucho más bonito que peinado y repeinado a poca más altura de la valla. Me gusta su desorden verde sin sentido pero es evidente que hay que podar, de hecho no sé si es la época más propicia, enero.
Siempre he visto en el pueblo que podan en primavera pero no sé si tiene que ver con la puesta a punto para el verano de las parcelas o porque es su momento. Voy a buscarlo, ahora vuelvo.
Siempre que me meto en el foro de Infojardín, acabo mareado. Con tanta respuesta y tanta opinión. Todo tan desorganizado pero vamos fatal de época del año. Es 24 de enero. Hay que podarlos a principios de primavera o finales de verano. Como miden cinco o seis metros, podremos hacer una excepción y que no se sequen. Pero creo que es muy posible que tenga todo tipo de afectaciones, he leído de todo: hongos, plagas... Por dentro tienen muchas ramas secas. Como metamos intenso el podasetos, lo mismo llega al hueso de hoja marrón. Confio en que no. En la puerta voy a dejar dos grandes pinachos. Le pega. Veremos como queda. Mañana prometo foto. Será temprano. Pereza máxima. Os sigo contando.
El tema de los aniversarios y vuelta de tuerca
Me reitero: Los aniversarios NO son noticia.
No sé cuántas veces lo he escrito aquí. Porque cada vez es más corriente.
Porque hacen 20 o 25 años de un montón de cosas. No son noticias. No.
Incluso cuando hay actos de conmemoración, incluso ahí, ese acto, que ocurre ahora... Pues para mí tampoco.
Lo es, vale. Es.
O sí, pero breve. No noticia. No un tema del día. El aniversario no puede ser un tema del día.
Dicho esto.
Darle la vuelta de tuerca a un aniversario, y entrevistar a un muerto...
Es de hoy en Hoy por Hoy, con Nierga.
Aniversario de Dalí, de su muerte y entrevista con el muerto, dándole la vuelta o la revuelta.
Nierga. Mal lo llevo yo con Nierga, la verdad.
Me gustan poco los colaboradores. Ayer oí a Boris con Herrera, no sabía que hubiera cambiado a Onda Cero. Los de Nierga, en general, me cargan.
En especial, Ortega. No me gusta.
En su programa de la 2 uno puede contar la cantidad de veces que sale en cada plano, a veces sale repetido, dos veces por frame. Su ego me agrede.
Y olé por los técnicos y el corta y pega...
Pero vender como entrevista con un muerto, recortando cachos de otros años....
Ay.
No.
De verdad que sí, que le veo el rollo y tal.... Pero no. Entrevisten a artistas vivos.
O hagan un repaso a las entrevistas de Dalí en la SER.
Vale, un trabajo de hemeroteca, ok.
Pero no inventen.
De verdad.
Que no. Que los aniversarios no son noticias y las entrevistas con los muertos pues tampoco.
En serio que no.
Ahí os dejo el enlace:
http://www.cadenaser.com/static/especiales/25-aniversario-dali/
A mí me parece un despropósito conceptual.
Hala. Ya lo he dicho.
Chaíto.
No sé cuántas veces lo he escrito aquí. Porque cada vez es más corriente.
Porque hacen 20 o 25 años de un montón de cosas. No son noticias. No.
Incluso cuando hay actos de conmemoración, incluso ahí, ese acto, que ocurre ahora... Pues para mí tampoco.
Lo es, vale. Es.
O sí, pero breve. No noticia. No un tema del día. El aniversario no puede ser un tema del día.
Dicho esto.
Darle la vuelta de tuerca a un aniversario, y entrevistar a un muerto...
Es de hoy en Hoy por Hoy, con Nierga.
Aniversario de Dalí, de su muerte y entrevista con el muerto, dándole la vuelta o la revuelta.
Nierga. Mal lo llevo yo con Nierga, la verdad.
Me gustan poco los colaboradores. Ayer oí a Boris con Herrera, no sabía que hubiera cambiado a Onda Cero. Los de Nierga, en general, me cargan.
En especial, Ortega. No me gusta.
En su programa de la 2 uno puede contar la cantidad de veces que sale en cada plano, a veces sale repetido, dos veces por frame. Su ego me agrede.
Y olé por los técnicos y el corta y pega...
Pero vender como entrevista con un muerto, recortando cachos de otros años....
Ay.
No.
De verdad que sí, que le veo el rollo y tal.... Pero no. Entrevisten a artistas vivos.
O hagan un repaso a las entrevistas de Dalí en la SER.
Vale, un trabajo de hemeroteca, ok.
Pero no inventen.
De verdad.
Que no. Que los aniversarios no son noticias y las entrevistas con los muertos pues tampoco.
En serio que no.
Ahí os dejo el enlace:
http://www.cadenaser.com/static/especiales/25-aniversario-dali/
A mí me parece un despropósito conceptual.
Hala. Ya lo he dicho.
Chaíto.
lunes, 20 de enero de 2014
Mi gozo en un Mendez Pozo
No quiero extenderme, al grano.
¿Cuántos Méndez Pozos controlan medios y provincias?
¿Cuántos Méndez Pozos y promociones de Méndez Pozos llenaban de publicidad las páginas de los periódicos hace cinco años, diez?
¿Cuántos Méndez Pozos y afines influyen en los medios, en el panorama de medios, y en lo que se publica?
¿Cuántos Méndez Pozos acaparan con UTEs o como sea el presupuesto de obra publica en determinada área geográfica de influencia?
¿Cuántos Méndez Pozos nos gobiernan desde sus reinos de taifas levantados a golpe de recalificación y especulación con suelo público?
¿Cuántos Méndez Pozos hundirán en el pozo a los posteriores generaciones por alterar el desarrollo natural en la forma de hacer negocio en el ámbito provincial?
Todas las posibles respuestas retóricas se atisban a lo lejos como una gran nube negra.
Es un modelo.
No es el señor de Burgos en cuestión, no es un señor.
Es un modelo.
No es una empresa inmobiliaria, no es una constructora.
Es un modelo.
No es el sobrecoste de una obra municipal, no es la deuda de Madrid o de cualquier otra comunidad o ciudad, no.
Es un modelo.
Que no estoy diciendo nada nuevo pero mientras no cambie, el modelo, pues seguiremos abocados a esa injusticia perpetua.
No sé dónde leí que el ochenta o el setenta por ciento de los constructores, de los empresarios del ladrillo, no tenía estudios superiores.
Para qué.
Una vez que sabes cómo funciona el modelo, que eres un actor destacado en el sistema, para qué vas a aprender inglés...
Que aprendan ellos como se amasan fortunas, sin haber hecho ni la revalida. Que aprendan ellos. Apunto a que hay hasta una cierta superioridad, un dejar claro que mira como me he hecho a mí mismo, a base de dar palitos o de hacerme con los contratos públicos con pliego de condiciones que me van a medida. Mira cómo lo hago. Mira que modelo me he inventado.
No tenemos un Scorsese, ni un Di Caprio para dar vida a la historia de un concejal díscolo.
De Benicarló.
De Elche.
De cualquier pueblo de Castellón...
O de UGT aunque a un análogo de Di Caprio me cuesta más visualizarlo de sindicalista pero vale, al ejemplo le vale lo mismo el trincón de aquí que el de más allá. Porque en el fondo, son lo mismo. Orgullosos de su trampa. Del director sí que no se me ocurre ninguno. Un Urbizu. Pues quizá. Pero tiene que tener el toque de comedia. El ritmo. Porque es de comedia. Lo de los ayuntamientos y las comisiones es comedia, o tragicomedia.
Carmen Lobo. Ejemplo.
La concejala de Camas, en Sevilla.
La historia contraria. Sí, hombre, la que salió en Salvados, lo de Jordi Évole, el Follonero. El de La Sexta. Que se la metió a los conspiradores en una recalificación del ayuntamiento, en un pueblo de Sevilla. Seguro que te acuerdas. Es o ¿no? Bueno, a ver, venga, te refresco la memoria:
Pues lo mismo pero la historia al revés.
Que coge el fajo.
Que se lía o algo.
Coge el fajo y vota lo contrario.
Ahí hay un thriller. Un chorro de thillers. No sé. Vuelta de tuerca. En fin. Buscarle los giros, tú sabes. Pero da. Lo de Chirbes de Crematorio era más el Padrino. Esto es más Toma el dinero y corre. El concejal de turno es más personaje de Woody Allen que se ve envuelto en una movida que no sabes por dónde cogerla. Lo del Méndez Pozo de turno es más gordo. Es más Godfellas.
No hay un Scorsese.
Me pega un Rodrigo Cortés, dándole ritmo. Imprimiéndole carácter a esa multiplicación de panes y peces en chalettes y más chalettes en la costa, un mar de unifamiliares a la orilla del mar. Casas, casas y más casas. Pasta, pasta y más pasta. Un concejal bajito. Con cara de buen español. Un Alfredo Landa. Un Nuevas Generaciones que lo haya mamado desde chiquitito. No sé. Me cuesta ponerle cara. La verdad es que la cara de concejal que ni pincha ni corta es un poco lo opuesto a la cara de actor que aspira a ser pujante. Ningún actor que se precie y que quiera comer tres veces al día, tendría la cara o un look de un concejal que se lo lleva por debajo. Que busca discreción, claro. Lo normal. Lo que buscaría cualquier concejal que hace manitas bajo la mesa.
Ponte en un Dani Rovira. Pero no.
Lo mismo un Cobeaga te lo borda. Con el Otxoa. El Otxoa tiene cara de concejal que se lo lleva crudo. Mira, es perfecto. Da para Pagafantas y para Cobrapagas. Lo veo. El humor de Cobeaga, no sé. Pero algún guionista debería dejar ahora mismo lo que esté haciendo, y ponerse desde hoy mismo con el largo del concejal díscolo: un thiller. Con comedia, pero suspense. Pinceladas. Y suspense. Porque si no. Es Berlanga. El caso es que tiemblen todos un poquito... Como con Bárcenas. Será lo que sea, pero cuando se abrió el melón, el amigo Mariano y la amiga María Dolores tuvieron que tener un importante rebote y algo de congoja.
Digo yo.
En fin. Que he visto la de Scorsese y me ha gustado, sí. En el blog iba a escribir sobre si a este tipo de personajes, los lobos de Wall Street, el cine los retrata como héroes o villanos, y por extensión, si en la sociedad se les otorga una cierta categoría de exentos de ataduras morales por aquello de burlar el sistema, por la pillería, por la listeza, si se les disculpa la trampa porque es buena y funciona, porque se creen el truco y la cuelan y son modelos, que vale que si hacer ningún spoiler, pues en fin... Que vale que no es una oda. Que hay reverso tenebroso. Que vale que hay cuento moral. Que vale que la moraleja no deja lugar a dudas. Vale.
Pero... Al final, no he escrito de eso.
A mí me ha gustado la película, y no me la esperaba. El tono de comedia y alguna secuencia, verdaderamente descerebrada. Y muy políticamente incorrecta. Mucho.
Y también tengo ganas de escribir sobre cómo Di Caprio ha vencido al efecto carita de Mickey Ronnie. Que me parece un hito.
Un logro personal.
Produce la peli.
Pero bueno, otro día.
Méndez Pozo, ¡telefilme ya!
Como mínimo, telefilme de dos episodios.
Lo veo.
¿Cuántos Méndez Pozos controlan medios y provincias?
¿Cuántos Méndez Pozos y promociones de Méndez Pozos llenaban de publicidad las páginas de los periódicos hace cinco años, diez?
¿Cuántos Méndez Pozos y afines influyen en los medios, en el panorama de medios, y en lo que se publica?
¿Cuántos Méndez Pozos acaparan con UTEs o como sea el presupuesto de obra publica en determinada área geográfica de influencia?
¿Cuántos Méndez Pozos nos gobiernan desde sus reinos de taifas levantados a golpe de recalificación y especulación con suelo público?
¿Cuántos Méndez Pozos hundirán en el pozo a los posteriores generaciones por alterar el desarrollo natural en la forma de hacer negocio en el ámbito provincial?
Todas las posibles respuestas retóricas se atisban a lo lejos como una gran nube negra.
Es un modelo.
No es el señor de Burgos en cuestión, no es un señor.
Es un modelo.
No es una empresa inmobiliaria, no es una constructora.
Es un modelo.
No es el sobrecoste de una obra municipal, no es la deuda de Madrid o de cualquier otra comunidad o ciudad, no.
Es un modelo.
Que no estoy diciendo nada nuevo pero mientras no cambie, el modelo, pues seguiremos abocados a esa injusticia perpetua.
No sé dónde leí que el ochenta o el setenta por ciento de los constructores, de los empresarios del ladrillo, no tenía estudios superiores.
Para qué.
Una vez que sabes cómo funciona el modelo, que eres un actor destacado en el sistema, para qué vas a aprender inglés...
Que aprendan ellos como se amasan fortunas, sin haber hecho ni la revalida. Que aprendan ellos. Apunto a que hay hasta una cierta superioridad, un dejar claro que mira como me he hecho a mí mismo, a base de dar palitos o de hacerme con los contratos públicos con pliego de condiciones que me van a medida. Mira cómo lo hago. Mira que modelo me he inventado.
No tenemos un Scorsese, ni un Di Caprio para dar vida a la historia de un concejal díscolo.
De Benicarló.
De Elche.
De cualquier pueblo de Castellón...
O de UGT aunque a un análogo de Di Caprio me cuesta más visualizarlo de sindicalista pero vale, al ejemplo le vale lo mismo el trincón de aquí que el de más allá. Porque en el fondo, son lo mismo. Orgullosos de su trampa. Del director sí que no se me ocurre ninguno. Un Urbizu. Pues quizá. Pero tiene que tener el toque de comedia. El ritmo. Porque es de comedia. Lo de los ayuntamientos y las comisiones es comedia, o tragicomedia.
Carmen Lobo. Ejemplo.
La concejala de Camas, en Sevilla.
La historia contraria. Sí, hombre, la que salió en Salvados, lo de Jordi Évole, el Follonero. El de La Sexta. Que se la metió a los conspiradores en una recalificación del ayuntamiento, en un pueblo de Sevilla. Seguro que te acuerdas. Es o ¿no? Bueno, a ver, venga, te refresco la memoria:
Pues lo mismo pero la historia al revés.
Que coge el fajo.
Que se lía o algo.
Coge el fajo y vota lo contrario.
Ahí hay un thriller. Un chorro de thillers. No sé. Vuelta de tuerca. En fin. Buscarle los giros, tú sabes. Pero da. Lo de Chirbes de Crematorio era más el Padrino. Esto es más Toma el dinero y corre. El concejal de turno es más personaje de Woody Allen que se ve envuelto en una movida que no sabes por dónde cogerla. Lo del Méndez Pozo de turno es más gordo. Es más Godfellas.
No hay un Scorsese.
Me pega un Rodrigo Cortés, dándole ritmo. Imprimiéndole carácter a esa multiplicación de panes y peces en chalettes y más chalettes en la costa, un mar de unifamiliares a la orilla del mar. Casas, casas y más casas. Pasta, pasta y más pasta. Un concejal bajito. Con cara de buen español. Un Alfredo Landa. Un Nuevas Generaciones que lo haya mamado desde chiquitito. No sé. Me cuesta ponerle cara. La verdad es que la cara de concejal que ni pincha ni corta es un poco lo opuesto a la cara de actor que aspira a ser pujante. Ningún actor que se precie y que quiera comer tres veces al día, tendría la cara o un look de un concejal que se lo lleva por debajo. Que busca discreción, claro. Lo normal. Lo que buscaría cualquier concejal que hace manitas bajo la mesa.
Ponte en un Dani Rovira. Pero no.
Lo mismo un Cobeaga te lo borda. Con el Otxoa. El Otxoa tiene cara de concejal que se lo lleva crudo. Mira, es perfecto. Da para Pagafantas y para Cobrapagas. Lo veo. El humor de Cobeaga, no sé. Pero algún guionista debería dejar ahora mismo lo que esté haciendo, y ponerse desde hoy mismo con el largo del concejal díscolo: un thiller. Con comedia, pero suspense. Pinceladas. Y suspense. Porque si no. Es Berlanga. El caso es que tiemblen todos un poquito... Como con Bárcenas. Será lo que sea, pero cuando se abrió el melón, el amigo Mariano y la amiga María Dolores tuvieron que tener un importante rebote y algo de congoja.
Digo yo.
En fin. Que he visto la de Scorsese y me ha gustado, sí. En el blog iba a escribir sobre si a este tipo de personajes, los lobos de Wall Street, el cine los retrata como héroes o villanos, y por extensión, si en la sociedad se les otorga una cierta categoría de exentos de ataduras morales por aquello de burlar el sistema, por la pillería, por la listeza, si se les disculpa la trampa porque es buena y funciona, porque se creen el truco y la cuelan y son modelos, que vale que si hacer ningún spoiler, pues en fin... Que vale que no es una oda. Que hay reverso tenebroso. Que vale que hay cuento moral. Que vale que la moraleja no deja lugar a dudas. Vale.
Pero... Al final, no he escrito de eso.
A mí me ha gustado la película, y no me la esperaba. El tono de comedia y alguna secuencia, verdaderamente descerebrada. Y muy políticamente incorrecta. Mucho.
Y también tengo ganas de escribir sobre cómo Di Caprio ha vencido al efecto carita de Mickey Ronnie. Que me parece un hito.
Un logro personal.
Produce la peli.
Pero bueno, otro día.
Méndez Pozo, ¡telefilme ya!
Como mínimo, telefilme de dos episodios.
Lo veo.
Salvar personas, NO
Sería más útil simplemente no condenarlas. No llegar a la tesitura de tener que ser salvados. Me parece por lo demás una forma burda de vender un slogan, después de comparar a las personas, a nosotros, con la prima de riesgo. Primero, la prima, después, ustedes. Y en nuestra cara. No me salven. Me vale con que no me sentencien. Con que arbitren donde toca. En las cláusulas que los juzgados dicen que no son legales, pues que intervengan. Hay contratos hipotecarios que han derivado en ejecuciones de desalojo con primas que no son legales. Primero, esas primas... Y seguirán vivos los que pretenden salvar, legalmente a salvo, donde deben estar. Que el sistema garantice. Es para eso. Que convenza. Que protega. no salve... Proteger. Crear un ámbito de seguridad, unas reglas del juego. Hace un lustro se oía sin parar esa expresión: las reglas del juego. Ahora no se oye nunca. Leí un artículo de Muñoz Molina, en su blog creo. Los escribidores de políticos, los sastres de los discursos, que al parecer el de Úbeda se ganó las habichuelas en los comienzos dándole palabras a los mandatarios, pues tenían su sello de autor, su frase identificativa, la expresión que el ponente acababa haciendo suya y era su tópico, su muletilla... Quizá las reglas de juego fueran la firma de algún escribidor de notable dirigente y lo mismo, ahora está en el paro. O el mandatario ya no manda. El caso. Puede ser que hayan cambiado las reglas. Puede ser que solo haya un regla, como en el Monopoly o en la ruleta: la Banca siempre gana. Eso es todo. Siempre ganan. Esa es la única regla. O lo que parece todavía peor, ya no hay juego. Que es lo que me da a la nariz. Que la cosa está parada, quieta... Muerta de miedo. Salvar personas no es algo de lo que se pueda presumir. Es la omisión de socorro la que nos debe avergonzar. Esos patrones de comunicación aterran. Ese nivel de palabrería tan basto, tan poco claro. Salvar personas se hace cuando vuelca un cayuco, cuando les avistan a pocas millas de la costa y se tiran al agua. A los que se rajan en la concertina, eso es salvar. Al que sangra. Al que se ahoga. A esos se les salva. A un atropellado, por ejemplo. Es que alerta esa política de comunicación, es atrevida. La frase no sé si es ´más valiente o estúpida. Da miedo que no le teman al vértigo. Al evidente o esperable reproche, a la reprobación de los contrarios. Es arriesgada, o así lo veo, tomar partido de esa forma. Salvar personas... Supongo que el concepto habrá pasado un par de filtros antes de convertirse en lema en la voz de González Pons. Que eso se consensua. No me da que sea una ocurrencia, una opinión. Una iluminación made in Pons. No. Es una consigna. Es lo grave. Decir: Vamos a salvar a las personas.. Te puedes esperar lo peor. Y en la situación que sufre el país. Da miedo el buen propósito. Las tumbas están llenas, ya saben, de buenas intenciones. No es que nos salven, es que no nos ahoguen, es otra cosa lo que se les pide. Unos cimientos, unas mimbres. Un país de salvapatrias, no. Un país de salvadores, los que administran el bote común nos van a salvar, ¿en serio? No me imagino ese mensaje lanzado a la opinión pública de otros países, como EE. UU. o Francia. ¿Cómo recibirían esas buenas intenciones allende nuestras fronteras? No nos salven. Bueno, en los casos extremos... En eso, sí, claro. Eso son casos de auxilio que necesitan una respuesta inmediata y no tiene que ver con la situación que se vive en muchos hogares españoles en los que falta solo una cosa, empleo. Trabajo. Nómina. Sueldo. Paga. Dignidad.
No necesitan ser salvados, del mismo modo que no necesitan de la caridad. Necesitan que se sigan respetando las reglas del juego, que se citaban tanto con las vacas gordas, y a las que nos debemos remitir. Hay menos juego, de acuerdo, pero que no cambien las reglas. Las reglas. Todos somos iguales antes las reglas. Todos somos iguales ante la miseria. Todos somos iguales ante la dignidad. Todos somos iguales en nuestro primer día de trabajo.
No nos salven, basta con que nos respeten.
No nos salven, es suficiente con que no pisoteen los derechos adquiridos tras generaciones.
No nos salven, ni se salven ustedes, o sus hijos, o primos, cónyuges, sobrinos, cuñados, yernos...
No nos salven, respeten al débil.
No nos salven, inviertan en el futuro que se merecen los que vendrán, las mismas oportunidades de las que disfrutaron ustedes.
No nos salven, limítense a no condenarnos con sus políticas.
No nos salven o sí, háganlo pero yéndose.
Los que diseñan esas campañas de comunicación, por favor, ¡que se vayan!
Porque me ofenden.
viernes, 17 de enero de 2014
La Verdad
He escuchado este disco como tres veces esta mañana, lo he descubierto porque están de gira esta semana. Y me ha encantado. Mucho. Tengo la fiebre del descubrimiento. Y me flipan las letras que medio no se entienden. Es como si estuvieran escritas especialmente para mí. ¿Sabes? Lo que pasa cuando de repente encuentras un disco, vale para pelis y creo yo que para cualquier manifestación artística, que tiene esa anchura conceptual, ese encaje que permite que te la lleves a tu marco referencial de emociones y digas: Es que hablar de mí... La letra de "La Verdad" en especial... Pero también "En intriga te gano"... O "Visado de reina".... Joder, "Visado de reina"... Yo que tengo o medio tengo o casi tengo un grupo con nombre de rey... Es que están escritas para mí. Me pasó lo mismo o más bien no me pasaba lo mismo desde que escuché "Los peces de colores" de Nueva Vulcano. Que salen discos chulos, que te gustan y oyes sin parar... Bueno, no muchos en mi caso. O no me entero, que esa es otra, que el disco tiene un año y no me había enterado. No me entero de nada. Está en muchas listas de lo mejor del año, no es de extrañar. En pocas. Para lo guapo que está. Es que es así: Tó guapo. Es la mejor forma de definirlo. Tó guapo. Que he oído discos chulos. El de Perro. Que son murcianos. Lo escuché en la radio. Que opino que cuando oyes por la radio, aleatoriamente y al azar, algo y te gusta. Te gustá más por ese componente casual, de encuentro o de encontronazo... Como un flechazo. Pues eso: "Tiene bacalao, tiene melodía". Un título guapo. Y mola. No lo oído entero. Pero está guapo. El de León Benavente. No sé como se llama. Guapo también. Pero no tó guapo, como éste de los Cuello. Mola el nombre también. Es un todo. En directo tienen que echar chispas.... A Granada últimamente es que no viene ni Perry... Este fin de semana hay un doblete chulo, a ver si ... Bueno, no digo nada. Que me encanta el disco. Estoy en plena fiebre y quería comentároslo. Ya está. Hala, a seguir.
jueves, 16 de enero de 2014
Me molesta // No me molesta
Me molesta
- la mentira
- las medias verdades
- los que no cogen el teléfono por no tener que mentir
- los que mienten y se la suda
- los que mienten con cualquier excusa que les exculpa en su mente
- los flecos
- las que te dejan con la miel en los labios
- los espectáculos casposos antiguos
- los espectáculos de revista
- los imitadores
- los concursos de imitadores
- los concursos de cantantes que imitan pero no son imitadores
- los ministros andaluces y la plana mayor de consejeros delegados
- Moncho Borrajo
- Susana Díaz, presidenta de la Junta de Andalucia
- que pongan el café caliente si lo has pedido frío o templado
- la mala folla de los camareros de Graná
- los policías locales, en general
- los que te consumen la paciencia como si no fuera con ellos
- los que van de independientes cuando les convienen
- los que ganan mucha pasta, en general
- la canela en los postres
- el debate sobre el Balón de Oro
- los que beben gin tonics porque es lo que se lleva
- los que van a los bolos de Kiko Rivera o cualquier famoso del estilo a hacerse una foto
- los que se hacen fotos con famosos, en general
- las fotos con muchos comentarios en facebook
- la poca importancia que se le da a lo Intereconomía
- Támara Falcó
- El ultracatolicismo de Fabio McNamara
- la gira de Dover de su primer disco, bueno del segundo
- las recopilaciones oldies
- los éxitos 80s
- Los remember de Kiko Hernández
- el ep de dub de Bill Calahan
- la ley del aborto
- el silencio institucional del gobierno Rajoy
- los pantalones de pitillo
- el maltrato a Arteseros en Intereconomía
- la actitud generalizada en las redes sociales en torno a la muerte de Mandela
- la actitud en redes sociales con cualquier muerte
- la muerte en sí misma
- el éxito de los coachs de la Voz y no así de los concursantes
- que no haya nueva temporada de Granjero busca esposa
- que no haya nuevo ep de Los Planetas
- que no haya medidas de control en la administración para los que trabajan mal o nada
- los discursos dominicales de Pérez Reverte en twitter
- la ultraderecha
- la ultraizquierda
- los ultras del fútbol
- los ultras de cualquier tipo excepto los ultraístas
- el vinagre en exceso en las ensaladas
- la vinagreta aunque sea poca en la ensalada
- la fiebre del tecnopop moderno
- que se ponga de moda un grupo oscuro
- los bailes actuales
- que no se desenmascaren los amañados concursos literarios
- que se culpe de todo a los lectores
- que se culpe de todo a los fontaneros, paletas y chispas que no dan factura
- que se publiquen correos de Blesa diciendo que ha engañado clientes y pim, de rositas
- que no haya lectores
- que no haya anunciantes
- que se contraponga la prensa online con la prensa en papel
- que se hable de redes sociales en papel
- que la gente salga en la foto de perfil con varias personas
- que la gente salga en la foto de perfil con su pareja
- que la gente salga en la foto de perfil con su pareja en la foto del día de la boda
- que la gente salga en la foto de perfil con niños, peor si son sus propios hijos
- que cambien el diseño de las webs y que te obliguen a aceptar los cambios en tu perfil y no estén disponibles las antiguas apariencias de la página por si la quisieras conservar
- las personas que no quieren dar explicaciones pero te las piden
- las personas que no se comprometen
- las personas que se comprometen y la cagan
- las personas que dicen que se comprometen pero es milonga total
- las personas que la cagan sin querer y en el fondo es porque no se fijan
- las tradiciones ancestrales
- el toro embolao
- el toro de la Vega
- los que tachan a los movimientos minoritarios de freaks
- los futbolistas que lloran cuando pierden
- los hits de Kiko Rivera
- Jordi Evole y su cara de hacer preguntas importantes
- que no le den trabajo a la Veneno como colaboradora en algún programa
- que no hagan un reality para buscar marido a la Veneno en televisión
- que no se gestione mejor el alimento que se dona
- que no haya conciencia de lo público como algo sagrado e intocable
- que no prevengan que la cera de las velas de los penitentes caiga en el suelo
- que se asfixie a las salas de conciertos
- que se cierren salas de conciertos
- la catetez intrínsecamente española
- la concertina
- la doble moral
- la valla de Melilla
- el frio de las rendijas de las persianas
- las subidas de la factura de la luz
- mi falta de empatía en determinadas ocasiones
- no llorar
- no leer
- la campaña de Marca España
- no estudiar otros idiomas
- no viajar
- los anuncios de Navidad
- las retransmisiones españolas de la NBA
- Derrick Rose
- el tratamiento del caso Del Nido y la poca trascendencia de la sentencia Minutas
- el escarnio público de José Fernando
- la entrevista a El Lijas
- la ruptura de Terelu y la aparición en portada de su hija
- las judías verdes en el guisaillo de papas con carne
- los guisantes en el arroz
- el maíz en las pizzas
- la piña en las pizzas
- el maíz en los shawarmas
- la piña en la ensalada
- los que defienden que se le dé dinero público a los clubes profesionales de fútbol, o cualquier otro deporte
- la mafia del fútbol profesional
- los que copian formatos televisivos
- el olor intenso de colonia cara
- los empresarios encarcerlados con cargos de responsabilidad en la CEOE
- cualquier imputado con una mínima atribución pública de cierta relevancia o responsabilidad
- la impunidad de los antidisturbios
- la brutalidad policial
- el juicio a Schettino
- la doble moral del programa Encarcelados
- que cambien productos de marca blanca y mantenga el envase y el nombre
- que tiren lo fresco en los supermercados los sábados a las nueve y pico y venga un camión a esa hora para que nadie pueda cogerlo en los contenedores
- el sobreprecio en las cadenas de alimentación
- los cambios en las secciones de Carrefour
- las canciones indie en anuncios de tv
- las canciones indie en Carrefour
- los conciertos de la Riviera que se convierten en un must del día a día madrileño
- la sobredimensión de la escena madrileña de nuevos grupos
- los remakes en general
- la mala hierba
- los que defienden el valor cultural de las letras de Pablo Alborán
- los que dicen que empezó en YouTube Pablo Alborán
- el curry
- el tomate o lo que sea la salsa de color rojo que ponen en las pizzas frescas prefabricadas de marca blanca
- el picante
- el que te da las malas noticias con una sonrisa
- el que te da las malas noticias y no se rie pero se nota que le gusta
- el que te da las buenas noticias como si fueran malas, para ellos
- los que se afanan en darte noticias que no les incumben
- la música de The Gossip en el anuncio de J´Adore de Dior
- la música de Antonio Vega en el anuncio de Iberia
- el tratamiento informativo del juicio al médico de Morente
- los que gritan en el cine
- los que hablan de internet en términos de futuro
- el streaming de Roja directa a veces
- los medios vía suscripción
- Pablo Motos y su forma de mirar a sus invitados
- que no saber ingles y hablarlo mal sea motivo de risa
- que no se exija ingles a los dirigentes
- la traducción simultanea
- el prestigio de El Pais
- la política municipal centrada en crear negocios que son circuitos cerrados
- la política municipal de crear parkings
- las tertulias
- las tertulias deportivas
- las tertulias de radio
- casi cualquier programa de radio excepto Capitán demo, de Radio 3
- cómo me trataste tras la última vez que nos vimos, cuando suponíamos que nos volveríamos a ver
No me molesta
- la verdad
- las verdades que duelen
- las mujeres que desde el primer día te dicen que tienen dos o tres frentes abiertos
- los que cogen el teléfono cuando no pueden atenderte y te dicen: No puedo atenderte.
- los que hablan mucho y te entretienen
- los que hablan poco y no entretienen
- que se caiga ceniza al suelo
- que se caiga el cenicero
- los que beben rápido
- los que no beben
- los que no perdonan el shawarma de vuelta
- los que no vuelven
- que se ponga de moda Nirvana
- que todo lleve un poco de queso rayado
- que me pidan limosna
- que me pidan firmas
- que me pidan tabaco
- que me pidan la hora
- que me pida sal la vecina
- que me pidan ayuda para una mudanza a cambio de unas cervezas
- que te digan que tu novia o ex estaba buena
- que te digan que tu hermana o tu prima está buena
- que cuenten antecedentes de las historias por no tener que mentir u ocultas datos
- los que se guían por las apariencias
- los que solo ven apariencias
- los que solo ven la tele
- los que aparentan no verte
- el olor a colonia barata
- los que comen en el cine
- el musgo
- los que hacen bromas delante tuya y haces como que no te das cuenta
- los paranoicos que creen que hacen bromas sobre ellos
- la felicidad de mis exs
- los hijos de mis exs
- las exs que cuelgan compulsivamente fotos con sus nuevas parejas
- las exs que cuelgan compulsivamente fotos con sus nuevas parejas, cuando han sido totalmente contrarias a esa práctica e incluso la han criticado de otras personas
- las exs que no saludan
- el aguacate en las ensaladas
- el exceso de aceite en las ensaladas
- el exceso de sésamo en cualquier plato
- el sonido de un grillo
- las llamadas comerciales
- los tests anónimos
- la soledad
- el ajo
- No haberte vuelto a ver nunca
No sé me ocurre nada más.
Aquí, MÁS filias/fobias.
De hace un año más o menos, y todas o casi todas, plenamente vigentes.
- la mentira
- las medias verdades
- los que no cogen el teléfono por no tener que mentir
- los que mienten y se la suda
- los que mienten con cualquier excusa que les exculpa en su mente
- los flecos
- las que te dejan con la miel en los labios
- los espectáculos casposos antiguos
- los espectáculos de revista
- los imitadores
- los concursos de imitadores
- los concursos de cantantes que imitan pero no son imitadores
- los ministros andaluces y la plana mayor de consejeros delegados
- Moncho Borrajo
- Susana Díaz, presidenta de la Junta de Andalucia
- que pongan el café caliente si lo has pedido frío o templado
- la mala folla de los camareros de Graná
- los policías locales, en general
- los que te consumen la paciencia como si no fuera con ellos
- los que van de independientes cuando les convienen
- los que ganan mucha pasta, en general
- la canela en los postres
- el debate sobre el Balón de Oro
- los que beben gin tonics porque es lo que se lleva
- los que van a los bolos de Kiko Rivera o cualquier famoso del estilo a hacerse una foto
- los que se hacen fotos con famosos, en general
- las fotos con muchos comentarios en facebook
- la poca importancia que se le da a lo Intereconomía
- Támara Falcó
- El ultracatolicismo de Fabio McNamara
- la gira de Dover de su primer disco, bueno del segundo
- las recopilaciones oldies
- los éxitos 80s
- Los remember de Kiko Hernández
- el ep de dub de Bill Calahan
- la ley del aborto
- el silencio institucional del gobierno Rajoy
- los pantalones de pitillo
- el maltrato a Arteseros en Intereconomía
- la actitud generalizada en las redes sociales en torno a la muerte de Mandela
- la actitud en redes sociales con cualquier muerte
- la muerte en sí misma
- el éxito de los coachs de la Voz y no así de los concursantes
- que no haya nueva temporada de Granjero busca esposa
- que no haya nuevo ep de Los Planetas
- que no haya medidas de control en la administración para los que trabajan mal o nada
- los discursos dominicales de Pérez Reverte en twitter
- la ultraderecha
- la ultraizquierda
- los ultras del fútbol
- los ultras de cualquier tipo excepto los ultraístas
- el vinagre en exceso en las ensaladas
- la vinagreta aunque sea poca en la ensalada
- la fiebre del tecnopop moderno
- que se ponga de moda un grupo oscuro
- los bailes actuales
- que no se desenmascaren los amañados concursos literarios
- que se culpe de todo a los lectores
- que se culpe de todo a los fontaneros, paletas y chispas que no dan factura
- que se publiquen correos de Blesa diciendo que ha engañado clientes y pim, de rositas
- que no haya lectores
- que no haya anunciantes
- que se contraponga la prensa online con la prensa en papel
- que se hable de redes sociales en papel
- que la gente salga en la foto de perfil con varias personas
- que la gente salga en la foto de perfil con su pareja
- que la gente salga en la foto de perfil con su pareja en la foto del día de la boda
- que la gente salga en la foto de perfil con niños, peor si son sus propios hijos
- que cambien el diseño de las webs y que te obliguen a aceptar los cambios en tu perfil y no estén disponibles las antiguas apariencias de la página por si la quisieras conservar
- las personas que no quieren dar explicaciones pero te las piden
- las personas que no se comprometen
- las personas que se comprometen y la cagan
- las personas que dicen que se comprometen pero es milonga total
- las personas que la cagan sin querer y en el fondo es porque no se fijan
- las tradiciones ancestrales
- el toro embolao
- el toro de la Vega
- los que tachan a los movimientos minoritarios de freaks
- los futbolistas que lloran cuando pierden
- los hits de Kiko Rivera
- Jordi Evole y su cara de hacer preguntas importantes
- que no le den trabajo a la Veneno como colaboradora en algún programa
- que no hagan un reality para buscar marido a la Veneno en televisión
- que no se gestione mejor el alimento que se dona
- que no haya conciencia de lo público como algo sagrado e intocable
- que no prevengan que la cera de las velas de los penitentes caiga en el suelo
- que se asfixie a las salas de conciertos
- que se cierren salas de conciertos
- la catetez intrínsecamente española
- la concertina
- la doble moral
- la valla de Melilla
- el frio de las rendijas de las persianas
- las subidas de la factura de la luz
- mi falta de empatía en determinadas ocasiones
- no llorar
- no leer
- la campaña de Marca España
- no estudiar otros idiomas
- no viajar
- los anuncios de Navidad
- las retransmisiones españolas de la NBA
- Derrick Rose
- el tratamiento del caso Del Nido y la poca trascendencia de la sentencia Minutas
- el escarnio público de José Fernando
- la entrevista a El Lijas
- la ruptura de Terelu y la aparición en portada de su hija
- las judías verdes en el guisaillo de papas con carne
- los guisantes en el arroz
- el maíz en las pizzas
- la piña en las pizzas
- el maíz en los shawarmas
- la piña en la ensalada
- los que defienden que se le dé dinero público a los clubes profesionales de fútbol, o cualquier otro deporte
- la mafia del fútbol profesional
- los que copian formatos televisivos
- el olor intenso de colonia cara
- los empresarios encarcerlados con cargos de responsabilidad en la CEOE
- cualquier imputado con una mínima atribución pública de cierta relevancia o responsabilidad
- la impunidad de los antidisturbios
- la brutalidad policial
- el juicio a Schettino
- la doble moral del programa Encarcelados
- que cambien productos de marca blanca y mantenga el envase y el nombre
- que tiren lo fresco en los supermercados los sábados a las nueve y pico y venga un camión a esa hora para que nadie pueda cogerlo en los contenedores
- el sobreprecio en las cadenas de alimentación
- los cambios en las secciones de Carrefour
- las canciones indie en anuncios de tv
- las canciones indie en Carrefour
- los conciertos de la Riviera que se convierten en un must del día a día madrileño
- la sobredimensión de la escena madrileña de nuevos grupos
- los remakes en general
- la mala hierba
- los que defienden el valor cultural de las letras de Pablo Alborán
- los que dicen que empezó en YouTube Pablo Alborán
- el curry
- el tomate o lo que sea la salsa de color rojo que ponen en las pizzas frescas prefabricadas de marca blanca
- el picante
- el que te da las malas noticias con una sonrisa
- el que te da las malas noticias y no se rie pero se nota que le gusta
- el que te da las buenas noticias como si fueran malas, para ellos
- los que se afanan en darte noticias que no les incumben
- la música de The Gossip en el anuncio de J´Adore de Dior
- la música de Antonio Vega en el anuncio de Iberia
- el tratamiento informativo del juicio al médico de Morente
- los que gritan en el cine
- los que hablan de internet en términos de futuro
- el streaming de Roja directa a veces
- los medios vía suscripción
- Pablo Motos y su forma de mirar a sus invitados
- que no saber ingles y hablarlo mal sea motivo de risa
- que no se exija ingles a los dirigentes
- la traducción simultanea
- el prestigio de El Pais
- la política municipal centrada en crear negocios que son circuitos cerrados
- la política municipal de crear parkings
- las tertulias
- las tertulias deportivas
- las tertulias de radio
- casi cualquier programa de radio excepto Capitán demo, de Radio 3
- cómo me trataste tras la última vez que nos vimos, cuando suponíamos que nos volveríamos a ver
No me molesta
- la verdad
- las verdades que duelen
- las mujeres que desde el primer día te dicen que tienen dos o tres frentes abiertos
- los que cogen el teléfono cuando no pueden atenderte y te dicen: No puedo atenderte.
- los que hablan mucho y te entretienen
- los que hablan poco y no entretienen
- que se caiga ceniza al suelo
- que se caiga el cenicero
- los que beben rápido
- los que no beben
- los que no perdonan el shawarma de vuelta
- los que no vuelven
- que se ponga de moda Nirvana
- que todo lleve un poco de queso rayado
- que me pidan limosna
- que me pidan firmas
- que me pidan tabaco
- que me pidan la hora
- que me pida sal la vecina
- que me pidan ayuda para una mudanza a cambio de unas cervezas
- que te digan que tu novia o ex estaba buena
- que te digan que tu hermana o tu prima está buena
- que cuenten antecedentes de las historias por no tener que mentir u ocultas datos
- los que se guían por las apariencias
- los que solo ven apariencias
- los que solo ven la tele
- los que aparentan no verte
- el olor a colonia barata
- los que comen en el cine
- el musgo
- los que hacen bromas delante tuya y haces como que no te das cuenta
- los paranoicos que creen que hacen bromas sobre ellos
- la felicidad de mis exs
- los hijos de mis exs
- las exs que cuelgan compulsivamente fotos con sus nuevas parejas
- las exs que cuelgan compulsivamente fotos con sus nuevas parejas, cuando han sido totalmente contrarias a esa práctica e incluso la han criticado de otras personas
- las exs que no saludan
- el aguacate en las ensaladas
- el exceso de aceite en las ensaladas
- el exceso de sésamo en cualquier plato
- el sonido de un grillo
- las llamadas comerciales
- los tests anónimos
- la soledad
- el ajo
- No haberte vuelto a ver nunca
No sé me ocurre nada más.
Aquí, MÁS filias/fobias.
De hace un año más o menos, y todas o casi todas, plenamente vigentes.
miércoles, 15 de enero de 2014
Al Granada le vendría bien goles como éste de Mikel Rico
Vender a Mikel Rico, lo peor que hizo el Granada el año pasado en pretemporada.
Los fichajes, ninguno ha brillado.
Riki, Piti y Pili y Mili.
Mikel, valor contrastado. Salió barato.
Las cosas son lo que pagan pero también lo que cuestan.
Pili y Mili costaron una fortuna si atendemos al rendimiento.
Y la calidad... Odio hablar de eso, porque en fútbol la calidad no existe si atendemos a la definión de calidad. Algo certificable. Medible. Con unos patrones.
Con Rico, casi que se puede usar esas mediciones claras. Por sus claras jugadas de técnica y de calidad. Con ese gol, con ese control, ya vale un kilo amortizado, un titular fijo del Athletic no se puede ir a la baja. El Arabi la manda al quinto anfiteatro y no caza el chut desde la banda con una toque. Se la echa a rodar para adelante. Habría que habérselo negado y darlo otro añito de buen juego aquí en Los Carmenes y el año siguiente apretarle la decena.
Pagar más o nada. Casi siempre es nada, pero cuando es, es lo justo.
Invertir en calidad, con visión a largo plazo.
Justo lo contrario que hace el Granada y justo lo contrario de lo que pasa en Granada día a día: nada que invertir en inspiración, de hoy y hasta que dure.
Bien nos vendría esos goles este año.
Veremos los lamentos en junio.
Acordaros.
Helechos que dan paz
Hasta que no llego al punto de no retorno de la indignación interna, no le doy a Nueva Entrada.
Creo que debo cambiar esa fluencia de negatividad, en las ideas o lo tocante al blog, por el beneficio de todos... Del blog, en especial. Y lo que escribo me parece siempre como para cerrar sin guardar.
Me permito las morcillas. Debería hacer listas. Algo más concreto.
Enumeraciones. Algo concretito. Listas de ideas, de ideas fijas e ideas peregrinas. No terminar una subordinada así me caiga un rayo en el pecho. Idea. Sujeto. Más sujeto. Súper sujeto. Sujetado desde todos los puntos. Sujetadísimo en un único punto, con una sola idea. En una sola cosa. Desde que mi tasa de lectura es cero, entiendo mejor al ciudadano medio. El caso es que me indignan cosas concretas. En el blog, quiera o no quiera, me centro en la estética, con el gran trasfondo de las ideas. Gran trasfondo, no grandes ideas.
Me quedo en la trasforma.
En realidad no sé pilotar, ¿me explico?
Vayamos a ello.
Voy yendo.
El modelo de negocio municipal: limitar el número de plazas de parking públicas en la calle, en superficie.
Construir parkings a mansalva, A MANSALVA: abrirle las tripas al suelo.
Ir siempre más allá.
Vente tú también un poquito.
Lo de Burgos.
Me tienta mucho muchísimo al hilo de lo del Gamonal, pienso ahora, entre lo que termino la frase y no, que la poesía me gusta por el ritmo y por aquello de la inercia en la bicicleta, yo aprendí así, llegó antes la velocidad que el equilibrio...
Lo de Burgos.
Pienso que es todo así y en el blog se refleja de una forma evidente en todo su aleatoriedad y miserabilidad. Porque con respecto al blog me siento básicamente miserable, peor que triste si os sabéis la cita de Woody Allen, en Annie Hall creo.
Tengo pendiente ver Blue Jasmine, me apetece menos tres.
Nunca he ido a Burgos.
Velocidad. Equilibrio. Velocidad, velocidad, velocidad. Ya sé ir en bici. Y el equilibrio no es un problema hasta que reparas en que tienes que parar. Y paras. Generalmente por contacto. Por contacto es una buena forma de aprender todas las cosas, por contacto con la realidad, contacto brusco con el suelo, por ejemplo, o la pared, o un jefe cabrón o un sistema cabrón o una empresa cabrona o en fin, contactos variados en cuanto a brusquedad y jodienda, y una vez que sabes administra la velocidad que media entre los sucesivos porrazos, pues hala, ya te estás moviendo. Eso era todo. Y al final te mueres. Vivimos espoilerizados since the beginning sabiendo que nos vamos al hoyo y yo debería estar durmiendo porque mañana madrugo y tengo una semi entrevista de trabajo, que en realidad, ni es semi ni ná pero veremos a ver, lo mismo sale algo de ahí, que la cosa se queda en nada y es tontería. No sé. Es lo típico de la expectativa. La misma vida, vaya.
Blue Jasmine, menos tres.
Burgos, menos tres.
Hace unos días vi la de boxeo de Stallone y De Niro. Lloré.
Lloro siempre con la sobreactuación y el melodrama más basicorro y forzadete, si está forzadete me caen dos lagrimones como la bola de piedra que perseguía a Indiana Jones, en el templo maldito creo.
Ves tú, hablar de cine es siempre buena cosa en el blog.
A Burgos me da igual ir.
Y, el cine pues no cansa, se agradece, se lee bien, es estable, un valor que no pasa y se le da un uso: la de los Coen no está online, ¿qué pasa? Poneos las pilas, piratas. No estáis a lo que hay que estar, la de Llewyn o como sea, ya va tardando. Y ojo, bien cine. Pero viajes, ojo. Ojo, viajes. Qué buena cosa sobre la que blogear y de la que no me prodigo nada, tampoco es que viaje mucho, pero ...
La catedral y tal. Pero que me da igual Burgos, la verdad.
Lo del Gamonal. El tema. El aparcamiento en superficie.
La política municipal. Pasa en Granada, en mi ciudad. Ha pasado en mi barrio. Parque del Genil. Un descampado hecho parking. Privatizado. Concesionaria. Y me vienen a la cabeza, cinco o seis parkings hecho a finales de los noventa, principios de los dosmiles y el floreciente sector que nació de parkings urbanos en zonas céntricas pero sobre todo, en zonas no céntricas, en barrios. En descampados de barrios, como es el caso del construido junto a casa de mis padres. En esa calle, se podía aparcar en batería. Entraban el doble de coches. Se hizo doble sentido, hay que aparcar en línea, muchos vecinos y en condiciones ventajosas, eso se repite siempre, en condiciones ventajosas, adquiriendo cocheras o plazas de parking. Mis padres, por ejemplo. Picaron con una plaza. Y oye, lo del Gamonal. Pues es una forma de remodelar las ciudades y abrir nichos de negocio donde no los hay, y tema aparte, la zona azul.
A ver. Para darle clientela a este negocio, se usan a los que tienen mejores argumentos sobre urbanismo y movilidad. Un dos tres, responda otra vez: los ciclistas. Los carriles bici son la excusa perfecta para impedir que los coches aparquen. Hay que hacer las aceras muy anchas, muy deformes para que aparquen los coches. En Granada, mi ciudad. Pienso en el centro en los 70, que todas las calles estaban abiertas al tráfico. Que la plaza de Isabel la Católica al final de la Gran Via era una rotonda, pues no sé. Se aparcaba en todos sitios. No digo que sea sostenible aparcar en todos sitios. PEro el ancho de los coches y el ancho de las aceras guardaba una cierta proporcionalidad y ahora, las aceras se atrofian y engordan artificialmente con carriles bici mal hechos, oportunistas carriles bici para impedir que los coches se aparquen en línea donde siempre lo han hecho, y donde las proporciones invitan a que se haga.
Y para que los parkings ganen pasta o porque la ciudad sea más sostenible y bla bla bla.... Si se tomaran en serio los carriles bici, no sé... Serían una ciudad diferente y una opción real y en preferencia... No tienen ningún sentido los bulevares de aceras enormes en las que cualquier excusa en buena para que no quepan los coches... Los coches que siempre estuvieron ahí.
Los parkings.
Es tan claro, ¿no?
Tan evidente, el modelo.
Y lo veo tan poco... No sé.
En lugar de crear algo que sea un vivero, montan un sistema que se parece más a una colmena estanco, en la que solo gana uno. El concesionario. Y el mantenimiento de un parking será engrasar automatismos y cambiar tubos de neón de cuando en cuando. No es un modelo que se deba alentar desde el ámbito municipal de gobierno... Mejor crear trampolines, no sé cómo, pero con otros modelos que pongan cimientos para que empresas pequeñas puedan dejar de ser peqeñas, no sé cómo ya digo... Pero en lugar de horadar el asfalta y tratar de rendirle más rentas al suelo en sus entrañas, alquilando las entrañas del suelo, pues otro modelo: trampolines. Azoteas. Son metáforas de mierda, vale. PEro bueno. Nos entendemos.
La de Stallone y De Niro la tendría que haber dirigido Woody Allen.
De lo del fútbol, puedo coger carrerilla y no parar.
Lo dejo para después. Después de después.
Lo de los parkings. Me da perezaca. Me da perezaca lo que igual significa realmente algo, sabes.
Tengo pendiente un ranking de la canción Tragedy de los Bee Gees.
El otro día la pusieron en una discoteca a la que fui.
Fui a una discoteca, es noticia.
Estoy desconocido.
Os avanzo siempre que gozaría cuan cochino en lodo dando detalles variadas y concretos, detalle en abundancia con de todo, explicación y coartada de lo que hago y me pasa.
Si me apetece, por qué no lo hago....Buena retorica, pregunta.
La última coma la he puesto para molestar a los que sabéis leer.
Lo de los parkings. Es que canta tanto. Es tan obvio.
Cuando actualizaba a diario y con noticias y opinión y tal. Como si fueran columnas...
Lo de los parkings.
BUrgos.
Nunca he ido a Burgos.
Soy muy de no salir de mi barrio.
BUeno ahora no vivo en el barrio. Vivo en el pueblo, que viene a ser otro tipo de barrio.
Si me pagasen me documentaba y veía desde... Un poner. 1995. Los parkings que se han construido en Granada. O en otras ciudades de más o menos la misma población. Tipo Burgos. Nunca he estado, pero vamos, me hago a la idea. Pues eso. Es un modelo de negocio municipal, las entrañas y su alquiler. Ir más allá del suelo, cómo explotar aún más el precio descabellado del suelo, pues sacándole plantas por debajo, es evidente que en la mentalidad absurda del ladrillo de antaño, bueno de antesdeayer, que parece que lo nuestro es de cuando todavía estaba Yugoslavia toda junta y la crisi nos está durando lo que la posguerra pero al caso, el negocio del suelo municipal.
En dos palabras, suelo y negocio.
Municipal es también importante porque le da el toque compadreo en la concesión que es también a tener en cuenta. Y en nuestras narices, en nuestras plazas. Nos cambian las ciudades que fueron nuestras, es el título de una entrada de este blog en el que hablaba de eso, de como el urbanismo espúreo nos pasa por encima y las demoliciones en la memoria. Que cursi esto último, pero iban por ahí los tiros. Por lo cursi. Es que se presta el tema. Pero nada hay cursi en las entrañas del suelo y en su alquiler por horas. Jamás en mi vida he metido el coche en uno de esos mosntros recaudatorios, que por cierto ya fueron polémicos al tarifar por horas y no por minutos.
Tarifar por horas y no por minutos.
Oiga, tarifar por horas y no por minutos.
¿Se puede tener más rostro, amigos anónimos lectores de mi blog?
Ya os lo digo york, que nork.
Podría hacer una lista de temas pendientes de los que hablar.
- Lo de los parkings
- Los debates de fútbol
- El ranking de Tragedy de los Bee Gees
-...
- La situación del periodismo actual
Si os hablase de lo mío, sería un goce. Personal, digo. Me gusta lo escabroso. Me pasa poco pero lo que me pasa es muy retorcido siempre. Y estoy en la máxima oscuridad, que no es que la cosa fluya alegremente, pero bueno, pasan cosas. Y es agradable contarlas. LA rutina. Detallar la rutina. Con rutina. A la rutina, rutina. Con rutina lleves, tanto rutinario descanso llevas. Rutina dulce rutina. Rutina, divino tesoro. Antes muerta que rutina. En fin. Pura rutina. Lo del blog. En plan diario. Siempre os lo digo. En plan mío. Como lo de mi barrio, PArque del Genil. Muy hablar de lo mío. Y luego mis cosas. La cirscuntancia. Casi siempre funesta sin llegar a trágica y más cómica que dramática y casi siempre estúpida. Revolcarme en lo mínimo. En el detallico. Muy del detallico. Daros los detalles. Los pedazos. Cuando esté más roto. En plan diario, si os lo digo siempre. Si estuviera escondido de los nazis en un cuartucho, seguro que no le pondríais inconvenientes a mi diario pero como no, pues todo iban a ser pegas. Y la cosa esa de que mis allegados no creo ni que sepan que tengo un blog y mira que lo menciono distraídamente cada vez que puedo. Hablar de ellos, no. El diario de uno es más para hablar de uno. De lo de uno. Con otros. A otros. Por otros. Pero no de otros. Muy de lo mío. Muy en lo mío. Muy como sea pero muy. Un diario es necesariamente muy algo. Es muy y muy y otro muy y todo muy porque por su propia concepción, el diario es la sublimación de lo que te ocurre, así que muy todo. Muy es un diario por definición y ese exceso mal entendido es lo que intento llevar al latido de este blog y lo que me queda es muy pero muy mierda. Enfangarse. Un diario es eso también. Tirarse al barro. Muy a lo cerdaco que se revuelca en su cinscuntanscia, sin pies ni cabeza. Escribiendo mal circunstancia. Mal desde el mismo planteamiento. Y como aprendí a ir en bici, antes con velocidad que con equilibrio... Hablar de los parking o de los Bee Gees y sentir el viento en la cara. Hay tanto por decir de los Bee Gees, y sobre todo con la gira que Barry, con un par, se está haciendo o se hizo en octubre y noviembre de 2013. El pelo de Barry. Podría ser otra entrada. Ronnie y su pelo. Sobre todo, del 74 al 78. Una locura de entrada para el blog. Y como decía, el ranking de Tragedy. Hay un making off en YouTube de cómo se compuso la canción y cómo surge el arreglo de teclado que es el puente. Y es muy útil para entender como, literalmente, explota la canción. Pues resulta que me la pusieron en la discoteca, un remix chunda chunda, como diría mi abuelo pero la pusieron, me quedé muy loco. Es un temón. Incluso el refrito housero es un temón. Y los gorgoritos de Barry contra el paso del tiempo, la lucha... El pelo. Vale, pero los agudos. Lo que significa un agudo. Mantener el tipo ante tus antiguos agudos. Seguir siempre fiel a tu mejor agudo. Es un alto listón. Es difícil, Barry. Quizá por ese gesto profundo de infelicidad, no? ¿No lo veis en su semblante? Yo, sí. No creo que sea por.... Bueno, no voy a decir maldades que se quedan aquí forever. Bueno, o hasta que blogger explote.
No os agobiéis, ya llega el verano.
Lo de los debates de fútbol. Que perezaca. Pero de verdad.
Aunque me quema.
Me quema en el pecho.
Es un temita que me quema que condena.
Pero vaya. Me refreno. Ya digo, no escribo. Mi vida cotidiana lleva otros derroteros. Me gustaría tanto daros detalles, doy por hecho que a vosotros también os interesarían o al menos, tanto como os interesa el resto. Que no es gran cosa. Lo sé. Me gusta hablar de mis abuelos. De los que conocí. Debería contar más anécdotas o lo que recuerde de ellos. Tengo anécdotas buenas, hoy he ido a la peluquería... En la peluquería me hacen hablar por cojones. Desde siempre. Es como un confesionario. Veis, un rollo diario. He ido a la peluquería. Es más, puedo dar horas. Ha sido a las ocho de la tarde. El último de la tarde, la clásica mala idea de coger al peluquera cansado. Ha sido peluquera. Se lo ha currado. Primero, en los quince minutos que ha dedicado a entenderme y en segundo lugar, con su arte con la navaja. Estoy fino. Me ha dejado bien, volveré. Se lo ha currado para que vuelve. Yo, a menudo, si me veo un mechón fuera de sitio, cojo rápido la tijera. No me corto en cortarme los mechones que hagan falta. Eso, los peluqueros lo toleran regular. No voy a decir porque estaría feo pero no porque no sea cierto que tengo buena mano, lo que pasa es que por detrás, lo hago a ciegas, en mis comienzos, cogía un cedé. O me buscaba la forma de contraponer dos espejos, pero vaya, que no solía llevar a un buen término el sistema de espejos, de modo que con los años, más o menos me he especializado en córtame mechos al tacto si me noto que la pelana abulta más de lo que me gusta. Esto es como una anécdota, lo que pasa es que lo estoy contando mal. Es un principio de lo que entiendo como libertad. Se me acaba de pasar por la cabeza verbalizado de ese modo, pero creo firmemente que la libertad empieza en el pelo. La libertad y el destino empiezan en el pelo. ¿Cómo poner tu destino y tu libertad en manos de un desconocido cartel que pone Lavar y cortar 5 euros, por ejemplo? Pues eso, prefiero palpar y al tacto, darle forma a mi destino, a mi libertad y a mi coletilla y me parece que es punk. Si algo es punk o me parece que es punk, es que lo veo bien pues porque sí. Y ya. Es punk lo de cortarse el pelo si te apetece y el punk es libertad, en un modo un poco arbitrario que creo que tiene que ver con una libertad más pura, menos justificada, menos absurda... Filosofar. Odio con toda mi alma, con todo mi pelo y con todo mi destino ese horrible verbo de filosofar pero os confieso, una vez más, que para eso mantengo el blog. Para las filias. Las fobias. Y el diario encubierto. Me pasan cosas. Pocas. Pero pasan. Y no considero que os interesen, porque lo vuestro es pasar. Y que Google me trata fatal pero de eso hablamos otro día. Odio los motores de búsqueda pero ellos empezaron primero. Y hago cosas. O las hacen otros. Sobre mí. Over me. Hoy he ido a la peluquería. A las ocho. El último cliente. Me han pegado un cambio. Si esto fuera un diario en toda regla os pondría una foto. Hay algo deportivo en el tecleo, en las pulsaciones, acabo de pensarlo. He dejado de teclear. Me planteo dejar de periodistear. Os debería hablar de eso. Quiero hablaros de eso. Del PEriodismo. Del Estado del PEriodismo. Y con erratas. Y con mayúscuas que no vengan al caso. A tope. Mientras se me entienda... Que pena que no te entiendan. A mí a veces me lo han achacado... A ti es que como nadie te entiende.. Niego la mayor. Todos me entienden. Ni quiero ni veo ningún tipo de ventaja o contraprestación a ser un incomprendido. Qué tiene de bueno. Absolutamente nada. Que no te comprendan es una putada. A ver, alguna vez me ha pasado. Pero los que te culpan de usarlo, o te lo achacan mejor dicho, como coartada... Como si sirviese de algo que no te entiendan. Cuando es un claro foco de impotencia... No me explico, piensa uno, o es que no lo pillan.... En fin, la peluquería me ha soltado la lengua con anécdotas y claro, he explicado lo del corte al tacto, con otras palabras, con menos detalles.... Para vosotros, lectores anónimos de mi blog, no tengáis duda, me reservo lo mejor. Las circunstancias. Que palabra más fastidiosa de escribir. Las n con las s. Las odio. No me van. El otro día escuché en el programa de Alsina una curiosa intervención de un oyente que apuntaba que cocretas se podía quedar instaurada por el uso en lugar de croquetas, igual que ... Bueno, no recuerdo. Que otras palabras que del latín había perdido esa erre en mitad de la primera sílaba, que es verdad que es molesta como ella sola. Y pensé en eso, en el daño que hace el uso. El uso. No es nunca para bueno, deforma la palabra y se acaba aceptando la deformación. Yo no acepto la deformación... Me voy a apuntar a un gimnasio. El simple hecho de pensar en rellenar la ficha, es un gran paso. Unas líneas con bolígrafo para el resto del mundo, un gran paso aleccionar mi rebosante humanidad, no estoy tan gordo, pero que sí, que reboso, el cuello me rebosa... Sobre todo si me afeito. En 2014 me voy a afeitar. Es muy de diario esto. Es que he escrito poco. PEro efectivísimamente, muy adiós a la barba. Me tenéis harto todos con la barba. Se acabó. Es un poco por vuestra culpa. La tengo desde el 2001, o antes, desde los 90 y en plan mosntruosa desde 2010 y ahora. El de Trivago. Opel Mokka. Ya basta. El del anuncio de tomate frito del DIA. Es por vuestra culpa. En lugar de aftershave, uso aloe vera. Se me pone la piel como llena de rozaduras. Rojo rosa. Tengo un arriate rebosante de aloe veras que es una alegría, el otro dia transplanté el último. El que se resistía en su maceta. Con una base de tréboles y no contaré lo que encontré al transplantarlo pero el caso es que lo translanté. Antes estaba en la cocina, creció tanto que los brazos le salían de la mesa redonda. De tamaño mesa convencional redonda de cocina, Grande, vaya. Y el aloe estaba como estirado, a sus anchas. No le llegaba tampoco el sol de manera directa pero iba brotando hacia arriba, haciéndose nudos desde la base de la maceta Es horrible afeitarse pero no me habéis dejado opción. Y claro se me ve la cara toda paellera. Tengo, mientras escribo esto a salto de mata, la sintonía de la retransmisión de la NBA sin anuncios. Esa sintonía. La tengo clavada en el cerebelo. Debería irme a dormir porque es super tarde, es la típica frase de diario. No sé para qué hago esto.... No os cuento lo que pasa al final. Pasan cosas en el jardín. El jardín es el tiempo. Lo que tardan en agarrar y crecer las cosas. El único tiempo que es verdad, el tiempo del jardín. El otro día vi una foto en Facebook, amigo de un amigo y me encantó y solo era un patio con helechos. Helechos que dan paz. La voy a poner aquí, si el amigo del amigo ve su patio de helechos en mi blog que sepa que le he robado la foto por toda la cara para dar testimonio en un sentido homenaje a su buen gusto a su buen gusto y al buen rollo que me llega viendo la foto, porque la foto me inspira paz y me da envidia de la sencillez y el espíritu de ese patio. Lo del jardín y los cambios os lo cuento otro día. Ahí va.
Creo que debo cambiar esa fluencia de negatividad, en las ideas o lo tocante al blog, por el beneficio de todos... Del blog, en especial. Y lo que escribo me parece siempre como para cerrar sin guardar.
Me permito las morcillas. Debería hacer listas. Algo más concreto.
Enumeraciones. Algo concretito. Listas de ideas, de ideas fijas e ideas peregrinas. No terminar una subordinada así me caiga un rayo en el pecho. Idea. Sujeto. Más sujeto. Súper sujeto. Sujetado desde todos los puntos. Sujetadísimo en un único punto, con una sola idea. En una sola cosa. Desde que mi tasa de lectura es cero, entiendo mejor al ciudadano medio. El caso es que me indignan cosas concretas. En el blog, quiera o no quiera, me centro en la estética, con el gran trasfondo de las ideas. Gran trasfondo, no grandes ideas.
Me quedo en la trasforma.
En realidad no sé pilotar, ¿me explico?
Vayamos a ello.
Voy yendo.
El modelo de negocio municipal: limitar el número de plazas de parking públicas en la calle, en superficie.
Construir parkings a mansalva, A MANSALVA: abrirle las tripas al suelo.
Ir siempre más allá.
Vente tú también un poquito.
Lo de Burgos.
Me tienta mucho muchísimo al hilo de lo del Gamonal, pienso ahora, entre lo que termino la frase y no, que la poesía me gusta por el ritmo y por aquello de la inercia en la bicicleta, yo aprendí así, llegó antes la velocidad que el equilibrio...
Lo de Burgos.
Pienso que es todo así y en el blog se refleja de una forma evidente en todo su aleatoriedad y miserabilidad. Porque con respecto al blog me siento básicamente miserable, peor que triste si os sabéis la cita de Woody Allen, en Annie Hall creo.
Tengo pendiente ver Blue Jasmine, me apetece menos tres.
Nunca he ido a Burgos.
Velocidad. Equilibrio. Velocidad, velocidad, velocidad. Ya sé ir en bici. Y el equilibrio no es un problema hasta que reparas en que tienes que parar. Y paras. Generalmente por contacto. Por contacto es una buena forma de aprender todas las cosas, por contacto con la realidad, contacto brusco con el suelo, por ejemplo, o la pared, o un jefe cabrón o un sistema cabrón o una empresa cabrona o en fin, contactos variados en cuanto a brusquedad y jodienda, y una vez que sabes administra la velocidad que media entre los sucesivos porrazos, pues hala, ya te estás moviendo. Eso era todo. Y al final te mueres. Vivimos espoilerizados since the beginning sabiendo que nos vamos al hoyo y yo debería estar durmiendo porque mañana madrugo y tengo una semi entrevista de trabajo, que en realidad, ni es semi ni ná pero veremos a ver, lo mismo sale algo de ahí, que la cosa se queda en nada y es tontería. No sé. Es lo típico de la expectativa. La misma vida, vaya.
Blue Jasmine, menos tres.
Burgos, menos tres.
Hace unos días vi la de boxeo de Stallone y De Niro. Lloré.
Lloro siempre con la sobreactuación y el melodrama más basicorro y forzadete, si está forzadete me caen dos lagrimones como la bola de piedra que perseguía a Indiana Jones, en el templo maldito creo.
Ves tú, hablar de cine es siempre buena cosa en el blog.
A Burgos me da igual ir.
Y, el cine pues no cansa, se agradece, se lee bien, es estable, un valor que no pasa y se le da un uso: la de los Coen no está online, ¿qué pasa? Poneos las pilas, piratas. No estáis a lo que hay que estar, la de Llewyn o como sea, ya va tardando. Y ojo, bien cine. Pero viajes, ojo. Ojo, viajes. Qué buena cosa sobre la que blogear y de la que no me prodigo nada, tampoco es que viaje mucho, pero ...
La catedral y tal. Pero que me da igual Burgos, la verdad.
Lo del Gamonal. El tema. El aparcamiento en superficie.
La política municipal. Pasa en Granada, en mi ciudad. Ha pasado en mi barrio. Parque del Genil. Un descampado hecho parking. Privatizado. Concesionaria. Y me vienen a la cabeza, cinco o seis parkings hecho a finales de los noventa, principios de los dosmiles y el floreciente sector que nació de parkings urbanos en zonas céntricas pero sobre todo, en zonas no céntricas, en barrios. En descampados de barrios, como es el caso del construido junto a casa de mis padres. En esa calle, se podía aparcar en batería. Entraban el doble de coches. Se hizo doble sentido, hay que aparcar en línea, muchos vecinos y en condiciones ventajosas, eso se repite siempre, en condiciones ventajosas, adquiriendo cocheras o plazas de parking. Mis padres, por ejemplo. Picaron con una plaza. Y oye, lo del Gamonal. Pues es una forma de remodelar las ciudades y abrir nichos de negocio donde no los hay, y tema aparte, la zona azul.
A ver. Para darle clientela a este negocio, se usan a los que tienen mejores argumentos sobre urbanismo y movilidad. Un dos tres, responda otra vez: los ciclistas. Los carriles bici son la excusa perfecta para impedir que los coches aparquen. Hay que hacer las aceras muy anchas, muy deformes para que aparquen los coches. En Granada, mi ciudad. Pienso en el centro en los 70, que todas las calles estaban abiertas al tráfico. Que la plaza de Isabel la Católica al final de la Gran Via era una rotonda, pues no sé. Se aparcaba en todos sitios. No digo que sea sostenible aparcar en todos sitios. PEro el ancho de los coches y el ancho de las aceras guardaba una cierta proporcionalidad y ahora, las aceras se atrofian y engordan artificialmente con carriles bici mal hechos, oportunistas carriles bici para impedir que los coches se aparquen en línea donde siempre lo han hecho, y donde las proporciones invitan a que se haga.
Y para que los parkings ganen pasta o porque la ciudad sea más sostenible y bla bla bla.... Si se tomaran en serio los carriles bici, no sé... Serían una ciudad diferente y una opción real y en preferencia... No tienen ningún sentido los bulevares de aceras enormes en las que cualquier excusa en buena para que no quepan los coches... Los coches que siempre estuvieron ahí.
Los parkings.
Es tan claro, ¿no?
Tan evidente, el modelo.
Y lo veo tan poco... No sé.
En lugar de crear algo que sea un vivero, montan un sistema que se parece más a una colmena estanco, en la que solo gana uno. El concesionario. Y el mantenimiento de un parking será engrasar automatismos y cambiar tubos de neón de cuando en cuando. No es un modelo que se deba alentar desde el ámbito municipal de gobierno... Mejor crear trampolines, no sé cómo, pero con otros modelos que pongan cimientos para que empresas pequeñas puedan dejar de ser peqeñas, no sé cómo ya digo... Pero en lugar de horadar el asfalta y tratar de rendirle más rentas al suelo en sus entrañas, alquilando las entrañas del suelo, pues otro modelo: trampolines. Azoteas. Son metáforas de mierda, vale. PEro bueno. Nos entendemos.
La de Stallone y De Niro la tendría que haber dirigido Woody Allen.
De lo del fútbol, puedo coger carrerilla y no parar.
Lo dejo para después. Después de después.
Lo de los parkings. Me da perezaca. Me da perezaca lo que igual significa realmente algo, sabes.
Tengo pendiente un ranking de la canción Tragedy de los Bee Gees.
El otro día la pusieron en una discoteca a la que fui.
Fui a una discoteca, es noticia.
Estoy desconocido.
Os avanzo siempre que gozaría cuan cochino en lodo dando detalles variadas y concretos, detalle en abundancia con de todo, explicación y coartada de lo que hago y me pasa.
Si me apetece, por qué no lo hago....Buena retorica, pregunta.
La última coma la he puesto para molestar a los que sabéis leer.
Lo de los parkings. Es que canta tanto. Es tan obvio.
Cuando actualizaba a diario y con noticias y opinión y tal. Como si fueran columnas...
Lo de los parkings.
BUrgos.
Nunca he ido a Burgos.
Soy muy de no salir de mi barrio.
BUeno ahora no vivo en el barrio. Vivo en el pueblo, que viene a ser otro tipo de barrio.
Si me pagasen me documentaba y veía desde... Un poner. 1995. Los parkings que se han construido en Granada. O en otras ciudades de más o menos la misma población. Tipo Burgos. Nunca he estado, pero vamos, me hago a la idea. Pues eso. Es un modelo de negocio municipal, las entrañas y su alquiler. Ir más allá del suelo, cómo explotar aún más el precio descabellado del suelo, pues sacándole plantas por debajo, es evidente que en la mentalidad absurda del ladrillo de antaño, bueno de antesdeayer, que parece que lo nuestro es de cuando todavía estaba Yugoslavia toda junta y la crisi nos está durando lo que la posguerra pero al caso, el negocio del suelo municipal.
En dos palabras, suelo y negocio.
Municipal es también importante porque le da el toque compadreo en la concesión que es también a tener en cuenta. Y en nuestras narices, en nuestras plazas. Nos cambian las ciudades que fueron nuestras, es el título de una entrada de este blog en el que hablaba de eso, de como el urbanismo espúreo nos pasa por encima y las demoliciones en la memoria. Que cursi esto último, pero iban por ahí los tiros. Por lo cursi. Es que se presta el tema. Pero nada hay cursi en las entrañas del suelo y en su alquiler por horas. Jamás en mi vida he metido el coche en uno de esos mosntros recaudatorios, que por cierto ya fueron polémicos al tarifar por horas y no por minutos.
Tarifar por horas y no por minutos.
Oiga, tarifar por horas y no por minutos.
¿Se puede tener más rostro, amigos anónimos lectores de mi blog?
Ya os lo digo york, que nork.
Podría hacer una lista de temas pendientes de los que hablar.
- Lo de los parkings
- Los debates de fútbol
- El ranking de Tragedy de los Bee Gees
-...
- La situación del periodismo actual
Si os hablase de lo mío, sería un goce. Personal, digo. Me gusta lo escabroso. Me pasa poco pero lo que me pasa es muy retorcido siempre. Y estoy en la máxima oscuridad, que no es que la cosa fluya alegremente, pero bueno, pasan cosas. Y es agradable contarlas. LA rutina. Detallar la rutina. Con rutina. A la rutina, rutina. Con rutina lleves, tanto rutinario descanso llevas. Rutina dulce rutina. Rutina, divino tesoro. Antes muerta que rutina. En fin. Pura rutina. Lo del blog. En plan diario. Siempre os lo digo. En plan mío. Como lo de mi barrio, PArque del Genil. Muy hablar de lo mío. Y luego mis cosas. La cirscuntancia. Casi siempre funesta sin llegar a trágica y más cómica que dramática y casi siempre estúpida. Revolcarme en lo mínimo. En el detallico. Muy del detallico. Daros los detalles. Los pedazos. Cuando esté más roto. En plan diario, si os lo digo siempre. Si estuviera escondido de los nazis en un cuartucho, seguro que no le pondríais inconvenientes a mi diario pero como no, pues todo iban a ser pegas. Y la cosa esa de que mis allegados no creo ni que sepan que tengo un blog y mira que lo menciono distraídamente cada vez que puedo. Hablar de ellos, no. El diario de uno es más para hablar de uno. De lo de uno. Con otros. A otros. Por otros. Pero no de otros. Muy de lo mío. Muy en lo mío. Muy como sea pero muy. Un diario es necesariamente muy algo. Es muy y muy y otro muy y todo muy porque por su propia concepción, el diario es la sublimación de lo que te ocurre, así que muy todo. Muy es un diario por definición y ese exceso mal entendido es lo que intento llevar al latido de este blog y lo que me queda es muy pero muy mierda. Enfangarse. Un diario es eso también. Tirarse al barro. Muy a lo cerdaco que se revuelca en su cinscuntanscia, sin pies ni cabeza. Escribiendo mal circunstancia. Mal desde el mismo planteamiento. Y como aprendí a ir en bici, antes con velocidad que con equilibrio... Hablar de los parking o de los Bee Gees y sentir el viento en la cara. Hay tanto por decir de los Bee Gees, y sobre todo con la gira que Barry, con un par, se está haciendo o se hizo en octubre y noviembre de 2013. El pelo de Barry. Podría ser otra entrada. Ronnie y su pelo. Sobre todo, del 74 al 78. Una locura de entrada para el blog. Y como decía, el ranking de Tragedy. Hay un making off en YouTube de cómo se compuso la canción y cómo surge el arreglo de teclado que es el puente. Y es muy útil para entender como, literalmente, explota la canción. Pues resulta que me la pusieron en la discoteca, un remix chunda chunda, como diría mi abuelo pero la pusieron, me quedé muy loco. Es un temón. Incluso el refrito housero es un temón. Y los gorgoritos de Barry contra el paso del tiempo, la lucha... El pelo. Vale, pero los agudos. Lo que significa un agudo. Mantener el tipo ante tus antiguos agudos. Seguir siempre fiel a tu mejor agudo. Es un alto listón. Es difícil, Barry. Quizá por ese gesto profundo de infelicidad, no? ¿No lo veis en su semblante? Yo, sí. No creo que sea por.... Bueno, no voy a decir maldades que se quedan aquí forever. Bueno, o hasta que blogger explote.
No os agobiéis, ya llega el verano.
Lo de los debates de fútbol. Que perezaca. Pero de verdad.
Aunque me quema.
Me quema en el pecho.
Es un temita que me quema que condena.
Pero vaya. Me refreno. Ya digo, no escribo. Mi vida cotidiana lleva otros derroteros. Me gustaría tanto daros detalles, doy por hecho que a vosotros también os interesarían o al menos, tanto como os interesa el resto. Que no es gran cosa. Lo sé. Me gusta hablar de mis abuelos. De los que conocí. Debería contar más anécdotas o lo que recuerde de ellos. Tengo anécdotas buenas, hoy he ido a la peluquería... En la peluquería me hacen hablar por cojones. Desde siempre. Es como un confesionario. Veis, un rollo diario. He ido a la peluquería. Es más, puedo dar horas. Ha sido a las ocho de la tarde. El último de la tarde, la clásica mala idea de coger al peluquera cansado. Ha sido peluquera. Se lo ha currado. Primero, en los quince minutos que ha dedicado a entenderme y en segundo lugar, con su arte con la navaja. Estoy fino. Me ha dejado bien, volveré. Se lo ha currado para que vuelve. Yo, a menudo, si me veo un mechón fuera de sitio, cojo rápido la tijera. No me corto en cortarme los mechones que hagan falta. Eso, los peluqueros lo toleran regular. No voy a decir porque estaría feo pero no porque no sea cierto que tengo buena mano, lo que pasa es que por detrás, lo hago a ciegas, en mis comienzos, cogía un cedé. O me buscaba la forma de contraponer dos espejos, pero vaya, que no solía llevar a un buen término el sistema de espejos, de modo que con los años, más o menos me he especializado en córtame mechos al tacto si me noto que la pelana abulta más de lo que me gusta. Esto es como una anécdota, lo que pasa es que lo estoy contando mal. Es un principio de lo que entiendo como libertad. Se me acaba de pasar por la cabeza verbalizado de ese modo, pero creo firmemente que la libertad empieza en el pelo. La libertad y el destino empiezan en el pelo. ¿Cómo poner tu destino y tu libertad en manos de un desconocido cartel que pone Lavar y cortar 5 euros, por ejemplo? Pues eso, prefiero palpar y al tacto, darle forma a mi destino, a mi libertad y a mi coletilla y me parece que es punk. Si algo es punk o me parece que es punk, es que lo veo bien pues porque sí. Y ya. Es punk lo de cortarse el pelo si te apetece y el punk es libertad, en un modo un poco arbitrario que creo que tiene que ver con una libertad más pura, menos justificada, menos absurda... Filosofar. Odio con toda mi alma, con todo mi pelo y con todo mi destino ese horrible verbo de filosofar pero os confieso, una vez más, que para eso mantengo el blog. Para las filias. Las fobias. Y el diario encubierto. Me pasan cosas. Pocas. Pero pasan. Y no considero que os interesen, porque lo vuestro es pasar. Y que Google me trata fatal pero de eso hablamos otro día. Odio los motores de búsqueda pero ellos empezaron primero. Y hago cosas. O las hacen otros. Sobre mí. Over me. Hoy he ido a la peluquería. A las ocho. El último cliente. Me han pegado un cambio. Si esto fuera un diario en toda regla os pondría una foto. Hay algo deportivo en el tecleo, en las pulsaciones, acabo de pensarlo. He dejado de teclear. Me planteo dejar de periodistear. Os debería hablar de eso. Quiero hablaros de eso. Del PEriodismo. Del Estado del PEriodismo. Y con erratas. Y con mayúscuas que no vengan al caso. A tope. Mientras se me entienda... Que pena que no te entiendan. A mí a veces me lo han achacado... A ti es que como nadie te entiende.. Niego la mayor. Todos me entienden. Ni quiero ni veo ningún tipo de ventaja o contraprestación a ser un incomprendido. Qué tiene de bueno. Absolutamente nada. Que no te comprendan es una putada. A ver, alguna vez me ha pasado. Pero los que te culpan de usarlo, o te lo achacan mejor dicho, como coartada... Como si sirviese de algo que no te entiendan. Cuando es un claro foco de impotencia... No me explico, piensa uno, o es que no lo pillan.... En fin, la peluquería me ha soltado la lengua con anécdotas y claro, he explicado lo del corte al tacto, con otras palabras, con menos detalles.... Para vosotros, lectores anónimos de mi blog, no tengáis duda, me reservo lo mejor. Las circunstancias. Que palabra más fastidiosa de escribir. Las n con las s. Las odio. No me van. El otro día escuché en el programa de Alsina una curiosa intervención de un oyente que apuntaba que cocretas se podía quedar instaurada por el uso en lugar de croquetas, igual que ... Bueno, no recuerdo. Que otras palabras que del latín había perdido esa erre en mitad de la primera sílaba, que es verdad que es molesta como ella sola. Y pensé en eso, en el daño que hace el uso. El uso. No es nunca para bueno, deforma la palabra y se acaba aceptando la deformación. Yo no acepto la deformación... Me voy a apuntar a un gimnasio. El simple hecho de pensar en rellenar la ficha, es un gran paso. Unas líneas con bolígrafo para el resto del mundo, un gran paso aleccionar mi rebosante humanidad, no estoy tan gordo, pero que sí, que reboso, el cuello me rebosa... Sobre todo si me afeito. En 2014 me voy a afeitar. Es muy de diario esto. Es que he escrito poco. PEro efectivísimamente, muy adiós a la barba. Me tenéis harto todos con la barba. Se acabó. Es un poco por vuestra culpa. La tengo desde el 2001, o antes, desde los 90 y en plan mosntruosa desde 2010 y ahora. El de Trivago. Opel Mokka. Ya basta. El del anuncio de tomate frito del DIA. Es por vuestra culpa. En lugar de aftershave, uso aloe vera. Se me pone la piel como llena de rozaduras. Rojo rosa. Tengo un arriate rebosante de aloe veras que es una alegría, el otro dia transplanté el último. El que se resistía en su maceta. Con una base de tréboles y no contaré lo que encontré al transplantarlo pero el caso es que lo translanté. Antes estaba en la cocina, creció tanto que los brazos le salían de la mesa redonda. De tamaño mesa convencional redonda de cocina, Grande, vaya. Y el aloe estaba como estirado, a sus anchas. No le llegaba tampoco el sol de manera directa pero iba brotando hacia arriba, haciéndose nudos desde la base de la maceta Es horrible afeitarse pero no me habéis dejado opción. Y claro se me ve la cara toda paellera. Tengo, mientras escribo esto a salto de mata, la sintonía de la retransmisión de la NBA sin anuncios. Esa sintonía. La tengo clavada en el cerebelo. Debería irme a dormir porque es super tarde, es la típica frase de diario. No sé para qué hago esto.... No os cuento lo que pasa al final. Pasan cosas en el jardín. El jardín es el tiempo. Lo que tardan en agarrar y crecer las cosas. El único tiempo que es verdad, el tiempo del jardín. El otro día vi una foto en Facebook, amigo de un amigo y me encantó y solo era un patio con helechos. Helechos que dan paz. La voy a poner aquí, si el amigo del amigo ve su patio de helechos en mi blog que sepa que le he robado la foto por toda la cara para dar testimonio en un sentido homenaje a su buen gusto a su buen gusto y al buen rollo que me llega viendo la foto, porque la foto me inspira paz y me da envidia de la sencillez y el espíritu de ese patio. Lo del jardín y los cambios os lo cuento otro día. Ahí va.
martes, 14 de enero de 2014
viernes, 10 de enero de 2014
El amor no es igual todos
Escucho a Jesús María Silva, letrado de la infanta, hablar del amor y de que es su mujer la que lleva las cuentas y la que maneja el dinero en su casa, y que el buen hombre pues firma y no pregunta, y que el amor, sí, señores y señoras, el abogado de la infanta habla de AMOR, ¿Cómo argumento jurídico? ¿Cómo coartada moral? Pues no lo sé, como respuesta de barra de bar, a ese nivel, como salida fácil o explicación para la ama de casa que no da crédito de tanto canalleo, me alegro particularmente de que mi abuela no haya vivido esta crisis, que todas las crisis son lo bastante feas y pantanosas, de acuerdo. Bueno, no quiero perderme de las declaraciones de Jesús María Silva.
¿Qué le habrá dicho su mujer al verse mentada en los telediarios? ¡Cariño, pero a mí para qué me metes en nada! Y además, que aquí los dos mandamos con el dinero, ¿o, no? Ay qué ver, ay qué ver... ¿Cómo habrá sido el almuerzo en el hogar de la familia Silva tras esas declaraciones hablando de amor, dineros, matrimonio y administración doméstica? No me lo figuro.
Por si acaso, voy a buscar el vídeo o algún enlace para que no quede en el olvido. O por si no lo han visto u oído. Voy a ello. Qué pereza me da documentar estas cosas extrañas, también os lo digo, pero bueno, todo sea por vosotros.
Hala, encontrado, ha sido más fácil de lo que pensaba. En Libertad digital:
Lo cierto es que por el gesto que se le queda en la captura a Silva, catedrático por cierto de Penal he visto con el googleo y lo añado porque que a un catedrático, en fin, que la mujer le lleve las cuentas que no tiene que ver con ser catedrático dado el caso o un paleta, que es una muestra del matriarcado económico por lo bajini o de postureo, porque no tengo del todo claro que los billetes o los bancos, manejarse con la responsabilidad del conteo diario sea una libertad o todo lo contrario, pero a lo que vamos: que la cara en la captura de Silva es de actor cómico español de reparto clásico, se me parece a alguien no sabría decir, de la cuerda de Luis Ciges o los de la época, pero vaya, que quedarse en la captura, es quedarse en la forma y no ir al fondo. El fondo: el AMOR.
El AMOR: como argumento de defensa, como elemento que exime. La amo. Soy inocente. Le amaba. No tengo mayor culpa que la de quererle.
A mí me sobrepasa, porque es ... No sé. Casi incontestable y por otro lado, es de telenovela... No querría para mí un abogado que fuera a argumentar ante el juez, si es que a mí me llevaran a un juicio por no cumplir con lo que sea que hubiera que pagar o vete a saber, pues no me quedaría nada tranquilo si escucho a mi abogado argumentando a mi favor: Es que Jose la quería. Es que Jose la quiere. La ama. El AMOR.
Vale que la justicia no sea igual para todos, pero que tampoco lo sea el AMOR ... Eso desmotiva.
¿Qué le habrá dicho su mujer al verse mentada en los telediarios? ¡Cariño, pero a mí para qué me metes en nada! Y además, que aquí los dos mandamos con el dinero, ¿o, no? Ay qué ver, ay qué ver... ¿Cómo habrá sido el almuerzo en el hogar de la familia Silva tras esas declaraciones hablando de amor, dineros, matrimonio y administración doméstica? No me lo figuro.
Por si acaso, voy a buscar el vídeo o algún enlace para que no quede en el olvido. O por si no lo han visto u oído. Voy a ello. Qué pereza me da documentar estas cosas extrañas, también os lo digo, pero bueno, todo sea por vosotros.
Hala, encontrado, ha sido más fácil de lo que pensaba. En Libertad digital:
Lo cierto es que por el gesto que se le queda en la captura a Silva, catedrático por cierto de Penal he visto con el googleo y lo añado porque que a un catedrático, en fin, que la mujer le lleve las cuentas que no tiene que ver con ser catedrático dado el caso o un paleta, que es una muestra del matriarcado económico por lo bajini o de postureo, porque no tengo del todo claro que los billetes o los bancos, manejarse con la responsabilidad del conteo diario sea una libertad o todo lo contrario, pero a lo que vamos: que la cara en la captura de Silva es de actor cómico español de reparto clásico, se me parece a alguien no sabría decir, de la cuerda de Luis Ciges o los de la época, pero vaya, que quedarse en la captura, es quedarse en la forma y no ir al fondo. El fondo: el AMOR.
El AMOR: como argumento de defensa, como elemento que exime. La amo. Soy inocente. Le amaba. No tengo mayor culpa que la de quererle.
A mí me sobrepasa, porque es ... No sé. Casi incontestable y por otro lado, es de telenovela... No querría para mí un abogado que fuera a argumentar ante el juez, si es que a mí me llevaran a un juicio por no cumplir con lo que sea que hubiera que pagar o vete a saber, pues no me quedaría nada tranquilo si escucho a mi abogado argumentando a mi favor: Es que Jose la quería. Es que Jose la quiere. La ama. El AMOR.
Vale que la justicia no sea igual para todos, pero que tampoco lo sea el AMOR ... Eso desmotiva.
miércoles, 8 de enero de 2014
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