El intento siguiente

Si no te equivocas de vez en cuando, es que no lo intentas. Acabo de leer la cita en Paramount Channel. De Woody Allen,
Yo diría. De cada intento, espera como mínimo una equivocación.
Añadiría que lo ideal es no esperar nada, pero es imposible.


Hace unos meses escuché en un documental sobre el País Vasco.
Es que la utòpía estará siempre incompleta sin el fracaso.
No recuerdo el nombre. Quizá no fueran exactas.
Sin fracaso no hay una utopía completa.
Yo diría. La utopía es una putada. Hay que centrarse en el intento siguiente. Y no dejarlo. Las citas no me gustan en realidad.

Decir

Para escribir en serio no me vale este blog y esta por ver que me valga yo. Por insistencia no va a ser, lo del blog. Digo. Por decir. Digo. Es un decir. El blog es un decir. Decires. Variadito. Y vale. Me vale. Algunas veces, no. Por eso. Digo. Para la chorradita. O las fotos. O lo que va saliendo. Tomarlo como viene. No suele venir bien casi nunca. Y excentricidades. Fotos a la chimenea por ejemplo. Fotos de fuego. En general perder el tiempo. Por partida doble. Hacerla. Subirla. O por triple. El que la ve. O lo lee. A tope con el tiempo malgastado. Y a veces es casi como recrearse al divagar sobre segun que cosas. Divagar. Es un decir. Y no hay tanto tiempo. Eso esta claro del todo. Lo he intuido siempre. Ahora no tengo duda. Por otro lado es una especie de lujo absurdo. Como la calma agradecida de un pastor. Si es que la tienen. Igual estan al loro siempre. Es lo suyo. Pero digo. Es un decir. Que en un prado con bastante perspectiva pues lo mismo el alma se amansa y uno siente si es que es uno un pastor en un prado con perspectiva ante su rebano, que le gana al reloj en el transcurrir de los segundos. Los segundos que gasto en teclear esto con el dedo gordo derecho en la pantalla tactil del telefono es como tiempo con otro conteo. Camara lenta. Un decir. Son eso. Impresiones. Chispazos. Puteos. Flipadas. Espasmos. Sudores. Trompazos. Deseo. Mucho cafe. Gargolas. Suenos. Esperanza. Pensamientos de Simbad. El trote de El Cid muerto. Una escena. Una foto. Canciones. Despropositos. Minutos de nervios. Todos se hacen viejos sin darse caso cuenta. Somos los mismos. Desfiladeros. Zarzas. Zonas de simbra. Nubes negras. Todo se complica. Las cosas cambian. Las mismas pretencioses, muy parecidas espinas y los siempre empinados escalones que nos lleva al ultimo piso, a la azotea que es el morir. Vertigos. Torres. Escaleras en espiral. Estoy cansado. Mas de lo que parece. Lento. Es lento e inexorable. Como envejecer. Hay cambios. No deja de haberlos. Hechos. Lo que realmente ocurre. Nadie se lee esto. En fin. Las cosas se complican. Cambian solas las cosas. La inercia. El viento. Soy una veleta. Con el blog soy una veleta. Filias. Fobias. Onanismo mental. Onanismo a secas. Complicaciones. Subiria mas fotos si no escribiera como escribo. En plan con el pulgar. Bueno no se. No hay tanto tiempo. Deberiamos tatuarnoslo. Prodigarnos poco con las palabras. En la hondura. No en ko que parece. Hacer. Hacer con palabras. Sin decir. Decires. Es todo lo que esto blog es. No es serio precisamente. A veces si no lo piensas, no existe. Odio los ruidos en mi casa. Ni que decir tiene que de noche soporto agazapado bajo la manta una sinfonia de porrazos y golpetones en las ventanas, en las persianas, en el exterior, dificiles de identificar. Golpes. El viento. Hace mucho viento aqui. Odio el viento. Odio el invierno. Odio reconocer que es como un diario. No hay tiempo para fobias. Odio que no haya mas tiempo para odiar sin sensacion de culpa o de perdida de tiempo. Odio despacharme con este tipo de entradas. Odio las erratas aunque las deje. Odio corregir y odio dejar las cosas para otro momento Odio los diarios. Sobre todo los que hablan de sentimientos. Los sentimientos de odio deberian de refinarse. Un odio mejor. En red. Un odio del siglo XXI. El odio bueno. No es un diario. No. Es mas un cuaderno de garabatos. Odio la palabra garabato. Sin motivo. La odio. Muchas palabras que odio. Las aborrezco como colectivo por lo mal que me va con ellas. Lo poco que dan. Querido diario, no. Odiado diario y no es un diario. Parecido. No es lo mismo. Pienso que nunca tendria un diario. No es un diario. No quisiera ni que lo pareciera. Tampoco dependen de uno las apariencias. Eso opino yo. Las apariencias viven por su cuenta, son autonomas, libres o todo lo contrario. Muy esclavas. De todos en cualquier caso. Las apariencias no nos pertenecen. Las presunciones son y seran siempre de los otros. Es imposible atraparlo. Serlo. Os digo. Decires. Ya me entendeis. No somos amigos. Cada uni es si uno es un pastor en un prado con perspectiva ante su rebano, pues tampoco. Las apariencias crecen libres. Como mala hierba. Los prejuicios viajan en esporas. Florecen donde menos esperas. Nadie esta libre de eso.

Que se conciencien ellos

http://sociedad.elpais.com/sociedad/2013/10/13/actualidad/1381674535_136864.html Leo esto y me enervo. Mas alla del mensaje obvio, hay un trasfondo. El status quo. Este discurso de que no cambie nada, que todo siga igual... Es la monserga que inoculan los poderosos. No se ayuda al famelico y desnutrido autor con la perorata de los derechos y la concienciacion. Hay que concienciar al publico... Concienciadores. De no se el que. Que no es gratis. Pero lo es. Lo es. Nos quieren concienciar de lo que debe ser. Ignoran lo que es. Y punto. Las cosas son. El resto es humo. Es o no es y hay o no hay. No se como arreglarlo. Que no se vaya gente al paro, digo. Que es lo malo del asunto. Que con el discursito de marras se justifican muchas malas decisiones empresariales. Es la coartada. La ofrece la prensa. La leemos a diario. Como en el articulo del comienzo de esta entrada. Son clones, los articulos que tratan el tema descargas, autores y todo gratis. Son hijitos del tronco comun. Algunos mas crecidos y otros mal podados. Luego viene la Juancruzada de turno. Las Juancruzadas son tela marinera. Tienen como para una entrada propia en el blog. Me ocupare de ello. En fin. Es feo personalizar pero es que... Bueno al caso. Lean sobre licencias Creative Commons, cultura Copyleft y no dejen que les conciencien de lo que no es. Que se conciencien ellos. Hala. Ya me la he sacado de encima escribir esta mierda es como ir al dentista aguanto la caries hasta que no puedo mas. Es el caso. Me explico como un mono sin cabeza pero bueno. En fin. Que mas da. Concienciar. Es el error. Que se conciencie cada uno como pueda. Yo paso. No intento eso desde el blog. No intento nada, vaya. No entretiene ni siquiera. Que tengo que escribir mejor de esto. Pero ya otro dia. Hala. A volar. Voy a ver si ceno algo.

"Ser consciente" de Enrique Octavo

Un temilla nuevo: http://m.soundcloud.com/enriqueoctavo/ser-consciente

No dejemos que los politicos usen los medios como si fueran su Facebook

Pues eso. Que no les dejemos. Hablo de los periodistas o los que sean editores de noticias. Boicot al rollo Me Gusta de las notas de prensa de los partidos. Da igual el que sea. Todos hacen lo mismo. Viene al hilo de esto: http://politica.elpais.com/politica/2013/10/15/actualidad/1381865097_432853.html Que viene de esto: http://granadablogs.com/rumores/2013/10/14/la-rotonda-de-los-14-politicos/ Pues eso. Que no les dejemos. No a las fotos sin sentido. No a los actos en plan Facebook. No a hablar para el convencido. No a posar para el convencido. No a echar el dia en posar. No a que eche el dia el chofer, el asesor y el coche oficial. No a gastar dinero de todos en autobombo partidista. No a los medios que tragan. No a que la cuelen los gabinetes. No a los periodistas que no se cuestionan lo que publican. No a los lectores que no cuestionan lo que leen o ven. No. Por favor. Gracias, sres. dirigentes. Ah. Y no a las rotondas, en general.

Barrocada

Barrocada. El repertorio de Barricada interpretado por un cuarteto barroco. Es solo una idea...

El mobiliario de los dirigentes

A cuenta de esta noticia: el nuevo despacho de Susana Diaz. http://m.libertaddigital.com/espana/politica/2013/09/22/susana-diaz-ya-ha-cambiado-los-muebles-de-su-despacho-en-la-junta-1276499948/ Me cortan y me pegan el enlace. Que escribo desde el movil. Ya lo siento. Por las tildes too. Uno le da vueltas. Entra dentro de lo normal. Lo esperable. Me atrevo a decir que es lo corriente. Que uno se trae lo suyo. Su despacho. Sus cositas. Sus marcos. Sus fotos. Lo normal. Entra dentro de lo normal. Cambiar la estancia. Esa cultura territorial de despachos. Esa lucha y la plena disposicion del suelo como territorio conquistado. Esa distancia con la calle. Intuyo que hay una mejor entrada de blog que escribir sobre este tema: el mobiliario de los dirigentes. Es una pena que no se detalle el coste. Es importante, creo. Precisar el coste de ese entorno efimero que va a cambiar seguro tarde o temprano y lo que refleja el propio mobiliario o su estilo. Tampoco hay fotos. Recuerdo ahora una serie que vi en la web de The Guardian: escritorios de escritores. Despachos en realidad. Creo que subi a este blog la foto de la mazmorra de Martin Amis. En Ronda. Una habitacion para trabajar bien chula. Con ventanales en el techo. Era una acierto de serie. Idea: hacerla de despachos de politicos. ¿Serian tan reales como las de los escritores? Estaban ordenados. A ver. Si vienen a hacer fotos no va a haber posos de cafe. Se apreciaba toque personal, claro. Libros. Objetos. Papeles. Tenia algo. No se ¿lo tendran los despachos? ¿El mobiliario de los dirigentes? Si yo fuera un periodico, solicitaba la serie de fotos de despachos. La luz. Susana quiere luz. Martin en Ronda tiene luz. Sera por luz en Andalucia. A destacar como sacan una noticia flash de la entradilla de una entrevista. Que es de donde viene la noticia. Se puede leer aqui: http://www.diariodecadiz.es/article/andalucia/1607934/no/tolerare/acuerdos/con/cataluna/perjudiquen/andalucia.html, Dentro de lo normal que es adecuarse el despacho, es susceptible de ser criticado hacerlo antes que otra cosas mas perentorias o mas relacionadas con el bien comun. El bien comun y el mobiliario de los dirigentes. Es justo lo opuesto. A eso me queria referir. Es importante la luz. No cabe duda. Pero menos para los ciudadanos. Y que trascienda. Aunque sea de intro. Y permitirselo. Hablar de ello. Bromear sin bromear que escribe la compa de Diario de Cadiz. En fin. En el polvo que se acumula sobre el mobiliario de los dirigentes esta la mejor metafora politica de la desafeccion y la distancia con la calle, los miles de km. entre calle y despacho, entre los nuevos sofas blancos de Susana Diaz y la tasa de paro juvenil en Andalucia. La politica entre otras muchas cosas es priorizar. Cuestion de prioridades. Bien comun. Despachos bien iluminados. No doy para mas. Es lunes. Ya vale.

Mi guerra con el fregadero

Ante la duda existencial, siempre recurro al fregadero. Media hora de estropajo me sirve para aclarar las ideas. La cocina es un empantanado espacio de reflexion al que tengo que meter mano sin mas remedio los fines de semana. De diario voy dejando todo para luego. Limpiar en tu tiempo libre me resulta deprimente por otro lado. Pero no me queda otra. Poner lavadoras no es que me guste pero no me cuesta. El fregadero me atrapa. Si pudiera usar papel de estraza en lugar de platos... En fin. A veces las dilaciones son el monstruo. Es el caso. Eso creo. Hablo a menudo en el blog del fregadero. Tengo que atreverme a hacerle fotos. Lo resumiria. Mi lucha. La grasa perpetua. Es inexplicable. Tanto plato. Viviendo solo. Tanto cacharro. Lo odio. Fregar es odioso. Tendria que hacer un twitcam mientras la doy al estropajo. Estoy en contra del lavavajillas. Igual que con los microondas. No me gustan. No los uso. Insto a la poblacion a que no los utilice. Hace una semana se me inundo la cocina. Eso ai que fue una aventura. Tres dedos de agua. Una cosa muy seria. La cocina inundada. Mi pasada tarde de sabado. No es una queja. Cada uno se lo monta como se lo monta. No hay opcion si se inunda la cocina. Hablamos de tres dedos de agua. Bordeando los tobillos. Saque un cubo. Con la fregona. Antes, con toallas. Muy bruto. Una hora escurriendo la fregona. Una hora. Tres dedos. Un mal rato absoluto. Eso si, la cocina me quedo niquel. Reluciente. ¿Por que se inundo? Estaba regando. Se llenaba una garrafa. Me entretuve viendo los aloes vera. El grifo estaba abierto. En fin, el resto es historia.
Mi guerra con el fregadero que es más bien, en el fregadero porque es en sus dos ojos, donde se libra la contienda, sus dos desagües, sendos campos de batalla donde conviven bacterías de todo pelaje entre los restos de comida descomponiéndose. No, no separo vasos, platos y cubiertos. Que es súper consejo porque, por ejemplo, los vasos no se ponen aceitosos. Pero no hay orden. Ni parece que vaya a haberlo. Es un proceso constante de sedimentación y aplazamientos. Siempre mañana. Siempre más y más cacharros. A veces se ha llenado de agua y se va poniendo oscura. Se va secando. Huele mal. Es difícil de defender este abandono. Debe significar algo. Mi guerra con el fregadero es un constante armísticio para no mover un dedo. Siempre hay algo mejor que hacer. Siempre hay algo mejor que no hacer. No hacer pasa a ser un placer. Ahí es donde tengo yo mal ajustado el tornillo, porque prefiero parapetarlo en la porquería que meterle mano. Elijo inacción. Elijo abandono. Elijo dolor. Elijo descomposición lenta y coñazo. Y que soy un puto vago, ojo. Más vago que puto y que pierdo el punto a poco que empiezo, que me canso y lo dejo. Que así, pues poca visita femenina voy a tener y nula capacidad operativa a la hora de preparar, por ejemplo, cenas o almuerzos. Me limita. Y me pongo a escribir de ello en vez de coger el bote de lavavajillas y meter la cabeza en mi lucha, volver a la guerra, ir al frente, despedirme de todos... Poner el dedo en el gatillo y el ojo en el restillo, de queso gratinado que es bien cabrón y se agarra al plato, o el tomate reseco de macarrones de hace tres meses que ya se ha hecho fuerte en el borde de la olla o en el borde de una bandeja. Se complica la cosa. El tiempo pone las cosas en su sitio. Un sitio de mierda, eso sí.
Os seguiremos mandando cartas desde la guerra.
Besos.
No os olvido.
Os quiero.