lunes, 31 de agosto de 2015
lunes, 24 de agosto de 2015
Sexo, drogas y mi blog
Llevo días con ganas de escribir y abro entradas, lo intento, le doy, le doy un poco, me desfogo con un par de párrafos, aprieto los puños, lo intento, me suelto de dedos, divago un poco y así se queda, sin más. En Borrador, claro. A ver si remato esto y lo subo. Rematar, remato nada últimamente. Y lo que sea. Preocupado no estoy. Me da bastante igual. Me cansa. Lo de rematar. el toque... Buscarlo. Fracasar en la búsqueda. En general me apetece escribir, eso es todo... Eso y trasmitir el momento interior, lo de airear detalles no me apetece y es poco ilustrativo a la larga, escribir sin describir me gusta también, frases cortas, pensamientos cortos, vine, me fui y sacarle la vena más de diario de adolescente a esto, pensé, vi, y pararme y deternerme y mirar con microscopio lo que me pasa, lo que voy pensando, lo que va pasando, mis pasos, mis traspies y mis saltos, la casuística, mi rumiada de experiencias, la no acción y que, en fin, tampoco son tantas las experiencias a decir verdad. No es que haga tantas cosas. Mal, la mayoría. Lo intento, lo intento... Me gustaría hablar de lo que veo... Una escritura de ojos, Que sea una boca la ventana y solo hable ella. Los sitios, los viajes... Las luces. Los brillos. Los atardeceres. La neblina. La bruma. El aire. Los olores. Esas movidas, y las sensaciones en compañía, con el grupo, las experiencias... Los desconocidos. Los amigos de un día. Las noches en vela. Las miserias. Sobre todo la miseria es lo que veo que es lo que más llama y las contradiccciones con las máximas del rock and roll. Sexo, drogas y mi blog. Sangre, sudor y mi blog. Y debería ir más al grano y dejarme de soltar aquí las aventuras y reservarlas, para hacer más cómics, el fanzine de mi grupo, nuestro cómic oficial, cosa fina y maravillosa, guardarme las historietillas para los dibujitos... Que me relaja tela lo de dibujar y dibujar y se me suelta la lengua. Que es lo que gusta. Una lengua suelta. Y darle rienda, tan suelta como la lengua a todo lo que se me vaya ocurriendo, en clave de las aventuras de Enrique Octavo, no sé qué habrá sido de los cómics... Las anécdotas. Los chascarrillos. Sexo, drogas y toda la pesca... Procrastinación... Porque por otro lado, tengo la casa que podrían venir del ministerio a declararmela zona catastrófica y nno pongo una lavadora desde el mes de junio, creo y en fin, tengo fondo de armario para estar dos meses sin tener que tender pero lógicamente me escasean los modelitos competentes para el fin de semana, y en otro orden de cosas, no dejo de recibir roba de segunda mano, lo que me flipa porque no estoy para nada de acuerdo eticamente con la ropa de Zara, en general con nada de Inditex, ni mango ni nada de eso, no me gusta ni para las mujeres ni para los hombres, ni H&M ni Primar ni nada... Vale tres euros porque lleva un cacho de vida del que lo hace. Me parece muy mal sustraerse a eso. A ese detalle. A ese condicionante del precio bajo. Esta conversación no interesa en lo más minimo a las chicas que van a la moda y se gastan un fijo de dinero al mes en nuevas cositas. como decía, yo no necesito gastar porque me lo regalan. Lo último, la ropa de mi hermano pequeño: Como he perdido un buen montón de kilos me caben sus bermudas y como este año, el pasa de bañadores floreados pues me han caido media docena de pantaloncitos tropicales de distintas alturas, que me hacen la mar de juvenil, y en el lote ha caído hasta una camiseta de la selección española con la que no tengo ni la menor idea de qué hacer, ponérmela, no creo.
Llevo días con ganas de escribir, que es como tener ganas de follar.... Las ganas de escribir son como las ganas de follar. Sexo, drogas y mi blog. Ya, ya sé que no. No. No es lo mismo, de acuerdo, es más no se parece en nada, porque me apetece lo de escribir y pum, me pongo y aquí estamos, dándole vueltas a la nada, pero lo otro, no es cuestión de uno nada más, supongo que la verdadera escritura tampoco, porque se establece en un canal más noble, es un estado del pensamiento más depurado, más especial, no sé cómo... Follar enamorado iba a decir. Una verdadera conexión. Algo especial. follar enamorado es un decir. Follar con ganas y ganas de follar no es lo mismo. Sexo es algo más grande, más general... Más de todos los ámbitos. En verano todo el mundo está como a tope de ganas de follar. Ganas de follar por todos sitios, protones, neutrones, todos en frotación universal. Ganas de follar del universo. Follar con ganas, follar enamorado, follar con el periodo de celo... Somos animales, al fin y al cabo. Tenemos una canción al respecto: El Mercado negro de los sentimientos. Vamos a grabarla en breve. Vamos a grabar un repertorio entero nuevo. Tengo que ir a por tabaco. Qué pereza. Es especial lo que creemos especial o lo hacemos especial al creernos que es así, no lo sé y tapoco tengo claro si le he dado el tono retórico oportuno a la frase anterior. Lo malo de este blog y de todos en general, es su carñacter marcadamente onanista. Pajeo mental que lleva a ningú sitio, que ni siquiera lleva, que es ningún sitio. La alocalización de pensamientos peregrinos que segñun el día son nómadas y que hoy por ejemplo, que es domingo, apenas si son pensamientos y se quedan en sensaciones vagabundas, en latidos perdidos sin mayor esperanza. Las ganas de escribir son más llevaderas.
Hoy pensé que llevo años sin escribir poesías
Voy a contaros algo. Una desgracia. Que siempre alimenta. Se me perdió un ordenador, me lo robaron, tenía la pantalla rota afortunadamente, no pudieron ver los archivos y confio en que lo vendieran por piezas pero allí tenía tres o cuatro años en poemas, a mil versos por año, en bruto, sin corregir, escritos a impulsos, a golpes de remo, con miedo, con inquietud, con puro fervor y con mucha tontería, y todo perdido, todos perdidos.... Perdiciones cotidianas. No tendría tanta importancia. No serían tan buenos si no los había depurado, en el fondo no existían, como tampoco existe esto. O son borradores. Somos borradores. Lo eran. Lo éramos. Nos daremos cuenta en algún momento de que era todo un simulacro. La poesía tiene mucho de simulacro de vida, de concepción primigenia de sentido único, o eso opino. Y en el fondo, definir la real existencia es más importante de lo que pudiera parecer porque la mitad de la vida se nos va en cosas que realmente no existen. Los límites de realidad ficción son complicaditos desde siempre y con la calore que hace, peor poner puertas al campo pero los lectores habituales, porque fiel hoy en día no es nadie, pues deben saber que es uno de mis temas favoritos. Nuestro tiempo se ve muy amenazado, lo que es el límite... El fino hilo del sentido común. Tengo sed.
Tengo el jardín seco
Me he equivocado de tecla y he puesto tengo el jardín sexo en lugar de tengo el jardín seco...
Y llevo años sin plantar nada
Exagero, planté unos geranios hace unos meses pero murieron, me he despreocupado del jardín, en los últimos meses y me siento mal, culpable, un asesino de futuros hijuelos de mis plantas que no nacerán y no me siento nada bien al respecto, por no regarme, por irme durante una semana, por confiar en la lluvia y me gustaría que la valla la trepasen algunas campanillas o alguna planta con flores que fuera bonita y dura, y resistente, que me hiciera de pantalla de mis vecinos, odio a mis vecinos, no está bonico decirlo en el blog, pero es la pura verdad y eso que solo están en casa un mes al año pero me molestan mucho, creo que es mutuo, y estaría bien que la naturaleza se aupase a la malla metálica y pusiese flores de por medio... Todo lo arreglo con flores. Las flores tienen poder. No es una chorrada hippie, es un rollo atávico. El almendro está hecho una pena. Y cuando florece es un espectáculo. El almendro es una metáfora de mí mismo. Uno se secó. El grande, el de siempre. Se cortó de cuajo. Hace tres inviernos terminé de quemarlo en la chimenena, El año pasado cortamos el ciruelo. Prendía peor pero ya es igualmente ceniza. Me gusta que acaben dando calor. Es una penica el proceso pero no queda otra. Antes se me secaba una planta y casi se me caían las lágrimas. Me siento mal pero menos. Me he aconstumbrado a que cada cierto tiempo sobrevivan solo las más duras. Porque no hay una estación buena o piadosa en lo que al tiempo se refiere. El invierno es salvaje aquí, puede que el verano sea más o menos molesto pero el viento en invierno corta como cuchillas. No estoy preparado para el próximo invierno, nunca lo estoy. Nunca se prepara uno para que te corte una cuchilla. Solo hay una: esquivar el tajo. Tengo un plan. Es el plan. El buen plan. Montar un salón de invierno. Cuartel plan b. Un búnker. En el sótano. Hay baño en el sótano. Por ese lado está solucionado. Y ochenta mil millones de trastos y chismes de todo tipo. Esos chismes he pensado en venderlos. Donde sea, en el rastro, en el mercadillo, donde sea... A un euro, me da igual. Quitármelos de encima, a lo bruto, a lo bestia. Limpiarlos, venderlos... El polvo lo afea todo mucho. Con un buen trapo, lo mismo lucen lo bastante como para ponerlos encima de un mantel con un cartelito al lado de todo a un euro. En un compra venta. En un trastero, no sé... Tiendas de segunda mano. En desguaces, aunque sea al peso por el hierro o el metal que tengan. Lo que sea. Cinco euros. Buenos son. Y sacar toda la morralla fuera. Para el cuartel de invierno, para el sótano secreto. Estar bajo tierra ayuda a combatir el frío, la húmedad sería el nuevo enemigo. La camiseta de la selección española de fútbol podía caer en la tienda de seguna mano, lo mismo si me dan algo, aunque creo que la venden por tres euros en todos los mercadillos, o sea que es tonteria pero quién sabe. Los muebles que no sirvan, pues a la basura y a redecorar. Sin dinero. Con cuatro duros. Con estilo y buen gusto. Me apetece hacer una mesa baja con pallets, por ejemplo. Pintarla de blanco, y en los huecos, meter como cajones de cartoné. Lo del cartoné es solo una idea, valdría también readaptar las cajas de zapatos o de lo que sea, cualquier cosa hace las veces de cajonera. Le temo a los taladros. Soy el anti bricoman, no me doy nada de maña con el taladro, es más, soy más bien, torpe pero como me dce mi colega Jose hoy en día no hay nada que no tenga un tutorial en Youtube, y es verdad.
Quería volver a lo de las ganas de follar...
Y pero no veo claro como retomar el hilo.
Quiero hablar de mis gafas rotas.... Ganas de escribir, ganas de follar.... Gafas rotas. Voy haciendo recuento de temas pendientes. Las tengo en la punta de la nariz. haciendo equilibrio y miro ajustando la mirada y el cuello. No me quedan gafas de repuesto. Las ganas son lo que importan. Tenía una canción, a medías con mi amigo Kiko que se llamaba así. Las ganas. Quizá habría que recuperarla para la nueva grabación. En otro post hablo del disco que vamos a grabar. Ganas de escribir, ganas de follar, ganas de grabar.... Gafas rotas. Tengo las gafas rotas. Llevan meses así. Se han roto en el escenario. Las de ahora y las anteriores. Duraron ambas un par de semanas con una sola patilla. Que la gente, los que conocía menos y tal, después de un rato de charla me decía timidamente: Oye, solo tienes una patilla, ¿no? Y yo, pues sí. Una. Nos timan, amigos. Con una patilla, la gafa tira. En serio. No hacen falta dos. Es un gasto inecesario lo del par de patillas, porque con una y un pelin de equilibrio se apaña y ojo, es el doble. Me duró semanas. Y después, al romperse. tuve que tirar de mis clásicas gafas redondas rojas que me hacen la cara o me la hacían, redonda y roja, bueno roja, no pero es que quedaba bien. Gafas odiosas y sobre todo, odiadas por mí desde el miuto después de salir de la tienda con ellas compradas. Hace poco estuve en Sevilla con mi amigo Alfon y salgo en una foto con él, en el campus de Reina Mercedes, año 98 o 99 y con esas gafas.... Gafas rojas odiadas y odiosas. Redonda y roja mi cara en Reina Mercedes a finales de los 90 y con perillita indie de la época. Total. Que estoy harto del todo de esas gafas que se temrinaron de romper, patilla uno en el concierto de la Velvet y patilla dos el jueves pasado.... Ayer se cayó al suelo y se rompió la pasta roja del cristal derecho... Es cuestión de tiempo y de un par de golpes más, que el cristal se haga añicos... Y bueno, será el final.
Lo de comprarme unas, ya.
No hace falta que lo digas.
Lo sé.
Me voy a comprar unas. Me tengo que comprar unas.
Las ganas de escribir son ... algo muy bueno, creo yo.
No he retomado el hilo pero me apetece escribir porque ahora no escribo nada, de las últimas veces que he trabajado escribiendo me he notado desfondado y bastante incoherente, nada que ver con los tiempos en los que me despachaba una doble y me editaba otras tantas, que me chorreaban los párrafos como el que no quiere la cosa y tenía que huir de la rima para que no fuera todo alicatado hasta el techo, pues claro, claro que añoro aquello, pero no era vida, no era vida, ni se le parecía y lo echo de menos como se acuerda el soldado de las guerras, con fuertes latidos pero sin ganas de volver y lo añoro, es verdad. pero no podía durar como todo y flipo tanto tantísimo tanto con lo anquilosada y jodida que está la profesión, que el blog era un poco para eso... Me gusta escribir sobre ello. No lo hago tanto como quisiera. En parte porque son polladas, quiero decir... Que no son trancendentales, los artículos o el determinado tratamiento de una noticia... Luego la noticia se olvida y apenas si tiene sentido hablar sobre lo que se olvida... Eso es poético...Igual no tiene sentido o quizá lo tengo todo, todo el sentido.... No lo sé. Eso también, el blog lo tengo para dudar. Dudar en público, que es un lujo. Tendría que estar poniendo una lavadora y fregando platos y dejarme lo de dudar, en público o en privado. Debería cambiarle el título al bloh y llamarlo: La procrastinación de mis tareas domésticas. El castillo del terror está realmente tenebroso. Y la semana que viene, tengo visitas. Y vamos a grabar. El castillo del terror. Debería de estar limpiando y no aquí. Debería estar durmiendo.
Debería haber sido ya feliz.
Llevo días con ganas de escribir, que es como tener ganas de follar.... Las ganas de escribir son como las ganas de follar. Sexo, drogas y mi blog. Ya, ya sé que no. No. No es lo mismo, de acuerdo, es más no se parece en nada, porque me apetece lo de escribir y pum, me pongo y aquí estamos, dándole vueltas a la nada, pero lo otro, no es cuestión de uno nada más, supongo que la verdadera escritura tampoco, porque se establece en un canal más noble, es un estado del pensamiento más depurado, más especial, no sé cómo... Follar enamorado iba a decir. Una verdadera conexión. Algo especial. follar enamorado es un decir. Follar con ganas y ganas de follar no es lo mismo. Sexo es algo más grande, más general... Más de todos los ámbitos. En verano todo el mundo está como a tope de ganas de follar. Ganas de follar por todos sitios, protones, neutrones, todos en frotación universal. Ganas de follar del universo. Follar con ganas, follar enamorado, follar con el periodo de celo... Somos animales, al fin y al cabo. Tenemos una canción al respecto: El Mercado negro de los sentimientos. Vamos a grabarla en breve. Vamos a grabar un repertorio entero nuevo. Tengo que ir a por tabaco. Qué pereza. Es especial lo que creemos especial o lo hacemos especial al creernos que es así, no lo sé y tapoco tengo claro si le he dado el tono retórico oportuno a la frase anterior. Lo malo de este blog y de todos en general, es su carñacter marcadamente onanista. Pajeo mental que lleva a ningú sitio, que ni siquiera lleva, que es ningún sitio. La alocalización de pensamientos peregrinos que segñun el día son nómadas y que hoy por ejemplo, que es domingo, apenas si son pensamientos y se quedan en sensaciones vagabundas, en latidos perdidos sin mayor esperanza. Las ganas de escribir son más llevaderas.
Hoy pensé que llevo años sin escribir poesías
Voy a contaros algo. Una desgracia. Que siempre alimenta. Se me perdió un ordenador, me lo robaron, tenía la pantalla rota afortunadamente, no pudieron ver los archivos y confio en que lo vendieran por piezas pero allí tenía tres o cuatro años en poemas, a mil versos por año, en bruto, sin corregir, escritos a impulsos, a golpes de remo, con miedo, con inquietud, con puro fervor y con mucha tontería, y todo perdido, todos perdidos.... Perdiciones cotidianas. No tendría tanta importancia. No serían tan buenos si no los había depurado, en el fondo no existían, como tampoco existe esto. O son borradores. Somos borradores. Lo eran. Lo éramos. Nos daremos cuenta en algún momento de que era todo un simulacro. La poesía tiene mucho de simulacro de vida, de concepción primigenia de sentido único, o eso opino. Y en el fondo, definir la real existencia es más importante de lo que pudiera parecer porque la mitad de la vida se nos va en cosas que realmente no existen. Los límites de realidad ficción son complicaditos desde siempre y con la calore que hace, peor poner puertas al campo pero los lectores habituales, porque fiel hoy en día no es nadie, pues deben saber que es uno de mis temas favoritos. Nuestro tiempo se ve muy amenazado, lo que es el límite... El fino hilo del sentido común. Tengo sed.
Tengo el jardín seco
Me he equivocado de tecla y he puesto tengo el jardín sexo en lugar de tengo el jardín seco...
Y llevo años sin plantar nada
Exagero, planté unos geranios hace unos meses pero murieron, me he despreocupado del jardín, en los últimos meses y me siento mal, culpable, un asesino de futuros hijuelos de mis plantas que no nacerán y no me siento nada bien al respecto, por no regarme, por irme durante una semana, por confiar en la lluvia y me gustaría que la valla la trepasen algunas campanillas o alguna planta con flores que fuera bonita y dura, y resistente, que me hiciera de pantalla de mis vecinos, odio a mis vecinos, no está bonico decirlo en el blog, pero es la pura verdad y eso que solo están en casa un mes al año pero me molestan mucho, creo que es mutuo, y estaría bien que la naturaleza se aupase a la malla metálica y pusiese flores de por medio... Todo lo arreglo con flores. Las flores tienen poder. No es una chorrada hippie, es un rollo atávico. El almendro está hecho una pena. Y cuando florece es un espectáculo. El almendro es una metáfora de mí mismo. Uno se secó. El grande, el de siempre. Se cortó de cuajo. Hace tres inviernos terminé de quemarlo en la chimenena, El año pasado cortamos el ciruelo. Prendía peor pero ya es igualmente ceniza. Me gusta que acaben dando calor. Es una penica el proceso pero no queda otra. Antes se me secaba una planta y casi se me caían las lágrimas. Me siento mal pero menos. Me he aconstumbrado a que cada cierto tiempo sobrevivan solo las más duras. Porque no hay una estación buena o piadosa en lo que al tiempo se refiere. El invierno es salvaje aquí, puede que el verano sea más o menos molesto pero el viento en invierno corta como cuchillas. No estoy preparado para el próximo invierno, nunca lo estoy. Nunca se prepara uno para que te corte una cuchilla. Solo hay una: esquivar el tajo. Tengo un plan. Es el plan. El buen plan. Montar un salón de invierno. Cuartel plan b. Un búnker. En el sótano. Hay baño en el sótano. Por ese lado está solucionado. Y ochenta mil millones de trastos y chismes de todo tipo. Esos chismes he pensado en venderlos. Donde sea, en el rastro, en el mercadillo, donde sea... A un euro, me da igual. Quitármelos de encima, a lo bruto, a lo bestia. Limpiarlos, venderlos... El polvo lo afea todo mucho. Con un buen trapo, lo mismo lucen lo bastante como para ponerlos encima de un mantel con un cartelito al lado de todo a un euro. En un compra venta. En un trastero, no sé... Tiendas de segunda mano. En desguaces, aunque sea al peso por el hierro o el metal que tengan. Lo que sea. Cinco euros. Buenos son. Y sacar toda la morralla fuera. Para el cuartel de invierno, para el sótano secreto. Estar bajo tierra ayuda a combatir el frío, la húmedad sería el nuevo enemigo. La camiseta de la selección española de fútbol podía caer en la tienda de seguna mano, lo mismo si me dan algo, aunque creo que la venden por tres euros en todos los mercadillos, o sea que es tonteria pero quién sabe. Los muebles que no sirvan, pues a la basura y a redecorar. Sin dinero. Con cuatro duros. Con estilo y buen gusto. Me apetece hacer una mesa baja con pallets, por ejemplo. Pintarla de blanco, y en los huecos, meter como cajones de cartoné. Lo del cartoné es solo una idea, valdría también readaptar las cajas de zapatos o de lo que sea, cualquier cosa hace las veces de cajonera. Le temo a los taladros. Soy el anti bricoman, no me doy nada de maña con el taladro, es más, soy más bien, torpe pero como me dce mi colega Jose hoy en día no hay nada que no tenga un tutorial en Youtube, y es verdad.
Quería volver a lo de las ganas de follar...
Y pero no veo claro como retomar el hilo.
Quiero hablar de mis gafas rotas.... Ganas de escribir, ganas de follar.... Gafas rotas. Voy haciendo recuento de temas pendientes. Las tengo en la punta de la nariz. haciendo equilibrio y miro ajustando la mirada y el cuello. No me quedan gafas de repuesto. Las ganas son lo que importan. Tenía una canción, a medías con mi amigo Kiko que se llamaba así. Las ganas. Quizá habría que recuperarla para la nueva grabación. En otro post hablo del disco que vamos a grabar. Ganas de escribir, ganas de follar, ganas de grabar.... Gafas rotas. Tengo las gafas rotas. Llevan meses así. Se han roto en el escenario. Las de ahora y las anteriores. Duraron ambas un par de semanas con una sola patilla. Que la gente, los que conocía menos y tal, después de un rato de charla me decía timidamente: Oye, solo tienes una patilla, ¿no? Y yo, pues sí. Una. Nos timan, amigos. Con una patilla, la gafa tira. En serio. No hacen falta dos. Es un gasto inecesario lo del par de patillas, porque con una y un pelin de equilibrio se apaña y ojo, es el doble. Me duró semanas. Y después, al romperse. tuve que tirar de mis clásicas gafas redondas rojas que me hacen la cara o me la hacían, redonda y roja, bueno roja, no pero es que quedaba bien. Gafas odiosas y sobre todo, odiadas por mí desde el miuto después de salir de la tienda con ellas compradas. Hace poco estuve en Sevilla con mi amigo Alfon y salgo en una foto con él, en el campus de Reina Mercedes, año 98 o 99 y con esas gafas.... Gafas rojas odiadas y odiosas. Redonda y roja mi cara en Reina Mercedes a finales de los 90 y con perillita indie de la época. Total. Que estoy harto del todo de esas gafas que se temrinaron de romper, patilla uno en el concierto de la Velvet y patilla dos el jueves pasado.... Ayer se cayó al suelo y se rompió la pasta roja del cristal derecho... Es cuestión de tiempo y de un par de golpes más, que el cristal se haga añicos... Y bueno, será el final.
Lo de comprarme unas, ya.
No hace falta que lo digas.
Lo sé.
Me voy a comprar unas. Me tengo que comprar unas.
Las ganas de escribir son ... algo muy bueno, creo yo.
No he retomado el hilo pero me apetece escribir porque ahora no escribo nada, de las últimas veces que he trabajado escribiendo me he notado desfondado y bastante incoherente, nada que ver con los tiempos en los que me despachaba una doble y me editaba otras tantas, que me chorreaban los párrafos como el que no quiere la cosa y tenía que huir de la rima para que no fuera todo alicatado hasta el techo, pues claro, claro que añoro aquello, pero no era vida, no era vida, ni se le parecía y lo echo de menos como se acuerda el soldado de las guerras, con fuertes latidos pero sin ganas de volver y lo añoro, es verdad. pero no podía durar como todo y flipo tanto tantísimo tanto con lo anquilosada y jodida que está la profesión, que el blog era un poco para eso... Me gusta escribir sobre ello. No lo hago tanto como quisiera. En parte porque son polladas, quiero decir... Que no son trancendentales, los artículos o el determinado tratamiento de una noticia... Luego la noticia se olvida y apenas si tiene sentido hablar sobre lo que se olvida... Eso es poético...Igual no tiene sentido o quizá lo tengo todo, todo el sentido.... No lo sé. Eso también, el blog lo tengo para dudar. Dudar en público, que es un lujo. Tendría que estar poniendo una lavadora y fregando platos y dejarme lo de dudar, en público o en privado. Debería cambiarle el título al bloh y llamarlo: La procrastinación de mis tareas domésticas. El castillo del terror está realmente tenebroso. Y la semana que viene, tengo visitas. Y vamos a grabar. El castillo del terror. Debería de estar limpiando y no aquí. Debería estar durmiendo.
Debería haber sido ya feliz.
Hace seis meses de nuestro primer concierto como dúo
No fue exactamente el primero.... El primer concierto como dúo lo dimos el 9 de octubre de 2014 y fue en Ruido rosa, y volvimos a abrir allí mismo la fiesta de navidad también siendo dos, pero con un formato acústico que tomaría forma del todo en 2015, hace seis meses, el jueves pasado hizo seis meses, pero al poco de sacar nuestro primer single, Que le corten la cabeza, ya este año, el 13 de febrero pues nos llamaron para telonear a los Toreros Muertos y sí fue la puesta de largo con media hora de repertorio y en el escenario de la sala El Tren, de nuestro estreno como dúo en acústico.
El eterno dilema...Hace poco le decía a una amiga: Cuando nos demos cuenta de lo malos que éramos nos va a dar una depresión muy gorda. Es un poco exagerado pero es cierto. La pericia técnica nunca ha sido impedimento y somos conscientes de lo que supone para mucho gente, que es un límite infranqueable. Hay algo filosófico en ello, en el mira, hazlo... Como sea, hazlo... Pero claro. Cuando luego ves el resultado o lo escuchas más bien, pues un poco de rubor, pues sí, tiene algo, en cuaqlquier caso. No lo sé. No lo tengo claro. No soy yo el que tiene que valorarlo. Lo más guay es cuando te equivocas, me decía mi amigo Tony que fue el primero, bueno, no, el segundo que me grabó hace ya mucho años y tardé en sacar esa grabación casi tres años porque no me gustaba en absoluto. Y él decía: Con la mierda que tienes por ahí.... Y llevaba razón.
La mierda que tenemos por ahí....Es verdad que tenemos un montón de vídeos de mierda subidos al Youtube, nuestro amigo Dani que es también uestro técnico se metía conmigo, llamándome el Salvador Raya del indie.... A mi amiga Lore que toca con Cosmotrío y que ha colaborado en el disco y espero colaboren en el siguiente y hemos compartido escenario dos veces, le indigna el tema de mis vídeos caseros. Ella sostiene que eso puede hacerlo Iván Ferreiro, grabarse al piano recién levantado y a los fans les encanta por eso, porque es Iván y se acaba de levantar pero ella dice que yo no tengo fans y no saben cómo soyy entonces no saben si es que me acabo de levantar o es que soy así...Y lleva razón.
Todos llevan razón pero...
Es cierto. No creo que nos beneficie en nada un vídeo grabado a las cinco de la mañana con una letra a medio hacer y en condiciones límite de afinación etc etc Obviamente, no.
Pero...
Frases para canciones que no me salen...
Busca el azul en los mapasSe me ocurrió cuando íbamos de Madrid a Talavera y teníamos un par de horas libres para comer y descansar y lo solté; Busca el azul en el mapa. Acabamos en Cazalegas. Muy bonito. Me rima con nada. Mapas tiene una rima malisima tanto en plural como en singular y por otro lado, el verbo que es tan así, tan directo... Busca... La siguiente frase tiene que mantener el tono, la épica, el rollete... No sé si me explico. Eso fue en 2010. Joder, cinco años con la frase coleando en la mente y tratando de colarla en alguna estrofa y no ha habido manera, no digo que no entre alguna vez y ojalá se me ocurra esa rima contundente con mapa. El mapa rima mal. Es un hecho. Hay que asumirlo.
Que nadie mate tu niño interiorEs más reciente, antes del verano, a finales de primavera, me la dijo una amiga que hacía años que no veía y que me encontró radiante. Me habló de los astros, de las conjunciones que iban a darse en el mes de junio y un montón de cosas que recuerdo regular de los ciclos, y que, dentro de no mucho, todo iba a dar otra vuelta y se iba a recolocar y la bonanza de ahora no iba a durar o algo más o menos así que tampoco he querido explicar yo del todo bien porque, a decir verdad, me acuerdo regular y pretendí ser fiel a ese borroso recuerdo, lo que no se me olvida es como remató la charla: Que nadie mate tu niño interior. Conforme lo escuché, pensé: Letra de canción. Pero hasta la fecha no he conseguido colarla a tiempo o a tono en un fraseo de acordes, así es la cosa. Hay que asumirlo.
...hay más pero ahora no me acuerdo...
Que nadie mate tu niño interiorEs más reciente, antes del verano, a finales de primavera, me la dijo una amiga que hacía años que no veía y que me encontró radiante. Me habló de los astros, de las conjunciones que iban a darse en el mes de junio y un montón de cosas que recuerdo regular de los ciclos, y que, dentro de no mucho, todo iba a dar otra vuelta y se iba a recolocar y la bonanza de ahora no iba a durar o algo más o menos así que tampoco he querido explicar yo del todo bien porque, a decir verdad, me acuerdo regular y pretendí ser fiel a ese borroso recuerdo, lo que no se me olvida es como remató la charla: Que nadie mate tu niño interior. Conforme lo escuché, pensé: Letra de canción. Pero hasta la fecha no he conseguido colarla a tiempo o a tono en un fraseo de acordes, así es la cosa. Hay que asumirlo.
...hay más pero ahora no me acuerdo...
sábado, 22 de agosto de 2015
Partido a las rupturas
La verdad es que me apetece contaros cosas, no sé exactamente sobre qué, ni cómo, ni idea de nada o casi nada, no importa, ¿no? No es tan importante el qué.... Ni el cómo.... Nada es especialmente importante. Las ganas importan. Eso importa: tener ganas. De lo que sea... Ganas. estoy como al pie de una montaña, pensando en el proximo disco, o bueno, la próxima grabacion que no sabemos si será un disco o quñe será... Por otro lado, el primer álbum no ha tenid demasiado recorrido, por aqueello de salir en el mes de junio... No nos importa. Lo teníamos en mente y nos parece bien que hayasido así. el primer single fue diferente.
Nunca sabes qué va a pasar. Con lo que grabas. Ni siquiera es por la mezcla o el trabajo del productor. Es después de eso. Es la vida propia de las canciones. Creemos en eso. O creo yo y basta ya de plural mayéstatico. Prefiero los párrafos cortos porque creo que son más sencillos y claros, no creo que sea mejor conjuntar subordinadas hasta el infinito, hilvanando aspectos o descripciones, odio las descripciones y en la música, en nuestra música, las cosas se describen solas y eso me gusta, entre otro millón de cosas que no sabría definir, no tengo ninguna necesidad tampoco... Me apetece escribir, eso es todo. Estoy en ese punto, antes de empezar a andar. Y sin saber pero intuyo cómo será el camino, no lo largo, ni lo profundo, si acaso lo duro... Es dificil hasta volverse sencillo, es complicado hasta que se maneja y es solo una cosa que sale cada vez mejor. Parece que es solo eso. Que solo eso debería de valer.
No contiene mayor mística, que uno le busca una trascendencia que es muy probable que no tenga en absoluto, y le dijo, a mis chicos, seremos en el mejor de los casos, un silbido. Y escribí de eso aquí. Me repito. Mis novias me lo achacaban. Los olvidos. Las repeticiones. Este verano siento que he terminado de librarme de ellas, no quiero decirlo demasiado alto. Os lo dije también, vuelvo a repetirme que me dijo una amiga: Y el partido que le has sacado a las rupturas, qué? eh?
No compensa. Pero ahí quedan las canciones, son una victoria sobre el dolor, decía Cohen y ya lo he citado otras veces. Lo de repetirse quizá tenga sentido. Un intento por vivir mejor, por contarlo mejor o simplemente ser un pesado irremediable. Pesado. Pesado. Y pesado después otro rato más.
En términos matemáticos, la varianza... No tengo claro y es normal que no lo tenga porque saqué un tres con tres en el último examen de matemáticas de mi vida, si sería una constante o no o si puede ser tomada como tal, la proporción en la que las cosas cambien de lo que las pensamos a lo que las llevamos a la practica. Según los casos, ese tanto por ciento nos deja jodidos del todo o hace que estemos razonablemente satisfechos con lo que se va logrando. Y en esas estoy. En lo razonable. Uno intenta no ir demasiado lejos... Es dificil. Porque tratas de meditar y no fiparlo, pero se trata un poco más de lo segundo que de lo primero, o en los atajos o puntos intermedios o, lo que creo más probable, es algo que escapa a la realidad cartesiana.
Me gustaría contaros anecdotas escatologicas de la gira, porque eso es lo que gusta.
No se me ocurre ninguna.
Sinceramente.
Nunca sabes qué va a pasar. Con lo que grabas. Ni siquiera es por la mezcla o el trabajo del productor. Es después de eso. Es la vida propia de las canciones. Creemos en eso. O creo yo y basta ya de plural mayéstatico. Prefiero los párrafos cortos porque creo que son más sencillos y claros, no creo que sea mejor conjuntar subordinadas hasta el infinito, hilvanando aspectos o descripciones, odio las descripciones y en la música, en nuestra música, las cosas se describen solas y eso me gusta, entre otro millón de cosas que no sabría definir, no tengo ninguna necesidad tampoco... Me apetece escribir, eso es todo. Estoy en ese punto, antes de empezar a andar. Y sin saber pero intuyo cómo será el camino, no lo largo, ni lo profundo, si acaso lo duro... Es dificil hasta volverse sencillo, es complicado hasta que se maneja y es solo una cosa que sale cada vez mejor. Parece que es solo eso. Que solo eso debería de valer.
No contiene mayor mística, que uno le busca una trascendencia que es muy probable que no tenga en absoluto, y le dijo, a mis chicos, seremos en el mejor de los casos, un silbido. Y escribí de eso aquí. Me repito. Mis novias me lo achacaban. Los olvidos. Las repeticiones. Este verano siento que he terminado de librarme de ellas, no quiero decirlo demasiado alto. Os lo dije también, vuelvo a repetirme que me dijo una amiga: Y el partido que le has sacado a las rupturas, qué? eh?
No compensa. Pero ahí quedan las canciones, son una victoria sobre el dolor, decía Cohen y ya lo he citado otras veces. Lo de repetirse quizá tenga sentido. Un intento por vivir mejor, por contarlo mejor o simplemente ser un pesado irremediable. Pesado. Pesado. Y pesado después otro rato más.
En términos matemáticos, la varianza... No tengo claro y es normal que no lo tenga porque saqué un tres con tres en el último examen de matemáticas de mi vida, si sería una constante o no o si puede ser tomada como tal, la proporción en la que las cosas cambien de lo que las pensamos a lo que las llevamos a la practica. Según los casos, ese tanto por ciento nos deja jodidos del todo o hace que estemos razonablemente satisfechos con lo que se va logrando. Y en esas estoy. En lo razonable. Uno intenta no ir demasiado lejos... Es dificil. Porque tratas de meditar y no fiparlo, pero se trata un poco más de lo segundo que de lo primero, o en los atajos o puntos intermedios o, lo que creo más probable, es algo que escapa a la realidad cartesiana.
Me gustaría contaros anecdotas escatologicas de la gira, porque eso es lo que gusta.
No se me ocurre ninguna.
Sinceramente.
viernes, 21 de agosto de 2015
miércoles, 19 de agosto de 2015
Paco González dejando mal a la Mala
Me molestó escuchar a Paco González en la Cope meter justo antes de una desconexión en la Supercopa, que comentaba que la Mala Rodríguez estaba en la lista de favoritos del Presidente Obama. Y lo ponía en duda. Y decía, hombre, que le gusten los Stones o no sé quién, pues vale, pero ¿La Mala Rodríguez? Joder, me molestó, de verdad.
Es ensuciar las ondas con pura ignorancia. Lo suyo hubiera sido poner el tema. Tengo un trato, la que Obama mete en su lista de más escuchadas y punto. Te limitas a hacerte eco en la radio de una noticia. Pero no. El tipo la cuestiona, lo pone en duda y me apuesto una mano a que no tiene la menor idea de la cantidad de discos que tiene María Rodríguez ni de cuál es la canción elegida, ni la repercusión que tiene eso, ni la presencia en medios en toda Latinoamérica y vamos, que en general y por resumir, no tiene ni la menor idea de lo que está hablando.
Y escribo sobre ello aquí porque no creo que sea una anécdota. Me indigna. Porque representa algo más grande, una actitud compatida por muchos idiotas compatriotas. González es o debería ser o estar un poco más allá, del valor medio en cultura general y si la Mala no es cultura popular, apaga y vámonos. Es Obama. Favorita de Obama. Joder, un respeto. Infórmate, González. Es un ridículo en mi opinión pero es lo habitual. La gente desprecia lo que no conoce, en música, me refiero. Si no lo conozco, será que no es lo bastante bueno, parece imponerse esa máxima. Y si un locutor muestra ese desprecio, que se puede esperar del hijo de vecino que no tiene por qué saber hacer ni la o con un canuto.... En fin, es un panorama desolador. Se hace gala de la ignorancia, que es algo de lo que he escrito otras veces aquí y que se pone de relevancia en este comentario, que hay cero respeto, por lo menos, escucha la canción. Pincha la canción. Joder, cállate y da la puta noticia.
Quizá parezca una tonteria o un detalle sin mayor importancia pero opino que ese tipo de morcillas que se cuelan en la radio llevan mucha carga simbólica de cómo se metaboliza la música socialmente en España. La radio está podrida. Eso es para otra entrada de blog, pero la radio apesta en España y es una puta mafia, eso es bastante evidente. Mafia podrida. Pero de eso hablo otro día. Tengo la sensación de no haberme explicado del todo bien, por si alguien no lo ha oído, o no sabe de lo que hablo.
Obama elige la canción "Tengo un trato" en su playlist de favoritas, y es un tema del primer disco de la Mala Rodríguez, que ya ha llovido y en muchos países, y tormentas, y a Paco González, director de Tiempo de juego de la Cope, se lo pasan, le dan la nota y el tio se hace eco pero dice: ¿Sí? ¿En serio? ¿La Mala, favorita de Obama? Y hace un par de comentarios despectivos que son unasco. Podría buscaros el punto exacto en la retransmisión del primer partido de Super Copa entre el barça y el Bilbao, pero no lo voy a hacer, ya os lo he explicado bastante.
Para que los futboleros de cabeza hueca lo entiendan, es como no saber.... No sé. ¿Quién es el carrilero izquierdo del Barça? No sé si es bueno el ejemplo. Es como no conocer a... No sé. ¿Messi? Igual Messi es exagerar. Pero no saber de lo que hace o el alcance que tiene en la comunidad latina de todo el mundo La Mala Rodríguez pues es como no saber quién es Alexis Sánchez o lo que representa para su selección... No sé, Paco González, eres un ignorante absoluto. A ver si me explico y soy claro: Ignorante absoluto y descreído. E indocumentado, que no sé qué es peor. Que si tu redactor te pasa una nota, pues al cielo con ella, ¿no? Y fundido a la canción. Que es temazo por otro lado.
Y aquí os lo dejo, por si no lo habéis oído,
Gustarle a Obama, cualquiera se lo iba a decir a la Mala cuando grabó el Lujo Ibérico
Este disco, Mala, le va a gustar al primer presidente negro de los USA de aqui a diez o doce años.
Flipa.
Olé la Mala.
Olé María.
Paco González, agacha la cabeza,
Y a ver, no te pongas al nivel Fernandisquero o al rollo Joaquínluquismo de Jesús Gallego que siempre anda detrás de the big next thing y pincha a los australianos de moda o a no sé quiém de mp se dónde pero conocer la música española que triunfa en el mundo y que, no sé, viene validada por el presidente de los Estados Unidos, pues lo mismo, sí, ¿no? ¿No es mucho pedir para el periodista deportivo medio, no?
En fin.
Indignante me parece.
Es ensuciar las ondas con pura ignorancia. Lo suyo hubiera sido poner el tema. Tengo un trato, la que Obama mete en su lista de más escuchadas y punto. Te limitas a hacerte eco en la radio de una noticia. Pero no. El tipo la cuestiona, lo pone en duda y me apuesto una mano a que no tiene la menor idea de la cantidad de discos que tiene María Rodríguez ni de cuál es la canción elegida, ni la repercusión que tiene eso, ni la presencia en medios en toda Latinoamérica y vamos, que en general y por resumir, no tiene ni la menor idea de lo que está hablando.
Y escribo sobre ello aquí porque no creo que sea una anécdota. Me indigna. Porque representa algo más grande, una actitud compatida por muchos idiotas compatriotas. González es o debería ser o estar un poco más allá, del valor medio en cultura general y si la Mala no es cultura popular, apaga y vámonos. Es Obama. Favorita de Obama. Joder, un respeto. Infórmate, González. Es un ridículo en mi opinión pero es lo habitual. La gente desprecia lo que no conoce, en música, me refiero. Si no lo conozco, será que no es lo bastante bueno, parece imponerse esa máxima. Y si un locutor muestra ese desprecio, que se puede esperar del hijo de vecino que no tiene por qué saber hacer ni la o con un canuto.... En fin, es un panorama desolador. Se hace gala de la ignorancia, que es algo de lo que he escrito otras veces aquí y que se pone de relevancia en este comentario, que hay cero respeto, por lo menos, escucha la canción. Pincha la canción. Joder, cállate y da la puta noticia.
Quizá parezca una tonteria o un detalle sin mayor importancia pero opino que ese tipo de morcillas que se cuelan en la radio llevan mucha carga simbólica de cómo se metaboliza la música socialmente en España. La radio está podrida. Eso es para otra entrada de blog, pero la radio apesta en España y es una puta mafia, eso es bastante evidente. Mafia podrida. Pero de eso hablo otro día. Tengo la sensación de no haberme explicado del todo bien, por si alguien no lo ha oído, o no sabe de lo que hablo.
Obama elige la canción "Tengo un trato" en su playlist de favoritas, y es un tema del primer disco de la Mala Rodríguez, que ya ha llovido y en muchos países, y tormentas, y a Paco González, director de Tiempo de juego de la Cope, se lo pasan, le dan la nota y el tio se hace eco pero dice: ¿Sí? ¿En serio? ¿La Mala, favorita de Obama? Y hace un par de comentarios despectivos que son unasco. Podría buscaros el punto exacto en la retransmisión del primer partido de Super Copa entre el barça y el Bilbao, pero no lo voy a hacer, ya os lo he explicado bastante.
Para que los futboleros de cabeza hueca lo entiendan, es como no saber.... No sé. ¿Quién es el carrilero izquierdo del Barça? No sé si es bueno el ejemplo. Es como no conocer a... No sé. ¿Messi? Igual Messi es exagerar. Pero no saber de lo que hace o el alcance que tiene en la comunidad latina de todo el mundo La Mala Rodríguez pues es como no saber quién es Alexis Sánchez o lo que representa para su selección... No sé, Paco González, eres un ignorante absoluto. A ver si me explico y soy claro: Ignorante absoluto y descreído. E indocumentado, que no sé qué es peor. Que si tu redactor te pasa una nota, pues al cielo con ella, ¿no? Y fundido a la canción. Que es temazo por otro lado.
Y aquí os lo dejo, por si no lo habéis oído,
Gustarle a Obama, cualquiera se lo iba a decir a la Mala cuando grabó el Lujo Ibérico
Este disco, Mala, le va a gustar al primer presidente negro de los USA de aqui a diez o doce años.
Flipa.
Olé la Mala.
Olé María.
Paco González, agacha la cabeza,
Y a ver, no te pongas al nivel Fernandisquero o al rollo Joaquínluquismo de Jesús Gallego que siempre anda detrás de the big next thing y pincha a los australianos de moda o a no sé quiém de mp se dónde pero conocer la música española que triunfa en el mundo y que, no sé, viene validada por el presidente de los Estados Unidos, pues lo mismo, sí, ¿no? ¿No es mucho pedir para el periodista deportivo medio, no?
En fin.
Indignante me parece.
martes, 18 de agosto de 2015
todo ok sin más remedio
Cosas que pasan, la mitad izquierda de la pantalla táctil de mi móvil ha dejado de funcionar, de modo que solo puedo usar medio teclado, la parte derecha y más concretamente: la p, la m, la n, la k, la j, la o, la i, la n, la b, la g y ya está, y de las pocas palabras que se pueden escribir es ok y a todo contesto: ok, y por ese lado, bien, queda demasiado escueto pero bien, lo malo es que no va la tecla de marcha atrás, si te metes en una aplicación, no hay vuelta atrás, así que tienes que elegir bien las conversaciones o lo que abres, porque después hay que apagar y empezar desde el principio, lo que es un filtro de informacion más relevante y menos y lo de ok, pues ok, a todo, ok.. Todo ok sin más remedio.
lunes, 10 de agosto de 2015
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